1. Wie man ein Mädchen bekommt
Das war es also. Funkelnde, ovale Augen. Eine perfekte, gebräunte Haut. Luxuriöses, schwarzes Haar, so glatt und glänzend. Die japanischen Schriftzeichen an einer feinen Halskette.
Vielleicht hatten seine Großeltern recht. Der tägliche Stress, die schlaflosen Nächte, die Karriere, die er hasste – vielleicht war es das alles wert, wenn die Stabilität dieses Gehalts ihm die Chance bot, so etwas sein Eigen zu nennen. Dieses Gesicht. Diese schlanke, perfekte Hand, die sich bewegte, um ein glattes Kinn abzustützen. Volle Lippen, die sich langsam öffneten, um etwas zu sagen …
„Also … Herr Fast-Doktor, wie viele Zentimeter hat dein Schwanz eigentlich?“
Ein schleimiger, flauer Knoten aus undefinierbaren Gefühlen war Saffie Aoki geradezu in den Schoß gefallen. Allmählich löste sich seine Benommenheit, und seine Umgebung rückte wieder in sein Bewusstsein: der Tisch, von dem das benutzte Geschirr bereits abgeräumt war, das Ambiente des gehobenen Restaurants, der späte Abend, der draußen hereinbrach. Was genau hatte er diesmal falsch gemacht?
„Ist das … ähm.“ Saffies Hände strichen unter dem Tisch über seine Knie und fegten dabei versehentlich eine Stoffserviette zu Boden. Er schluckte leise. „Ist das eine ernsthafte Frage?“
Die Frau ihm gegenüber lächelte. Ein Finger fuhr ihren zweifellos attraktiven Ausschnitt entlang. „Sag du es mir … und ich verrate dir meine BH-Größe.“
Saffie biss sich versehentlich auf die Lippe und ließ sie mit einem schmerzhaften Stich wieder los. Er atmete ein. „Das ist … das ist sehr … ähm.“ Sehr *was*? Saffie schluckte. Lächelte. Er starrte auf die kleinen grünen Stiche im Tischtuch. „Ähm … nein danke, tatsächlich.“ Er holte scharf Luft. „Ich werde jetzt … die Rechnung begleichen.“ Er stand abrupt auf und verfehlte dabei nur knapp die Tischkante.
„Marcus.“ Dieser Name auf dem Display leuchtete auf Saffies Handydisplay auf, keine zwei Minuten, nachdem er das Restaurant verlassen hatte. Für einen Moment überlegte Saffie, das Gerät direkt wieder in seine Manteltasche zu stecken. Er war nicht bereit zu reden. Das hohle Geräusch seiner eigenen Schritte auf dem dunkler werdenden Gehweg erfüllte für einen Augenblick seine Ohren. Das Handy vibrierte weiter in seiner Hand, während das Parkhaus in Sichtweite kam.
Er stellte es sich für einen Moment vor: ihre Augen, ihr Lächeln. Die Dinge, die er an ihr attraktiv fand. BH-Größe?
Vielleicht war das ein Zeichen. Frauen mochten ihn einfach nicht.
„Mann, sie mögen dich viel zu sehr“, würde Marcus sicher sagen.
Verdammt, warum tue ich mir das an? Mit zittrigen Fingern wischte Saffie auf das Annahmesymbol seines Handys und hielt es sich ans Ohr. „Hallo?“
Sein bester Freund verzichtete auf jede Begrüßung. „Na, wie war’s?“
Saffie warf einem beleuchteten Schaufenster einen leeren Blick zu. Drei Sekunden vergingen.
„Komm schon, Saf. Das Date. Mit diesem hübschen kleinen Asiatinnen-Ding.“
Hübsches kleines Asiatinnen-Ding? „Stalkst—Stalkst du mich etwa?“ Zur Sicherheit warf Saffie einen steifen Blick über die Schulter. Seine Frage wurde mit einem langen Lachen am anderen Ende der Leitung beantwortet.
„Mann, ich kenne doch dein Schema.“
„Was auch immer.“ Saffies Hand fand das kalte Metall des Treppengeländers, und er begann, nach oben in das Parkhaus zu steigen.
„Oh nein. Was hat sie getan? Eines dieser angeblich nicht existierenden japanischen Schimpfwörter benutzt? Eine Tasse von Omas lila Tee abgelehnt? Die Zielscheibe deiner 650 Anforderungen verfehlt? Dich gebeten, mit ihr zu schlafen?“
Marcus: groß, schwarz, nach der Definition jeder Frau gut aussehend, beruflich erfolgreich, das perfekte Bild einer Ehefrau in Aussicht. Als ob er wüsste, wie es ist, nach einer Verbindung zu suchen, die einfach nicht da war. Saffie spürte, wie sich seine Zähne in seine Unterlippe bohrten. Er antwortete nicht.
„Ah, sie wollte also direkt zur Sache kommen.“
Er konnte es sich perfekt vorstellen: Marcus auf seinem Drehstuhl; eine Datenbank auf dem Laptop vor ihm; ein Notizbuch voller seiner krakeligen Handschrift; sein wissender, neckischer, immer alles im Griff habender Detektiv-Blick …
„Sie wollte den Fang einholen. Den Dicken versenken.“
„Mann, halt die Klappe. Sie war einfach kein Heiratsmaterial.“
„Hm. Weißt du, was auch kein Heiratsmaterial ist?“
Für jemanden, der dreimal pro Woche trainiert, sollten seine Oberschenkel bei einer bloßen Treppe nicht so brennen. Saffie blieb auf einem Zwischenpodest stehen und wischte mit den Fingerspitzen Staub vom Geländer. „Marcus …“
„Ein kleiner Junge, der sich weigert, erwachsen zu werden, sich verdammt nochmal die Haare schneiden zu lassen und einen richtigen Job anzunehmen. Alter, warum habe ich gesehen, dass deine Zulassung als bewaffneter Sicherheitsdienst verlängert wurde?“
Saffie stieß einen langen Atemzug aus. „Ich dachte, du wärst Detektiv. Haben sie dich jetzt zum Innendienst degradiert?“
„Ich behalte die Dinge im Auge.“
„Wie viele Augen hast du eigentlich?“ Er begann wieder, die Treppen hochzusteigen.
„Das ist nicht der Punkt. Saf, deine Großeltern werden die verdammte Yakuza auf dich hetzen, wenn sie herausfinden, dass du deine Registrierung verlängert hast.“
„Nein, werden sie nicht.“
„Doch, verdammt noch mal, werden sie! Nein. Du hast recht. Sie werden die Yakuza auf mich hetzen, weil ich derjenige war, der dich erst zu diesen Security-Jobs gebracht hat. Mann, komm schon, du weißt, dass ich dieses Drama nicht brauche.“
„Meine Großeltern lieben dich.“
„Du meinst, sie haben dich geliebt, bevor …“
„Ich brauche einfach einen Job, okay? Ich werde sesshaft werden, und dann mache ich langfristige Pläne.“
„Dein Job ist im Lynn Memorial. Er wartet buchstäblich auf dich.“
Stille senkte sich über das Gespräch. Saffies Gedanken wanderten kurz zurück, als er die Treppe fertigstieg und auf die oberste Ebene des Parkhauses trat – an diese vierzehn Monate. Vierzehn gequälte, schlaflose Monate in der Assistenzarztzeit in der Notaufnahme des Lynn Memorial, die einem Top-Absolventen zugestanden wurden. Einem Studenten, der glaubte, er sei für den Arztkittel gemacht. Einem Studenten, der glaubte, er könne mit den Momenten umgehen, in denen aus dem Retten von Leben das Helfen beim Sterben wurde …
„Hey Marcus, ich rede später mit dir, okay?“ Saffie legte kaum eine Sekunde später auf. Er wollte nicht darüber nachdenken. Er musste da nicht hin. Nicht jetzt. Nicht, wenn es noch so viele Dinge gab, die er erreichen musste, bevor er dreißig wurde.
„Ich bin siebenundzwanzig Jahre alt. Ich bin ein verdammt noch mal erwachsener Mann“, murmelte Saffie vor sich hin, als er auf die dunkle Silhouette seines Autos zuging.
Und doch stolperte dieser erwachsene Mann keine dreißig Sekunden später über seine eigenen Schuhe. Da lag etwas, das dort nicht hingehörte, auf dem Boden, nur einen halben Meter vor dem Stoßfänger seiner Limousine. Etwas Großes.
Das ist nicht, wonach es aussieht, war der erste Gedanke, der Saffie durch den Kopf schoss. Er warf dem bewölkten Himmel einen beiläufigen Blick zu. Ein Müllsack. Ein Mülleimer. Ein Autoteil. Ein Sandsack. Eine Person.
Das war es.
Saffies Blut gefror in seinen Adern. Plötzlich glitten seine zitternden Finger in die Tasche nach seinen Schlüsseln. Seine Füße bewegten sich ohne seine Erlaubnis, die Knie wurden weich, während er näher kam.
Es lebte. Er konnte es atmen hören.
„Hey? Ähm … hallo?“ Das Profil von Saffies Schuhen kam auf dem Beton zum Stillstand. Langsam senkte er sich zu dieser Silhouette hinunter. Keine Antwort. Es war zu dunkel, um auch nur ein Gesicht zu erkennen. Mit einem Blick auf eine der unheimlich dunklen Parkplatzlaternen, die weit entfernt in den Himmel ragten, stand Saffie auf und ging schnell zu seinem Auto. Mit einer Hand klappte er das Tastenfeld seines Handys auf, griff in sein Fahrzeug, steckte die Schlüssel ins Zündschloss und schaltete das Abblendlicht ein.
„911, was ist Ihr Notfall?“
„Ich bin auf der obersten Ebene des südlichen Parkhauses in Midtown – äh, Winchester, Arkansas. Hier oben liegt eine nicht ansprechbare Person –“ Und weiter kam er nicht. Die Scheinwerfer seiner Limousine schnitten ein V-förmiges Licht auf den nackten Beton und beleuchteten glatte Haut und durchnässte Kleidung. Das Gesicht, das auf dem Boden ruhte, war wie kein anderes, das Saffie je zuvor gesehen hatte. Unglaublich feine Züge. Ein glatter Kiefer. Dunkles Haar und scharfe Brauen. Weibliche Lippen. Schönheit wie die eines Models.
Aber das Hemd, das vorne fast bis unten aufgerissen war, verriet das Geschlecht wie der Fall eines schwarzen Balls. Dieser Junge war durchtrainiert, schlank und muskulös, definiert wie ein Athlet. Asiatisch.
„Oh, scheiße.“ Saffie war taub für die Bitte der Notrufzentrale nach einer Adresse und ließ sich auf den Beton sinken. Er zitterte, als würde der Teufel über seine Schulter schauen, und prüfte einen geprellten Bauch. Prellungen auf der Brust. Tinte. Ein kleines Tattoo, das am linken Brustmuskel entlanglief und kurz vor der Rundung der Schulter endete. Beide Male wirkten unnatürlich. Wenn dieser Junge von einem Auto angefahren worden wäre, hätte es Stunden her sein müssen, damit diese Art von Verfärbung unter die Haut einsickern konnte.
Das ist schlecht, wusste etwas in Saffies Hinterkopf bereits. Er warf erneut einen Blick auf das Gesicht des Jungen. War er aus Saffies Nachbarschaft? Jemand, mit dem Saffie zur Schule gegangen war? Aus einer der Familien in Sol Park? Das Kind von jemandem, den Saffies Großeltern kannten?
„Ist … ist das …?“ Saffie hielt sich immer noch das Handy ans Ohr und streckte vorsichtig zwei Finger über den schwarzen Jeansstoff. Ein geschocktes Keuchen entwich seiner Kehle, als seine Fingerspitzen sich rot färbten.
„Sir, atmet das Opfer?“, schien die 911-Operatorin wieder aufzutauchen.
„J—äh, ja.“ Unregelmäßige, mühsame Atmung. Saffies Augen sanken auf das Blut an seinen Fingern. „Ich glaube – ich glaube, er könnte …“ Was? Was genau? Der Oberschenkelknochen war intakt. Es gab nicht genug Trauma am Oberkörper, um auf die Möglichkeit eines offenen Bruchs am unteren Teil des Körpers hinzudeuten.
„Sir, könnte was?“
„Äh. Irgendeine … irgendeine Art von …“ Saffies Fingerspitzen rieben über den Stoff seiner Hose. Er sah sich auf dem Parkplatz um. „Irgendeine Art von …“ Nichts. Keine weggeworfenen Gegenstände oder Blutspuren, die auf irgendeine Art von Messerstecherei, Pfählung, Schnittwunden oder ein Schleifen des Körpers hindeuteten.
Es starrte Saffie direkt ins Gesicht. Die feinen Blutergüsse entlang der Augenlider. Druckstellen am Hals. Abschürfungen, die sich wie Ringe um die Handgelenke und Unterarme zogen. Das war kein bloßer Fahrerflucht-Unfall.
„Oh Gott, wer hat dir das angetan?“ Die Frage entwich Saffies Kehle in einem Flüstern, die Worte erstarrten in der Luft. Das Telefon sank unbewusst in seiner Hand nach unten.
Eine Autohupe dröhnte von der Straße unter ihnen. Das Geräusch ließ ein schwaches Zucken durch den Körper auf dem Beton gehen. Saffie rückte näher, eine Hand bewegte sich, um einen geprellten Hals zu stabilisieren, dann kam die andere dazu, um den Fremden davon abzuhalten, den Kopf zu bewegen.
Saffies Berührung schien einen schwachen, flatternden Herzschlag wieder zu beleben. Dunkle Wimpern zitterten gegen die blasse Haut. Ein Schlitz der Augäpfel zeigte sich eine Sekunde später. Farblose Lippen bewegten sich. Ein Aufblitzen von unfokussierten Pupillen. Dann schwach gemurmelte Worte.
Sie fielen auf unverständige Ohren. Saffie beugte sich etwas näher, bevor er die Sprache erkannte. „Hey. Hi. Ich – ich spreche kein Koreanisch. Kannst du Englisch?“ Er wollte es nicht, diese Verbindung, die er einging, als er dieses Gesicht beobachtete, prüfend, ob der andere Blickkontakt halten konnte. Die Verbindung zu jemandem, den er nicht kannte, von dem er nicht sicher sein konnte, ob er es überleben würde, und vielleicht nie erfahren würde, was passiert war. „Kannst du mir deinen Namen sagen?“
Dieser Junge hatte wunderschöne Augen. Was wenig sie sahen, wie viel weniger sie registrierten – änderte nichts an der sanften Form, dem weichen Braunton, den leuchtenden Reflexionen. „N…nicht …“ Da war Blut auf seinen Lippen. Blut in seinem Mund. Saffies Sorge bestätigte sich, als er versuchte, den Kopf zu drehen, versuchte, einen Blick auf die Person zu erhaschen, die ihn berührte.
„Wie heißt du? Kannst du mir deinen Namen sagen?“ Saffies Stimme war ein hohler Schatten dessen, was sie für jemanden mit sieben Jahren medizinischer Ausbildung hätte sein sollen. Er verschob sein Knie, um den Scheinwerferglanz von diesen umherschweifenden Augen abzuschirmen.
Blut perlte aus dem Mundwinkel der blassen Lippen, als der Junge ein weiteres Wort formte. „…Erinnern …“ Es zog sich über die glatte Haut und glitt auf den Beton darunter. „Sie … sagten … ich würde nicht …“
„Okay, okay“, flüsterte Saffie. „Sprich nicht. Sprich nicht. Alles ist gut. Hilfe kommt bald. Du wirst schon sehen. Bitte beweg dich nicht.“
Dieser entkräftete Körper schüttelte sich bei einem Hustenanfall, ein kleiner Spritzer traf den Boden, Tropfen verteilten sich auf Saffies Hosenbein. Der Siebenundzwanzigjährige seufzte leise und sah weg. „Du musst stillhalten.“
Wenn der Krankenwagen noch länger brauchte, würde dieser Junge wieder das Bewusstsein verlieren. Er könnte sogar einen Herzstillstand erleiden.
