Crépuscule d'acier et de glace

Le vent de poussière qui balayait les ruines de Sol-Kaelen portait encore l’odeur du fer brûlé et de la chair calcinée. Trois ans après le grand massacre, la terre refusait toujours de nourrir la moindre brindille. C’était la signature de Malakor le Léviathan, le Tyran d’Ébène. Là où ses armées passaient, la vie ne s’éteignait pas simplement : elle était effacée du tissu même du monde, comme pour punir la mémoire d’avoir osé exister.

Au sommet d’un promontoire d’acier tordu qui surplombait autrefois la magnifique cité céleste de la Lignée Val-Aureus, un homme ajusta ses lunettes de protection sur ses yeux fatigués. Les verres cuivrés le protégeaient des éclats de quartz tranchants emportés par la tempête, mais rien ne pouvait le protéger de la vision d’horreur qui s’étendait à ses pieds.

Il s’appelait Kael. Du moins, c’était le seul nom qu’il avait réussi à conserver de sa vie d’avant.

Pour le reste du monde, la Lignée Val-Aureus n’était plus qu’un écho de légende. Une dynastie millénaire, protectrice du savoir et gardienne des feux éternels, que l’on croyait invincible. Mais Malakor n’était pas un conquérant ordinaire. Il ne cherchait pas à asservir des peuples ou à régner sur des cités florissantes. C’était un destructeur de civilisations, un monstre guidé par une haine féroce pour tout ce qui incarnait la grâce et la continuité du sang noble. En une seule nuit de cauchemar et de sang, le Tyran avait abattu ce que dix mille ans d’histoire avaient bâti. Il avait traqué chaque membre de la famille, s’assurant avec un sadisme méthodique qu’aucun héritier ne survivrait.

Kael serra les poings, ses gants d’acier et de cuir froissant l’épais tissu de sa veste de voyage. Il ne se souvenait pas du visage de ses parents. Ses souvenirs d’enfance étaient un paysage fragmenté, un puzzle brisé par le traumatisme et la magie noire déferlée lors de la chute. Il ne se rappelait que des hurlements, du feu tombant du ciel, de la silhouette colossale de Malakor dominant l’horizon dans son armure ténébreuse, et d’une main inconnue qui l’avait précipité dans un module de sauvetage alors que le palais s’effondrait.

Depuis ce jour, Kael vivait comme un spectre. Un survivant amnésique, caché dans l’ombre des mondes frontaliers, louant sa lame et son instinct pour survivre au jour le jour.

— Tu ne devrais pas rester découvert si longtemps, Kael, murmura une voix éraillée derrière lui.

Un vieil homme voûté, enveloppé dans une guenille grise, émergea de l’ombre d’une carcasse de vaisseau spatial encastrée dans la roche. C’était Oran, l’un des rares rescapés de la caste des archivistes, un homme brisé dont le cerveau gardait les stigmates des tortures subies dans les geôles du Tyran.

— Les patrouilles de l’Ombre approchent ? demanda Kael sans se retourner, son regard balayant les vaisseaux patrouilleurs qui sillonnaient le ciel sombre à l’horizon.

— Elles ne s’arrêtent jamais, mon garçon, cracha le vieil homme en toussant sèchement. Malakor est paranoïaque. Même après avoir décapité notre monde, il a peur. Il envoie ses Légions Noires fouiller les ruines encore et encore. Il cherche la moindre braise qui couverait sous la cendre.

— Il perd son temps, dit Kael d’une voix froide en posant la main sur la garde de son épée lourde. Il n’y a plus rien ici. Seulement des fantômes.

— Les fantômes ont parfois des dents, Kael, répliqua Oran en s’approchant. Et Malakor le sait. Tu as vu ce qui s’est passé à Oakhaven la semaine dernière ? Mille innocents exécutés simplement parce qu’une rumeur disait qu’un descendant du sang royal y avait été aperçu. Le Tyran ne tue pas seulement pour éliminer une menace, il tue pour instiller une terreur totale.

Kael ferma les yeux un instant. La cruauté de Malakor était sans limite, détruisant l’âme des mondes avant d’en briser les pierres.

Soudain, un sifflement strident déchira l’air mort de la vallée.

Kael se retourna vivement pour se plaquer contre la paroi rocheuse, entraînant le vieil Oran avec lui. À quelques centaines de mètres au-dessus d’eux, trois patrouilleurs aux coques noires et acérées survolèrent la crête. Leurs projecteurs de matière rouge balayèrent les ruines avec une précision chirurgicale, pulvérisant la roche en agrégats incandescents partout où la lumière se posait.

— Ils intensifient les recherches, chuchota Oran, tremblant de tous ses membres. Ils cherchent le Noyau. La relique de la famille...

— Le Noyau a été détruit avec le palais, Oran. Tu me l’as dit toi-même, répondit Kael, les yeux fixés sur les vaisseaux ennemis.

— C’est ce que nous pensions tous. Mais il y a des murmures dans la résistance. On raconte qu’avant la chute, les Seigneurs de la Lignée ont accompli un acte de désespoir. Quelque chose que Malakor n’avait pas prévu.

Kael se tourna vers l’archiviste, l’air intrigué.

— De quoi parles-tu ?

— Ils ont scellé la force du sang, dit le vieil homme en fixant Kael de ses yeux vaporeux. Malakor croyait avoir éteint la flamme en massacrant la cour. Mais la magie millénaire de notre peuple ne disparaît pas si facilement. Si la Lignée survit, même par une seule goutte de sang, la relique réagira. Et si cela arrive... le Tyran fera sauter la planète entière pour corriger son erreur.

Un frisson glissa le long de la colonne vertébrale de Kael. Il regarda son épée, la lame forgée dans un acier étrange qui, parfois, la nuit, laissait échapper de légers crépitements de lumière bleue lorsqu’il la tenait fermement. Il avait toujours mis cela sur le compte d’un enchantement mineur, mais les paroles du vieil homme éveillaient en lui un malaise indéfinissable.

Soudain, un bruit de détonation retentit du côté de la passe Sud, suivi d’un cri de guerre et du fracas de métaux s’entrechoquant.

— Un combat ? s’étonna Kael en se redressant légèrement pour observer la vallée.

Au loin, à la lisière des ruines du grand temple, une silhouette solitaire affrontait une escouade complète de traqueurs de Malakor. Les éclats de tir de plasma éclairaient la pénombre, mais ce qui attira l’attention de Kael, ce fut la fulgurance des mouvements de l’inconnu. Une silhouette élancée, rapide comme l’éclair, maniant une lame double étincelante d’une clarté dorée.

— C’est impossible... murmura Oran, la voix étranglée par la peur et la fascination. Personne ne peut résister aux traqueurs de l’Ombre en combat singulier. C’est une folie !

Kael ajusta ses lunettes et scruta la scène. À travers la poussière et la fumée des explosions, il aperçut la longue chevelure blonde de la combattante, tressée avec soin malgré la violence de la mêlée. Ses mouvements n’étaient pas seulement efficaces ; ils possédaient une grâce noble, une fluidité qui semblait braver les lois de la gravité.

Et au moment même où la guerrière abattit son épée pour parer le coup d’un colosse de métal, une onde de choc invisible parcourut la vallée.

Dans la main de Kael, la garde de son propre sabre devint brûlante. La lame bleue s’éveilla brusquement, émettant un bourdonnement puissant qui fit vibrer jusqu’à ses os. Son cœur se mit à battre à un rythme frénétique, bondissant dans sa poitrine comme si son sang lui-même répondait à un appel distant.

Un sentiment d’urgence viscéral, une impulsion irrépressible qu’il ne pouvait pas expliquer, s’empara de tout son être. Ce n’était pas de la pitié, ce n’était pas du devoir. C’était une force magnétique, brutale et fondamentale, qui l’attirait vers cette étrangère.

— Kael ! Qu’est-ce que tu fais ? cria Oran alors que le jeune homme s’élançait déjà sur la pente rocheuse. C’est du suicide !

— Je dois y aller, jeta Kael par-dessus son épaule sans s’arrêter.

Dégainant son épée étincelante de lumière bleue, il plongea dans le chaos des ruines, poussé par un destin qu’il ne comprenait pas encore, à la rencontre de la guerrière à la chevelure blonde dont le sort allait bientôt tout faire basculer.