O Homem que Sabia Meu Nome 🖤

O celular vibrou às 23h47.

Lívia ignorou.

Estava deitada, encarando o teto escuro do quarto, tentando convencer a si mesma de que aquela noite seria diferente.

Sem pesadelos.

Sem lembranças.

Sem aquela sensação horrível de que alguém estava olhando.

O celular vibrou novamente.

Ela fechou os olhos.

— Não...

Mais uma vibração.

Lívia pegou o aparelho.

Número desconhecido.

Por alguns segundos, ficou apenas olhando para a tela.

Então abriu a mensagem.

Você ainda dorme com a janela aberta.

Seu coração parou.

Lívia olhou imediatamente para a janela.

Fechada.

Trancada.

Ela sentou na cama.

Talvez fosse uma brincadeira.

Algum idiota da escola.

Talvez alguém tivesse visto sua janela durante o dia.

Ela digitou:

Quem é?

Apagou.

Digitou novamente:

Como conseguiu meu número?

Enviou.

A resposta chegou antes mesmo que ela pudesse colocar o celular sobre a cama.

Você não deveria responder estranhos.

Lívia sentiu um arrepio percorrer os braços.

Ela bloqueou o número.

Respirou fundo.

Pronto.

Acabou.

Até o celular vibrar novamente.

Dessa vez, não era uma mensagem.

Era uma foto.

Lívia abriu.

E o ar desapareceu de seus pulmões.

Era ela.

Dormindo.

Seu quarto estava escuro na fotografia, iluminado apenas pela pequena luz azul do carregador ao lado da cama.

A mesma cama onde estava sentada naquele instante.

A mesma parede.

O mesmo abajur.

A mesma janela.

Mas havia algo pior.

A foto não tinha sido tirada naquela noite.

Lívia reconheceu imediatamente a camiseta que usava na imagem.

Reconheceu o lençol.

Reconheceu até o pequeno curativo no dedo indicador.

Aquilo tinha acontecido meses atrás.

Naquela noite.

A noite que ela havia prometido esquecer.

Seu celular vibrou mais uma vez.

Uma nova mensagem apareceu.

Eu estava lá naquela noite.

Lívia deixou o aparelho cair.

O som ecoou pelo quarto.

Ela não respirava.

Não conseguia.

Porque, pela primeira vez em meses, uma lembrança voltou inteira.

A chuva.

O sangue.

A voz de um homem.

E aquelas três palavras sussurradas no escuro:

— Não olha para trás.

Lívia levantou os olhos lentamente.

A janela continuava fechada.

Mas, do outro lado do vidro...

havia uma silhueta.