1. Cyber
Der Lärm im Clubhaus der Broken Halos war wie eine physische Last, eine Schallmauer, die normalerweise einfach an meinen Noise-Cancelling-Kopfhörern abprallte wie Wellen an einer Klippe. Heute fing die Klippe an zu bröckeln.
Ich saß in der Mitte des Tisches, mein „Kommandozentrum“ in einem Halbkreis aus leuchtenden Bildschirmen ausgebreitet. Drei Tablets, ein robustes Laptop und meine individuell angepasste mechanische Tastatur. Links von mir stritten sich Stone und Bear über eine Lieferung. Rechts von mir trug die nächste Generation der Halos gerade einen Kleinkrieg aus.
Lex’ Jüngstes schrie – ein ohrenbetäubender, gläserklirrender Ton –, während zwei andere Kleinkinder sich zwischen den Beinen der Brüder jagten.
Früher roch es im Clubhaus nach abgestandenem Bier, Waffenöl und schlechten Entscheidungen. Und jetzt? Es war eine berauschende Mischung aus all dem, gepaart mit Babypuder und verschütteten Saftboxen. Jeder wurde häuslich. Jeder kam zur Ruhe.
Ich lehnte mich zurück, mein Nacken knackte, und ich beobachtete das Chaos für einen Sekundenbruchteil. Die meisten dieser Kerle – Stone, Bruiser, Riot – lebten genau dafür. Sie hatten ihre „Old Ladies“ gefunden, Kinder gezeugt und jetzt hatten sie einen Grund, nach Hause zu gehen.
Und ich? Ich bin achtundzwanzig. Ich mag mein Bett leer und meine Festplatten verschlüsselt. Ich beobachtete Ghost, wie er auf der anderen Seite des Raums am Türrahmen lehnte und alles mit seinen Augen verfolgte. Er und Bear waren die Einzigen, die noch im selben Boot saßen wie ich – ungebunden, unbeschwert und bei Verstand. Ich war noch nicht bereit für den „Und wenn sie nicht gestorben sind“-Scheiß. Ich hatte zu viele Daten zu verarbeiten und ein Leben, das ich viel zu hart verteidigt hatte, um es privat zu halten.
Ich wandte mich wieder meinen Bildschirmen zu. Die Brüder sagten es nicht – vielleicht merkten sie es nicht einmal –, aber dieser Club wäre ohne mich nur ein Haufen rauchender Schutt. In der modernen Welt gewinnt man Kriege nicht mehr nur mit Leder und Blei; man gewinnt sie mit Zero-Day-Exploits und Offshore-Routing. Ich erledigte die Gehaltsabrechnungen, wusch die digitalen Spuren unserer Aktivitäten rein und ließ die Bundesbehörden in einem Labyrinth aus Spiegeln nach Geistern jagen.
Wenn ich so gut zuschlagen könnte, wie ich Skripte schreiben kann, säße ich wahrscheinlich auf dem Stuhl des Präsidenten. Aber mir fehlte das soziale Geschick. Ich war ein Geist in der Maschine und das gefiel mir so. Dieser Club gab mir ein Zuhause, als ich mit nichts als einer Harley und einem Laptop vor meinem eigenen Fleisch und Blut floh. Ich schuldete ihnen mein Leben.
Ich ließ gerade einen routinemäßigen Suchlauf über unsere Neben-Shells laufen. Wir hielten das Geld in Bewegung – kleine Beträge hier, kleine Beträge da –, damit das Finanzamt nicht einen riesigen Berg Bargeld an einer Stelle sehen konnte. Es war ein wunderschönes, rhythmisches System.
Dann vibrierte mein Handy.
Es war keine normale Benachrichtigung. Es war ein Tier-1-Alarm. Ein spezieller Ton, den ich so programmiert hatte, dass er wie ein sterbendes Modem klang – ein Geräusch, das ich bisher noch nie gehört hatte.
Die Luft im Raum wurde eiskalt.
Ich hörte auf zu tippen. Mein Herz, das normalerweise ruhig mit 60 Schlägen pro Minute schlug, hämmerte gegen meine Rippen. Ich starrte auf den kleinen Bildschirm.
Zugriff gewährt. Transaktion bestätigt. ID: „NoobSlayer14“.
Mir wich so schnell das Blut aus dem Gesicht, dass mir schwindelig wurde. Mein Blick tunnelte, bis nichts mehr da war außer diesem Handy. Der Lärm im Clubhaus – die Kinder, das Lachen, Stones dröhnende Stimme – verblasste zu einem dumpfen Summen.
Ich starrte auf den Namen, während eine neue Welle von Gereiztheit meine Wut überlagerte. NoobSlayer14. Ernsthaft? Ich rollte innerlich so sehr mit den Augen, dass es wehtat. Wer zum Fick nennt sich so? Das klang wie ein Nickname aus einer Call-of-Duty-Lobby von 2005 oder von einem Möchtegern-Coolen, der im Keller wohnt und in der Mittelstufe ist. Was war das hier, Kindergarten? Es war ein Name, der beleidigen sollte, ein kindischer Schlag ins Gesicht von jemandem, der sich eindeutig für clever hielt.
Die Tatsache, dass jemand mit so einem erbärmlichen, minderwertigen Alias einfach durch meine hochmoderne Verschlüsselung geschlüpft war, ließ mir die Galle hochkommen. Es war demütigend.
Eine Ader an meiner Schläfe begann zu pochen, und der Druck baute sich so stark auf, dass ich dachte, mein Schädel würde zerspringen. Das Gehaltskonto für unsere Nebenaktivitäten – eine Shell-Firma, die wir für die täglichen Ausgaben des Clubs nutzten – wurde in Echtzeit leergeräumt.
„Motherfucker!!!“
Das Wort brach roh und scharf aus meiner Kehle. Ich erkannte meine eigene Stimme nicht wieder.
Ich knallte das Handy auf den Tisch. Der Bildschirm zersplitterte in ein Netz aus Glas, das Geräusch peitschte wie ein Schuss durch den Raum.
Im Clubhaus wurde es totenstill. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie Kasia instinktiv reagierte und die Kinder in den hinteren Flur scheuchte.
Das war mir egal. Ich schnappte mir mein Laptop und zog es mit einem aggressiven Ruck zu mir, wobei fast ein Tablet vom Tisch geflogen wäre. Meine Finger tanzten nicht mehr; sie stachen. Ich tippte mit einer rasenden, verzweifelten Geschwindigkeit, versuchte die Hop-Points zurückzuverfolgen und die Verbindung zu kappen, bevor sie die Firewall zu unseren Hauptkonten durchbrachen.
„Cyber, was zur Hölle ist hier los?“, fragte Stone mit tiefer, gefährlicher Stimme.
Ich sah auf, meine Augen waren blutunterlaufen. Meine Hände zitterten – ein Gefühl, das ich hasste.
„Jemand hat gerade das Gehaltskonto des Clubs gehackt“, sagte ich mit gepresster Stimme. „Es ist eine unserer kleineren Offshore-Shells, aber sie haben nicht nur gehackt.“
Ich drehte das Laptop so, dass der ganze Tisch das Ausmaß der Zerstörung sehen konnte. Der Kontostand stand auf Null. Ein dicker roter Strich zog sich durch den Transaktionsverlauf, eine digitale Narbe in unseren Büchern.
„Sie haben die Hauptkonten nicht angerührt“, flüsterte ich, meine Stimme vor Wut zittrig. „Aber sie haben dieses hier komplett leergeräumt.“
Ich starrte auf die rote Linie. Das war nicht nur Diebstahl. Das war eine Nachricht. Sie hatten meine wechselnden Chiffren umgangen, als wären sie gar nicht da gewesen.
