La Psiquiatra
Pantalón de vestir ajustado, blusa blanca, lentes de medio aro.
Ojos cafés, inquisitivos. Y ese carmesí en sus labios moviéndose.
—Relájese. Cierre sus ojos y dígame... ¿cuándo cree usted que empezó su problema? —dice.
—Me esforzaré por concentrarme —digo.
Imposible concentrarse con esa belleza enfrente. Y por Dios… qué bien huele… ¿es “Praga”?
Cierro los ojos.
—Lo primero que debo hacer es borrar el olor de mi doctora de mi mente y recordar el olor a plástico nuevo —digo.
El plástico que forra mis cuadernos.
El uniforme recién estrenado.
Lo que aprietan estos zapatos. Es la primera vez que uso este par.
Y ahí está.
Ante mis ojos, mi vieja escuela.
Ese recuerdo es mi nueva escuela.
