Gefesselt an dich

Mir war warm.

Das war das Erste – eine tiefe, durch und durch wohlige Wärme. Sie gab mir das Gefühl, geborgen zu sein, noch bevor ich richtig wach war. Ich war in etwas Festes und Sicheres eingehüllt, und was auch immer es war, es roch gut. Sauber und leicht holzig, mit einer Note, die ich nicht benennen konnte, aber unbedingt kennenlernen wollte. Im Dämmerzustand zwischen Schlaf und Wachsein kuschelte ich mich instinktiv enger an, und das feste Etwas zog sich um mich zusammen.

Schön, dachte ein schläfriger Teil von mir. Sehr schön.

Und dann bemerkte ich noch etwas. Etwas Hartes und Bestimmtes drückte gegen meine Oberschenkelrückseite. Selbst durch den Nebel des Schlafs war es unverkennbar. Mein halb waches Gehirn ordnete es unter „guter Traum“ ein, und ich rieb mich leicht dagegen – nur eine langsame, schläfrige Bewegung meiner Hüften.

Er hielt den Atem an.

Dann spürte ich sein Gesicht an meinem Hals. Seine Lippen streiften die Haut direkt unter meinem Ohr – warm und langsam und noch halb im Schlaf, als würde er seinem Instinkt folgen. Ich stieß einen Laut aus, den ich den Rest des Tages versuchen würde zu vergessen. Er war weich und ungehemmt. Mein Kopf neigte sich, um ihm mehr Platz zu geben, ganz ohne dass mein Verstand auch nur ein Wörtchen mitzureden hatte.

Seine Hüften drückten sich gegen mich, und ich bog mich ihm entgegen. Sein Mund öffnete sich leicht an meinem Hals, ein tiefes Stöhnen in seiner Kehle, rau und ungezügelt und absolut, niederschmetternd echt –

Das kühle Metall drückte gegen meinen Bauch.

Klein. Bestimmt. Unleugbar.

Mein Gehirn war sofort wieder hellwach. Oh, fuck.

Ich wurde völlig starr.

Der Arm um mich war echt. Die Brust an meinem Rücken war echt. Das Metall an meiner Taille war echt, und die Wärme zwischen uns war echt. Der graue Schleier des Traums hatte sich völlig aufgelöst. Zurück blieb die extrem helle, extrem eindeutige Realität eines Januarmorgens in einem Zimmer, das nicht meins war, gepresst gegen einen Körper, der nicht – den ich nicht –

Ich bewegte mich nicht.

Der Körper hinter mir war ebenfalls erstarrt. Als hätte er im selben Moment wie ich begriffen, was los war.

Oh nein, dachte ich.

Oh nein, oh nein, oh nein.

Nacheinander wurde mir gnadenlos Folgendes bewusst: die Kopfschmerzen hinter meinen Augen, der fruchtige Nachgeschmack von zu vielen Cocktails auf meiner Zunge, die Vorhänge, die definitiv nicht meine Vorhänge waren, und die Tatsache, dass ich in den letzten Stunden eine Reihe von Entscheidungen getroffen hatte, an die ich mich im Moment nicht erinnern oder für die ich gerade nicht geradestehen konnte.

Ich atmete ein.

Der Arm an meiner Taille bewegte sich – vorsichtig, langsam – und ich spürte, wie ihm das Metall ebenfalls bewusst wurde. Die leichte Anspannung, die durch ihn ging, als er es registrierte. Keiner von uns sagte etwas.

„Hi“, sagte er schließlich. Seine Stimme war rau vom Schlaf und tat etwas völlig Unfaires mit der Luft im Zimmer.

„Ähm, hi“, gab ich zurück.

Ich musste aufstehen.

Ich fing an mich zu bewegen – langsam, vorsichtig, den Versuch unternehmend, mich mit den letzten Resten meiner Würde von seiner Wärme zu lösen – und in diesem Moment spannte sich die Kette zwischen uns. Klein. Bestimmt. Ein knapp dreißig Zentimeter langes Stück schwarzes Metall verband mein linkes Handgelenk mit der Stelle, an der sein rechter Arm noch immer über meiner Taille lag.

Ich sah hinunter.

Die Handschellen waren schmal und dunkel, von der Sorte mit einem Schloss in der Mitte jeder Manschette, die einen echten Schlüssel brauchten. Kein Spielzeug. Nichts Billiges. Die Art, für die man definitiv einen Schlüsseldienst brauchte.

Ich drehte mich um.

Er sah mich bereits an. Dunkle Augen, dunkler Stoppelbart, ein Kiefer, der schon länger keinen Rasierer mehr gesehen hatte, und ein Ausdruck, der vorsichtig und unlesbar war – als würde er sich sehr anstrengen, wie ein Mann auszusehen, der nicht gerade vor dreißig Sekunden in meinen Hals gestöhnt hatte. Er war objektiv, unfair attraktiv auf die Art, wie manche Menschen es einfach sind, und mir wurde sofort und schmerzlich bewusst, wie ich aussehen musste.

„Du trägst mein Hemd“, sagte er.

Ich sah an mir herunter. Das Hemd war – ja. Definitiv seins.

„Ich sehe es.“

Sein Button-down-Hemd – dunkelblau, weich gewaschen, viel zu weit an den Schultern – stand offen. Der Stoff fiel zu beiden Seiten, und darunter leisteten mein trägerloser BH und mein Höschen deutlich mehr Arbeit, als mir lieb war. Schwarze Spitze. Nicht gerade dezent. Meine beste Freundin Jess hatte mir gestern Abend gesagt, ich solle die guten Sachen anziehen, weil man ja nie weiß, Aria, und ich hatte damals nur die Augen verdreht, weil ich immer wusste, was ich tat. Ich plante alles, ich überließ die Dinge nicht dem –

Ich sah auf und traf seinen Blick.

Nicht in mein Gesicht. Tiefer. Er musterte mich mit einer langsamen, unaufgeregten Aufmerksamkeit, die fast unfreiwillig wirkte, als würde er es tun, bevor er sich dazu entschlossen hatte – die Spitze, die Rundung meiner Taille, die Länge meiner Beine – dann spannte sich sein Kiefer an und er sah weg, aber es war schon zu spät. Hitze breitete sich in meinem Unterleib aus, sofort und ungelegen, und ich zog das Hemd mit meiner freien Hand zusammen und sagte mir, dass das nichts zu bedeuten hatte.

Du kennst nicht einmal seinen Namen, erinnerte ich mich selbst.

Sein Kehlkopf bewegte sich, als er schluckte.

Ich sah auf die Handschellen. Ich sah ihn an.

„Die sind nicht von mir“, sagte ich.

„Von mir auch nicht.“

„Dann wo –“

„Keine Ahnung.“ Er setzte sich auf, und die Kette spannte sich zwischen uns. Wir saßen uns nun an der Bettkante gegenüber, am Handgelenk verbunden, mit etwa 15 Zentimetern Platz dazwischen. Er drehte die Handschellen um und untersuchte sie. „Das Schloss sieht echt aus. Ich glaube, wir brauchen einen Schlüssel oder einen Schlüsseldienst.“

„Wir brauchen erst unsere Handys.“ Ich sah zum Nachttisch. Beide Handys waren aus. Natürlich. „Hast du ein Ladegerät?“

„Nicht bei mir.“

Ich sah mich im Zimmer um, mit dem automatischen Blick von jemandem, der beruflich Veranstaltungsorte bewertete. Generische Hotelkunst. Minibar – ich zählte sieben leere Minibarflaschen, die auf der Kommode aufgereiht waren, mit einer Art archäologischer Resignation, wie Beweisstücke an einem Tatort. Mein Kleid auf dem Boden beim Badezimmer. Seine Schuhe – einer beim Fenster, einer nirgends zu sehen. Meine Tasche hing an der Badezimmertür.

„Mein Ladegerät müsste in meiner Tasche sein“, sagte ich.

Um an die Tasche zu kommen, musste ich aufstehen, was Koordination erforderte. Wir schafften es mit einem ungelenken, ausgehandelten Gezappel von zwei Leuten, die noch kein System gefunden hatten. Wir landeten näher beieinander als geplant, irgendwo zwischen dem Bett und der Badezimmertür, und ich nahm wieder diesen warmen, holzigen Geruch wahr – saubere Haut und etwas anderes, das einfach er war – und ich konzentrierte mich sehr bewusst auf die Tasche.

Ich fand das Ladegerät. Ich steckte mein Handy ein, dann seines, weil es praktisch war und wir beide Handys brauchten. So nah beieinander konnte ich seine Kieferpartie sehen und wie sein T-Shirt über seinen Schultern saß, und ich konzentrierte mich mit größter Anstrengung auf die Steckdose.

„Danke“, sagte er aus etwa zehn Zentimetern Entfernung.

„Nicht der Rede wert“, sagte ich.

Als ich mich umdrehte, sah er mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht recht einordnen konnte – er nahm mich in sich auf, das Hemd und alles, was das Hemd nicht ganz bedeckte, und dann wieder mein Gesicht. Langsam. Als würde er versuchen, sich an etwas zu erinnern. Als könnte er es vielleicht fast.

„Ich heiße Aria“, sagte ich. „Ich war gestern Abend mit einer Freundin auf dieser Party, und ich kann mich beim besten Willen an nichts nach Mitternacht erinnern.“

Etwas huschte über sein Gesicht. Er nickte nur leicht. „Colton. Und ja. Nach Mitternacht ist es –“ Er machte eine Pause.

„Verschwommen?“, bot ich an.

„Sehr verschwommen.“ Sein Kiefer spannte sich kurz an. „Obwohl ich –“ Er hielt wieder inne.

Ich sah ihn an. „Was?“

Er sah auf die Handschellen. Auf das Hemd. Dann wieder zu mir. „Ich erinnere mich an ein paar Fragmente von letzter Nacht. Aber ich weiß nicht, was echt ist und was ich mir nur –“ Er brach ab. Atmete aus. „Vielleicht sollten wir erst einen Kaffee trinken, bevor wir da tiefer einsteigen.“

Mein Herz tat etwas, das ich komplett auf den Kater schob.

„Kaffee“, sagte ich. „Und dann erzählst du mir alles.“

„Jedes Fragment, das ich habe.“

„Abgemacht.“ Ich streckte ihm die Hand hin – er sah sie an, dann auf die Logistik dahinter, und streckte mir seine linke Hand entgegen. Der Händedruck war schief und irgendwie lächerlich, fühlte sich aber trotzdem wie eine Abmachung an.

Wir waren aneinandergekettet und schüttelten uns unbeholfen die Hand, was eigentlich absurd hätte sein sollen. Irgendwie fühlte es sich aber wie das Echteste an, das passiert war, seit ich die Augen geöffnet hatte.

Draußen war der erste Tag des neuen Jahres bereits in vollem Gange, laut und gleichgültig.

Ich hatte das Gefühl, dass die Antwort auf das, was letzte Nacht passiert war, schlimmer sein würde als befürchtet und besser, als ich darauf vorbereitet war.