El perro que caminó por el Olimpo

Zeus había gobernado los cielos durante más tiempo del que cualquier civilización humana había tenido un nombre.

Había visto ciudades convertirse en reinos y reinos convertirse en ruinas. Había visto a los hombres aprender a escribir, luego aprender a imprimir, y después aprender a hablar a través de los océanos sin barcos. Los había visto poner ruedas debajo de sus máquinas, motores debajo de sus ruedas, alas debajo de sus motores.

Los había visto llegar a la luna.

Había visto cómo colocaban allí una pequeña bandera.

Una pequeña bandera.

En la luna.

Y, de alguna manera, después de todo aquello, el mayor logro de la humanidad parecía ser inventar una máquina que pudiera decirles si necesitaban un paraguas.

Zeus encontró aquello profundamente insultante.

Estaba de pie en el balcón oriental del Olimpo, con una mano apoyada contra una columna de mármol, y contemplaba el mundo.

El cielo de la mañana se extendía infinitamente ante él, de un dorado pálido en el horizonte y de un azul profundo por encima. Las nubes flotaban por debajo de la montaña, lentas y obedientes. Muy por debajo de ellas, las ciudades despertaban. Las carreteras brillaban con los primeros movimientos del tráfico. Las torres captaban el amanecer en sus ventanas de cristal.

En algún lugar, miles de personas estaban consultando el tiempo en sus teléfonos.

Zeus entrecerró los ojos.

Se estaba formando una tormenta sobre el Egeo.

No una grande.

Todavía no.

Pero era suya.

Podía sentirla acumulándose como un pensamiento detrás de sus ojos: la presión del aire frío al encontrarse con el cálido, el inquieto movimiento de las nubes, la promesa distante del trueno. Era el tipo de tormenta que podía ser convocada con poco más que un gesto.

Levantó la mano.

Las nubes debajo de él se movieron.

Luego se detuvieron.

Zeus frunció el ceño.

Levantó la mano de nuevo.

Nada.

La bajó lentamente.

—Eso —dijo— es imposible.

Detrás de él se oyó el sonido de unos pasos apresurados.

—¿Padre?

Zeus no se volvió.

—¿Cuánto falta?

Una pausa.

—¿Cuánto falta para qué?

Zeus se volvió.

Atenea estaba a varios pasos de distancia, con una tableta metida bajo un brazo y una pila de papeles bajo el otro. Hoy llevaba un traje azul oscuro en lugar de su armadura habitual, aunque aún tenía la expresión de alguien que había pasado la mañana rodeada de personas que cometían errores evitables.

—No juegues conmigo, Atenea.

—No lo estaba haciendo.

—La tormenta.

Ella miró hacia el horizonte.

—¿Qué pasa con ella?

—Le dije que se moviera.

La expresión de Atenea permaneció perfectamente neutral.

—Ya veo.

—No lo hizo.

—Ya veo.

—Soy el rey de los dioses.

—Soy consciente.

—Yo comando el cielo.

—Sí.

—Y el cielo —dijo Zeus, señalando las nubes con creciente irritación— aparentemente ha decidido ignorarme.

Atenea miró las nubes.

Luego a él.

Luego de nuevo las nubes.

—Quizá necesite un momento.

Zeus la miró fijamente.

La boca de Atenea se contrajo.

—Te estás riendo.

—No lo estoy haciendo.

—Sí.

—Estoy intentando no hacerlo.

—Vete.

Atenea sonrió.

—Encantada.

Se dio la vuelta y se alejó.

Zeus la observó marcharse.

Hijos.

Incluso los hijos divinos.

Ningún respeto.

Se volvió de nuevo hacia el horizonte.

La tormenta seguía exactamente donde estaba.

Zeus exhaló por la nariz.

Podía, por supuesto, obligarla.

Ese no era el punto.

El punto era que no debería tener que hacerlo.

No había luchado contra los Titanes, derrocado a Cronos, dividido el universo entre él y sus hermanos, establecido el Olimpo como sede de la autoridad divina y gobernado a dioses y mortales durante milenios solo para ser derrotado por—

Su estómago gruñó.

Zeus bajó la mirada.

Había olvidado desayunar.

Era culpa de Hera.

Lo decidió inmediatamente.

Todo era culpa de Hera antes del desayuno.

Abandonó el balcón.

⸻

Para cuando Zeus entró en el gran comedor, el problema había empeorado.

No la tormenta.

Los dioses.

Hermes estaba sentado en el borde de la mesa, con una sandalia alada colgando de su pie mientras se desplazaba por su teléfono.

Dioniso dormía en una silla.

Apolo discutía con alguien a través de unos auriculares inalámbricos.

Afrodita examinaba su reflejo en una cuchara.

Hefesto había llevado alguna pieza de maquinaria al desayuno y la estaba desmontando directamente sobre la mesa.

Artemisa no aparecía por ninguna parte.

Hades, naturalmente, no había venido.

Zeus miró a los dioses reunidos.

Luego a la mesa.

Luego de nuevo a los dioses.

—¿Dónde está mi desayuno?

Nadie respondió.

Los ojos de Zeus se entrecerraron.

—¿Dónde está mi desayuno?

Hermes levantó la mirada.

—Oh. Buenos días.

—¿Dónde está mi desayuno?

—Buenos días para ti también.

—Hermes.

—¿Sí?

—¿Dónde está mi desayuno?

Hermes miró hacia el lugar vacío frente a Zeus.

—¿Has mirado en la cocina?

La habitación quedó en silencio.

Zeus lo miró fijamente.

Hermes bajó lentamente el teléfono.

—Era una broma.

—¿Lo era?

—Sí.

—¿Era buena?

—No.

—Entonces, ¿por qué la hiciste?

Hermes se encogió de hombros.

—Mal criterio.

—Al menos eres sincero.

—Lo intento.

—Fracasas.

—Con frecuencia.

Zeus se sentó.

Un plato apareció frente a él.

Miró hacia abajo.

Dos rebanadas de pan tostado.

Un huevo cocido.

Un pequeño cuenco de higos.

Miró a Hermes.

—¿Quién preparó esto?

Hermes levantó una mano.

—Yo.

Zeus alzó las cejas.

—¿Tú?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque Hera dijo que estaba ocupada.

Zeus volvió a mirar la comida.

—¿Ocupada con qué?

Hermes vaciló.

—Algo que tiene que ver contigo.

Zeus se detuvo.

—¿Qué tiene que ver conmigo?

—No lo dijo.

—¿Dónde está?

—Probablemente buscándote.

—¿Por qué?

Hermes le dedicó una sonrisa comprensiva.

—Ese es el tipo de pregunta que yo no haría si fuera tú.

Zeus lo miró fijamente.

Hermes volvió a su teléfono.

Zeus tomó un higo.

Le dio un mordisco.

Estaba excelente.

Odiaba eso.

—Puedes irte.

Hermes parpadeó.

—Ya me he sentado.

—Puedes irte mientras estás sentado.

—No creo que eso sea físicamente posible.

—Entonces desarrolla la capacidad.

Hermes sonrió.

Zeus oyó una risa en algún lugar detrás de él.

Dioniso, que aparentemente se había despertado.

—No lo animes —dijo Zeus.

—No lo estaba haciendo.

—Te estabas riendo.

—Me río de todo.

—Eso no es una defensa.

—No pretendía serlo.

Zeus suspiró.

Por eso los reyes necesitaban sirvientes.

Y por eso los dioses necesitaban sirvientes.

Y por eso, aparentemente, nadie había inventado un sistema administrativo divino satisfactorio en tres mil años.

Comió otro higo.

Las puertas del comedor se abrieron.

Entró Hera.

La habitación cambió.

Siempre lo hacía.

Hera tenía ese efecto.

No necesitaba truenos.

No necesitaba una corona.

Simplemente entraba en una habitación y todos recordaban sus modales.

Sus ojos encontraron a Zeus.

Zeus supo inmediatamente que Hermes tenía razón.

Lo estaba buscando.

—Zeus.

—Hera.

—Me has estado evitando.

—He estado trabajando.

—Has estado de pie en el balcón oriental durante cuarenta minutos.

—Estaba trabajando.

—Estabas fulminando con la mirada una nube.

—Era una nube insolente.

Hera lo miró fijamente.

Luego miró a los demás.

—¿Alguien más tiene algo que decir?

Todos los dioses de repente se interesaron profundamente por su comida, sus teléfonos, su maquinaria o las cualidades arquitectónicas del techo.

Hera volvió a mirar a Zeus.

—La tormenta sobre el Egeo.

—¿Qué pasa con ella?

—Se suponía que debía disiparse hace dos horas.

—Lo sé.

—El servicio meteorológico ha emitido una alerta.

—Lo sé.

—Tres ferris han sufrido retrasos.

—Lo sé.

—Dos aeropuertos han modificado sus horarios de vuelo.

—Lo sé.

—Y, al parecer, los mortales se están quejando en internet.

La mandíbula de Zeus se tensó.

—¿Se están quejando de mi tormenta?

—Al parecer.

—¿De qué?

Hera sacó su teléfono.

—La llaman inconveniente.

Zeus la miró fijamente.

—Inconveniente.

—Sí.

—Están llamando inconveniente a mi tormenta.

—Entre otras cosas.

—Léemelas.

Hera vaciló.

—¿Estás seguro?

—Te lo ordeno.

Ella suspiró.

—Una persona dice: «Por supuesto que llueve justo el día que lavo mi coche».

Los ojos de Zeus se entrecerraron.

Otro dios soltó una risita.

Hera continuó.

—Otra persona dice: «El pronóstico del tiempo estaba completamente equivocado otra vez».

Zeus pareció ofendido.

—Yo no me equivoqué.

—Tú cambiaste el pronóstico.

—Yo soy el pronóstico.

—Así no funciona la predicción meteorológica.

—Debería funcionar así.

Hera lo ignoró.

—También hay alguien preguntando por qué el servicio meteorológico no puede «simplemente hacer desaparecer las nubes».

Zeus se echó hacia atrás.

—Podría hacer desaparecer las nubes.

Hera le lanzó una mirada de advertencia.

—No.

—Podría.

—Sé que podrías.

—Estoy tentado.

—No lo harás.

—Me insultan.

—No saben que te están insultando.

—Deberían saberlo.

La expresión de Hera se suavizó.

Por un momento, Zeus vio algo debajo de su irritación.

Preocupación.

—Algo va mal —dijo en voz baja.

Zeus miró hacia las ventanas.

La tormenta sobre el Egeo seguía acumulándose.

Lo sabía.

Podía sentirla.

Pero debajo de eso—

Había algo más.

Una presión.

Una perturbación.

Algo que no podía nombrar.

El cielo le pertenecía.

Conocía cada movimiento suyo.

Cada cambio de presión.

Cada soplo de viento.

Cada destello de relámpago.

Sin embargo, algo había cambiado.

Podía sentir el cambio como una persona siente a un desconocido de pie detrás de ella.

Zeus miró hacia las puertas.

Y fue entonces cuando vio al perro.

⸻

Al principio, Zeus supuso que alguien lo había traído.

Era razonable.

El Olimpo no estaba exactamente cerrado a los visitantes.

La gente iba y venía constantemente. Los dioses llevaban mortales. Los mortales ocasionalmente terminaban en lugares donde no debían estar. Los héroes habían pasado vidas enteras apareciendo donde menos se los quería.

Un perro difícilmente era lo más extraño que Zeus había encontrado.

Aun así, tenía preguntas.

El perro estaba de pie justo dentro del comedor.

Era grande.

Peludo.

De color crema, con el hocico más oscuro y las orejas puntiagudas parcialmente ocultas bajo un pelaje espeso. Un pelaje blanco como la nieve cubría su pecho, haciéndolo parecer aún más ancho de lo que era.

Tenía la peculiar expresión de un animal que acababa de llegar a un lugar por el que no tenía ninguna intención de sentirse impresionado.

Miró a los dioses.

Uno por uno.

Zeus.

Hera.

Atenea.

Apolo.

Afrodita.

Hermes.

Hefesto.

Dioniso.

Luego volvió a mirar a Zeus.

Zeus esperó.

El perro parpadeó.

Zeus parpadeó a su vez.

Nadie se movió.

Hermes bajó lentamente el teléfono.

—Oh.

Zeus lo miró de reojo.

—¿Qué?

Hermes sonrió.

—Ese es Cosmo.

Zeus volvió a mirar al perro.

—¿Quién?

—Cosmo.

—¿De quién es el perro?

Hermes se encogió de hombros.

—No lo sé.

Zeus miró a Hera.

Ella negó con la cabeza.

Atenea.

Ella negó con la cabeza.

Apolo.

—Ni idea.

Afrodita ya estaba sonriendo.

—Oh, es precioso.

El perro la ignoró.

Zeus miró a Hermes.

—Has dicho que ese es Cosmo.

—Sí.

—¿Cómo lo sabes?

—Se lo pregunté.

Zeus se quedó mirándolo.

—¿Le preguntaste al perro?

—Sí.

—¿Y él te lo dijo?

Hermes se encogió de hombros.

—Más o menos.

—¿Cómo?

—Tiene un collar.

Zeus miró.

El perro, en efecto, llevaba un collar.

Uno sencillo.

De cuero oscuro.

De él colgaba una pequeña placa de metal.

Zeus podía ver las letras grabadas incluso desde el otro lado de la habitación.

COSMO.

Nada más.

Zeus frunció el ceño.

—¿Dónde está el nombre del dueño?

Hermes se puso de pie.

—No hay nada.

—¿Número de teléfono?

—No.

—¿Dirección?

—No.

—¿Algo?

Hermes se acercó.

El perro observó cómo se aproximaba.

Hermes se agachó.

Le dio la vuelta a la placa.

Nada.

Se puso de pie.

—Solo su nombre.

Zeus miró al animal.

—¿De dónde viene?

Hermes se encogió de hombros.

—Lo encontré afuera.

—¿Afuera dónde?

—En la montaña.

—¿Encontraste al perro en el Olimpo?

—Sí.

—¿Cómo llegó hasta aquí?

—Caminando.

Zeus lo miró fijamente.

—Caminó.

—Cuatro patas. Muy eficiente.

—Hermes.

—Estoy hablando en serio.

—¿Encontraste un perro desconocido en la montaña más alta de Grecia y decidiste traerlo dentro?

—Me siguió.

—Le permitiste seguirte.

—Sí.

—¿Por qué?

Hermes lo pensó.

—No lo sé.

Zeus miró al perro.

Cosmo estaba sentado ahora.

Tranquilamente.

Su cola descansaba contra el suelo de mármol.

Miraba a Zeus con una expresión que era casi—

No.

Imposible.

Zeus se negó a atribuirle una emoción a un perro.

Era el rey de los dioses.

No interpretaba perros.

—Sácalo.

Hermes pareció sorprendido.

—¿Por qué?

—Porque es un perro.

—Sí.

—Este es el Olimpo.

—Sí.

—No una perrera.

Cosmo bostezó.

Los ojos de Zeus se entrecerraron.

Hera se dio cuenta.

—Zeus.

—¿Qué?

—Es inofensivo.

—No lo sabes.

—Es un perro.

—Eso no demuestra nada.

Afrodita se inclinó sobre la mesa.

—Ven aquí, querido.

Cosmo la miró.

Sus orejas se movieron.

Luego giró la cabeza.

Afrodita jadeó.

—Me rechazó.

Hermes se rio.

—Al parecer.

—Cómo se atreve.

Cosmo se rascó la oreja.

Afrodita pareció ofendida.

Zeus se encontró a sí mismo casi sonriendo.

Casi.

Entonces Cosmo volvió a mirarlo.

La sensación desapareció.

Había algo extraño en la mirada del perro.

No inteligencia.

Zeus había visto animales inteligentes.

No lealtad.

No miedo.

No curiosidad.

Algo más.

Era como si Cosmo lo estuviera evaluando.

Juzgándolo.

Zeus se irguió.

El perro continuó mirándolo.

—Deja de hacer eso.

Cosmo no lo hizo.

Zeus lo señaló.

—Te estoy hablando a ti.

El perro parpadeó.

—Zeus —dijo Hera.

—¿Qué?

—Estás discutiendo con un perro.

—No estoy discutiendo.

—Sí.

—Estoy estableciendo autoridad.

Hera sonrió.

—Por supuesto.

Zeus se puso de pie.

—Alguien encontrará a su dueño.

Cosmo también se puso de pie.

Zeus bajó la mirada.

Cosmo dio un paso hacia él.

Zeus dio un paso atrás.

El perro se detuvo.

Hubo un momento de silencio.

Hermes se cubrió la boca.

—No.

Los hombros de Hermes temblaron.

—No te rías.

Eso solo lo empeoró.

Zeus se volvió.

—Todos quedan despedidos.

Nadie se movió.

—He dicho que están despedidos.

Los dioses comenzaron a salir.

Cosmo no.

Zeus lo observó.

El perro observó a Zeus.

Finalmente, todos los demás se habían ido.

Excepto Cosmo.

Y Zeus.

El rey de los dioses miró al perro.

El perro miró al rey de los dioses.

—¿Y bien?

Cosmo se sentó.

Zeus suspiró.

⸻

No fue hasta una hora después que Zeus se dio cuenta de que el perro seguía allí.

Había regresado al balcón.

La tormenta había empeorado.

Eso por sí solo era inusual.

Podía convocar tormentas.

Podía dispersarlas.

Podía convertir cielos despejados en negros en cuestión de momentos o enviar lluvia sobre campos secos con un movimiento de su mano.

Sin embargo, esta se comportaba de manera extraña.

Las nubes se movían unas contra otras.

Los vientos del norte chocaban con el aire más cálido del sur.

Los relámpagos titilaban dentro de la masa de nubes, pero no caían.

Zeus levantó la mano.

Un estruendo grave respondió.

Frunció el ceño.

—Ven.

El trueno retumbó por los cielos.

La tormenta se movió.

Bien.

Otra vez.

Ordenó a los vientos.

Obedecieron.

La formación de nubes comenzó a dispersarse.

Entonces—

Un fuerte chasquido partió el cielo.

Un relámpago cayó sobre el mar.

Los ojos de Zeus se abrieron de par en par.

Él no había hecho eso.

El relámpago había venido de otro lugar.

Bajó la mano.

Silencio.

El perro estaba sentado detrás de él.

Zeus se volvió.

Cosmo observaba el horizonte.

No a Zeus.

La tormenta.

—Tú también lo sientes.

Las palabras escaparon antes de que Zeus pudiera detenerlas.

Las orejas de Cosmo se inclinaron hacia delante.

Zeus lo miró fijamente.

—¿Qué estoy haciendo?

Cosmo se puso de pie.

Pasó junto a Zeus.

El rey observó cómo se acercaba a la baranda del balcón.

Cosmo se sentó.

Miró hacia abajo.

Zeus siguió su mirada.

Muy por debajo, las nubes se estaban reuniendo alrededor de la montaña.

No eran nubes normales.

Eran oscuras.

Zeus podía sentir la electricidad estática en ellas.

Dio un paso adelante.

Los pelos de sus brazos se erizaron.

Algo iba mal.

El cielo no estaba simplemente cambiando.

Se estaba resistiendo a él.

Zeus levantó la mano.

No pasó nada.

Sus ojos se endurecieron.

—Basta.

Convocó un relámpago.

Por primera vez en siglos, los cielos vacilaron.

Entonces se formó un solo rayo en las nubes.

Golpeó el suelo.

No donde Zeus había ordenado.

Veinte metros de donde pretendía.

Zeus se quedó mirando.

Cosmo se puso de pie.

Trotó hacia el lugar donde había caído el relámpago.

—Cosmo.

El perro siguió caminando.

—Vuelve.

No lo hizo.

Zeus lo siguió.

El relámpago había caído sobre una antigua terraza de piedra debajo del palacio principal.

No había daños.

Ninguna marca de quemadura.

Nada.

Cosmo bajó la cabeza.

Olfateó el suelo.

Luego miró hacia los árboles.

Zeus siguió su mirada.

Nada.

—No hay nada ahí.

Cosmo entró entre los árboles.

Zeus lo siguió.

No tenía ninguna razón para hacerlo.

Era consciente de ello.

Era el rey del Olimpo.

Debería haber convocado a Hermes.

O a Apolo.

O a Atenea.

Debería haberse quedado en su palacio y haber ordenado a otra persona investigar.

En cambio, siguió a un perro.

Más tarde culparía al perro por ello.

Los árboles crecían densamente alrededor del antiguo sendero.

Zeus caminó bajo las ramas.

El viento se movía entre las hojas.

Cosmo continuó avanzando.

—¿Adónde vas?

El perro no respondió.

—Era una pregunta retórica.

Cosmo se detuvo.

Zeus casi chocó con él.

El perro estaba mirando algo debajo de un árbol.

Zeus miró hacia abajo.

Había un teléfono en la tierra.

Moderno.

Negro.

La pantalla estaba agrietada.

Zeus se inclinó y lo recogió.

Todavía funcionaba.

La pantalla de bloqueo mostraba una fotografía de una familia.

Un hombre.

Una mujer.

Dos niños.

Y un perro.

Zeus miró la fotografía.

Luego a Cosmo.

El perro no aparecía en ella.

Zeus dio la vuelta al teléfono.

No había identificación.

Pulsó el botón de llamada de emergencia.

El teléfono mostró un número.

Zeus lo miró fijamente.

Los números eran cosas extrañas.

Los mortales se habían obsesionado con ellos.

Números para casas.

Números para personas.

Números para dinero.

Números para seguidores.

Números para la cantidad de personas que habían visto una fotografía de ellos mismos desayunando.

Zeus nunca había entendido el atractivo.

Dejó el teléfono.

Cosmo lo olfateó.

Luego se alejó.

—Espera.

El perro continuó.

Zeus lo siguió.

De nuevo.

⸻

Al mediodía, Zeus no había logrado nada.

La tormenta seguía allí.

El teléfono no los había llevado a ninguna parte.

Cosmo no había encontrado nada más.

Y Zeus había desarrollado una creciente irritación hacia el perro.

No porque Cosmo fuera desobediente.

Porque no lo era.

Simplemente no reconocía en absoluto la autoridad de Zeus.

Zeus podía convocar relámpagos.

Cosmo no podía convocar absolutamente nada.

Sin embargo, cuando Zeus le decía que se detuviera, Cosmo se detenía solo si quería.

Cuando Zeus le decía que viniera, Cosmo venía solo cuando le apetecía.

Cuando Zeus le decía que se fuera, Cosmo se sentaba.

Era exasperante.

Y, de alguna manera—

Refrescante.

Zeus odiaba más que nada aquella revelación.

Regresó al palacio.

Cosmo lo siguió.

En la entrada, Zeus se detuvo.

Cosmo se detuvo.

Zeus bajó la mirada.

—¿Vas a entrar?

Cosmo movió la cola una vez.

Zeus suspiró.

—Está bien.

Entraron.

El palacio estaba más tranquilo ahora.

Los dioses se habían dispersado.

Zeus caminó hacia la sala del trono.

Cosmo lo siguió.

Zeus se sentó en su trono.

Cosmo se sentó a sus pies.

Zeus bajó la mirada.

—Sabes, la mayoría de los seres se arrodillan.

Cosmo lo miró fijamente.

—Los mortales me han adorado durante miles de años.

Cosmo inclinó la cabeza.

—Me han llamado rey.

El perro parpadeó.

—Gobernante.

Parpadeo.

—Padre de los dioses.

Parpadeo.

—Señor del cielo.

Cosmo bostezó.

Zeus se recostó.

—No estás impresionado.

Cosmo apoyó la cabeza sobre sus patas.

Zeus lo miró fijamente.

Luego, inesperadamente, se rio.

Fue solo una risa breve.

Pero resonó por el salón vacío.

—Eres una criaturita arrogante.

La cola de Cosmo golpeó una vez el suelo.

Zeus sonrió.

—Al menos eres sincero.

Miró hacia las enormes ventanas.

La tormenta seguía allí.

Podía sentirla.

Aunque algo había cambiado.

No en las nubes.

En él.

Había pasado toda la mañana pensando en la tormenta como un insulto.

Como un desafío.

Como algo que se atrevía a desobedecerlo.

Pero ahora—

Se preguntaba si estaba intentando decirle algo.

Zeus cerró los ojos.

Escuchó.

El viento susurraba alrededor del Olimpo.

El trueno murmuraba a lo lejos.

Las nubes se movían.

Lentamente.

Deliberadamente.

Zeus sintió algo debajo de ellas.

Miedo.

No suyo.

De ellas.

Abrió los ojos.

Cosmo estaba de pie.

El perro caminó hacia las puertas.

Zeus frunció el ceño.

—¿Adónde vas?

Cosmo miró hacia atrás.

Por un momento, Zeus tuvo la extrañísima impresión de que el perro lo estaba esperando.

—Quieres que te siga.

Cosmo movió la cola.

Zeus lo miró fijamente.

Luego sacudió la cabeza.

—Ridículo.

Cosmo esperó.

Zeus se puso de pie.

—Está bien.

⸻

Subieron más alto.

Por encima del palacio.

Más allá de las terrazas de mármol.

Más allá de las estatuas doradas.

Más allá del lugar donde el mundo mortal todavía podía verse claramente abajo.

Cosmo condujo a Zeus hacia la cima.

El viento se hizo más fuerte.

El cabello de Zeus azotaba su rostro.

Su abrigo ondeaba detrás de él.

Las nubes rodaban por encima.

El aire olía a lluvia.

Cosmo se detuvo al borde.

Zeus se colocó a su lado.

Debajo de ellos, Grecia se extendía a lo lejos.

El mar brillaba.

Las montañas se elevaban entre la bruma.

Las ciudades se extendían a lo largo de la costa.

La Grecia moderna.

La Grecia antigua.

Ambas al mismo tiempo.

Zeus siempre había encontrado aquello extraño.

Los humanos eran extraordinariamente buenos construyendo mundos nuevos sobre los antiguos.

Miró hacia abajo.

Un pequeño barco avanzaba por el mar.

La tormenta se acercaba a él.

Zeus frunció el ceño.

—No.

Levantó la mano.

La masa de nubes cambió de dirección.

Pero el viento luchó contra él.

Empujó con más fuerza.

La tormenta se resistió.

Un relámpago brilló.

Cosmo ladró de repente.

Una vez.

Seco.

Zeus bajó la mirada hacia él.

—¿Qué?

Cosmo volvió a ladrar.

Zeus siguió su mirada.

El barco.

La tormenta no se dirigía hacia él.

Se estaba moviendo alrededor de él.

Protegiéndolo.

Zeus bajó la mano.

Las nubes se curvaron alrededor de la embarcación.

La lluvia cayó a ambos lados.

El barco navegó por el centro de la tormenta sin sufrir daño.

Zeus se quedó mirando.

Lentamente, comprendió.

La tormenta no le estaba desobedeciendo.

Él la había entendido mal.

No estaba atacando.

Estaba advirtiendo.

Zeus cerró los ojos.

Se adentró en el cielo.

No con autoridad.

Con atención.

Sintió las corrientes.

La presión.

El movimiento del aire.

La perturbación oculta bajo la tormenta.

Algo se estaba moviendo por los cielos.

Algo desconocido.

Zeus abrió los ojos.

—Interesante.

Cosmo se sentó a su lado.

Zeus bajó la mirada.

—Tú lo sabías.

El perro lo miró.

—Sabías que la tormenta no era el problema.

Cosmo parpadeó.

Zeus sonrió levemente.

—Eres listo.

La cola del perro se movió.

—No dejes que se te suba a la cabeza.

Cosmo bostezó.

Zeus volvió a reír.

Esta vez, no se detuvo.

⸻

Al atardecer, la tormenta había pasado.

El cielo sobre el Olimpo se volvió naranja.

Zeus estaba de nuevo en el balcón.

El mundo debajo brillaba con luces.

Sostenía el teléfono recuperado en una mano.

La fotografía seguía en la pantalla.

Una familia.

Un perro.

Una vida.

En algún lugar abajo, quizá alguien estaba buscando el teléfono.

Quizá también estaban buscando al perro.

Zeus miró hacia abajo.

Cosmo estaba tumbado cerca de las puertas del balcón.

Sus patas estaban extendidas hacia delante.

Tenía los ojos cerrados.

Dormido.

Zeus lo miró fijamente.

Había algo en el animal que lo inquietaba.

Algo que no podía explicar.

Había visto criaturas nacidas de dioses.

Criaturas nacidas de monstruos.

Criaturas moldeadas por maldiciones, profecías, sacrificios y accidentes divinos.

Cosmo no era ninguna de esas cosas.

Al menos, Zeus pensaba que no.

Miró el collar.

COSMO.

Solo un nombre.

Sin dueño.

Sin dirección.

Sin número.

Zeus se preguntó cuánto tiempo había estado solo el perro.

El pensamiento lo inquietó.

Apartó la mirada.

—No te vas a quedar aquí.

Cosmo abrió un ojo.

Zeus cruzó los brazos.

—Lo digo en serio.

El ojo volvió a cerrarse.

—No puedes simplemente entrar en el Olimpo.

Nada.

—Esta es una montaña sagrada.

Silencio.

—Hay reglas.

Cosmo se giró de lado.

Zeus suspiró.

—Se supone que hay reglas.

Todavía nada.

Zeus miró hacia el sol poniente.

—Mañana haré que Hermes encuentre a tu dueño.

Cosmo no se movió.

—¿Y si no puede?

Nada.

Zeus hizo una pausa.

—Entonces encontraremos una solución.

El perro abrió los ojos.

Zeus lo miró.

Durante un momento, ninguno de los dos se movió.

Entonces Cosmo se puso de pie.

Zeus esperaba que caminara hacia el palacio.

En cambio, el perro caminó hasta el extremo más alejado del balcón.

Miró a través del Olimpo.

Sus orejas se levantaron.

Parecía estar escuchando.

Zeus siguió su mirada.

Nada.

Entonces—

Una voz atravesó el palacio.

—¿Zeus?

Hera.

Zeus cerró los ojos.

Por supuesto.

—Ya voy.

Se dio la vuelta.

Cosmo permaneció donde estaba.

—Ven.

Cosmo no se movió.

Zeus frunció el ceño.

—Cosmo.

El perro lo miró.

Luego, muy deliberadamente, giró la cabeza hacia el ala occidental del Olimpo.

Zeus siguió el movimiento.

El ala occidental.

Las antiguas habitaciones de invitados de Hades.

Zeus volvió a mirar a Cosmo.

—No.

La cola de Cosmo se movió una vez.

—No.

El perro lo miró fijamente.

—No vas a ir con Hades.

Cosmo se puso de pie.

Zeus lo señaló.

—De ninguna manera.

Cosmo pasó junto a él.

Zeus lo observó desaparecer por el arco.

Se quedó allí durante varios segundos.

Luego murmuró algo que habría horrorizado a cualquier sacerdote mortal.

—Está bien.

Lo siguió.

⸻

Hades no estaba en sus habitaciones.

Por supuesto que no.

La habitación estaba vacía, excepto por una mesa de mármol negro, varios libros y una planta en una maceta que, al parecer, Perséfone había dejado allí.

Cosmo entró.

Zeus se detuvo en la puerta.

—Has tomado tu decisión.

Cosmo se volvió.

Miró a Zeus.

Luego a la silla vacía.

Luego de nuevo a Zeus.

Zeus frunció el ceño.

—Querías venir aquí.

Cosmo se sentó.

Zeus miró a su alrededor.

Nada.

—¿Por qué?

El perro no respondió.

Zeus avanzó más hacia la habitación.

No había ninguna perturbación.

Ninguna presencia divina.

Ninguna amenaza oculta.

Nada.

Miró a Cosmo.

—Has pasado todo el día siguiéndome.

Cosmo parpadeó.

—Observaste la tormenta.

Parpadeo.

—Encontraste el teléfono.

Parpadeo.

—Me trajiste aquí.

Parpadeo.

Zeus se agachó.

Era una posición poco digna para el rey de los dioses.

Lo hizo de todos modos.

Miró atentamente el collar del perro.

La placa de metal captó la última luz de la tarde.

COSMO.

Zeus la tocó.

Metal frío.

Nada más.

Sin embargo, en el instante en que sus dedos rozaron la placa, las luces de la habitación parpadearon.

Zeus se quedó inmóvil.

Las orejas de Cosmo se levantaron.

Un viento atravesó la habitación.

No había ventanas abiertas.

Zeus se puso de pie.

Las sombras a lo largo de las paredes se movieron.

Por el más breve de los instantes, Zeus sintió algo.

Una presencia.

No divina.

No mortal.

Antigua.

Observando.

Luego desapareció.

La mano de Zeus se movió instintivamente hacia el rayo que colgaba a su lado.

Cosmo permaneció completamente inmóvil.

Zeus bajó la mirada hacia él.

El perro le devolvió la mirada.

Y por primera vez aquel día, Zeus dejó de pensar en Cosmo como un animal perdido.

Se preguntó quién le había puesto aquel collar alrededor del cuello.

Se preguntó por qué no había dueño.

Se preguntó cómo un perro había encontrado el camino hasta el Olimpo.

Y, sobre todo—

Se preguntó por qué, de todos los dioses de la montaña, Cosmo lo había elegido a él.

Zeus se irguió.

—Estás ocultando algo.

Cosmo movió la cola.

—Eso no era permiso para que te sintieras orgulloso de ti mismo.

Otro movimiento de cola.

Zeus sacudió la cabeza.

—Eres una criatura inusual.

Cosmo se sentó.

Zeus se volvió hacia la puerta.

—Ven.

Esta vez, Cosmo lo siguió.

No porque Zeus se lo hubiera ordenado.

Zeus lo sabía ahora.

Lo siguió porque había decidido hacerlo.

Y, de alguna manera, esa distinción importaba.

Mientras caminaban de regreso por los pasillos del Olimpo, Zeus se encontró pensando en la mañana siguiente.

En la tormenta.

En la extraña perturbación del cielo.

En el teléfono.

En el lado vacío del collar de Cosmo.

En el hecho de que el perro había pasado un día entero con el ser más poderoso de los cielos y, de alguna manera, había conseguido hacer que Zeus sintiera que él era quien había estado siendo observado.

En la entrada de sus habitaciones, Zeus se detuvo.

Cosmo se detuvo a su lado.

Zeus bajó la mirada.

—No vas a dormir en mi habitación.

Cosmo miró las puertas abiertas.

Luego a Zeus.

Después entró.

Zeus se quedó mirándolo.

—Cosmo.

El perro continuó.

—De ninguna manera.

Cosmo se subió a la alfombra junto a la enorme cama, dio tres vueltas, y se dejó caer pesadamente al suelo.

Zeus permaneció en la puerta.

Consideró utilizar su autoridad.

Consideró utilizar el trueno.

Consideró llamar a Hermes.

En cambio, cerró la puerta.

—Una noche.

Los ojos de Cosmo se cerraron.

Zeus caminó hacia su cama.

Miró por la ventana.

Las nubes se habían despejado.

Las estrellas llenaban el cielo.

Por primera vez en siglos, Zeus sintió que los cielos lo observaban.

Miró al perro.

Cosmo ya estaba dormido.

Zeus sonrió a pesar de sí mismo.

—Buenas noches, Cosmo.

La cola del perro golpeó una vez el suelo.

Y Zeus, Rey de los Dioses, Señor del Cielo, Gobernante Supremo del Monte Olimpo, se fue a dormir con un perro que nunca había conocido acurrucado a los pies de su cama.

Ninguno de los dos sabía que, para la mañana, Cosmo elegiría a alguien más.