Das Vertragsklausel-Spiel

Victoria (Vick)

Weihnachten war nur noch zwei Wochen entfernt. Die Cousine meines Mannes Mark, Linda Abbott, war erst vor einer Stunde angekommen.

Sie kam jedes Jahr seit unserer Hochzeit vor vier Jahren zu Besuch und blieb bis Neujahr.

Sie gehörte zur Familie, deshalb habe ich das nie hinterfragt. Besonders nachdem Mark mir erzählte, dass sie ihre Eltern verlor, als sie zehn war. Das ging mir wirklich nahe. Ich habe immer versucht, ihr das Gefühl zu geben, willkommen zu sein.

Meine Familie war klein. Mein Vater starb im Jahr vor unserer Hochzeit. Es kam plötzlich und war sehr traurig.

Mark und ich waren gerade zusammengezogen, als ich für fast zwei Monate zurück nach Pasadena fliegen musste, um bei meiner Mutter zu sein. Mark war eine große Stütze und sagte mir, ich solle so lange bleiben, wie ich es brauchte. Er beschäftigte sich selbst, und wir telefonierten fast jeden Tag.

Ich hatte Glück, oder? Aber wenn ich ehrlich bin, hatten wir nie wirklich diesen Funken. Nicht die Art von Funken, bei der man es kaum erwarten kann, nach Hause zu kommen, oder bei der das Herz einen Sprung macht, wenn der andere zur Tür reinkommt. Vielleicht habe ich einfach zu viele Liebesromane gelesen.

Mark schrie manchmal herum, und das machte mich nervös. Es kam in Wellen – erst Monate voller Ruhe, dann wurde er wegen eines Arbeitsvertrags oder eines Kollegen, den er für dumm hielt, wütend.

Das war einfach nur negativ. Einmal habe ich ihn darauf angesprochen, und nun ja, das lief nicht so, wie ich es erwartet hatte. Es war sogar schrecklich.

Die Weihnachtsmusik holte mich zurück zu meiner Geschenkverpackung.

Ich dekorierte den Baum fertig, während die beiden sich unterhielten. Ich stellte mir vor, wie wir drei später bei Glühwein zusammensitzen, die Lichter funkeln sehen und in Weihnachtsstimmung kommen würden.

Als Nächstes strich ich das Geschenkpapier über die Schachtel und drückte die Kanten vorsichtig fest. Das Geschenk würde sich gut unter dem Baum neben den anderen machen.

Das nächste Jahr würde anders werden. Besser. Wir hatten dieses Jahr darüber gesprochen und erst letzte Woche wieder. Wir versuchten es. Ein Baby. Eine echte Zukunft.

Ich konnte Marks Stimme immer noch hören, beiläufig, als wäre es nichts, als wäre es einfach. „Wir sind jetzt an einem guten Punkt, Vick.“

Ich habe ihm geglaubt. Ich wollte es glauben. Neues Jahr. Neuer Anfang. Genau das sollte es sein.

Mark wurde zwei Monate nach unserer Hochzeit befördert und stieg vom Betriebsleiter zum Senior Vice President auf. Er reiste mehr, aber er verdiente sechsstellig. Das erlaubte mir, in Teilzeit in einem Bastelladen zu arbeiten und mich im Komitee des Gemeindezentrums zu engagieren.

Die Kinder dort waren großartig. Einkommensschwach. Vom Vorschulalter bis zur Highschool. Ihr Lachen zu hören. Sie dabei zu beobachten, wie sie das erste Mal in den Pool sprangen. Jemanden aus einem anderen Land beim Englischlernen zu sehen und die Freude in ihren Gesichtern zu bemerken, wenn sie es schafften.

Die Weihnachtsmusik ließ mich lächeln. Ich mochte das leise Geräusch des Christbaumschmucks, wenn ich ihn so drehte, dass er nach außen zeigte. Ich liebte es. Wer liebte Weihnachten nicht?

Die Routine des Ganzen war etwas, worauf ich mich jedes Jahr freute. Glücklich und sicher, dachte ich.

Das Haus war mollig warm. Ich hatte fast eine Stunde lang am Esstisch Geschenke verpackt, die Bänder lagen bereit, um gekräuselt zu werden, meine Schere war unter Papierstücken verschwunden und Klebeband klebte an meinen Fingern. Ich liebte diese Art von Chaos.

Nachdem ich ein paar weitere Geschenke für die Party im Gemeindezentrum an diesem Wochenende eingepackt hatte, streckte ich mich und merkte, dass mein Band alle war. Ich prüfte, ob es vom Tisch gerollt war, schaute dann auf das Sideboard und sah noch einmal auf den Boden.

Nichts.

Ich seufzte leise und ging den Flur entlang in Richtung Wäschekammer, wobei ich mir bereits vornahm, morgen neues zu kaufen.

Es war seltsam, Marks und Lindas Stimmen aus dem Gästezimmer zu hören, obwohl sie vorher im Wohnzimmer im hinteren Teil des Hauses gewesen waren. Wir lebten in einem Bungalow.

Die Tür des Gästezimmers stand einen Spalt offen. Gerade so weit, dass ich einen schmalen Blick hineinwerfen konnte, wenn ich noch zwei Schritte weiterging. Ich wurde langsamer, eher aus Instinkt als aus Absicht.

Ich machte einen Schritt näher. Dann sah ich sie. Was?

Wir versuchten doch, ein Baby zu bekommen.

Er hatte sie gegen die Kommode gedrückt, eine Hand neben ihrer Hüfte, die andere unter ihrem Pullover. Sie wirkten vertraut, eingespielt und leidenschaftlich.

Sein Mund war auf ihrem, er küsste sie auf eine Art, wie er mich nie küsste. Der Kopf bewegte sich, sie stöhnten. Tief. Ihre Finger krallten sich in die Vorderseite seines Hemdes und zogen ihn näher.

Ich hatte nie den Drang, so etwas zu tun. Ihn am Hemd zu packen und meine Zunge in seinem Mund herumwirbeln zu lassen.

Es war nicht hektisch, was es irgendwie noch schlimmer machte. Sie wirkten glücklich und vertraut, aber nicht auf eine langweilige Weise.

Ich japste nicht nach Luft und schrie nicht. Ich ließ nicht einmal das Band fallen, das noch um mein Handgelenk gewickelt war. Ich trat einen Schritt zurück, bevor die Bodendiele knarren konnte.

Ich ging ins Badezimmer und schloss die Tür ab. Ich setzte mich auf den Rand der Badewanne, die Hände in den Schoß gefaltet, als würde ich auf Anweisungen warten.

Ich konfrontierte sie nicht, weil mein Verstand in diesem Moment erst einmal praktisch dachte, bevor er emotional wurde. Wie lange ging das schon? Wochen? Monate? Jahre? Lange genug, dass sie sich sicher fühlten und kein schlechtes Gewissen hatten. Lange genug, dass dies kein Fehler war, den ich unterbrechen und mit einem dramatischen Satz beenden konnte. Wenn ich jetzt reingegangen wäre, hätte ich nur Lügen auf Lügen geerntet, Entschuldigungen, um mich zum Schweigen zu bringen, oder Erklärungen, die mich ruhigstellen sollten, bis sie wussten, was sie mit mir anstellen sollten.

Und da war noch etwas anderes, das ich mir nicht eingestehen wollte, aber nicht ignorieren konnte. Mark war der Ernährer. Derjenige mit dem Titel, dem Gehalt und der Macht. Ich arbeitete in Teilzeit. Ich leistete Freiwilligenarbeit. Ich machte unser Leben einfacher, während er an seinem arbeitete.

Ihn zur Rede zu stellen bedeutete, alles in die Luft zu jagen, ohne zu wissen, wo ich landen würde. Und ich war nicht bereit, gleichzeitig obdachlos, gedemütigt und untröstlich zu sein. Also behielt ich alles für mich. Nicht, weil ich schwach war, sondern weil ich Zeit brauchte. Zeit, um klar zu sehen. Zeit, um mich selbst zu schützen. Zeit, um zu entscheiden, was als Nächstes kommen sollte.

Mein Herz raste, aber mein Kopf versuchte, klar zu bleiben. Versuchte, mich zum Nachdenken zu bringen. Ich war wie betäubt.

Das war nicht das erste Mal, dass er mich betrog. Vor zwei Jahren gab es eine andere Frau, eine Entschuldigung und eine lange Nacht voller Gespräche, an deren Ende ich ihm glaubte, als er sagte, es bedeute nichts. Dass es ein Fehler war.

Der Eheberater sagte mir damals, dass die Bewältigung von Problemen eine Beziehung stärker macht.

Dann begann der Abwärtsstrudel. Ich erinnerte mich daran, wie mein Vater mich einmal unter vier Augen gefragt hatte, ob Mark der Richtige sei. Eine Träne kullerte über meine Wange.

Ich verzieh Mark, weil ich an die Ehe glaubte, an die Veränderung von Menschen und daran, dass Liebe beständiger sein konnte als Leidenschaft.

Er hatte keine Angst davor, mich zu verlieren. Er hatte Angst davor, das zu verlieren, was ich ihm gab.

Und ich hatte das Liebe genannt.

Ich blieb im Badezimmer, mein Geist sprang von einem schlechten Gedanken zum nächsten, Hitze stieg in mir auf und Schweiß sammelte sich im Nacken.

Ich stand auf und stellte mich über das Waschbecken. Ich ließ das Wasser laufen, bis es eiskalt war. Ich spritzte mir Wasser ins Gesicht und fuhr mit einer feuchten Hand über meinen Nacken.

Als ich herauskam, war die Tür des Gästezimmers geschlossen.

Ich ging zurück ins Esszimmer und nahm die Schere. Ich starrte sie an, hielt sie in der Hand, als wollte ich zustechen, und ließ sie dann auf den Tisch fallen. Das Geräusch von Metall auf Holz ließ mich zusammenzucken.

Ich verpackte die restlichen Geschenke.

In diesem Moment hörte ich meinen Namen.

Ich erstarrte am Ende des Flurs, wieder ungesehen, die Tür zur Wäschekammer noch immer vor mir geschlossen.

„Ich habe sie nicht aus Liebe geheiratet“, sagte er.

Ich spürte es dann. Einen scharfen, stechenden Schmerz.

„Sie hatte recht“, sagte Linda, völlig außer Atem von ihrem wilden Geküsse.

Cousinen küssen sich? Ich hätte fast gelacht. Sie war nicht seine Cousine.

Ihre flüsternde Stimme klang unbeeindruckt. „Sie war perfekt für das, was du gebraucht hast.“

Er lachte ganz leise. „Genau. Damals wurden nur verheiratete Männer befördert. Sie wollten Stabilität. Ein gewisses Image. Victoria passte. Ziemlich hübsch. Zuverlässig. Kein Drama. Einfach zu kontrollieren.“

Ich drückte das Band in meiner Hand so fest, dass es völlig zerknittert war.

„Und jetzt?“, fragte sie.

„Jetzt spielt das keine Rolle mehr“, sagte er. „Ich bin lange genug geblieben. Sie hat mir einmal verziehen. Sie wird das hier auch überleben. Sie will nächstes Jahr ein Baby. Wenn ich noch länger warte, bin ich gefangen.“

„Dumme Frau. Sie schöpft keinen Verdacht“, sagte Linda. „Ich meine, ich war jedes Jahr hier, seit ihr verheiratet seid. Zumindest haben die Geschäftsreisen geholfen. Ich liebe es, dich in schicken Hotels zu ficken, während Miss Brav die ganze Zeit Kleber und Perlen verkauft oder sich im Gemeindezentrum für umsonst den Arsch aufreißt. Wenigstens bin ich ein Profi wie du.“

Beide kicherten.

„Nein, sie hat keine Ahnung. Das macht die Dinge einfacher“, antwortete Mark. „Einfach zu kontrollieren, wie ich sagte. Ein einfaches Mädchen. Das war es, was ich damals brauchte. Nur du bringst mich dazu, so zu kommen und zu stöhnen, wie du es tust. Ich kann es kaum erwarten, geschieden zu werden, damit wir richtig zusammen sein können. Was für eine leidenschaftliche Frau du doch bist.“

Ich weiß nicht mehr, wie ich mich bewegt habe, aber plötzlich war ich wieder im Esszimmer. Die Lichter des Baumes blinkten in der Ecke, das letzte Geschenk lag ordentlich auf dem Stapel. Ich starrte eine lange Zeit darauf, auf die sorgfältigen, sauberen Kanten und die perfekte Schleife, und fragte mich, wie lange er schon meinen Ausstieg geplant hatte, während ich sein Leben einfacher machte. Er feuerte mich gerade.

Ich ging in dieser Nacht neben ihm ins Bett.

Er schlief mit einem Arm um meine Taille, als würde das eine Rolle spielen. Vielleicht war es nur eine weitere Show, oder vielleicht stellte er sich vor, ich sei Linda.

Meine Ruhe überraschte mich selbst. Innerhalb von mir fühlte ich mich kalt und wie eingefroren. Dieses schreckliche Klischee, die Letzte zu sein, die es erfährt. Mein Kopf drehte sich um all die üblichen Klischees über Frauen, die betrogen werden.

Ich starrte an die Decke und zählte meine Atemzüge, bis mein Körper aufhörte zu zittern. Ich weinte nicht. Nicht in diesem Moment. Tränen fühlten sich an wie etwas, das zu einer anderen Version von mir gehörte, jemandem, der noch glaubte, dass man das hier retten könnte.

Am Morgen gab er mir Kaffee, als hätte sich nichts geändert.

Ich wollte nicht betteln. Ich wollte keinen hysterischen Anfall bekommen. Ich würde auf das warten, was ich nicht kontrollieren konnte.

Ich hatte ein Gespräch erwartet. Sie wissen schon: „Es tut mir leid, Liebling, aber meine Cousine ist einfach heißer als du.“ Oder: „Es liegt nicht an dir, es liegt an mir.“

Zwei Tage später kamen die Papiere. Es klingelte an der Tür und jemand sagte: „Sie wurden zugestellt.“

Einfach so wurde ich wieder zum Narren gehalten. Kein Gespräch, nur juristische Dokumente.

Ich las sie schnell durch und dann noch einmal. Ich war verletzt, aber nicht traurig. Warum? Würde das erst später kommen, wie eine Lawine?

Ich faltete die Papiere und legte sie zurück in den Umschlag.

Ich wollte nicht streiten, betteln oder fragen, warum. Ich wusste es bereits.

Ich packte eine Tasche mit nur dem Nötigsten, ließ alles andere dort, wo es war, und verließ das Haus, das ich vier Jahre lang warm gehalten hatte, ohne mich noch einmal umzudrehen.

Es schneite, als ich nach draußen trat. Ich stand einen Moment da, atmete die kalte Luft ein und spürte, wie die Weihnachtsstimmung entwich. Eine Kälte legte sich auf meine Brust.

Was erwartete mich nun? Ich wusste es ehrlich gesagt nicht.

Aber eines wusste ich.

Ich würde nicht zurückkehren.

*****

Bitte LESEN: Notiz der Autorin

Willkommen bei The Clause 🖤

Ich freue mich wirklich, dass du hier bist und meine Geschichte liest. Also los geht’s.

Ja... es gibt eine verschlossene Tür.

Ja... es gibt Macht, Spannung und perverse Wünsche.

Aber diese Geschichte handelt nicht nur davon, wie Unschuld auf Reichtum und BDSM trifft. Oder das, was wir alle hinter einer verschlossenen Tür vermuten. Das stelle ich jetzt direkt klar.

Es geht um eine Frau, die aus einer brutalen Scheidung herauskommt, ein gewinnendes Lotterielos in der Hand hält und in ein gefährliches Spiel aus Kontrolle, Wahlmöglichkeiten und Konsequenzen eintritt.

Vick ist nicht naiv. Sie ist verletzt, klug und steht kurz vor einem Neuanfang.

Und Wesley? Er ist kein rettender Fantasy-Prinz. Er ist etwas Dunkleres. Strategisch. Absichtsvoll. Kalkuliert.

Wenn du wegen Spannung, psychologischem Sog, Dominanzdynamiken, Macht durch Geld, Besessenheit und einer moralisch grauen Erotik-Romanze hier bist, dann bleib dabei.

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E.G. Patrick

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