Fallen Star ꨄ︎
—— Starbound✩ ——
Die Frau in meinen Armen dürfte gar nicht existieren.
Ein Mensch.
Ich habe vierunddreißig Zyklen gelebt, ohne einen einzigen zu berühren.
Ohne es zu wollen.
Bis ihr Herzschlag – zu schnell, zu schwach, zu menschlich – zum einzigen Rhythmus wurde, den meine langen Ohren im Chaos des Dschungels ausmachen konnten.
Bis ihr Duft meine Lungen flutete – süß, warm, unmöglich menschlich – und mein Schwanz zuckte, als würde er sie wiedererkennen.
Bis jetzt.
Menschen sind Mythen auf Rau – Weichweltler, die durch Portale stolperten und schreiend starben.
Ich hätte der Rastlosigkeit des Dschungels heute nicht bis zur Kehle von Veyra folgen sollen.
Ich sollte ihren zerbrochenen Körper nicht durch den Schatten zu einer Hütte tragen, von der nicht einmal mein Vater weiß.
Ich sollte dieses Brüllen in meiner Brust nicht spüren, das jedes Gesetz und jede Pflicht übertönt.
Aber in dem Moment, als meine Krallen ihre Haut berührten – eine Haut, so weich, dass ich sie instinktiv einzog, aus Angst, ich könnte sie zerreißen –, brüllte etwas in mir auf.
Vhara.
Das Wort steigt aus einer Tiefe auf, die noch vor der Sprache, vor dem Königtum existierte.
Es steckt in meiner Brust fest wie eine Klinge, geschmiedet, um den Mann zu töten, der ich war.
Geliebt.
Beansprucht.
Auserwählt von etwas, das älter ist als die Monde selbst.
Die Gesetze von Rau sind einfach: Was du halten kannst, das behältst du.
Und ich werde sie behalten.
Sie hätte keine fünf Minuten in diesem Dschungel überleben dürfen, der Krieger verschlingt, die doppelt so groß sind wie sie.
Aber sie fiel durch ein Portal, das, wie ich spüren konnte, den Schleier der Realität wie eine Wunde aufriss.
Sie landete in meinem Revier.
Unter meiner Aufsicht.
Zerbrochen und blutend in der Kehle von Veyra, wo der Fluss in die Schwärze stürzt.
In meinen Armen.
Mein.
—— 𖤓 𖤓 ——
Ich bin Zeke, Sohn von Dhum, Blut-Erbe des Obsidianthrons.
Zwei Meter aus mitternachtsfell und Muskeln, geformt von diesem Dschungel.
Meine langen Pferdeohren nehmen wahr, wie ihr Puls auf siebzig Schläge abfällt – zu langsam, um hier zu überleben.
Rau formte uns vor dreitausend Jahren aus den Überlebenden eines Absturzes mit weicher Haut.
Diejenigen, die lebten, wurden zu Raubtieren, die den Tod kommen hören, bevor er atmet.
Meine Augen verfolgen die Hitze, die aus ihren Wunden sickert.
Mein Volk hört Herzschläge auf hundert Schritte Entfernung.
Unsere Krallen zerfetzen Rüstungen – doch meine bleiben komplett eingezogen, während ich sie wiege, als würde sie gleich zerspringen.
—— 𖤓 𖤓 ——
Der Dschungel weiß, dass ich verbotene Fracht bei mir trage. Weinreben flüstern Warnungen. Das Moos wird dunkler – Raubtiere sind in der Nähe, kehr um, der Tod liegt vor dir. Meine Ohren verfolgen alles – ihren schwächer werdenden Puls, die Razorwings, die über uns kreisen, das Ächzen von Eisenholz, das sich biegt.
Sie riechen ihr Blut wie eine Essensglocke.
Ich verlagere ihr Gewicht – körperlich wiegt sie nichts. Ein Fetzen Weichheit gegen meine Brust. Jeder Atemzug streift meinen Hals. Jedes Beben lässt eine schützende Wut heiß in meinem Magen aufsteigen.
Meine Hand umschließt ihren Brustkorb vollständig. Knochen verschieben sich unter meiner Handfläche – gebrochen.
Ich werde schneller.
Der Pfad wird enger.
Ich krümme meinen Körper um ihren, damit nichts sie berührt außer mir.
Ihre Kleidung hängt in Fetzen – dünner Stoff für sanftere Sonnen, weichere Welten.
Und dort, im biolumineszierenden Glanz, der durch die Blätter dringt: Ein dünner Metallreif an ihrem linken Ringfinger.
Ich halte den Atem an.
Beansprucht.
Das Wort schneidet zwischen meine Rippen wie eine Klinge, die ich nicht kommen sah.
Jemand da draußen wartet auf sie.
Jemand, den sie gewählt hat.
Irgendein schwacher Außerweltler hat es gewagt, das zu markieren, was mir gehört, noch bevor ich sie überhaupt gefunden habe.
„Wer hat dir das gegeben?“
Meine Kralle fährt über den Ring – kalt, glatt, beleidigend.
„Hat er für dich gekämpft? Hat er geblutet?“
Sie antwortet nicht. Sie kann es nicht.
„Gut. Das bedeutet, ich werde kein schlechtes Gewissen haben, wenn ich seinen Platz einnehme.“
Wut wallt auf – doch darunter liegt etwas Kälteres.
Was, wenn sie aufwacht und den Geist an ihrem Finger dem Prinzen aus Fleisch und Blut vorzieht?
Ich will diesen Ring mit meinen Zähnen abreißen, ihn einschmelzen, jeden Anspruch außer meinen eigenen auslöschen.
Aber sie stirbt, und Wut ist ein Luxus, den ich mir noch nicht leisten kann.
Später.
Wenn sie aufwacht.
Wenn sie heil und gesund ist und genau versteht, wer sie gerettet hat, wer sie beansprucht hat und wem sie jetzt gehört.
Ich ziehe meinen Griff fester und werde schneller.
—— 𖤓 ☼ ——
Der Weg zu meiner Hütte ist lang, durch ein Gebiet, das selbst die Jäger meines Vaters meiden.
Der Dschungel wirft mir alles entgegen.
Schlangenranken winden sich links – sie suchen Wärme und würden sie zerquetschen.
Todesblüten leuchten rechts, ihre Blütenblätter schwarz wie Fäulnis.
Razorwings kommen tiefer, werden mutiger.
Ich trage sie stattdessen durch die Messerranken.
Sie zerkratzen meine Schenkel. Das Gift brennt, wo sie tief schneiden. Der kupferne Geruch meines Blutes vermischt sich mit ihrem in der feuchten Luft.
Sie berühren sie nicht.
Nichts berührt sie.
Nicht, solange ich atme.
Nicht, solange ich Krallen zum Zerfetzen und Zähne zum Reißen habe und eine Brust, in der noch ein Herz nur für sie schlägt.
Sie wimmert leise an meinem Hals.
Das Geräusch stößt direkt in meinen Schwanz – klein, zerbrochen, so vertrauensvoll, dass meine Selbstbeherrschung Risse bekommt.
Ich sollte sie nicht so wollen.
Ich sollte nicht zählen, wie sich ihre Brust unter dem zerrissenen Stoff wölbt oder wie ihr dunkles Haar wie Seide über meinen Arm fällt, die danach bettelt, in meinen Krallen verheddert zu werden.
Beherrsch dich, Zeke. Sie stirbt und du bist geil wie ein Tier.
Ich bin ein Tier. Zwei Meter Raubtier, gebaut für Gewalt und Anspruch.
Aber ich bin kein Monster.
—— ☼ ☼ ——
Die Hütte erhebt sich aus dem Dschungel – versteckt unter Eisenholz-Wurzeln, aus Schatten gewebt. Die Jäger meines Vaters sind schon zwanzig Schritte an ihr vorbeigegangen, ohne sie je zu sehen.
Ich trage sie hinein.
Die Decke ist hoch genug für mich. Die Wände sind mit Fellen und gezüchtetem Moos ausgekleidet.
Sicher. Geheim. Mein.
Ich lege sie ab.
Viel zu sanft.
Als wäre sie aus etwas Kostbarerem als Fleisch gemacht.
Ihr Kopf dreht sich zu meiner Körperwärme – unbewusst, suchend. Instinktive Unterwerfung.
Die Bewegung stößt mir direkt durch die Brust.
Seide und gegerbte Häute.
Weiche Dinge für weiche Haut.
Dinge, die ich nie benutzt habe, weil ich nie erwartet habe, sie zu brauchen.
Bis zu ihr.
Ich reiße Streifen von meinem eigenen Lendenschurz ab.
Meine Hände zittern.
Meine Krallen sind vollständig eingefahren – ich bin der Kronprinz. Ich könnte in diesem Dschungel alles töten.
Aber ich würde eher einen Finger verlieren, als sie versehentlich zu schneiden.
Der Schnitt an ihrem Oberschenkel ist tief. Die Ränder sind zerfetzt, als hätte etwas mit Klauen versucht, sie von der Hüfte bis zum Knie aufzureißen.
So tief, dass ich den Knochen sehe.
Es wird eine Narbe geben.
Sie wird diese Nacht für immer auf ihrem Oberschenkel tragen.
Mich für immer auf ihrem Oberschenkel tragen.
Ich ritze meine Handfläche mit einer Kralle auf.
Drücke mein Blut in ihre Wunde.
Königliches Blut verschließt Fleisch schneller als jede Medizin auf Rau – aber das hier ist keine Medizin.
Ein Blutgeschenk. Es ist ein Gelübde, das in die Zellen geschrieben steht.
Der erste Schritt zur königlichen Bindung auf Rau.
Die Stimme meines Vaters hallt wider: „Dein Blut ist ein Gelübde. Gib es nur denen, für die du sterben würdest. Gib es nur deiner –“
Er hat den Satz nicht beendet. Musste er auch nicht.
Vhara.
Die, die für dich bestimmt ist.
Die, die von den Monden gewählt wurde.
Ich sehe sie an. Blass wie das Mondlicht. Zerbrechlich auf eine Art, die meine Brust schmerzen lässt. Sie stirbt in meinem Nest.
Mein.
Mein Blut wird sie an mich binden, auf eine Weise, der sie sich nicht entziehen kann. Und bei den Sternen – ich will, dass sie es versucht.
„Du lebst“, befehle ich.
Keine Bitte.
Ein Dekret.
Unter meiner Handfläche schließt sich ihre Wunde.
Ihr Atem wird ruhiger.
Und irgendwo tief in ihrer Brust, wo ihr Herzschlag bisher allein schlug –
schlägt er jetzt mit meinem.
So wie es sein soll.
Ich spüre auch ihr Hohlkreuz – wie sich ihre Wirbelsäule krümmt und sich in meine Handfläche schmiegt, als hätte Rau sie genau für diese Verletzung erschaffen.
Ich versiegle die Wunde mit Druck und einer Salbe aus Leuchtwurzeln.
Unter dem zerrissenen Stoff wölbt sich ihre Brust gegen meine Knöchel. Weich.
Weicher als alles andere auf Rau.
Ich könnte so tun, als wäre es notwendig.
Dass ich jede Rippe prüfen muss, um sicherzugehen, dass der Verband hält.
Doch ihre Brustwarze streift durch den Stoff meine Handfläche, verhärtet sich an meiner Haut, und mein Schwanz pocht so heftig, dass ich Sterne sehe.
Ich verbinde ihre Rippen.
Langsam.
Ich lerne ihre Form durch jede Schicht hindurch kennen.
Die blauen Flecken werden verblassen.
Die Erinnerung an meine Hände auf ihr? Die bleibt für immer.
—— ☼ ⚪ ☽ ——
Draußen schreit etwas – vielleicht ein Klingenflügler oder einer der Knochenbrecher, die bei Einbruch der Dämmerung streifen.
Der Dschungel atmet mit den Geräuschen der Jäger und Gejagten.
Doch unter den Schreien liegt noch etwas anderes.
Ein Rhythmus – fern und pulsierend –, als hätte der Planet selbst einen Herzschlag.
Und ihrer, der in meinen Armen schwächer wird, lernt sich ihm anzupassen.
Alles ernährt sich hier von allem. Das ist das Gesetz.
Aber nicht sie.
Sie zu beschützen, ist meine Aufgabe.
Sie zu pflegen, ist mein Recht.
Sie richtig zu beanspruchen, wenn sie aufwacht und versteht, was es bedeutet, in meine Welt zu fallen, ist meine Bestimmung.
Ich beende meine Arbeit. Ich setze mich zurück. Ich sehe ihr beim Atmen zu.
Gleichmäßiger jetzt. Stärker.
Lebendig.
Das habe ich vollbracht.
Ich habe sie auch für immer an mich gebunden.
Zwei Wahrheiten. Ein Herz.
Ich mache es mir neben dem Nest bequem – so nah, dass meine Körperwärme sie erreicht, aber weit genug weg, dass ich sie im Schlaf nicht zerquetsche.
Ich werde nicht schlafen.
Meine Ohren verfolgen jedes Geräusch außerhalb der Hütte. Meine Augen weichen nicht von ihrem Gesicht.
Sturmgraue Augen unter zuckenden Lidern. Volle Lippen, leicht geöffnet. Dunkles Haar, verheddert mit Flussmoos. Diese Narbe an einer Augenbraue – wer hat ihr das angetan?
Sie wurde schon einmal verletzt.
Hat schon einmal überlebt.
Sie wird auch das hier überleben.
—— ⚪ ⚫ ☽ ——
Draußen gehen die drei Monde auf – silber, lavendel, purpurn –, und ihr Licht sickert durch die Lücken in den Wurzeln.
Mein Volk glaubt, dass sie alles sehen. Alles richten. Dass sie segnen oder verfluchen, je nachdem, was sie bezeugen.
Lass sie mich dabei beobachten, wie ich diese zerbrechliche, unmögliche Frau über meine Pflicht, meinen Thron und jede rationale Entscheidung stelle, die ein Kronprinz treffen sollte.
Sie fiel vom Himmel in meine Arme, als wäre das Schicksal Fleisch geworden.
Und was die Monde auf Rau liefern, das weist man nicht zurück.
In meinen Armen atmet die Sternengefallene nun sanfter.
Vertrauensvoll. Ahnungslos.
Ich drücke meinen Mund in ihr Haar.
„Schlaf, Sternengefallene.“
„Ich bin hier, wenn du aufwachst.“
Sie weiß noch nicht, dass ich sie aus dem Schlund von Veyra gezogen habe, obwohl es klüger gewesen wäre, sie zurückzulassen.
Sie weiß nicht, dass ich sie durch einen Dschungel getragen habe, der Krieger innerhalb von Minuten tötet.
Sie weiß nicht, dass mein Blut jetzt durch ihre Adern fließt und Bindungen knüpft, denen sie nie zugestimmt hat.
Sie weiß noch nicht, dass es auf Rau kein Zurück mehr gibt, wenn königliches Blut sich mit Fleisch verbindet.
Sie wird es lernen, alles davon.
Sie wird lernen, was es bedeutet, vom Sohn von Dhum beansprucht zu werden.
Sie wird das Wort vhara lernen und verstehen, warum ich es wie ein Gebet und einen Besitzanspruch zugleich ausspreche.
Sie wird lernen, dass es auf Rau keine Zufälle gibt. Nichts geschieht aus Versehen.
Nur das Schicksal.
Und sie gehört mir.
Lhar’va. Die Monde sind Zeugen.
Für immer.
Ihre Lider flattern.
Mein ganzer Körper verspannt sich.
Mein Herz hämmert so hart gegen meine Rippen, dass ich es in meinen Zähnen spüre.
Sie wacht auf.
Sie wird mich sehen.
Sie wird Angst haben.
Der Gedanke sollte mich dazu bringen, zurückzuweichen.
Ihr Raum zu geben. Sie ankommen zu lassen.
Stattdessen rücke ich näher.
Ich überrage sie. Blockiere das Licht. Ich stelle sicher, dass das Erste, was sie sieht – das Einzige, was sie sieht – ich bin.
Ihre Wimpern weichen zurück.
Sturmgraue Augen treffen meine.
Noch ohne Fokus.
Sie blinzelt.
Mein Duft ist das Erste, was sie einatmen wird.
Mein Name ist das Erste, um das sie betteln lernen wird.
—— ⚪ ⚫ ☽ ——
🖤 Willkommen auf Rau, Schätzchen. 🖤
Wenn du morgen in Zekes Nest aufwachen würdest – würdest du schreien? Oder JA DADDY sagen?
