Daddys dunkles Geheimnis

Die eisernen Tore des Blackwood-Anwesens quietschten nicht nur, als sie sich öffneten; sie wichen zurück wie ein riesiges Biest, das seine Zähne fletschte.

Ivy umklammerte den Riemen ihrer Reisetasche. Ihre Handflächen waren schweißnass, obwohl der Abend beißend kalt war.

Sie war zwanzig, pleite und verzweifelt genug, um die Alarmglocken in ihrem Kopf zu ignorieren. Sie wusste eigentlich, dass eine "Fixerin" für die Elite keinen Live-in-Nanny-Job über ein dubioses Jobportal im Darknet suchen sollte.

Die Villa war ein Monolith aus Glas und kaltem Stein. Als sich die Haustür öffnete, gab es kein herzliches Willkommen. Es gab nur ihn.

Er war älter als auf seinen Fotos – achtunddreißig, gebaut wie eine Wand aus vernarbten Muskeln und in einem Anzug, der wahrscheinlich mehr kostete als Ivys gesamte College-Ausbildung.

Sein Haar war dunkel, seine Kieferpartie wie eine Klinge, aber es waren seine Augen, die ihr den Atem raubten.

Sie sahen nicht in ihr Gesicht. Sie waren schwer und halb geschlossen, während sie verfolgten, wie sich ihr billiges Baumwollshirt über ihren Brüsten spannte.

„Du bist zu spät“, sagte er. Seine Stimme war kein Gruß, sie war eine Vibration, die sich tief in Ivys Unterleib festsetzte.

„Der Bus...“

„Der Bus interessiert mich nicht. In diesem Haus ist meine Zeit das Einzige, was zählt.“ Er trat zurück und bedeutete ihr einzutreten.

Als sie an ihm vorbeistreifte, schlug ihr der Duft von teurem Bourbon, Zeder und etwas Metallischem entgegen – wie eine Waffe.

Er nahm ihr die Tasche nicht ab. Er ließ sie damit stolpern, während seine Augen wie festgeklebt an ihrem schwankenden Hüftschwung hingen.

Ivy spürte, wie ihr Gesicht heiß wurde. Sie war es gewohnt, dass Männer starrten – sie war zu kurvig, einfach zu „viel“ für die meisten Kleidungsstücke –, aber Alexander starrte nicht nur. Er musterte sie wie eine Ware.

„Das Kind, Ryan, schläft“, sagte Alexander mit scharfem Ton. „Du fängst um sechs an. Der Tod meines Bruders hat alles... unorganisiert hinterlassen. Du wirst den Jungen ruhig halten, dich von meinem Büro fernhalten und die Kleidung tragen, die ich dir bereitgestellt habe.“

Er griff nach einer schwarzen Schachtel auf dem Marmortisch im Foyer und reichte sie ihr. Seine Finger streiften ihre – schwielig und heiß. Ivy zuckte zusammen.

„Was ist das?“, stammelte sie.

„Deine Uniform. Ich erwarte dich in einer Stunde zum Abendessen darin. Oben, dritte Tür links. Streun nicht herum.“

Er drehte ihr den Rücken zu, noch bevor sie ein Wort sagen konnte. Sie stand in der riesigen Eingangshalle und fühlte sich, als wäre sie gerade bei einer Auktion ersteigert worden.

Das Zimmer war wunderschön, aber es fühlte sich an wie eine Gefängniszelle.

Ivy saß auf der Kante des weichen Bettes, ihr Herz hämmerte. Sie öffnete die Schachtel und erwartete ein schlichtes Arbeitsoutfit oder ein Poloshirt.

Stattdessen zog sie ein Stück schwarzen Stoff heraus, der sich wie flüssige Seide anfühlte.

Es war ein Kleid, aber kaum der Rede wert. Es war kurz – gefährlich kurz – und der Ausschnitt war ein tiefer V-Ausschnitt, der ihren Brüsten absolut keinen Halt bot.

„Ist das sein Ernst?“, flüsterte sie und hielt es hoch.

Sie streifte ihre abgetragene Jeans und das T-Shirt ab. Das Zimmer war kalt, was ihre Brustwarzen gegen die dünne Spitze ihres BHs aufrichten ließ.

Sie spürte ein seltsames Kribbeln im Nacken – dieses „beobachtet“-Gefühl, das sie schon seit Jahren verfolgte, sogar in ihrer alten, abgeranzten Wohnung. Sie schüttelte es ab und schob es auf die Schatten des alten Hauses.

Sie zog die „Uniform“ an. Es war ein Kampf. Der Stoff war darauf ausgelegt zu kleben, und an Ivys Körper war es ein echter Skandal.

Ihre schweren Brüste quollen über den Rand der Cups, die Seide konnte ihre dunklen Brustwarzen kaum bedecken.

Der Saum rutschte so weit nach oben, dass bei jeder Bewegung ihre Pobacken – diese „fetten“ Kurven, für die sie immer beschämt worden war – beinahe entblößt waren.

Sie betrachtete sich im Ganzkörperspiegel und hielt den Atem an.

Sie sah aus wie eine Fantasiegestalt, nicht wie ein Kindermädchen. Das Kleid war so eng, dass man den Umriss ihres Spitzenhöschens sehen konnte und der Stoff sich über ihren Bauch spannte.

„Das kann ich nicht tragen“, murmelte sie mit zitternden Händen.

Sie spürte eine Welle von Hitze zwischen ihren Oberschenkeln, ein verräterisches Pochen.

Sie griff nach einer Wasserflasche aus ihrer Tasche, da ihre Kehle plötzlich trocken war.

Sie war so auf ihr eigenes Spiegelbild fixiert – darauf, wie die schwarze Seide ihre Haut blass und zum Anbeißen aussehen ließ – dass sie ungeschickt wurde.

Als sie sich drehte, um ihren Rücken zu betrachten, stieß ihr Ellbogen gegen die offene Wasserflasche auf dem Nachttisch.

„Scheiße!“

Das kalte Wasser ergoss sich direkt über ihre Vorderseite. Die schwarze Seide verbarg es nicht, sie wurde zur zweiten Haut.

Der Stoff wurde durchsichtig, klebte an den Kurven ihrer Brüste und enthüllte das exakte Muster der Spitze darunter sowie ihre dunklen Brustwarzen.

Panik stieg in ihr auf. So konnte sie nicht nach unten gehen. Sie kratzte am seitlichen Reißverschluss, ihre Finger fummelten an den winzigen Metallzähnen.

Sie musste es ausziehen, trocknen, sich verstecken. Es gelang ihr, den Reißverschluss hastig herunterzuziehen. Das Kleid fiel ihr bis zur Taille, und sie stand nur noch in BH und Höschen mitten im Raum.

Der BH fühlte sich zu eng an, ihre Brüste hoben und senkten sich bei ihrem panischen Atem und quollen fast aus der Spitze hervor. Sie griff nach hinten, um den Verschluss zu öffnen, wollte sich nur noch in ein Handtuch wickeln und weinen.

Knack.

Das Geräusch von statischem Rauschen erfüllte den Raum. Ivy erstarrte, die Hände immer noch hinter dem Rücken, die Brust nach vorne gestreckt.

Sie sah nach oben. In der Ecke der Decke, versteckt hinter der Zierleiste, pulsierte ein winziges rotes Licht.

Eine Kamera. Keine Überwachungskamera für den Flur – eine Linse, die direkt auf das Bett gerichtet war. Direkt auf sie.

„Der Reißverschluss ist links, Ivy“, dröhnte eine tiefe, verzerrte Stimme aus einem versteckten Lautsprecher.

Ivys Blut gefror. Sie verschränkte die Arme vor ihrer Brust, doch das presste ihre Brüste nur noch enger zusammen, was sie noch größer und einladender wirken ließ.

„Alexander?“, keuchte sie und ließ den Blick panisch durch das Zimmer schweifen.

„Ich sagte dir, die Uniform ist Pflicht“, kam die Stimme erneut. Sie war jetzt tiefer, rauer – der Klang eines Mannes, der etwas beobachtete, auf das er Jahre gewartet hatte. „Und ich kann mich nicht erinnern, dir erlaubt zu haben, sie auszuziehen.“

„Du... du beobachtest mich?“

„Ich beobachte dich schon lange, Ivy. Lange bevor du durch meine Haustür gekommen bist. Ich weiß, wie du dich gerne anfasst, wenn du glaubst, die Welt sieht nicht zu. Ich weiß, dass du gerade pitschnass bist, oder?“

Ivys Beine fühlten sich an wie Wackelpudding. Sie hätte weglaufen oder schreien sollen, aber die pure Dominanz in seiner Stimme fesselte sie an den Boden. Ihr Kitzler pochte, ein schändlicher, schwerer Schmerz.

„Ich habe etwas verschüttet... ich muss mich umziehen“, flüsterte sie in den leeren Raum, ihre Finger zitterten, während sie den nassen Stoff an ihrer Taille umklammerte.

„Mach dir nicht die Mühe, sie wieder anzuziehen, Ivy“, Alexanders Stimme wurde über das Intercom zu einem raubtierhaften Knurren. „Ich habe schon genug gesehen. Bleib genau da, wo du bist. Ich komme hoch und zeige dir genau, was mit Mädchen passiert, die meine Regeln nicht befolgen.“

Das Klicken, als die Sprechanlage ausging, klang wie ein Todesurteil. Oder ein Versprechen.

Ivy hörte das schwere Pochen von Schritten im Flur, bedächtig und langsam, direkt auf ihre Tür zu.