💭𝑪𝒐𝒔𝒂𝒔 𝒊𝒎𝒑𝒐𝒔𝒊𝒃𝒍𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒅𝒆𝒄𝒊𝒓

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El autobús se sacudió sobre la nieve como un barco viejo, y el niño, dormido contra mi pecho, apenas se quejó. Lo envolví mejor en el abrigo, con la capucha de su pijama de osito cubriéndole las orejas. Llevaba así casi seis horas, desde la terminal de Seúl, y las piernas me dolían de no moverlas.

—¿Tienes hambre, Min-jun? —murmuré, aunque sabía que no respondería.

No había querido comer nada en todo el viaje. Solo se aferraba a su osito de peluche azul, con esos ojitos que aún no entendían por qué su mundo se había roto en pedazos.

Yo tampoco lo entendía del todo.

Hacía apenas un mes que Seo Ji-ho había muerto. Un accidente, dijeron. La palabra sonaba tan limpia, tan definitiva, que no dejaba espacio para el dolor. El dolor llegaba solo, de noche, cuando Min-jun por fin dormía y yo me quedaba mirando el techo de una habitación que no era mía.

Y luego estaba Seo Hyun-woo.

El hermano menor de Ji-ho nunca me había tragado. Desde el día en que anuncié que salía con su hermano, un omega recesivo como yo, había hecho todo lo posible por hacerme la vida imposible. Que si no era digno, que si manchaba el apellido, que si Ji-ho merecía algo mejor. Y cuando Ji-ho, terco, se casó conmigo igual, Hyun-woo lo obligó a firmar una renuncia a sus derechos sobre la propiedad familiar.

"Para que no uses al niño como moneda de cambio", me escupió una vez.

Como si yo fuera capaz de algo así.

Ahora Ji-ho no estaba, y Hyun-woo había aparecido en el funeral con esa sonrisa que no le conocía. Primero me llamó, con esa voz que fingía amabilidad:

—He oído que no tienes a dónde ir. Si quieres, puedo prestarte una casa.

—¿Una casa? —repetí, desconfiado.

—Toma a ese niño —dijo, y el tono se le enfrió de golpe—. Y no vuelvas a aparecerte nunca más delante de mí ni de mi familia.

Esa era la condición. La casa no era un regalo: era una despedida. Un billete de ida para que yo y mi hijo dejáramos de estorbar.

Lo acepté. ¿Qué más podía hacer? No tenía trabajo, no tenía dinero, y el poco que había ahorrado estaba inmovilizado en una cuenta que ya no podía tocar. Cada noche, en la pensión barata donde me escondí los primeros días, deseé que todo fuera un sueño. Deseé que Ji-ho abriera la puerta y me dijera que era una broma pesada.

Nunca lo hizo.

Así que ahora estaba en un autobús rumbo a un pueblo que no conocía, con mi hijo en brazos y el corazón hecho trizas.

El letrero de la terminal apareció entre la nieve: **Eunha-ri**.

—El pueblo de la Vía Láctea —murmuré, y casi me reí. Qué nombre tan bonito para un lugar al que llegaba huyendo.

Bajé del autobús con Min-jun bien abrigado. El aire me golpeó la cara, frío y limpio, muy distinto al de Seúl. No me gustaba el mar, pero decían que Gangwon-do era famosa por él. Tal vez, en verano, podría llevar a Min-jun a verlo. Pensar en cosas positivas. Eso era lo que me repetía a mí mismo, una y otra vez, como un mantra.

Lo peor ya pasó. Solo necesitas vivir feliz con Min-jun.

La tía de Ji-ho, una mujer mayor que nunca conocí bien, me había dejado una propiedad vacía en este pueblo. Un favor de última hora, o quizá una forma de que el apellido Seo no tuviera que cargar conmigo. No lo sabía, y ya no me importaba. Solo quería un techo, un lugar donde Min-jun pudiera crecer sin miedo.

El pueblo era más pequeño y desolado de lo que imaginé. A las siete de la tarde no había ni una sola luz encendida en las casas. Ni tiendas de conveniencia. Ni gente en la calle. Solo un letrero de una lavandería y otro de un restaurante de barbacoa, ambos cerrados, y el silencio blanco de la nieve.

—Qué extraño —murmuré, apretando a Min-jun contra mí.

No había peligro, me dije. No había nada que me atormentara aquí. Solo un pueblo dormido, y yo con mi hijo, buscando un lugar al que llamar hogar.

Caminé un poco más, siguiendo las indicaciones que me habían dado. La casa estaba al final de una calle estrecha, con un portón de madera vieja. Me detuve frente a la puerta, sacando la llave del bolsillo.

Entonces lo oí.

Un gruñido. Bajo, profundo, animal.

Me giré despacio y vi al perro. Grande, enorme, con el pelaje oscuro y un collar rojo. Estaba atado a un poste, pero aun así me heló la sangre. Sus ojos me miraban fijos, y el gruñido no cesaba.

—Tranquilo, tranquilo… —susurré, dando un paso atrás.

Necesitaba meter a Min-jun dentro de la casa. Rápido. Antes de que el animal se soltara, antes de que algo saliera mal.

—¿Qué te trae por aquí? —dijo una voz a mis espaldas.

Me sobresalté. Me giré, y allí estaba él.

Un hombre. Pelo castaño, hombros anchos, una mirada que no tenía nada de amable. Estaba tan cerca que casi podía sentir el calor de su cuerpo. Huele a tabaco y a algo más, algo oscuro, algo que me hizo dar un paso atrás por instinto.

—¿Me estás hablando a mí…? —tartamudeé.

Él no respondió. En cambio, se inclinó hacia mí, demasiado cerca, y aspiró el aire junto a mi cuello.

—¿Qué…? —empecé.

—¿Omega? —murmuró, y su voz sonó como un trueno lejano.

Mi corazón se detuvo. Porque en ese momento, en ese pueblo vacío, frente a ese hombre que me miraba como si yo fuera una presa, supe que mi vida tranquila, mi vida nueva, mi vida sin miedo…

Acababa de complicarse.

—¿No puedes oír?

**Continuará…**

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