COMBATTANT
L'histoire qui va suivre se déroule dans un magnifique quartier bien animé.
J'ai nommé Combattant.
Vous ne le trouverez probablement pas dans les guides touristiques.
Ce serait dommage.
Combattant possède pourtant tout ce qu'il faut pour passer une excellente journée : des petites boutiques, des vendeurs installés au bord des routes, des taxis qui klaxonnent pour des raisons parfois difficiles à comprendre, des enfants qui courent partout et des voisins qui savent généralement ce qui se passe chez vous avant même que vous ne soyez rentré du travail.
Le matin, le quartier se réveille assez tôt.
Les enfants prennent le chemin de l'école avec leurs cartables.
Les parents partent travailler.
Les commerçants ouvrent leurs boutiques.
Et ceux qui n'ont rien de prévu trouvent généralement quelque chose à commenter.
Ce jour-là, par exemple, la principale information concernait Sarah, la fille de tantine Prisca.
Elle était enceinte.
Sarah n'avait encore rien annoncé.
Tantine Prisca non plus, d'ailleurs.
Mais à neuf heures du matin, trois personnes étaient déjà au courant.
À dix heures, presque tout le quartier.
À midi, quelqu'un avait même trouvé le nom du père.
C'était faux.
Mais l'information avait quand même été accueillie avec beaucoup de sérieux.
C'est ça, Combattant.
On y vit.
On y travaille.
On y grandit.
On y tombe amoureux.
On s'y dispute.
Et parfois, on y fait des choses particulièrement stupides.
Comme voler un inconnu.
Mais revenons à notre histoire.
Il y avait, ce matin-là, un homme qui marchait tranquillement dans une rue de Combattant.
Il était assez discret.
Peut-être même trop.
Son costume était élégant, mais légèrement froissé.
On aurait dit quelqu'un qui avait passé une mauvaise nuit.
Ou qui venait de se disputer avec sa femme.
Ou qui avait simplement oublié de repasser sa veste.
Nous ne le saurons probablement jamais.
Il semblait surtout perdu dans ses pensées.
Son regard était fixé quelque part devant lui, sans vraiment regarder les gens autour.
Et pourtant, il y avait une chose qu'il aurait peut-être dû surveiller davantage.
Sa sacoche.
Elle était belle.
Très belle même.
Le genre de sac qui coûte probablement plus cher que certaines des télévisions du quartier.
Et notre homme la tenait d'une seule main, assez négligemment.
C'était imprudent.
Mais heureusement pour lui, personne ne semblait s'en être aperçu.
Enfin...
Presque personne.
À quelques mètres derrière lui se trouvait un jeune homme qui, lui, avait parfaitement remarqué la sacoche.
Il l'observait depuis quelques secondes.
Il regarda l'homme.
Puis la sacoche.
Puis l'homme.
Puis encore la sacoche.
Il n'eut pas besoin de beaucoup réfléchir.
Il accéléra le pas.
Quelques secondes plus tard, il passa à côté de l'homme.
Sa main attrapa la sacoche.
Il tira.
Et partit en courant.
— VOLEUR !
Une femme venait de comprendre ce qui se passait.
Quelques têtes se retournèrent.
L'homme en costume resta immobile.
Le voleur, lui, connaissait déjà son chemin.
Il prit une ruelle.
Puis une autre.
Une petite pente.
Un virage.
Et bientôt, il avait disparu.
L'homme en costume regarda dans la direction où il était parti.
Il ne cria pas.
Il ne courut pas.
Il ne demanda l'aide de personne.
Il se contenta de regarder.
Puis il prononça calmement :
— Je te le donne.
Et il repartit.
Comme ça.
Sans plus d'émotion.
Vous vous demandez peut-être pourquoi il n'a pas poursuivi le voleur.
Nous y reviendrons.
Pour l'instant, faisons connaissance avec notre voleur.
Son nom complet est Obiang Obiang Joseph.
Mais presque personne à Combattant ne l'appelle ainsi.
Pour le quartier, c'est Salazar.
Il a vingt-trois ans.
Il a quitté l'école en classe de première.
Après ça, disons simplement qu'il a commencé à fréquenter des gens qui avaient des méthodes particulières pour gagner leur vie.
Et qu'il a fini par adopter certaines de leurs méthodes.
Salazar court plutôt bien.
Ce qui est pratique lorsqu'on passe une partie de son temps à prendre des choses qui ne lui appartiennent pas.
Il continua donc sa course jusqu'à une petite ruelle où il finit par s'arrêter.
Il posa la sacoche sur ses genoux.
Regarda autour de lui.
Personne.
Il sourit.
— Voyons voir ce que monsieur cache.
Il ouvrit.
Des papiers.
Il en sortit un.
Le regarda.
Des écritures.
Un dessin.
Il prit un carnet.
Encore des écritures.
Un autre.
Encore des dessins.
Salazar fronça les sourcils.
— Hein ?
Il fouilla davantage.
Des feuilles pliées.
Des vieux livres.
Des documents dont il ne comprenait absolument rien.
Il soupira.
Il avait espéré de l'argent.
Peut-être un téléphone.
Une montre.
Quelque chose qu'il pouvait revendre.
À la place, il avait trouvé une bibliothèque.
— Quel gaz...
Il jeta les papiers sur le côté.
Certains tombèrent dans la poussière.
D'autres furent emportés par le vent.
Salazar n'y accorda aucune importance.
Il continua de fouiller.
Puis ses doigts rencontrèrent quelque chose de froid.
Il le sortit.
Un collier.
Simple.
Élégant.
Étrangement beau.
Salazar le regarda.
Le fit tourner entre ses doigts.
Il ne savait pas ce que c'était.
Il ne savait pas d'où il venait.
Et surtout, il ne savait pas pourquoi il avait envie de le garder.
Mais il le garda.
Il remit le collier dans sa poche.
Puis se releva.
La sacoche abandonnée derrière lui.
Les papiers éparpillés autour.
Et une partie de l'histoire qui venait de disparaître avec le vent.
Salazar rentra chez lui dans l'après-midi.
Sa maison n'avait rien de luxueux.
Quelques planches de bois servaient de murs.
Le toit avait connu de meilleurs jours.
À l'intérieur, un vieux matelas faisait office de lit.
Quelques meubles récupérés ici et là occupaient l'espace.
Et trois ventilateurs fatigués semblaient avoir décidé de travailler ensemble pour produire le bruit d'un seul appareil.
Salazar posa ses affaires.
Le collier trouva rapidement une place sur une petite table.
Il le regarda une dernière fois.
Puis passa à autre chose.
La journée avait été longue.
Il s'allongea.
Ferma les yeux.
Et dormit.
Dans son rêve, Salazar courait.
Il ne savait pas pourquoi.
Mais il courait vite.
Très vite.
Derrière lui, des voix criaient.
— Attrapez-le !
Il accéléra.
Il connaissait cette rue.
Cette maison.
Cette pente.
Il tourna brusquement.
Une autre rue.
Puis une autre.
Les voix se rapprochaient.
Il entendait des pas derrière lui.
Nombreux.
Il ne se retourna pas.
Il savait déjà ce qu'il verrait.
Il courait encore.
Puis quelqu'un cria son nom.
— Salazar !
Il se retourna.
Et se réveilla.
Il se redressa d'un coup.
Le souffle court.
Son cœur battait rapidement.
Pendant quelques secondes, il resta assis sans comprendre où il était.
Puis il regarda autour de lui.
Sa maison.
Son matelas.
La petite table.
Le collier.
Tout était normal.
À côté de lui, quelqu'un bougea.
— Salazar ?
Une voix féminine.
Douce.
Encore à moitié endormie.
Vous vous demandez probablement qui est cette belle fille allongée à côté de ce dégénéré.
Elle s'appelle Charlène.
Mais personne ne l'appelle Charlène.
Pour tout le monde, c'est Chacha.
Chacha est la petite amie de Salazar.
Et depuis quatre ans, elle supporte ce garçon avec une patience que beaucoup considéreraient comme un phénomène surnaturel à part entière.
C'est aussi elle qui l'héberge.
Oui.
Notre voleur n'a même pas vraiment sa propre maison.
Il vit chez sa petite amie.
Chacha se redressa légèrement.
— Tu faisais un cauchemar ?
Salazar passa une main sur son visage.
— Non.
— Je t'ai entendu crier.
— J'ai dit non.
Elle le regarda quelques secondes.
Puis haussa les épaules.
— D'accord.
Elle se recoucha.
Salazar resta assis.
Il regarda le collier.
Puis détourna les yeux.
Après quelques minutes, il se recoucha à son tour.
Le cauchemar était déjà en train de devenir un souvenir.
Et honnêtement...
Il avait des problèmes plus importants.
Le lendemain, Chacha allait lui donner de l'argent pour faire quelques courses.
Et Salazar allait prendre cet argent pour aller jouer aux cartes.
Mais ça, il ne le savait pas encore.
Et quelque part dans Combattant, Sarah était toujours enceinte.
La vie continuait.
