Wildcard

✧ PLAYLIST ✧

Songs for Noah & Cara

NIGHTS LIKE THESE — Benson Boone

feel like shit — Tate McRae

stupid — Tate McRae

drunk text me — Lexi Jayde

would’ve been you — sombr

i wish i knew how to quit you — sombr

Close To You — Gracie Abrams

Fallin’ (Adrenaline) — Why Don’t We

Slow Down — Chase Atlantic

A Little Death — The Neighbourhood

Someone To You — BANNERS

Let’s Fall in Love for the Night — FINNEAS

Us — James Bay

Dress — Taylor Swift

You Are In Love (Taylor’s Version) — Taylor Swift

Do I Wanna Know? — Arctic Monkeys

So Hot You’re Hurting My Feelings — Caroline Polachek

Kiss Me Slowly — Parachute

Feels Like — Gracie Abrams

Complicated — Olivia O’Brien

Free Animal — Foreign Air

Sex — The 1975

The Wave — Colouring

ILYSB — LANY

Where do we go now? — Gracie Abrams

I miss you, I’m sorry - Gracie Abrams

Break My Heart Again - FINNEAS

Heaven — FINNEAS

Forbidden Love — Maxchalant & Maiah Manser

https://open.spotify.com/playlist/0JcgGuRWtIioOEroBsFy77?si=-v_Lf_nJSjG9rk-O5k6aqA&pi=twgY3FeIRfekC

NOAH

Es ist ruhig im Zimmer, aber nicht auf eine friedliche Art.

Es ist diese dichte, summende Stille, die immer eintritt, nachdem ich jemanden an seine Grenzen gebracht habe. Dieser benebelnde, elektrische Zustand, der in der Luft hängt wie Dampf nach einer heißen Dusche.

Das Mädchen – Ashley? Ashlyn? Ich bin mir zu neunzig Prozent sicher, dass ihr Name mit A anfing – liegt so auf meiner Matratze, dass man sieht: Sie ist nicht einfach nur zusammengebrochen. Sie ist explodiert. Ihr Brustkorb hebt und senkt sich in unregelmäßigen, verzweifelten Zügen. Ihre Lungen versuchen alles aufzuholen, was ich ihr gerade entlockt habe. Ihre Oberschenkel zittern noch, und kleine Nachbeben laufen bis in ihre gekrümmten Zehen hinunter.

Und ja, ich würde lügen, wenn ich sagen würde, dass das nicht diesen arroganten Teil meines Gehirns befriedigt, der es liebt, in Dingen gut zu sein.

Ich bin gut in meinem Job auf dem Spielfeld, klar. Aber darin bin ich besser – in dieser Sache, über die Leute flüstern, als wäre sie eine Legende. Die Sache, die den Gerüchten immer gerecht wird.

Ich rolle von ihr weg und lasse die kühlere Luft des Penthouses über meine Haut streichen. Sie durchbricht die Hitze, die immer noch auf meiner Brust klebt. Mein Puls findet langsam wieder in den vertrauten Rhythmus zurück, der sich immer einstellt, nachdem ich etwas – oder jemanden – erobert habe. Nach dem Spiel oder nach dem Sex ist das Runterkommen identisch: Adrenalin, Tunnelblick, Sieg, Stille.

„Heilige Scheiße“, flüstert sie mit rauer, brüchiger Stimme.

Ich blicke über meine Schulter zurück. Ihre Pupillen sind weit geweitet, ihr Ausdruck benommen – als wäre sie sich nicht sicher, ob sie heute Nacht Gott oder dem Teufel begegnet ist. Ehrlich gesagt, je nachdem, wen man in dieser Stadt fragt, könnte ich für beides durchgehen.

„Alles okay bei dir?“, frage ich mit heiserer Stimme, meine Stimmbänder sind von der Überbeanspruchung völlig wund.

„Ob alles okay ist?“ Sie lacht einmal kurz – atemlos und zittrig. Sie streicht sich ihre verwirrten blonden Haare aus dem Gesicht und blinzelt mich an, als könnte sie sich nicht entscheiden, ob sie mich verehren oder verklagen will. „Noah, das war … ich meine, ich habe die Gerüchte gehört, aber …“

Ich schenke ihr mein Grinsen.

Das, das Trikots verkauft.

Das, das davon ablenkt, dass ich gedanklich schon längst nicht mehr in diesem Zimmer bin, sondern bei etwas völlig anderem.

„Schön, dass ich den Erwartungen gerecht werden konnte.“

Ich stehe auf und strecke meine Arme über den Kopf, bis mein Rücken knackt. Ich mache mir nicht die Mühe, mich zu bedecken – es gibt hier nichts, was sie nicht schon gesehen hätte, und Bescheidenheit gehört nicht zu meinen Charaktereigenschaften. Eins-neunzig groß, hundert Kilo, alles Muskeln und Energie. Der Typ Körperbau, den Leute im Film genauso studieren wie ihre Gegner.

Ich schnappe mir meine Boxershorts vom Stuhl.

Hinter mir passiert der Wandel: Die Laken rascheln, die Stimmung kippt, und das Gefühl gleitet vom Nachglühen in Erwartung über. Das ist der Teil, bei dem ich nie bleibe.

„Also …“, sagt sie leise. Dieser hoffnungsvolle, beiläufig klingende Tonfall. Ich hasse diesen Ton. „Willst du vielleicht … etwas zu essen bestellen? Oder einen Film schauen?“

Ich ziehe die Boxershorts an, dann ein graues T-Shirt, das meine Rippen und die Tattoos dort bedeckt. Als ich mich umdrehe, stützt sie sich auf ihre Ellbogen. Das Laken ist an ihre Taille gerutscht, und ihre Augen sind so weich, dass ich weiß: Sie spinnt sich gerade eine Geschichte in ihrem Kopf zusammen.

Eine, in der ich keine Hauptrolle spielen werde.

„Ich bin ehrlich gesagt k.o.“, lüge ich ganz entspannt. Ich bin nicht müde. Ich bin nie müde. Ich habe einfach nur genug. „Morgen ist früh Training. Die Trainer machen mich fertig, wenn ich zu spät komme.“

Die Enttäuschung trifft sie schnell, wie ein Riss, der sich durch Glas zieht. „Oh. Stimmt. Football.“

„Genau. Football.“

„Ich dachte nur, weil heute Freitag ist …“ Sie bricht ab, beißt sich auf die Lippe und greift nach ihrem Kleid. „Mir war nicht klar, dass das hier ein One-Night-Stand ist.“

Ich lehne mich gegen die bodentiefen Fenster und verschränke die Arme vor der Brust. Das Glas ist angenehm kühl auf meiner Haut und gibt mir Halt. Draußen breitet sich Atlanta unter mir aus – ein glitzerndes Meer aus bernsteinfarbenen Lichtern und rastloser Bewegung. Ich habe mir diesen Ausblick verdient. Ich habe dafür geblutet. Ich habe meine Privatsphäre, meinen Verstand und mehr Gehirnerschütterungen, als meine Mutter wissen muss, geopfert, um hierher zu kommen.

„Es ist kein One-Night-Stand“, sage ich und halte meine Stimme leicht und distanziert. „Wir hatten eine gute Zeit. Jetzt ist die Zeit um. Ganz einfach.“

Sie schnaubt und versucht, ihr Kleid zuzureißen, ihre Bewegungen sind scharf vor Frustration. „Du bist irgendwie ein Arschloch, weißt du das?“

Ich grinse. Die Grübchen kommen zum Vorschein. Reflexartig, wie Atmen. „Ich wurde schon Schlimmeres genannt.“

Sie erstarrt und starrt mich an.

Sie sucht nach der Sanftheit, von der sie schwört, sie vorhin gesehen zu haben.

Sie sucht nach der Version von mir, die für Kameras lächelt, Autogramme schreibt und Babys auf Wohltätigkeitsveranstaltungen küsst.

Dieser Typ ist nur ein Gehaltsscheck.

Dieser hier ist die Realität.

„Du hast es echt nicht so mit Beziehungen, oder?“, fragt sie mit leiser Stimme.

„Ich mache nicht mal Übernachtungen, Süße.“

Sie zuckt zusammen. „Nenn mich nicht Süße.“

„Tut mir leid. Gewohnheit.“

Sie schnappt sich ihre Tasche und ihre High Heels. Ihr Ärger ist fast greifbar, als sie Richtung Tür geht. Aber irgendwas hält sie auf – der Wunsch, das letzte Wort zu haben. Also dreht sie sich mit der Hand an der Klinke noch einmal um und wirft mir einen langen Blick zu: meine zerzausten Haare, der Dreitagebart, meine Haltung so entspannt, als würde mich nichts berühren.

„Weißt du“, sagt sie, und ihre Stimme bebt vor Emotionen, die ich nicht erwartet hatte, „eines Tages triffst du jemanden, der sich nicht für deine Statistiken interessiert, nicht für dein Geld oder irgendwas von … dem hier. Und wenn du sie dann so behandelst, wird dich das zerstören.“

Ich stoße ein leises, humorloses Lachen aus. Nicht spöttisch. Einfach nur … ehrlich.

„Nein, wird es nicht.“

„Warum? Weil du Noah Beckett bist?“

„Weil“, sage ich und sehe ihr direkt in die Augen, „ich niemanden nah genug an mich heranlasse, um Schaden anzurichten.“

Sie murmelt etwas, das wie „unglaublich“ klingt, und knallt dann die Tür hinter sich zu. Das Geräusch hallt durch den langen Flur und prallt vom Marmor und dem leeren Raum ab.

Dann kehrt alles wieder in meinen Lieblingszustand zurück.

Stille.

Ich fahre mir mit der Hand über das Kinn, lasse die Anspannung abfallen und gehe in das angrenzende Badezimmer. Die Lichter gehen an und enthüllen ein Spiegelbild, das ich nur zu gut kenne: Grüne Augen, die zu scharf sind, um irgendetwas zu verbergen, Haare, die aussehen, als hätten sie in einem Windkanal gesteckt, und ein Mund, der schon so viele Mädchen geküsst hat, dass ich sie nicht einmal alphabetisch aufzählen könnte, wenn mir jemand eine Waffe an den Kopf halten würde.

Und nichts davon hat jemals etwas bedeutet.

Ich drehe den Wasserhahn auf und spritze mir kaltes Wasser ins Gesicht. Wassertropfen laufen mein Kinn hinunter und treffen auf das Porzellanwaschbecken – winzige Echos in der Stille.

Die Leute denken, mein Leben sei Chaos – die Partys, die Schlagzeilen, die riskanten Pässe, die schnellen Autos. Sie sehen den Wirbelsturm. Sie nehmen an, dass es auch in meinem Inneren so aussieht.

Sie liegen falsch.

Das Chaos ist nur äußerlich.

In mir? In meinem Kopf? Da ist es gefroren. Kontrolliert. Still.

Ich hole mir eine Wasserflasche aus dem Minikühlschrank, öffne sie, trinke einen langen Schluck und spaziere dann auf den Balkon. Die Glasschiebetür gleitet auf, und die Luftfeuchtigkeit von Georgia trifft mich wie ein alter Freund – dick, warm, vertraut.

Ich stütze meine Unterarme auf das Geländer und lasse den Blick über die Stadt schweifen. Atlanta summt unter mir, lebendig und hungrig.

Ich bin sechsundzwanzig.

Allein mein Arm ist neunstellige Summen wert.

Ich habe die Stadt zu meinen Füßen.

Ich habe ein Bett, das selten leer bleibt, es sei denn, ich will es so.

Ich bin nicht einsam.

Ich bin frei.

Und ich habe vor, das auch zu bleiben.