Zuckerbäcker-Krieg: Süß oder Sauer

Rhea POV

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Vier Uhr morgens ist eine gottverlassene Zeit.

Die Welt ist still, die Straßen sind leer, und sogar der Mond scheint mich zu verurteilen.

Was ehrlich gesagt auch fair ist.

Denn ich stehe wie eine durchgedrehte Ex-Freundin vor meiner brandneuen Bäckerei. Meine Stirn klebt am kalten Glas und ich hauche kleine Wolken gegen das Fenster, als könnte das Gebäude zurückatmen.

Ich habe Mehl an der Wange. Wahrscheinlich auch im Haar. Und definitiv an Stellen, wo Mehl nichts zu suchen hat.

Ich sehe aus wie der Geist eines gescheiterten Traums.

Aber das werde ich nicht zulassen.

Das Schild über der Tür ist im Dunkeln kaum zu erkennen, aber ich weiß, dass es da ist. Ich kann es sehen, selbst wenn ich die Augen schließe.

RHEA’S.

Schlicht. Sauber. Ein bisschen zu gewagt, wenn man meinen Bruder fragt.

Dalton hält das Wort „gewagt“ für ein Schimpfwort. So wie Tattoos, roten Lippenstift oder Orgasmen.

Andererseits hält er mich sowieso immer noch für ein kleines Kind.

Es hilft auch nicht gerade, dass zwischen uns zehn Jahre Altersunterschied liegen.

Ich schlucke und starre durch das Glas in die Dunkelheit meines Ladens. Da stehen die Tische. Die Theke. Die polierte Vitrine, die darauf wartet, gefüllt zu werden.

Alles ist bereit.

Nur der Teil fehlt, in dem die Leute tatsächlich reinkommen.

Der Teil, in dem ich Geld verdiene.

Der Teil, in dem ich nicht mein ganzes Leben ruiniere.

Ich lege meine Handfläche gegen die Tür, als würde ich ihren Puls fühlen.

„Bitte“, flüstere ich.

Meine Stimme klingt viel zu laut in der Stille.

Als würde das Universum zuhören.

Was ein beängstigender Gedanke ist, denn ich weiß nicht, ob mich das Universum mag. Bisher hat es mir ziemlich widersprüchliche Signale gegeben.

Einerseits unterstützende Eltern.

Und einen Bruder, der mich liebt.

Und beste Freunde, die für mich eine Leiche verbuddeln würden, ohne Fragen zu stellen.

Aber dann ist da auch noch…

Schulden.

Ein Mietvertrag, den ich mir kaum leisten kann.

Eine Stadt voller Menschen, die meinen Namen nicht kennen.

Und ein Traum, der sich anfühlt, als würde er mehr wiegen als mein ganzer Körper.

Ich lehne mich näher an das Glas, meine Lippen berühren es fast.

„Ich meine es ernst“, murmle ich, als würde ich mit einer Person sprechen. Als würde ich zu Gott beten. „Du musst funktionieren.“

Mein Atem beschlägt das Fenster erneut.

Für eine Sekunde sehe ich mein Spiegelbild, verschwommen und blass. Mein Haar steckt in einem unordentlichen Dutt, mein Hoodie ist voller Mehl und irgendwas Klebrigem, und meine Augen sind weit aufgerissen, als hätte ich gerade ein Verbrechen begangen.

Was ich technisch gesehen auch habe.

Ich habe alles gestohlen, was ich besitze, und in diesen Laden gesteckt.

Jeden Cent. Jede Stunde. Jedes Stück meines Verstandes.

Denn das ist der einzige Traum, der mir noch geblieben ist.

Nicht, dass ich dramatisch wäre oder so.

Ich drücke meine Stirn gegen die Scheibe und lasse die Kälte ein wenig stechen. Das hilft. Es hält mich wach.

Es erinnert mich daran, dass das hier echt ist.

Dass ich es geschafft habe.

Dass ich hier stehe, in der Dunkelheit, mit zitternden Händen, weil ich endlich das bekommen habe, was ich wollte.

Ich wollte es so sehr, dass ich dachte, es würde sich wie ein Feuerwerk anfühlen.

Stattdessen fühlt es sich an wie ein Messer in meinen Rippen.

Ich atme langsam aus.

Drinnen ist die Bäckerei nichts als Schatten und Versprechen. Die schwachen Umrisse meiner Öfen stehen im Hintergrund wie schlafende Bestien. Edelstahl, Geld und Risiko.

Ich kann das Morgen praktisch schon riechen.

Butter. Vanille. Zucker, der zu etwas Sündhaftem schmilzt.

Ich schließe die Augen.

Ich stelle mir vor, wie die Glocke über der Tür läutet. Das Geräusch von Lachen. Kunden, die mit gierigen kleinen Lächeln auf die Vitrine zeigen. Kinder mit Zuckerguss an den Mündern. Paare, die Desserts teilen, als wäre es Vorspiel.

Ich stelle mir vor, wie meine Hände schnell und sicher arbeiten und Dinge erschaffen, die eigentlich gar nicht existieren dürften, es aber doch tun.

Wie Lavendel-Espresso-Cupcakes, die wie eine Galaxie aussehen.

Wie Rosmarin-Karamell-Croissants in Tierform.

Wie die Zartbitterschokolade-Chili-Macarons, von denen ich so tun werde, als wären sie nichts Sexuelles.

Ich öffne die Augen wieder und starre in die Leere.

„Lass mich nicht scheitern“, flüstere ich.

Mein Hals schnürt sich zu.

Denn Scheitern ist nicht einfach nur peinlich.

Scheitern bedeutet, dass ich mit eingezogenem Schwanz zurück zum Haus meiner Eltern kriechen muss. Dass ich so tun muss, als hätte ich nicht geschworen, es allein zu schaffen.

Wenn das passiert… weiß ich nicht, was ich tun werde.

Denn ich habe keinen anderen Traum in der Hinterhand. Ich habe keinen Plan B.

Ich habe nur das hier.

Und ich habe mich selbst.

Was, ehrlich gesagt, eine beängstigende Kombination ist.

Ein Auto fährt die Straße entlang, die Scheinwerfer huschen wie ein Suchscheinwerfer über das Glas. Für eine Sekunde stehe ich im Licht, völlig entblößt, ertappt dabei, wie ich mich erbärmlich verhalte.

Dann ist es vorbei.

Und ich bin wieder allein.

Ich und die Dunkelheit und das Gebäude, dem meine ganze Seele gehört.

Ich richte mich auf und wische mir über die Wange.

Das Mehl verschmiert nur noch mehr.

Perfekt.

Mein Handy vibriert in meiner Tasche.

Ich muss nicht einmal hinsehen, um zu wissen, wer es ist.

Denn außer mir ist um vier Uhr morgens nur eine Person wach.

Lila.

Ich ziehe es raus.

LILA: Du solltest besser nicht schon wieder wie ein heimgesuchtes viktorianisches Kind vor der Bäckerei stehen.

Meine Lippen zucken.

Ich tippe mit dem Daumen eine Antwort.

ME: Ich bin nicht heimgesucht. Ich bin motiviert.

LILA: Motivierte Menschen schlafen.

ME: Erfolgreiche Menschen tun das nicht.

LILA: Erfolgreiche Menschen werden auch nicht wegen Herumlungerns verhaftet.

Ich schnaube leise, das Geräusch ist scharf in der Stille.

Sie hat recht. Wahrscheinlich sehe ich aus, als würde ich gleich einbrechen.

Technisch gesehen habe ich die Schlüssel, aber das wissen Fremde ja nicht.

Ich blicke wieder die Straße hinunter und dann zurück zur Tür.

Meine Finger krallen sich in meiner Tasche um den Schlüsselbund wie um einen Talisman.

Das Metall drückt sich in meine Handfläche.

Das hier gehört mir.

Dieser Ort.

Dieser Traum.

Morgen öffnen sich die Türen.

Morgen werde ich das Mädchen, das es geschafft hat.

Oder das Mädchen, das es versucht hat und daran zerbrochen ist.

Ich drücke meine Hand ein letztes Mal gegen das Glas.

„Bitte… nur dieses Mal“, flüstere ich erneut.

Dann trete ich zurück.

Drehe mich um.

Und gehe los zu meinem Auto.

Die Luft ist kalt genug, um wehzutun. Mein Atem bildet blasse Wolken.

Ich bin auf halbem Weg zum Bordstein, als die Straßenlaterne flackert.

Einmal.

Zweimal.

Und dann leuchtet sie wieder ruhig.

Ich erstarre.

Nicht, weil ich Angst vor der Dunkelheit habe. Habe ich nicht. Die Dunkelheit stört mich nicht.

Aber das, was sie verbirgt, lässt meinen Magen sich zusammenziehen.

Ich werfe einen Blick zurück zur Bäckerei, bevor meine Augen über die Straße wandern.

Und in diesem Moment sehe ich es.

Eine Gestalt.

Sie steht an der Ecke des gegenüberliegenden Gebäudes, halb im Schatten, die Hände in den Taschen, als wäre sie schon die ganze Zeit dort gewesen.

Groß.

Still.

Beobachtend.

Mein Herz schlägt so hart gegen meine Rippen, dass ich schwören könnte, es zu hören.

„Was zur Hölle?“, murmle ich leise.

Die Straßenlaterne flackert erneut. Und geht dann ganz aus.