Kapitel 1: Der neue Nachhilfeschüler
Maya Thompson stapelte ihre Bücher in perfekter Ordnung. Der Duft von alten Seiten und Kreide hing noch in der Luft, während die Studenten aus Professor Lairds Vorlesung für Fortgeschrittene strömten. Ihr pinker Textmarker, der so präzise und streng aussah, klackte in ihrer Hand zu, als sie nach ihrem Planer griff.
Ordnung. Struktur. Kontrolle. So überlebte sie an der Bellwood University mit ihren polierten Fluren und dem erbarmungslosen Leistungsdruck.
„Miss Thompson.“
Sie erstarrte beim Klang der Stimme ihres Professors. Sie glättete ihren Gesichtsausdruck zu einer neutralen Maske, bevor sie sich umdrehte. Professor Laird stand hinter dem Pult in einem zerknitterten Tweed-Sakko, einen Ordner unter den Arm geklemmt. Seine Brille war auf die Nasenspitze gerutscht, was ihm den leicht abwesenden Blick von jemandem verlieh, der immer ein paar Seiten vorausdachte.
„Ja, Professor?“, fragte sie und ließ ihren Planer in die Tasche gleiten.
„Ich habe Sie für eine Stelle als Tutorin empfohlen.“
Sie blinzelte überrascht. „Eine Stelle als Tutorin?“
Laird nickte, ging um den Schreibtisch herum und reichte ihr ein Blatt Papier. „Ein Erstsemester. Literatur 101. Die Stunden sind von der Fakultät genehmigt und werden über das Programm für studentische Hilfskräfte vergütet. Aufgrund Ihres Notendurchschnitts und Ihres Leistungsstands sind Sie mehr als qualifiziert.“
Maya überflog das Formular und blieb bei dem Namen abrupt stehen.
Logan Hayes.
Ihr Puls beschleunigte sich. „Logan Hayes?“
Laird, wie immer undurchschaubar, hob eine Augenbraue. „Ja. Kennen Sie ihn?“
Maya lachte leise, doch in ihrem Lachen lag keine Heiterkeit. „Jeder kennt ihn, Sir.“
Der berüchtigte Logan Hayes gehörte zu einer alteingesessenen Familie, um die sich viele Skandale rankten. Er trug sein nervtötend arrogantes Grinsen wie ein Aftershave. Er war reich und gut aussehend. Außerdem war er dafür bekannt, Vorlesungen zu schwänzen, sich auf seinem Nachnamen auszuruhen und überall Chaos zu hinterlassen.
Sie kannte die Geschichten. Jeder kannte sie.
Laird betrachtete sie mit einer abwägenden Geduld, bei der sie sich unwillkürlich aufrichtete. „Er hat explizit um Literatur gebeten. Und dabei fiel Ihr Name.“
„Gebeten?“, wiederholte sie.
Ihre Gedanken überschlugen sich. Was für ein Spiel war das? Logan Hayes hielt sie nicht für jemanden, der freiwillig lernte, geschweige denn explizit nach ihr fragte.
„Ich bin mir nicht sicher, ob ich die Richtige dafür bin“, sagte sie vorsichtig. „Ich meine, ich kann jemand anderen empfehlen.“
„Nein.“ Lairds Tonfall erstickte jeden Protest im Keim. „Das ist kein Vorschlag, Maya. Sie treffen sich heute nach der Vorlesung im Tutorenzentrum mit ihm. Eine Stunde.“
Damit wandte er sich wieder seiner Aktentasche zu, das Gespräch war für ihn erledigt, wie ein zugeklapptes Buch.
Maya stand einen Moment lang da, ihre Finger klammerten sich fest um das Papier. ‚Eine Stunde mit ihm.‘
Sie hatte bereits versucht, das Angebot abzulehnen, und selbst wenn sie sagen würde, dass sie sich nicht wohl dabei fühlte, jemanden mit einem Ruf für Arroganz und Manipulation zu unterrichten, wo sollte das enden? Bellwood war ohnehin ein heikles Geflecht aus Standesunterschieden und Vorurteilen. Sie musste sich nicht an jemanden wie Logan Hayes binden.
Aber... ihre Miete war fällig.
Und die Tutorenstunden würden sie ein wenig länger über Wasser halten. Sie konnte es sich nicht leisten, das zusätzliche Einkommen oder die Gunst des Professors zu verlieren.
Außerdem, erinnerte sie sich, während sie das Papier in ihre Tasche schob, war er auch nur ein Junge. Eine Stunde würde sie schon nicht umbringen.
TUTORENZENTRUM, DREISSIG MINUTEN SPÄTER
Der Raum bestand aus Glas, war minimalistisch eingerichtet und man hörte nur das leise Gemurmel von anderen. Maya kam wie immer früh und sicherte sich den Platz mit dem Rücken zur Wand, von wo aus sie die Tür im Blick hatte.
Sie holte ihre Notizen heraus, bereitete einen strukturierten Lehrplan vor und sagte sich, sie solle atmen. Das war keine große Sache. Es war nur ein Student, genau wie bei jeder anderen Aufgabe oder Nachhilfestunde.
Punkt 16:03 Uhr öffnete sich die Tür.
Logan Hayes lief nicht herein. Er schlenderte.
Sein Haar war zerzaust und er trug lässige, teure Kleidung, als wäre er perfekt aufgewacht – und wüsste das auch. Sein Lächeln war ein langsames Krümmen der Lippen, das undurchschaubar und intim wirkte, als wüsste er bereits Dinge über sie, die sie noch gar nicht ausgesprochen hatte.
„Maya Thompson“, sagte er mit einer Stimme wie in Bourbon getränkter Samt. „Endlich treffen wir uns.“
Sie stand nicht auf und lächelte auch nicht. Sie sah ihn nur direkt an und deutete auf den Stuhl gegenüber. „Setz dich. Wir haben bereits drei Minuten deiner Stunde verbraucht.“
Logan lachte leise und amüsiert, bevor er in den Stuhl sank.
Und als sich ihre Blicke trafen, hatte Maya das Gefühl, dass aus dieser einen Stunde ein ganzes Jahrzehnt werden könnte.
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Die Seiten von Der Sturm lagen zwischen ihnen aufgeschlagen, das vertraute Gewicht von Shakespeare in Mayas Händen war beruhigend. Sie klopfte mit einem Stift leicht gegen den Rand und markierte eine Textstelle in einer zierlichen, fließenden Handschrift.
Logan war ausnahmsweise ruhig. Das war unerwartet.
Maya blickte von dem kommentierten Text auf und war überrascht, ihn tatsächlich lesen zu sehen. Seine Stirn war leicht in Falten gelegt, als wäre er ernsthaft bei der Sache. Er stellte sich nicht zur Schau und wirkte nicht frech; er las einfach nur.
Vielleicht waren die Gerüchte übertrieben. Vielleicht war der reiche, arrogante Junge, der sonst lässig durch die Vorlesungssäle schlurfte, nicht alles, was Logan Hayes ausmachte.
Doch Maya war nicht bereit, ihre Deckung fallen zu lassen.
„Alles klar“, sagte sie in professionellem Ton. „Prospero ist ein Kontrollfreak mit einem Überlegenheitskomplex. Deine Gedanken dazu?“
Logan lehnte sich leicht zurück, die Ellbogen auf den Armlehnen des Stuhls, als säße er auf einem Thron statt auf einem Holzstuhl. Sein Blick traf ihren und war nicht herausfordernd. Aber er wirkte amüsiert.
„Ich meine... er ist irgendwie ein Narzisst“, sagte Logan. „Aber wer wäre das nicht, wenn man magische Kräfte hätte und auf einer Insel ausgesetzt würde?“
Maya hob eine Augenbraue. „Dein Mitgefühl gilt also dem Mann, der Geister versklavt und seine Tochter psychisch manipuliert?“
Seine Lippen zuckten. „Wenn du es so ausdrückst, klingt es fast so, als würdest du über mich reden.“
Maya blinzelte. Wollte er etwa-?
Sie beschloss, nicht darauf einzugehen. Noch nicht.
„Konzentrieren wir uns“, sagte sie und schlug eine Seite um – mit der Art von Präzision, die sagte: Ich habe keine Zeit für deine Spielchen. „Erzähl mir etwas über Miranda. Was verrät uns ihre Rolle über Unschuld, oder deren Fehlen?“
Man musste ihm lassen, dass er nicht auswich. Zumindest nicht sofort.
„Sie ist... naiv. Aber nicht dumm. Ich glaube, sie musste einfach noch nie die Sichtweise ihres Vaters auf die Welt hinterfragen“, sagte er. „So wie jemand, der noch nie einen Spiegel hatte, aber denkt, er wüsste, wie er aussieht.“
Das ließ sie innehalten, denn das war überraschend scharfsinnig.
Sie musterte ihn einen Moment lang. Das kantige Kinn, das blonde, zerzauste Haar, das ihn irgendwie gleichzeitig perfekt gestylt und ungepflegt wirken ließ. Seine Augen waren graublau, kühl wie ein Bergsee im Herbst. Sein Blick hielt ihren mit einer Neugier fest, die ihr nicht gefiel.
„Du hast das schon einmal gelesen“, sagte sie langsam.
Logan zuckte mit den Achseln, eine Schulter bewegte sich mit einer geübten Lässigkeit. „Vorbereitungsschule. Und letzten Sommer noch einmal. Meine Mutter mag Shakespeare.“
„Also hast du Professor Laird angelogen?“
Wieder ein Schulterzucken. „Ich habe nur gesagt, dass ich Hilfe brauche. Ich habe nicht spezifiziert, wobei.“
Ein Anflug von Irritation tanzte über ihren Rücken. Sie hasste Zeitverschwendung. Sie hasste es, manipuliert zu werden. Doch bevor sie auffahren konnte, beugte sich Logan vor.
„Ich bin nicht hier, weil ich den Stoff nicht lesen kann, Maya.“
Ihr Name in seinem Mund fühlte sich verdreht an. Er hatte eine Sanftheit wie ein langsamer Tropfen Honig, mit gerade genug Hitze, um Stahl zu schmelzen.
„Ich bin hier“, fuhr er fort, „weil ich mag, wie du ihn liest.“
Die Luft zwischen ihnen veränderte sich, wie das langsame Grollen eines Gewitters am Horizont.
Sie kniff die Augen zusammen. „Du weißt gar nicht, wie ich ihn lese.“
Er lächelte, und es war diese Art von Lächeln, das Frauen um den Verstand brachte, die es eigentlich besser hätten wissen müssen.
„Nein“, sagte er. „Aber ich würde es gerne herausfinden.“
Maya atmete aus und blickte zurück auf das Buch. Konzentrier dich, sagte sie sich. Er war auf eine Art charmant, wie Hurrikans schön sind – zerstörerisch, chaotisch und unmöglich, den Blick abzuwenden.
Trotzdem würde sie nicht zu den Mädchen gehören, die dieses Lächeln für Substanz hielten.
Sie tippte erneut auf die Textstelle. „Zurück zu Miranda. Was wolltest du sagen?“
Er lehnte sich wieder zurück, aber sein Blick wich nicht von ihr. „Bist du während der Nachhilfe immer so intensiv?“
„Nur wenn der Student meine Zeit verschwendet“, sagte sie süßlich.
Dann lachte er. Ein echtes Lachen. Es klang nicht spöttisch. Sein Lachen war warm, voll und unverkennbar zufrieden.
Maya kämpfte gegen das kleine Gefühl der Befriedigung an, das tief in ihrem Bauch aufflackerte.
Das ist nur eine Nachhilfestunde. Sie erinnerte sich wieder daran und lenkte ihre Aufmerksamkeit zurück auf das Gespräch, wobei sie ihre Stimme ruhig und ihre Notizen präzise hielt.
Doch irgendwo, tief unter ihrer Disziplin und Logik, fasste ein kleiner, beunruhigender Gedanke Fuß. Was, wenn Logan genau die Art von Ablenkung war, die sie ihr ganzes Leben lang zu vermeiden versucht hatte?
