An meinen zukünftigen Liebhaber (MxM)

— Adrian —

Ich fordere dich heraus, einen Brief an deinen zukünftigen Liebhaber zu schreiben.

So sah mein Leben also mittlerweile aus: Ich schrieb einen Brief an einen imaginären Liebhaber.

Ich schnaufte, während ich in Selbstmitleid versunken durch das Waldstück hinter meinem Apartmentkomplex schlenderte. Und doch hatte ich diesen verdammten Liebesbrief an niemanden geschrieben.

Ich war vor Kurzem nach einer üblen Trennung in die Gegend gezogen – und weil ich vor einem Problem flüchten wollte, das eigentlich gar nicht mein eigenes sein sollte. Meine Freunde und Kollegen hatten mich ermutigt, auszugehen und mir einen neuen Mann zu suchen.

Ich war eher der feminine Typ und neigte dazu, auf maskulinere Männer zu stehen, aber nicht zu maskulin. Ich war einmal mit einem Typen zusammen, der so ein Macho war, dass es einfach zu viel des Guten war. Jetzt hoffte ich nur noch, jemanden zu finden, bei dem es einfach Klick macht, der mich versteht und der mir – und für mich – seine Seele offenbart.

Würde mich dieser Brief zu Mister Perfect führen?

Ich kickte gegen einen Stein, meine Füße knirschten auf dem herabgefallenen Laub, und ich sah auf das bescheuerte Briefpapier hinunter, das ich gekauft hatte. Ich meine, es war süß.

„Wer zum Teufel schreibt heutzutage noch Briefe?“

Ich lachte innerlich über mich selbst.

Wir hatten uns alle betrunken und dann angefangen, Wahrheit oder Pflicht zu spielen. Ich hatte Pflicht gewählt.

„Ich fordere dich heraus, einen Brief an deinen zukünftigen Liebhaber zu schreiben und ihn dann irgendwo zu hinterlassen, damit ihn irgendein zufälliger Typ findet.“

„Meinst du das verdammt noch mal ernst?“

Nachdem ich verspottet wurde, ich würde sicher einen Rückzieher machen, erklärte ich: „Ich mache es.“ Ich versprach sogar, anständiges Briefpapier zu kaufen. Meine Freunde übernachteten dann alle bei mir … um sicherzugehen, dass ich nicht kneife.

Das tat ich nicht. Denn hier war ich nun mit dem Brief, den ich geschrieben hatte. Scheiß drauf, es würde wahrscheinlich eh nichts bewirken, außer vielleicht, dass ich mir einen Ruf einhandle und beweise, dass ich kein … was? Kein Weichei bin? Was auch immer.

Obwohl ich in einer überwiegend französischsprachigen Provinz lebte, wohnte ich in einem vorwiegend englischsprachigen Vorort von Montreal. Außerdem war ich Anglophon, also ein Muttersprachler des Englischen. Deshalb war mein Brief auf Englisch.

Ich fand eine schöne Astgabel in einem Baum. Ich steckte den Umschlag mit meinem Brief hinein.

„Hier, bitteschön, kleine Eichhörnchen. Papier für eure Nester oder … was auch immer.“ Sie würden es brauchen; schließlich war November.

Ich machte auf dem Absatz kehrt und ging, nachdem ich zur Sicherheit noch Selfies gemacht und gefilmt hatte, wie ich wegging. Ich hatte Glück, dass niemand dabei war – die anderen mussten arbeiten. Ich hingegen hatte noch ein paar Tage frei.

— John —

Noch ein Tag, noch eine Routine, noch eine verdammt langweilige, banale Existenzkrise. Davon hatte ich in letzter Zeit eine Menge. Vielleicht gehört das zum mittleren Alter, wenn man Single ist. Die meisten meiner Freunde waren verheiratet und hatten Kinder; manche dieser Kinder waren schon am College. Währenddessen war ich hier: schwul, Single und anscheinend für andere Männer unerwünscht.

„Bin ich wirklich so schwer zu lieben?“

Ich seufzte. Niemand würde mir diese Frage beantworten.

Ich schlenderte den Weg entlang, den ich mochte, und beschloss, eine andere Route als sonst zu nehmen. Der neue kleine Pfad führte mich zu einem Waldgebiet hinter mehreren Häusern und Apartmentgebäuden.

„Nun, das ist schön hier.“

Ich passte mein Tempo an – in meinem Alter musste man einen guten Rhythmus beibehalten, wenn man in Form bleiben wollte.

Etwas erregte meine Aufmerksamkeit. Genau dort in einer Astgabel steckte ein Umschlag. Er sah sogar schick aus – in einem pastelligen Aquaton mit weißen Punkten.

Ich hob ihn auf. Dann wurde mir klar, dass ihn jemand für jemand anderen dort hinterlassen haben musste. Und wenn ich in fremden Angelegenheiten schnüffeln würde … nun, ich wäre stinksauer, wenn ich das wäre.

Und doch siegte meine Neugier.

Vielleicht hatte ihn irgendein Teenager für einen Freund dort gelassen … oder jemand hatte eine geheime Affäre. Ein kleiner Blick würde doch nicht schaden, oder?

Ich öffnete vorsichtig den Umschlag und holte den Brief heraus.

Wer auch immer ihn geschrieben hatte, hatte anfangs ordentlich geschrieben, aber dann schien der Stift außer Kontrolle geraten zu sein. Ich musste schmunzeln – da hatte sich jemand den Frust von der Seele geschrieben.

„Neugierig.“

An meinen zukünftigen Liebhaber, begann der Brief, und mein Herz machte einen Hüpfer.

Ich ging den Pfad weiter entlang, hielt den Brief an meine Brust gepresst und las, als ob er an mich gerichtet wäre.

An meinen zukünftigen Liebhaber,

Ich möchte gleich vorwegnehmen, dass das eine Pflichtaufgabe war und ich keinen Rückzieher machen wollte. Du weißt wahrscheinlich, wie das ist.

„Oh? Also so ist das. Glück für mich.“ Ich schätzte die Ehrlichkeit meines Korrespondenten.

Also, wie soll ich das hier anfangen?

Um nicht wie ein Kind zu klingen: Ich bin groß. Irgendwie? Ich glaube, ich bin gut aussehend, obwohl mein Ex dir etwas anderes erzählen würde. Er entschied, dass er genug von mir hatte – seine Worte –, aber das bedeutete, dass er jemand anderen wollte. Er hatte genug davon, dass ich mich binden wollte.

Scheiße, niemand hat es verdient, so abserviert zu werden. „Ich will auch Bindung.“

Also ja, ich mag Monogamie. Ich habe blaue Augen, Grübchen … ganz normale Grübchen, nicht blaue.

Ich kicherte. Ich liebte es, wie er das nervös spezifizierte –

Ich ertappte mich selbst. War mein Brieffreund ein Mann?

Mit einem schüchternen Grinsen und auf die Lippe beißend las ich weiter.

Mein Haar ist irgendwie blond, aber dunkel. Es hat von Natur aus verschiedene Schattierungen.

Oh, das klang hinreißend.

Ich bin schwul.

Ja! Er war ein schwuler Mann.

Ich selbst war schon immer ein maskuliner schwuler Mann. Mir machte es nichts aus, wenn mein zukünftiger Liebhaber femininer oder maskuliner war, solange er auf mich stand und die Chemie stimmte.

Über mich selbst, ähm, nun ja … Weißt du was, das ist lächerlich. Ich bin 27, verdammt noch mal. Ich bezweifle, dass das hier überhaupt jemand lesen wird. Ich will einfach jemanden finden, der mich versteht. Jemanden, der mich liebt, weil ich ich bin, und dessen Herz bei mir und für mich aus dem Takt gerät. Ist das zu viel verlangt?

Definitiv nicht.

Manchmal frage ich mich, ob ich das Problem bin. Entschuldigung, das soll eigentlich ein Liebesbrief sein. Nun, da ich dich nicht kenne, kann ich nicht sagen, dass du mir im Kopf herumgehst. Ich will nicht lügen.

Wieder brachte mich diese verblüffende Ehrlichkeit zum Erröten, und mein Herz geriet tatsächlich bereits aus dem Takt.

Wenn das tatsächlich jemand liest, werde ich mich schämen. Okay, hör zu, ich bin vielleicht gerade an einem seltsamen Punkt in meinem Leben, aber vielleicht können wir diese Seltsamkeit zusammen leben.

Ich würde gerne meine Finger in deine verschränken, dich festhalten, wahnsinnig geilen Sex mit dir haben und die ganze Nacht albern reden und lachen, bis die Sonne aufgeht. Und den ganzen Morgen wahnsinnig geilen Sex haben, bis die Sonne aufgeht.

Die Hitze in mir stieg an.

Ich schwöre, ich bin nicht so sexhungrig, wie ich klinge. Na ja, vielleicht ein bisschen.

Ich biss mir fest auf die Lippe. Ich blieb stehen; mein Herz hämmerte. Ich verliebte mich bereits in ihn.

Ich küsse dich süß und knabbere an deinem Ohrläppchen,

Adrian

„Adrian“, flüsterte ich, meine quälenden Sorgen waren plötzlich vergessen und wurden durch ein süßes Ziehen in meinem Herzen ersetzt. „Du hast mir gerade den Tag gerettet.“