Mafia-Verlangen: Gefährliche Bindung

Ich sitze an der Bar. Mir ist sterbenslangweilig. Das ist so ein Ding bei mir. Ich bin eigentlich immer gelangweilt. Nichts reizt mich mehr. Ich bin seit weniger als einer Stunde in New York und habe jetzt schon die Schnauze voll. Vielleicht habe ich deshalb Nein gesagt, als Kairo Thomas mich fragte, ob ich ihn heiraten will. Vielleicht habe ich Kairo deshalb am Altar stehen lassen. Ich war der ultimative weglaufende Bräutigam. Meine Mutter wollte mich verdammt noch mal umbringen. Wer sagt schon Nein zu einem erfolgreichen, sexy, gütigen und geduldigen Anwalt, der einen vergöttert, herrscht sie mich an. Sie hat ihn geliebt. Wahrscheinlich hätte sie ihn selbst geheiratet, wenn er nicht halb so alt wie sie und schwul wäre.

Ich habe Nein gesagt und bin abgehauen.

Ich bin nach NYC geflohen. Meine Mutter bombardiert mein Handy mit Anrufen. Ich weiß, dass Kairo in der anderen Leitung ist. Er will wissen, warum ich am Tag der Hochzeit verschwunden bin. Ich schreibe meinem Dad eine SMS und sage ihm, dass ich in seiner Stadt bin. Ich muss weg von zu Hause. Deshalb bin ich in die Bar gegangen. Ich brauche einen Drink. Zufällig lande ich in der unauffälligsten, lahmsten Bar der Welt.

Und ich erwarte, dass alles beim Alten bleibt. Ich rechne damit, dass ich mich bis zur völligen Erstarrung langweilen werde. Ich erwarte nicht, dass mich irgendwas begeistert oder meine Aufmerksamkeit fesselt.

Da liege ich völlig falsch.

Zuerst bemerke ich ihn gar nicht, als er sich neben mich setzt. Er ist Spanier, oder zumindest glaube ich das. Ich bin mir nicht ganz sicher. Er hat diesen Gangster-Vibe an sich. Er wirkt sehr nach New York.

„Barkeeper... einen Bourbon...“, sagt der Typ.

Mir fällt sein Akzent auf. Ich kann nicht anders. Er ist kein Spanier. Ich habe mich geirrt. Er ist Italiener. Er ist groß, dunkelhaarig und verdammt gutaussehend. Er hat einen herausfordernden Blick, als ich ihn ansehe, und dunkles Haar auf dem Kopf. Seine Augen sind so dunkel, dass sie fast schwarz wirken. Seine Lippen sind rosa und seine Haut hat die Farbe von dunklem Sand. Er trägt eine Lederjacke. Eine ausgedrückte Zigarre baumelt noch zwischen seinen Fingerspitzen. Er zieht daran und bläst leichte Rauchschwaden in Richtung der Bar. Ich schnappe einen Hauch davon auf. Der Rauch riecht stark, maskulin und berauschend, genau wie er. Das eine Wort, das mir in den Sinn kommt, ist Hengst.

„Bitte sehr, Sir.“

„Was kriegst du von mir, Joey?“, fragt der Italiener.

„Passt schon“, sagt der Barkeeper.

Ich denke mir in dem Moment nicht viel dabei. Vielleicht waren sie Freunde. Vielleicht waren sie Geschäftspartner. Wenn das hier eine Schwulenbar wäre, wäre ich es gewohnt, ständig Drinks spendiert zu bekommen. Ich sah selbst gut aus, oder zumindest dachte ich das gern. Ich war dunkel mit hellbraunen Augen und einer Haut wie Milchschokolade. Das hat Kairo jedenfalls immer gesagt. Kairo hat mir ständig verfammte Komplimente gemacht. Ohne ging es bei ihm keinen Tag. Er hat mir auch nie widersprochen. Er war der ultimative Ja-Sager. Fünf Jahre mit dem Typen, und er hat nicht ein einziges Mal die Stimme gegen mich erhoben. Er gab mir das Gefühl, ein Prinz zu sein.

Vielleicht war es genau das, was ich gehasst habe. Ich hatte meinen Anteil an Typen und nie Probleme, jemanden abzukriegen. Aber wenn einem alles in den Schoß fällt... dann wird es langweilig.

Dieser Typ hier... er wirkte nicht langweilig, und er hat noch nicht mal den Mund aufgemacht.

„Bourbon sagt viel über einen Mann aus“, sage ich zu ihm.

Er sieht zu mir rüber. Er wirkt überrascht, dass ich ihn anspreche. Als sich unsere Blicke treffen, merke ich erst richtig, wie exotisch er ist. Seine braune Haut und seine dunklen Züge wirken wie die Mitternacht. Dieser verdammte Kerl hat etwas so Düsteres und Sexys an sich. Er ist geheimnisvoll und attraktiv. Er zieht ein paar Mal an seiner Zigarre und lässt sich Zeit mit der Antwort.

„Und was zum Beispiel... Schlauberger?“, fragt er.

„Du kommst von hier... Staten Island. Du trinkst ihn auf Eis. Du besitzt eine teure Uhr, trägst sie aber nicht an Orten, wo es keinen Parkservice gibt. Das alles sagt mir, dass du schon dein ganzes Leben hier wohnst und viel im Kopf hast. Du bist an schöne Dinge gewöhnt, willst aber nicht zu sehr angeben. Du könntest viel mehr aus dem machen, was du hast, aber du bist ein netter Kerl.“

„Ein netter Kerl, ja?“

„Ja. Tief im Inneren.“

„Bist du so eine Art Bulle, dass du Leute so analysierst?“

Er zieht die Augenbrauen hoch. Ich bin geschockt, dass mir seine Brauen erst jetzt so richtig auffallen. Sie sind dicht. Sie sind so dicht und sexy. Sie ziehen einen direkt in seine dunklen Augen hinein. Ich weiß nicht, warum mir das Herz bis zum Hals schlägt, nur weil ich diesen Typen ansehe. Das einzige Wort, das mir einfällt, ist... verdammt. Warum habe ich vor Kairo nie solche Typen getroffen?

Ich muss es versuchen, denn ich bin kein Feigling. Ich bin keine Pussy. Ich werde mir diese Chance nicht einfach entgehen lassen. Also lehne ich mich vor. Ich lecke mir über die Lippen und flüstere ihm ins Ohr, als ich sehe, dass der Barkeeper uns den Rücken zudreht.

„Nee... ich bin kein Bulle. Ich bin Koch. Ich achte nur auf schöne Dinge.“

Der Typ sagt in diesem Moment gar nichts.

Da ist erst mal nichts. Und dann passiert doch was.

Er steht auf. Er legt einen Haufen Geld auf die Bar, obwohl der Barkeeper gesagt hat, sein Drink ginge aufs Haus. Dann geht er Richtung Toilette.

Alles, woran ich denken konnte, war: Ja. Ja! Volltreffer.

Im selben Moment stehe ich auf. Ich folge diesem Kerl ins Bad. Ich gehe auf ihn zu. Der sexy Italiener steht am Pissoir, als ich reinkomme. Er pinkelt gerade. Ich gehe zum Becken direkt daneben. Ich hole meinen Schwanz raus. Es dauert einen Moment, bis ich anfangen kann zu pinkeln. Der Italiener nimmt keine Notiz von mir. Er würdigt mich keines Blickes. Er starrt einfach nur runter ins Pissoir und lässt es laufen.

In dem Moment mache ich es. Ich lehne mich rüber und schiele auf seinen Schwanz. Er ist dick. Schwer. Er ist so dick und wuchtig, dass er ihn mit der GANZEN Hand umschließen muss, und trotzdem bekommt er seine Finger nicht ganz drumherum. Es ist der dickste Schwanz, den ich je in meinem Leben gesehen habe. Von wegen die Theorie, dass Jungs von der Straße kleine Schwänze haben.

Dieser Typ war ein Straßentyp, und sein Schwanz war so fett, dass mir fast das Wasser im Mund zusammenlief.

„Stört’s dich?“, fragt er.

„Mein Fehler.“

„Glotzt du etwa auf mein Fleisch?“

„Nee, ich wollte nur...“

„Du hast auf mein Fleisch geglotzt“, sagt er mit seinem tiefen, verdammt sexy italienischen Akzent, der mich total wahnsinnig macht. „Einfach geglotzt. Kann man das glauben? Der Typ hier glotzt auf mein Fleisch. Ist das zu fassen?“

Ich kann nicht anders, sein Akzent macht mich wahnsinnig an. Es ist eine Mischung aus New York und Italien. Sein Tonfall ist hart, aber irgendwie macht mich das nur noch geiler.

„Nein.“

„Du willst mein Fleisch sehen? Hier ist es. Guck’s dir an. Ich hab gesehen, wie du gestarrt hast“, stellt er fest.

Ich kann nicht sagen, ob er beleidigt ist oder nicht. Ich weiß nicht, ob er Witze macht. Ich weiß nur, dass dieser Typ jetzt direkt vor mir steht. Sein Schwanz hängt zwischen seinen Beinen, während er mir zugewandt ist. Er ist gebräunt, genau wie der Rest von ihm. Die Eichel ist groß und Adern zeichnen sich auf dem Schaft ab. Jede Faser meines Körpers will jetzt einfach nur auf die Knie fallen. Ich will ihm die Haut von seinem Schwanz lutschen. Das will ich gerade mehr als alles andere.

„Verdammt.“

„Warum sagst du das? Bist du so eine Art Homo?“

In dem Moment bekomme ich es ein bisschen mit der Angst zu tun. Er redet ziemlich aggressiv. Versteht mich nicht falsch. Ich bin immer noch rattig, aber jetzt wird der Italiener ein bisschen zu heftig.

„Nein...“, lüge ich.

„Hör zu, Homo, lüg mich nicht an.“

Er drängt mich zurück. Er schubst mich gegen die Wand. Ich pralle hart gegen die Fliesen des Badezimmers. Mein Kopf liegt an den Kacheln. Er presst sich gegen mich. Er packt mich hart an. Er ist so verdammt stark. Er ist so unglaublich kraftvoll. Sein Schwanz ist immer noch draußen und drückt gegen den Stoff meiner Hose. Er ist einer von diesen richtig männlichen Männern, und aus irgendeinem Grund macht mich das noch viel heißer.

Unsere Blicke treffen sich.

„Und was, wenn ich einer wäre?“, frage ich ihn.

Nichts. Er hält mich immer noch gegen die Wand gepresst. Er starrt mir in die Augen. Ein paar Sekunden vergehen, aber es fühlt sich wie eine Ewigkeit an. Die Funken sprühen. Ich hatte schon früher Funkenflug bei anderen Typen, aber nicht so. Es ist eine Art Leidenschaft, die uns hier zusammenführt. Ich frage mich, ob es Schicksal ist, dass wir uns in dieser dreckigen Toilette treffen. Er fordert mich heraus. Irgendwas wird gleich passieren. Die Spannung ist einfach zu groß. Ich kann die Blitze zwischen uns fast sehen.

Ein Teil von mir denkt, dass er mir jetzt entweder die Fresse poliert oder mich küsst.

Er tut weder noch.

Das Telefon klingelt. Er weicht einen Schritt zurück, richtet seine Hose und rennt aus dem Bad. Ich starre zur Tür, mein Herz rast. Ich weiß nicht, was gerade passiert ist, aber ich will ihm hinterherlaufen. Ich tue es aber nicht. Ich tue es nicht, weil ich gerade erst in der Stadt angekommen bin und meinen Vater treffen sollte.

„Wo steckst du? Dein Flieger ist vor einer Stunde gelandet“, sagt mein Dad.

„Ich bin in einer Bar.“

„Geht’s dir gut? Deine Mom hat mir das mit deinem Freund erzählt. Tut mir leid, das zu hören.“

Mein Dad war mit der ganzen Schwulennummer noch nie so richtig grün. Er hat sich irgendeine dämliche Ausrede einfallen lassen, um nicht zur Hochzeit kommen zu müssen. Er war ein netter Kerl, aber eben ein bisschen engstirnig. Er gibt sein Bestes, Gott segne ihn. Allein schon, dass er Kairo nach all den Jahren, die wir zusammen waren, meinen „Freund“ nennt, ist für ihn ein riesiger Schritt nach vorn.

Im Moment denke ich aber nicht an Kairo. Ich denke an den Italiener. Ich kann ihn immer noch an mir riechen.

„Mir geht’s gut.“

Besser als je zuvor, wenn solche Typen wie der in Staten Island rumlaufen.

„Sicher?“

„Ich bin auf dem Weg zu dir. Ich hab nur erst mal in einer Bar haltgemacht, um ein Gefühl für die Gegend zu bekommen. Ich verspreche dir, es ist nicht wegen Depressionen oder so. Alles okay. Ich lerne nur die Gegend kennen...“

Nach dem, was ich gerade gelernt habe... würde mir diese Gegend verdammt gut gefallen.

Es war im Sommer 2016, als ich zu meinem Vater zog. Ich war 23 und arbeitslos. Kairo fand, ich sollte Hausmann sein, und hatte mich überredet, meinen Job zu kündigen. Auf diese Weise könnte ich nach seinen langen Arbeitstagen zu Hause bereit sein, ihm einen zu blasen, für ihn zu kochen und der perfekte Partner zu sein. Ich kann meine Mutter jetzt noch hören: „Du musst Kairo zufriedenstellen. Männer wie ihn findet man nicht oft.“ Sie tut so, als wäre ich nutzlos. Sie tut so, als hätte ich außer Kairo rein gar nichts vorzuweisen.

Vielleicht hat sie recht.

Ich ahnte nicht, dass dieser Sommer mein Leben für immer verändern würde.

„Cornbread? Cornbread, hörst du mir überhaupt zu?“

In diesem Moment drehe ich mich zu meinem Dad um. Er klopft mir auf den Rücken. Er hat eine Zahnlücke. Er war schon immer ein stattlicher Mann, und wie er mir auf den Rücken klopft, erinnert mich daran, wie er es früher getan hat, als ich jünger war. Ich habe ihn vermisst. Ich kann es nicht leugnen.

„Kannst du aufhören, mich Cornbread zu nennen? Mein Name ist Regis“, sage ich zu ihm.

Regis O’Brian Jr. Seit ich klein war, nannte mein Vater mich Cornbread. Sie haben immer gescherzt, dass ich gelernt habe, Maisbrot zu backen, bevor ich sprechen konnte. Das war so ein Running Gag in meiner Familie, dem ich nicht entkommen konnte.

„Na gut, okay, was auch immer, Cornbread. Keine Zeit zum Tagträumen. Ich habe dich hergeholt, damit du mir hilfst. Das Sicilian läuft wie am Schnürchen. Du bist der Host vorne am Empfang. Deine Mom sagt mir, du hast Erfahrung damit?“

„Ein bisschen, aber Dad, du weißt, dass ich Koch bin.“

„Ja. Du bist ein toller Koch. Das bezweifle ich nicht... aber so ein Essen kochst du nicht.“

Das Sicilian ist ein wunderschönes Restaurant. Es ist riesig. Es hat nur zum Abendessen geöffnet. Ich bin früh hier, bevor der Betrieb losgeht, und ich spüre die Last auf meinen Schultern. Ich will meinen Dad nicht enttäuschen, aber vor allem will ich meine Mutter nicht enttäuschen. Ich kann ihre Stimme immer noch hören. Ich bin die Enttäuschung. Das war ich schon immer. Es ist eines der exklusivsten Restaurants in Staten Island. Mein Vater führt mich durch die Vordertüren. Er ist immer noch der alte Herr, ein bisschen faltiger durch das Alter, aber er ist ein ehrlicher Kerl. Er verdient sein Geld auf ehrliche Weise.

„Warum italienisch?“

„Was?“, fragt mein Dad.

„Warum italienisch?“, frage ich meinen Dad. „Wir sind schwarz. Solltest du nicht eher so eine Art Soulfood-Restaurant oder so was haben? Keine Ahnung...“

Es klingt blöd, aber mein Vater hat Mississippi verlassen, um den weiten Weg hierher nach Staten Island zu kommen. Ich bin die Großstadt nicht gewöhnt. Ich meine, Staten Island war ein Stadtbezirk von New York, der nicht so hektisch oder verrückt war wie Manhattan. Trotzdem... man spürt die Großstadt in den Menschen. Es gibt hier einen großen Anteil an Italienern.

„Als ich in deinem Alter war, bin ich nach Italien gereist. Ich habe mich verliebt“, erklärt er.

Damals dachte ich einfach, es wäre nichts Besonderes. Ich ahnte nicht, dass mein Vater mir etwas erzählte, das mich mein ganzes Leben lang begleiten würde.

Hinten in der Küche ist das Personal. Mein Dad stellt mich ein paar Köchen und Kellnerinnen vor. Die meisten von ihnen sind schwarz, was die Sache noch seltsamer macht – dass mein Dad dieses italienische Restaurant mitten in diesem italienischen Viertel besitzt. Ein Mädchen ist dort hinten. Sie ist laut und fordernd, während sie den Köchen Anweisungen gibt, wie sie alles vorbereiten sollen. Zuerst erkenne ich sie nicht, aber als sie um die Ecke kommt, weiß ich genau, wer sie ist.

„Kleiner Cousin?“

„Oh mein Gott... Patricia?“

„Erkennst du mich etwa nicht?“, fragt sie.

Sie ist eine kräftige Frau mit schwarzem Haar. Sie trägt Dreadlocks, die ihr bis zum Hintern reichen. Ihre Wangen sind rot und sie ist schon ordentlich am Schwitzen. Wenn sie lächelt, wirkt sie glücklich... genau wie mein Vater. Man merkt, dass sie schon ewig in der Gastronomie arbeiten. So ein breites Lächeln ist ihnen in Fleisch und Blut übergegangen.

„Du siehst aus, als hättest du Patricia gegessen... nicht böse gemeint“, sage ich, völlig schockiert darüber, dass das meine Cousine ist.

„Hör zu, ich nehm’s nicht krumm. Ich repräsentiere hier die starken Frauen“, lacht sie. „Wird auch Zeit, dass du endlich zum Familienbetrieb dazustößt.“

Ich erinnere mich gut an meine Cousine. Es braucht viel, um sie zu beleidigen. Mein Vater lacht herzlich mit ihr in der Küche. Sie waren... gute Menschen. Es ist schwer zu beschreiben. Klar lebten sie schon lange in New York, aber sie hatten immer noch diese Gastfreundschaft aus dem Süden im Blut. Meine Cousine so lächeln zu sehen, lässt mich mich viel besser fühlen. Sie drückt mich noch einmal herzlich und riecht nach reinen italienischen Gewürzen. Davon bekomme ich direkt ein bisschen Hunger.

„Ich musste seine Mutter bestechen, damit sie ihn her schickt“, sagt mein Dad.

„Das ist eine gute Investition. Ich habe gehört, du bist ein Biest in der Küche“, sagt Patricia zu mir.

Ich zucke mit den Schultern. Mein Ex-Verlobter hat das ständig gesagt. Ich dachte mir schon, dass ich gut bin. Ich verstand nur nicht, warum ich keinen Job in dem Bereich finden konnte. Vielleicht lag es daran, dass ich so schnell das Interesse verlor. Nichts hat mich interessiert. Nichts im Süden hat mich gereizt. Am Ende habe ich immer einen Weg gefunden, dass meine Chefs mich früher oder später rausgeworfen haben.

„Er wird eigentlich als Host arbeiten.“

„Draußen... an der Front?“, fragt Patricia.

Der Unterton in ihrer Stimme ist merkwürdig. Es klingt fast so, als würde sie ihn infrage stellen. Sie wirkt besorgt. Ich weiß nicht genau, warum sie so aufgebracht klingt.

„Ja. Draußen.“

„Onkel Regis... das ist keine gute Idee“, antwortet sie.

Sie macht daraus keinen Hehl.

„Hört mal. Muss ich mir Sorgen machen?“, frage ich in dem Moment.

Es ist etwas seltsam an der Art, wie meine Cousine Patricia sich verhält. Sie macht sich fast schon Sorgen darüber, dass ich der Host am Empfang sein soll. Ich sehe, wie sie damit ringt, noch etwas zu sagen. Sie und mein Vater tauschen Blicke aus. Es scheint, als würden sie ein Gespräch ohne Worte führen. Meine Cousine Patricia stand meinem Vater schon immer sehr nahe. Nachdem ihr Vater gestorben war, hat mein Dad sie großgezogen. Ich schätze, sie kennen sich gut genug, um einander blind zu verstehen. Und ich kenne Menschen gut genug, um zu wissen, dass Patricia sich gerade verdammt seltsam verhält.

„Hör zu... hier essen sehr... wichtige Leute“, sagt mein Dad zu mir. „Befolge einfach die Anweisungen. Hör auf deine Cousine, dann wird alles gut. Okay, Cornbread? Hier kannst du gutes Geld verdienen. Das Trinkgeld ist der Wahnsinn. Hör einfach... auf deine Cousine. Sie ist die Geschäftsführerin des Restaurants. Du bist in guten Händen.“

Mein Dad wuschelt mir durchs Haar und bringt es ein wenig durcheinander.

Ich sehe Patricia an.

Sie wirkt... gelinde gesagt besorgt.

„Patricia, sollte ich mir wegen irgendetwas Sorgen machen?“, frage ich sie noch einmal.

Patricia lächelt nervös. „Nein. Nein. Pass auf. Gehen wir einfach die Regeln durch. Das wird schon.“

Sie lächelt erneut, aber ich sehe, wie ihr ein kleiner Schweißtropfen auf der Stirn steht. In diesem Moment frage ich mich, was mit dem Host vor mir passiert ist. Und warum mich die Managerin des ganzen Ladens persönlich einarbeitet.

„Du musst freundlich zu den Gästen sein, wenn du sie begrüßt. Bring sie zu ihrem Tisch und gib ihnen Besteck und eine Speisekarte. Das Gute ist, dass wir viele Stammgäste haben. Du brauchst dir also keinen Kopf machen. Du siehst heute Abend gut aus.“

Sie rückt meine Krawatte zurecht.

„Was für Leute kommen denn hierher?“

„Wichtige Leute.“

Sie weicht aus. Mein Dad ist hinten in der Küche. Das Personal ist damit beschäftigt, alles vorzubereiten, während sich die Türen für das Abendgeschäft öffnen. Mein Herz rast. Ich mache mir Sorgen. Ich mache mir sogar verdammt große Sorgen, was hier eigentlich abgeht.

„So wie du vorhin über sie gesprochen hast, klingt es, als käme heute Abend ein Haufen Vampire zum Essen“, sage ich zu Patricia. „Dafür hätte ich auch in Mississippi bleiben können.“

„Du schaffst das schon. Hör einfach gut zu. Kümmere dich um deinen eigenen Kram. Okay? Regel Nummer eins: Misch dich nicht ein. Regel Nummer zwei: Stell keine Fragen. Egal, was du heute Abend hörst, erzähl es nicht weiter. Niemandem. Nicht mal mir. Lächele einfach. Bring die Leute zu ihren Plätzen. Gib ihnen Besteck. Gib ihnen eine Karte. Das ist alles. Okay?“

„Patricia. Das hast du schon gesagt. Das ist keine Raketenwissenschaft.“

Patricia wirft mir einen scharfen Blick zu.

„Da ist noch eine Sache.“

Ich ziehe sarkastisch eine Augenbraue hoch. „Oh nein. Ich kann mir nicht vorstellen, dass es noch schwieriger wird, als jemanden zu seinem Platz zu führen.“

„Wenn jemand reinkommt und sagt: ‚Bringt ihm das Herz von Schneewittchen‘... dann hol Onkel Regis.“

„Wie bitte?“

Ich bin völlig verwirrt.

„Regel Nummer zwei“, sagt Patricia.

Stell keine Fragen.

Ich lächele stattdessen nur. Patricia kommt auf mich zu, gibt mir einen dicken, feuchten Kuss auf die Wange und geht nach hinten, um in der Küche nach dem Rechten zu sehen.

Ich stehe vorne am Empfang und muss zugeben, dass ich nervös bin. Ich verstehe es nicht. Eigentlich sollte ich ganz entspannt sein, aber ich bin es nicht. Ich werde noch nervöser, als ich durch die Glasscheibe vorne die Autos vorfahren sehe. Das Sicilian hat riesige Fenster. Vor dem Eingang liegt ein schicker roter Teppich. Ich kann durch das Fenster die Valet-Jungs sehen. Sie fahren Luxusschlitten vor. Jeder fährt hier einen Wagen, der ein Vermögen kostet. Ich sehe fast schon ehrfürchtig zu, wie Männer in teuren Anzügen mit hübschen Frauen aussteigen.

Wenn man sie so ansieht, könnte man denken, es wären wichtige Politiker. Ich bin mir nicht sicher. Erst als sie hereinströmen, merke ich, dass sie... anders sind.

„Wer ist denn dieser Mulignan?“, höre ich einen Typen zu mir sagen.

Ich weiß nicht, was das Wort bedeutet, aber ich will auch nicht nachfragen. Ich lächele. „Hier entlang, mein Herr.“

Tisch 4a ist frei. Diese Typen haben einen starken italienischen Akzent. Manche verstehe ich kaum. Ich habe das Gefühl, dass sie mich nicht kennen, je mehr von ihnen reinkommen. Es wirkt wie ein eingeschworener Kreis. Sie scheinen genau zu wissen, dass hier ein neuer Host arbeitet.

Das Restaurant wird immer voller. Ich weise immer mehr Leuten ihre Plätze zu.

Mir fallen ein paar Dinge an diesen Leuten auf.

Sie waren Italiener.

Sie sprachen viel in Rätseln.

Einige von ihnen waren extrem laut und aggressiv.

Ich stütze mich mit den Händen am Pult ab. Ich versuche zu lächeln. Ich schaue mich an den Tischen um. Ich beobachte das Personal im Sicilian. Sie arbeiten wie ein Uhrwerk, genau wie mein Dad gesagt hat. Es war fast so, als wüssten die Gäste genau, was sie bestellen wollten. Sie wussten, was sie sagen mussten und wer sonst noch da sein würde. Hier gab es keine Geheimnisse. Ich merke es daran, dass sie gar nicht in die Karte schauen. Ich merke es daran, wie sie mit den Kellnerinnen flirten. Und ab und zu hört man ein lautstarkes „FUHGEDDABOUDIT“ oder italienische Ausdrücke wie „Oobatz“ oder „Shfooyadell“.

„Du...“

Ich drehe mich um, bereit zu lächeln und sie zum Tisch zu führen. In diesem Moment sehe ich ihn.

Den Italiener. Nein. Nicht irgendeinen Italiener. Den, den ich vorhin getroffen habe. Er starrt mir nicht auf den Hinterkopf. Er starrt tiefer. Er korrigiert seinen Blick sofort, aber sein Gesichtsausdruck ist Gold wert. Er ist geschockt.

Viel wichtiger noch – hat er mir gerade wirklich auf den Arsch geglotzt?

„Du...“, antworte ich ihm.

Der sexy Italiener ist nicht allein. Er ist mit einer Gruppe unterwegs. Da sind Männer und Frauen. Ein stämmiger Typ steht dabei. Er hat Leute um sich herum. Das ist ein anderer Schlag Menschen. Sie sehen fast aus wie... Bodyguards. Ich beobachte, wie sie den kräftigen weißen Mann abschirmen.

„Kennst du diesen Host, Carmine?“, fragt der stämmige Mann.

Carmine.

Das ist also sein Name. Er sieht mich an. Ich sehe ihn an. Da ist wieder diese Spannung. Man könnte sie mit einem verdammten Messer zerschneiden. Ich schwöre es. Ich kannte ihn kaum, aber so wie wir uns gerade benehmen, könnte man meinen, wir wären alte Freunde, die sich gerade wiedergefunden haben.

Vielleicht lügt er deshalb: „Das ist nur mein Kumpel.“

„Dein was?“

„Ich hab ihn in einer Bar bei mir in der Nähe getroffen, Pops.“

Pops? Dieser Typ war Carmines Vater.

„Warum sagst du das nicht gleich? Kumpel. Wenn du wie ein verdammter Mulignan reden willst, kannst du in der Hühnerbude die Straße runter essen.“

Ich weiß nicht genau, was Carmines Vater damit meint, aber ein paar Leute lachen. Auch Carmine lässt ein kurzes Lachen hören. Er wirft mir jedoch einen harten Blick zu. Ich kann ihn nicht einschätzen.

Als ich Carmine sehe, vergesse ich einfach zu lächeln. Ich... starre nur.

„Hast du ein Problem?“, sagt jemand.

Es ist einer der Typen bei Carmine. Er sieht jung aus... vielleicht erst 18 oder 19, aber er ähnelt Carmine. Obwohl Carmine dunkelhaarig ist, ist dieser Typ viel dunkler. Er sieht fast schwarz aus, aber ich habe das Gefühl, dass er irgendwie mit Carmine verwandt ist. Sie sehen sich ähnlich. Der dunklere Typ, der wie Carmine aussieht, starrt mich extrem aggressiv an.

Dann sehe ich es. Der Junge neben Carmine, der wie eine jüngere Version von ihm aussieht, hat eine Waffe in der Hose. Ich sehe sie an seinem Gürtel stecken.

Plötzlich begreife ich, dass diese Scheiße ernst ist, und ich habe eine verdammte Todesangst.

„Nein. Ich— “

„Nicky, halt die Klappe, ja?“, sagt der alte Mann. „Wir sind hier im Sicilian, um Himmels Willen. Der Neue hier kennt sich nur noch nicht aus. Das ist alles. Hab ich recht, Kleiner?“

Carmine zieht eine seiner sexy Augenbrauen hoch. „Ja... Nicky, lass ihn doch einfach in Ruhe.“

„Sicher, Pops“, antwortet Nicky.

Nicky macht sein Sakko zu und verbirgt die Waffe wieder. Er ist noch so jung. Er sieht Carmine wirklich ähnlich. Alle tragen Anzüge. Carmine wirkt jetzt viel wichtiger als vorher. Er sah... er sah aus wie ein Gangster.

Dann wird mir alles klar. Das waren keine Politiker. Das waren keine Geschäftsmänner. Das sind verdammte Gangster, und sie sind alle in diesem Restaurant.

Carmines Vater schnippt mit den Fingern. „Hör zu, Kleiner, bring mir das Herz von Schneewittchen.“

Ich halte inne. Ich bleibe wie angewurzelt stehen.

„Äh... mhm....“

„Was ist das hier? Bist du irgendwie behindert oder was? Ich sag dem Jungen, er soll mir das Herz von Schneewittchen bringen, und er steht nur dumm rum. Was soll das? Haben die hier einen Idioten eingestellt?“

Ich weiß nicht, warum ich einfach nur da stehe. Er fragt bestimmt noch fünfmal „Was soll das?“, und wird mit jeder Sekunde genervter, in der ich mich nicht rühre. Die Gruppe wird unruhig. Ich glaube, dass sie sich beleidigt fühlen, weil ich gerade gar nichts tue. Ich will mich bewegen, aber meine Füße fühlen sich an wie aus Beton. Die Waffe, die dieser Nicky dabei hatte, hat mir eine Heidenangst eingejagt. Ich hatte noch nie eine echte Waffe gesehen. Ich wusste nicht, ob es legal war, einfach so mit einem Schießeisen in ein Restaurant zu spazieren. Der Blick in ihren Gesichtern sagt mir, dass jede Sekunde, in der ich nicht tue, was Carmines Vater will, eine Sekunde ist, in der ich in echter Gefahr schwebe.

Ich habe verdammt nochmal... Angst.

Ich schaue mich um.

„Ähm...“

Das ist alles, was aus meinem verdammten Mund kommt. In diesem Moment höre ich jemanden fluchen. Ich schwöre, einer der breiteren Typen macht drohend einen Schritt auf mich zu. Ich zucke zusammen.

„Hier entlang, mein Herr. Ich übernehme das“, sagt ein Junge.

Ich drehe mich um und sehe einen Jungen dort stehen. Er ist Kellner. Er muss mitbekommen haben, dass ich in der Klemme stecke. Der Junge verschwindet kurz und kommt mit meinem Vater zurück. Mein Vater kommt zu den Männern und übernimmt für mich. Ich beobachte aus der Ferne, wie mein Vater sie zu einem besonderen Tisch führt. Es wirkt fast so, als würden sie eine Vorzugsbehandlung bekommen. Ich kann den Blick nicht von ihnen oder dem Tisch abwenden. Und ich kann nicht fassen, dass ich sehe, wie mein Vater Carmines Vater etwas zuflüstert. Sie wechseln ein paar Worte, und dann sehe ich, wie mein Vater Carmines Vater etwas zusteckt.

Ich weiß nicht, was es ist.

„Alles wird gut“, sagt der Kellner, der mir geholfen hat. „Du wirst dich daran gewöhnen.“

Ich sehe den Kellner an. Er ist ein hellhäutiger, brauner Typ. Ich vermute, dass er arabischer oder nordafrikanischer Herkunft ist. Er hat dunkelbraunes Haar und hellbraune Augen. Vor Schreck habe ich ihn zuerst gar nicht richtig wahrgenommen. Ehrlich gesagt passiert mir das selten. Der Typ ist, gelinde gesagt, ein echtes Schnittchen. Ich schätze, wenn man einen neuen Job anfängt, übersieht man die einfachen Dinge im Leben – wie einen süßen Kollegen.

Ich stehe immer noch unter Schock, als er mir die Hand hinhält. „Danke für die Hilfe.“

„Ich bin Danny“, sagt der arabische Junge mit den schönen Augen zu mir.

Er hat einen festen Händedruck. Er ist etwa so groß wie ich und schlank. Er hat markante Gesichtszüge, er könnte fast als Model arbeiten. Er lächelt mich immer wieder an, und irgendwie bin ich davon überzeugt, dass jeder, der im Sicilian arbeitet, das Lächeln perfektioniert hat.

„Du wirkst so... glücklich.“

„Glaub mir, du gewöhnst dich dran“, sagt Danny. „Lächle einfach und mach deinen Job. Hat Patricia dir nicht gesagt, was du tun sollst?“

„Doch. Sie hat es mir gesagt. Ich hatte nur gerade ein Blackout“, erkläre ich, bevor ich versuche, die Nervosität abzuschütteln. Dann füge ich hinzu: „Übrigens... ich bin... Regis Jr.“

„Ja, ich weiß. Cornbread“, sagt der Typ und lacht, bevor er es erklärt. „Dein Dad hat uns schon vorgewarnt, dass du kommst. Ich war schon gespannt. Dein Dad ist der netteste Mensch auf der Welt, also dachte ich mir, dass sein Sohn das auch sein muss.“

Ich konnte kaum so strahlend lächeln wie mein Vater. Ich war nicht dieser perfekte Gastgeber, der mein Dad immer war. Ich war ein Typ, der vom Leben gelangweilt war. Jemand, der sich nicht mal freuen könnte, jemanden kennenzulernen, wenn man ihn dafür bezahlen würde.

Keine Begeisterung... ein Leben ohne echte Angst oder wahre Freude oder krasse Emotionen...

Bis jetzt.

„Falls du es noch nicht kapiert hast“, sagt er und beugt sich flüsternd vor, „dieser Laden hier ist ein Stammlokal für die Mafia in New York.“

Ich schaue mich um. Die Italiener. Die Gefahr. Die ganze Sache. Zum ersten Mal seit langer Zeit spüre ich, wie mein Herz klopft. Meine Handflächen schwitzen. Ich kannte Filme wie den Paten oder Scarface. Ich wusste nicht, dass es so etwas wirklich noch gibt.

„Wer ist dieser Typ... der das mit Schneewittchen gesagt hat?“, frage ich.

„Ich krieg Ärger, wenn ich über so was rede“, sagt er.

Dachte ich mir schon.

„Ja, vielleicht sollte ich wieder an die Arbeit gehen.“

Danny kommt auf mich zu. Er ist offensichtlich ein aufgeweckter Mensch. Er lehnt sich an das Pult, an dem ich arbeite. „Okay. Gut. Du hast mich überzeugt.“

„Hab ich?“

„Na klar. Der Typ ist Leo ‚Crazy‘ Fontana... Underboss der Moretti-Familie.“

Der Mann ist mit meinem Vater zurückgekommen. Ich weiß nicht, was sie hinten gemacht haben, aber es wirkt... gelinde gesagt merkwürdig. Er sitzt wieder am Tisch und isst mit seiner Begleitung Antipasti. Ich beobachte, wie er sich mit einer Frau unterhält... sie ist mittleren Alters, und es ist klar, dass sie seine Ehefrau sein muss. Sie ist wirklich wunderschön.

„Das ist seine Familie bei ihm.“

„Die Frau von Crazy Fontana, Isabella, ist da, und die beiden Söhne. Die Fontana-Jungs. Sie sind, gelinde gesagt, berüchtigt. Der Jüngere ist Nicky ‚Nuts‘ Fontana. Er ist ein verdammter, unberechenbarer Hitzkopf. Lass dich von seinem Alter nicht täuschen. Er hat wahrscheinlich schon mehr Leute umgebracht, als er Jahre auf dem Buckel hat. Seine Skrupellosigkeit wird nur von seinem älteren Bruder übertroffen.“

„Carmine...“, sage ich.

Ich schaue zum Tisch.

Genau in diesem Moment sieht Carmine mich an. Unsere Blicke treffen sich. Da ist etwas. Ein Funke. Dieser Mann ist gefährlich.

Und ich bin verdammt nochmal... aufgeregt.

„Hast du von ihm gehört?“, fragt Danny. „Ich dachte, du kommst aus Mississippi.“

Ich habe keine Zeit, Danny zu erklären, was vorhin in der Bar passiert ist. Zur Hölle, ich kann es ja selbst kaum erklären. Ich war mir nicht sicher, ob ich gleich eine Tracht Prügel beziehe oder den besten Sex meines Lebens auf einer öffentlichen Toilette haben würde.

Das Spannende ist, dass es vielleicht keins von beidem war.

Vielleicht war es beides gleichzeitig.

Und Carmine faszinierte mich.

„Sein Name ist Carmine Fontana. Man nennt ihn ‚Charming Carmine‘. Im Gegensatz zu seinem Bruder ist er bereits ein ‚Made Man‘. Das heißt, er gehört fest zur Cosa Nostra. Er ist bereits Mitglied des Verbrechersyndikats. Er ist ein Capo. Ein gemachter Mann. Die Gefahr, die du in seinen Augen siehst, ist echt. Er ist ein bisschen verrückt. Und er ist verdammt gefährlich.“

Ich beobachte, wie Carmine aufsteht. Wir haben uns nicht aufgehört anzustarren, seit wir das Restaurant betreten haben.

Er gibt mir ein Zeichen, dass ich zur Toilette kommen soll.

In diesem Moment wird mir klar, dass das der interessanteste Sommer aller Zeiten wird.