Der Uralte

Mein Vater sagte nein, bevor ich meinen Satz beenden konnte.

— Auf keinen Fall.

— Du hast mich nicht ausreden lassen.

— Du wolltest mich bitten, dir Ironspire zu übergeben, damit du am Apex Trial teilnehmen kannst, sagte er. Die Antwort ist nein.

— Ich wollte fragen, ob du noch einen Kaffee möchtest, sagte ich.

Er sah mich an.

Ich sah zurück.

— Die Antwort bleibt nein, sagte er.

Ich nahm meinen Kaffee, sah aus dem Fenster auf den Wald und sagte nichts mehr.

Der Titel gehörte seit sechzig Jahren zu Nighthollow.

Sein Großvater. Sein Vater. Er selbst. Drei Generationen, ein Titel, sechzig Jahre, in denen das schwarze Abzeichen etwas ganz Bestimmtes bedeutete, das jedes Rudel auf der Welt sofort erkannte.

Und nun waren zwanzig Jahre vergangen und es war wieder an der Zeit.

— Du hast gesagt, dass die Position als Apex dir Schwierigkeiten bereitet, sagte ich. Das bedeutet, du hast nicht vor, teilzunehmen. Und das bedeutet, dass wir nicht vertreten sein werden.

— Das ist mir bewusst.

— Der Osten ist ein einziges Chaos. Du versuchst seit zwei Jahren, es in den Griff zu bekommen, und jedes Mal, wenn du kurz davor bist, kommt etwas dazwischen, weil das eben bedeutet, Apex zu sein. Du wirst in siebzehn Richtungen gleichzeitig gezogen, und die östlichen Clans wissen das und nutzen es aus.

Er sagte nichts.

— Drei Generationen, sagte ich. Wenn Nighthollow nicht auf dieser Liste steht –

— Nighthollow muss nicht zwingend auf dieser Liste stehen.

— Warum nicht?

Er sah in seinen Kaffee.

Ich fuhr fort.

— Wir müssen vertreten sein. Und ich weiß wie. Ich.

— Nein.

— Warum?

— Weil du neunzehn bist und –

— Du warst jünger, als du gekämpft hast.

— Das waren andere Zeiten und – er hielt inne.

Ich erkannte es. Er wollte gerade etwas anderes sagen. Wahrscheinlich etwas darüber, dass ich eine Frau bin. Ich war das einzige Kind meiner Eltern, aber ich war nicht gerade gewöhnlich. Das wusste er, und wir beide wussten, dass er es wusste.

— Die Antwort bleibt nein, sagte er stattdessen.

Ich sah ihn an.

Er sah zum Wald hinaus.

— Ironspire, sagte ich leise.

— Lass es.

— Du bist sein Alpha. Du warst schon immer sein Alpha. Gib es mir, dann kann ich teilnehmen. Ich bin Nighthollow durch mein Blut und Ironspire durch meinen Rang. So oder so bleibt der Titel in der Familie.

— Lyra.

— Ich verlage nicht, dass du keine Angst hast, sagte ich. Ich verlange nur, dass du mich trotzdem gehen lässt.

In meinem Arbeitszimmer herrschte vollkommene Stille.

Er antwortete lange nicht.

Als er es tat, klang seine Stimme anders. Leiser.

— Zwei Monate Training, sagte er. Jeden Tag. Mit mir. Danach reden wir weiter.

— Das ist kein Ja.

— Es ist aber auch kein Nein, sagte er. Es sind zwei Monate. Friss oder stirb.

Ich schlug ein.

Meine Mutter war im Ostflügel, als ich sie fand.

Sie sah von ihrem Buch auf, als ich reinkam, sah mir ins Gesicht und legte es beiseite.

— Er hat vielleicht gesagt, sagte sie.

— Er sagte zwei Monate.

— Das ist sein Ja, sagte sie. Er braucht nur Zeit, um sich daran zu gewöhnen.

Ich setzte mich ihr gegenüber und sah sie so an, wie ich es manchmal tat, wenn ich mich daran erinnern musste, dass sie einmal etwas Ähnliches getan hatte – sich auf etwas Enormes eingelassen, nur mit sich selbst, und heil auf der anderen Seite herausgekommen war.

Sie war keine große Frau, aber sie füllte den Raum aus. Grüne Augen, blondes Haar, die besondere Ruhe von jemandem, der schon vor langer Zeit gelernt hatte, dass Gelassenheit eine eigene Form von Stärke ist.

Ich sah aus wie sie. Das sagten alle.

Dasselbe Gesicht, dieselben grünen Augen, auch wenn meine bei bestimmtem Licht eher türkis wirkten. Derselbe Knochenbau, dieselbe Art, mich zu bewegen, die ich ganz automatisch geerbt hatte.

Die Haarfarbe war anders. Meine war schwarz, was mein Vater endlos amüsant fand, während meine Mutter nur sagte: Manchmal kommen Dinge anders heraus, als man erwartet.

— Du hast Angst, dass er es sich anders überlegt und selbst teilnimmt, sagte ich.

Sie sah mich an.

— Ich habe deinem Vater gesagt, sagte sie, dass ich ihn finden und eigenhändig umbringen werde, wenn er teilnimmt und dabei stirbt.

Ich lachte.

Sie tat es nicht ganz.

— Aber ich habe genauso viel Angst um dich, sagte sie. Du bist stark. Aber die stärksten Wölfe der Welt werden bei diesem Turnier sein. Es wird nicht leicht werden. Sie hielt inne. Ich glaube trotzdem an dich.

Ich sah sie einen Moment lang an.

— Trainiere hart, sagte sie. Und wenn er Ja sagt – und das wird er –, dann verschwende es nicht.

Die zwei Monate, die folgten, waren die härtesten meines Lebens.

Mein Vater trainierte mich ohne Gnade und ohne Entschuldigung, in dem Wissen, dass alles andere eine Beleidigung für uns beide wäre.

Jeden Morgen vor Sonnenaufgang auf der Lichtung im Wald. Zuerst in menschlicher Form – Fußarbeit, Positionierung, die Mechanik eines Kampfes, bevor der Wolf ins Spiel kam. Er war schneller, als er aussah, und stärker, als jeder vermutet hätte, der ihn nie kämpfen sah, und er schonte mich nicht.

In der ersten Woche kam ich jeden Tag mit blauen Flecken nach Hause.

In der zweiten Woche wurde es weniger.

Ende des ersten Monats konnte ich mich in menschlicher Form behaupten. Er fing an, mich in Situationen zu bringen, die mich zur Verwandlung zwingen sollten – Stress, Überraschung, der Druck eines schlecht laufenden Kampfes – und zwang mich dann, wieder abzulassen. Halte es aus. Bleib menschlich, wenn jeder Instinkt nach dem Gegenteil verlangte.

— Kontrolle, sagte er an einem Morgen in der sechsten Woche. Dein Wolf ist stark. Aber wenn sie jeden Kampf bestimmt, bist du berechenbar.

— Sie ist schneller als ich.

— Sie ist schneller als alle anderen. Das ist das Problem. Wenn du nur in Wolfsform gewinnst, wird jeder Gegner auf die Verwandlung warten und sich darauf einstellen.

— Noch einmal, sagte er.

Wir machten weiter.

Gegen Ende des zweiten Monats hatte sich etwas verändert. Nicht bei meinem Wolf – sie war, was sie schon immer war. Aber bei mir. In dem Raum zwischen uns. Eine Leichtigkeit, die ich vorher nicht hatte, die Fähigkeit, mit ihr zu verschmelzen oder ohne sie zu agieren, oder irgendwo dazwischen zu wählen, statt nur zu reagieren.

Am letzten Morgen hielt er am Rand der Lichtung an und sah mich an.

— Ironspire gehört dir, sagte er. Vorübergehend.

— Danke.

— Dank mir nicht, sagte er. Gewinne.

Ich sah zum Wald. Zu der Lichtung, auf der ich seit meinem zwölften Lebensjahr rannte. Zu meinem Vater, der am Rand stand, die Hände in den Taschen, der Kiefer fest zusammengepresst, und bei dem jede Faser seines Körpers versuchte zu verbergen, wie viel es ihn kostete, das zu sagen.

— Das werde ich, sagte ich.

Er nickte einmal und ging zurück zum Haus.

Ich blieb noch einen Moment länger auf der Lichtung.

Ich sah in den Wald.

Mein Wolf wartete nicht, bis er in der Tür verschwunden war.

Jetzt, sagte sie. Lass uns rennen.

Ich ließ meine Kleidung am Rand der Lichtung liegen und verwandelte mich.

Sie kam in Grau zum Vorschein – nicht das dunkle Grau von Gewitterwolken oder das blasse Grau von Asche, sondern etwas dazwischen, eine Farbe, die das Licht je nach Winkel anders einfing. Der weiße Stern auf ihrer Stirn leuchtete hell im Morgenlicht, derselbe Stern, den meine Mutter in Schwarz und mein Vater in Weiß trugen, und saß auf ihrer Stirn wie etwas, das von beiden geerbt war, aber keinem von beiden ganz gehörte.

Sie war kein kleiner Wolf.

Der Wolf meines Vaters war der größte, den ich je gesehen hatte – schwarz und gewaltig, von einer Größe, die andere Wölfe ihre Optionen überdenken ließ, bevor sie irgendetwas entschieden. Meiner war dicht dran. Nicht ganz seine Größe, aber nah genug, dass Leute stehen blieben, wenn wir zusammen rannten, und wenn ich mich alleine vor Wölfen verwandelte, die mich nicht kannten, gab es immer einen Moment des Neukalibrierens in ihren Augen.

Sie war außerdem schnell. Schneller, als sie für ihre Größe sein dürfte, schneller als jeder Wolf, mit dem ich trainiert hatte. Schnell auf eine Art, die mein Vater lange betrachtet hatte, bevor er einfach sagte: lass sie das nicht sehen, bis du es musst.

Das hatte ich nicht getan. Nicht ganz. Noch nicht.

Sie bewegte sich nun mit allem, was sie hatte, durch den Wald, geduckt und geschmeidig zwischen den Bäumen, und ich rannte mit ihr, ließ den Morgen uns umschließen und dachte nicht an Apex Trials oder Ironspire oder irgendetwas davon.

Nur das hier. Nur der Wald und die kalte Luft und der graue Wolf, der sich darin bewegte, als würde ihm jeder Zentimeter gehören.

Sie wollte jagen. Ich spürte es – die besondere Konzentration, die sie überkam, wenn sie eine Witterung aufnahm, der es sich zu folgen lohnte, tief und scharf und beharrlich. Ich ließ sie eine Weile verfolgen, durch die Bäume und hinunter zum Fluss, gerade weit genug, um das Verlangen danach zu spüren, ohne danach zu handeln.

Dann lenkte ich sie zurück.

Sie protestierte, kurz.

Ich ignorierte sie, woran sie gewöhnt war.

Ich verwandelte mich am Rand der Lichtung zurück, zog mich an und ging hinein.