1: Nackt von Stiefpapa erwischt!
MIA
„Scheiße… nicht schon wieder…“
Die Wörter rutschen mir als zitterndes Flüstern raus, während das heiße Wasser über meine schweren, schmerzenden Titten hämmert. Ich starr auf den frischen Fleck an den weggeworfenen Schlafshorts, der Magen zieht sich zusammen. Drei Wochen. Drei Wochen seltsame Symptome, die ich nicht erklären kann, und irgendwie werden sie schlimmer.
Dampf füllt das kleine Bad. Mein weicher, fülliger Körper ist rosa von der Hitze. Eine Hand stützt sich an die glatte Fliese; die andere schwebt nutzlos zwischen den dicken Schenkeln, die Finger zittern, nie ganz mutig genug, die Stelle zu berühren, die am härtesten pocht. Ich hab mich noch nie angefasst. Allein der Gedanke daran hat sich so dreckig angefühlt.
Ich versteh nicht, was mit mir los ist. Seit drei Wochen tropfen klare Perlen aus meinen dicken Brustwarzen und durchnässen bis mittags jeden BH. Vor drei Wochen war noch alles normal. Dann, fast über Nacht, hat mein Körper angefangen, sich seltsam zu verhalten. Und vor drei Wochen war auch die Nacht, in der mein Stiefvater von seiner Ärztekonferenz nach Hause kam.
Ich erinnere mich noch an die Nacht, in der er kam.
Der Koffer an der Treppe. Das müde Lächeln, als Mama ihn begrüßte. Wie seine Augen eine merkwürdige Sekunde an mir hängen geblieben waren, bevor er weggesehen hat.
Damals hab ich nichts dabei gedacht.
Jetzt hör ich nicht auf mich zu fragen, ob diese Nacht der Anfang von allem war.
Meine unberührte Fotze bleibt geschwollen und schlüpfrig, egal wie oft ich die Slips wechsle. Und jedes einzelne Mal, wenn ich seine Stimme höre — tief, niedrig, die, die früher nur „reich das Salz“ bedeutete — zieht sich meine Fotze zusammen, als wollte sie etwas in mich holen, das nicht da ist.
Beim ersten Mal dachte ich, ich bilde es mir ein.
Marcus hat meinen Namen von unten gerufen, und irgendwas Seltsames ist durch den Bauch geflattert.
Ich hab’s weggelacht.
Dann passierte es wieder. Und wieder. Jetzt reicht schon der Klang seiner Stimme, um mich nervös zu machen.
Gerade singt diese Stimme.
Auf der anderen Seite der dünnen Wand, im Elternbad, ist auch mein Stiefpapa Marcus unter der Dusche. Wasser läuft. Sein Bariton trägt durch den Putz, irgendein langsames, dreckiges Blueslied, das die Luft in meiner Brust vibrieren lässt.
Ich hör eine Sekunde auf zu atmen.
Er ist nah. Nah genug, dass ich jede Note durch die Wand höre.
Einen lächerlichen Moment lang frag ich mich, ob er mich auch hören kann. Ich senk den Blick, plötzlich beschämt über meine eigenen Gedanken.
Dann sagt er meinen Namen. „Miaa…“
Die Augen fallen zu. Frische Nässe gleitet innen die Schenkel runter und mischt sich mit dem Duschstrahl. Die Brustwarzen werden zu steifen, tropfenden Spitzen. Ein Tropfen Milch rollt über die weiche Unterseite der linken Brust und fällt auf den Boden der Wanne. Herr, vergib mir. In meinen Ohren klingt es wie ein Stöhnen. Ich hatte keine Ahnung, dass Mia in dem Lied vorkommt.
Marcus ist seit vier Jahren mein Stiefvater. Er war immer leicht zu reden — der Mann, der mir bei den Bewerbungen geholfen hat, Sachen im Haus repariert und mich ans Essen erinnert hat, wenn ich zu sehr am Lernen war.
So hab ich ihn noch nie angesehen. Das ist der Teil, der mich am meisten erschreckt.
Marcus hat sich nicht verändert. Ich hab mich verändert. Und ich hab keine Ahnung, was in mir passiert ist, dass der sicherste Mann in meinem Leben der eine ist, an den ich nicht mehr aufhören kann zu denken.
Gott, warum macht es das, wenn er singt?
Ich stell ihn mir unter dem Strahl vor — breite Schultern, dunkles Brusthaar nass gestrichen, dieser dicke Schwanz, den ich nur einmal im Umriss durch graue Jogginghose zwischen den Schenkeln hängen gesehen hab. Allein die Erinnerung lässt den Kitzler so hart pochen, dass ich wimmer. Die Finger streifen endlich die tropfenden Falten. Nur ein bisschen. Nur damit der Schmerz aufhört. Ich bin so schlüpfrig, dass die Spitze des Mittelfingers zwischen die geschwollenen Lippen rutscht, bevor ich ihn zurückreiß, als hätte ich mich verbrannt.
Ich weiß nicht mal, wie ich das abstellen soll. Ich bin so verdammte erbärmlich. Was, wenn er es rausfindet? Er ist Arzt. Er wird merken, dass mit mir was nicht stimmt. Er wird sehen, wie fett und weich ich bin, und mich mit Ekel ansehen—
Der Handy-Wecker schrillt von der Ablage.
Scheiße. Zu spät. Mama sitzt schon im Flieger nach Chicago für die Woche Konferenz. Niemand bringt mich zur Uni. Ich bin schon spät dran. Ich dreh das Wasser zu, stoß die Glastür auf und steig zu schnell raus. Nasse Füße treffen die Badematte. Die Matte rutscht. Mein weicher Körper kippt nach vorn.
Ich knall hart mit einem Knie und einer Handfläche auf den Boden. Ein scharfer Schrei reißt mir aus dem Hals, bevor ich ihn halten kann.
„Mia?“ Marcus’ verführerische Stimme ruft von draußen.
Ich erstarr.
„Alles gut?“
Ich versuch zu antworten, aber der Schmerz im Knie nimmt mir die Stimme.
„Mia, mach die Tür auf.“
Als ich nicht antworte, dreht sich die Klinke.
„Mia?!“
Die Tür zu meinem Bad fliegt auf. Marcus steht da in nichts als einem weißen Handtuch, tief um die Hüften geschlungen, Wasser läuft noch über die harten Flächen von Brust und Bauch, und jeder Gedanke in meinem Kopf ist weg. Dunkles Haar feucht. Kiefer fest. Seine Augen heften sich an mich — nackt, nass, auf allen vieren, schwere Titten hängen und schwingen, Arsch oben, Fotze sichtbar glänzend zwischen dicken Schenkeln.
Von allen, die mich so hätten finden können, musste es er sein.
Sein Gesicht verändert sich, als er mich auf dem Boden sieht. Zuerst Sorge. Dann flackert etwas anderes so schnell darüber, dass ich mich fast überzeuge, ich hätte es nicht gesehen. Er sieht weg. Warum?
Hitze schießt so schnell ins Gesicht, dass mir schwindelig wird. „Mir geht’s gut“, flüster ich und versuch, mich zusammenzurollen. „Ich bin nur ausgerutscht. Ich bin zu spät, ich—“
„Beweg dich nicht.“
