Grenzenloses Spiel

„Barakat SUCKS! Barakat SUCKS!“ Die Sprechchöre rollten wie ein Schlachtruf durch das Bell Centre. Zwanzigtausend Stimmen vereint in ihrem Hass.

Jace liebte es verdammt noch mal.

Er glitt mit lässig über die Schultern gelegtem Schläger am Montrealer Spielerbank vorbei und grinste, als hätte ihm gerade jemand einen besonders guten Witz erzählt. In gewisser Weise stimmte das auch – sie lagen acht Minuten vor Schluss mit 1:4 zurück, und das Beste, was die Fans tun konnten, war, seinen Namen zu skandieren, als wäre er das Einzige, was in diesem Gebäude zählte.

Damit lagen sie nicht falsch.

„Gutes Backchecking, Beaumont!“, rief er über die Schulter zu Montreals Kapitän, der ihn gerade zum dritten Mal an diesem Abend an sich vorbeiziehen sah. „Deine Defensivarbeit sieht aus wie ein verdammt chaotischer Flohmarkt!“

Beaumont presste die Kiefer so fest zusammen, dass Jace das Zähneknirschen fast aus fünf Metern Entfernung hören konnte.

Perfekt.

Das war der gute Stoff. Dafür lebte er – nicht nur für das Gewinnen, obwohl das natürlich half. Es war das Gefühl, ihnen unter die Haut zu gehen. Wie erwachsene Männer, die Millionen verdienten, die Fassung verloren, nur weil ein überheblicher Bastard mit dunklerem Teint und besseren Händen den Mund nicht halten wollte.

Der Schiedsrichter ließ den Puck für das Bully fallen.

Jace gewann es sauber – natürlich tat er das – und tippte dann, einfach weil er es konnte, im Vorbeifahren mit der Schlägerkelle gegen die Schienbeinschoner von Montreals Center. Leicht. Verspielt. Genau fest genug, um verdammt nervig zu sein.

„Komm schon, Klarsson, bleib dran! Ich weiß, du bist müde, aber mein Gott –“

„Verpiss dich, Barakat.“

„Das ist der richtige Geist!“, rief Jace zurück und kurvte bereits in die Angriffszone.

Sechsundzwanzig Jahre alt. Die beste Saison seiner Karriere. Dreiundvierzig Tore und es werden mehr. Das Gesicht des Franchise, ob der alten Garde das gefiel oder nicht. Ein „Generationentalent“ im Sturm, wenn die Medien poetisch wurden, und ein „arrogantes Stück Scheiße“, wenn sie ehrlich waren.

Beides traf zu.

Vicente Martinez suchte seinen Blick vom linken Bullykreis aus, und Jace spielte einen Pass durch zwei Verteidiger, der eigentlich keine Chance auf Erfolg gehabt hätte. Präzise auf den Schläger. Chirurgisch. Vicente versenkte den Puck auf der Handschuhseite, und die Torhupe heulte wie ein Klagelied für die Playoff-Hoffnungen Montreals.

5:1 für die Nashville Reapers.

Die Musik setzte ein – irgendein generischer Arena-Rock, dazu gedacht, ein Publikum anzufeuern, das nichts mehr anzufeuern hatte – und Jace tat, was er immer tat, wenn er so viel Spaß hatte.

Er tanzte.

Nicht nur ein kleiner Tanz. Eine ganze Produktion. Er lief direkt zur Mitte des Eises, verbeugte sich theatralisch – die Arme weit ausgebreitet, den Kopf gesenkt, als würde er einen verdammt noch mal Oscar entgegennehmen –, richtete sich dann wieder auf und warf Luftküsse in alle vier Ecken der Arena.

Direkt vor der Bank von Montreal.

Wo es jeder Spieler sehen konnte.

Wo die Kameras es einfangen würden.

Wo die Sportsendungen von morgen es in Dauerschleife zeigen würden, begleitet von Kommentaren über „Sportsgeist“ und „Respekt vor dem Spiel“.

„Barakat, du verdammt –“

„Merci, Montreal!“, rief Jace in seinem schrecklichen Schulfranzösisch und legte die Hand aufs Herz, als wäre er wirklich gerührt. „Ihr wart ein wunderbares Publikum!“

Irgendjemand auf der Bank schlug so fest mit dem Schläger gegen die Bande, dass es nachhallte. Jemand anderes schrie, vermutlich den Trainer an, vermutlich darüber, warum noch niemand Jace durch die Scheibe geschmettert hatte.

Sie hatten es versucht. Zweimal im zweiten Drittel, einmal im ersten. Er war zu schnell, zu glitschig. Bis sie zum Check ansetzten, war er längst weg, den Puck am Schläger oder schon abgespielt, und ließ sie wie Kinder in ihrer ersten Eislaufstunde über ihre eigenen Beine stolpern.

„Eines Tages wirst du dafür umgelegt“, sagte Vicente, als sie sich an der Bank sammelten. Beide atmeten schwer, aber sie grinsten.

„Sie müssen mich erst mal kriegen.“ Jace nahm die Wasserflasche und spritzte sich etwas in den Mund und über den Kopf. Die Kälte tat gut. Alles fühlte sich gut an. Seine Beine summten mit diesem perfekten Brennen, das bedeutete, er hatte hart gearbeitet, aber noch nicht alles gegeben. Seine Hände waren heute in Topform, jeder Pass kam scharf an, jeder Schuss saß genau da, wo er ihn haben wollte.

Er war voll in der Zone. In dem Zustand, in dem Eishockey kein Job mehr war, sondern fast etwas Religiöses. Sein Körper wusste, was zu tun war, bevor sein Verstand es registrierte. Er konnte den Spielzug drei Schritte voraussehen, als würde er in einem Buch lesen, das er bereits auswendig kannte.

„Wenn du weiter so provozierst, nehmen sie dich im nächsten Spiel aufs Korn“, sagte Trainer Barnes, als Jace von seinem Wechsel kam.

„Gut. Das bedeutet, sie konzentrieren sich nicht aufs Tore schießen.“ Er zwinkerte und ließ sich auf die Bank fallen.

Barnes schüttelte den Kopf, aber er widersprach nicht. Er konnte nicht widersprechen. Jaces Plus-Minus-Bilanz war makellos, sein Defensivspiel war solide, egal was die Leute glauben wollten, und noch wichtiger – er lieferte Ergebnisse. Man sagte einem Rennpferd nicht, dass es langsamer laufen sollte, nur weil es die anderen Pferde schlecht aussehen ließ.

Auf dem Eis nahm Montreal den Torwart raus. Verzweiflung pur. Der letzte Versuch, aus einem Spiel, das seit dem zweiten Drittel gelaufen war, noch irgendetwas zu retten. Damals hatte Jace sein zweites Tor des Abends durch einen Wraparound erzielt, bei dem der Verteidiger aussah, als würde er in Beton schlittschuhlaufen.

Auf dem Eis nahm Montreal den Torwart raus. Verzweiflung pur.

Jace beobachtete die Situation und rechnete.

Er tippte Barnes auf die Schulter. „Schick mich raus.“

Barnes hob eine Augenbraue. „Du hast schon zweiundzwanzig Minuten gespielt.“

„Und ich will dreiundzwanzig.“ Jaces Grinsen war scharf. Raubtierhaft. „Komm schon, Coach. Lass mich noch einmal das Messer herumdrehen.“

Barnes schüttelte den Kopf, konnte sein Lächeln aber nicht ganz verbergen. „Sechzig Sekunden. Lass dich nicht umbringen.“

Jace sprang über die Bande.

Die Menge skandierte immer noch. Sie buhte immer noch. Sie schrien seinen Namen wie einen Fluch, als würde er verschwinden oder spontan in Flammen aufgehen, wenn sie ihn nur oft genug aussprachen.

Er liebte sie dafür.

Letztes Jahr hatte dieses Gebäude ihn den Cup in die Höhe stemmen sehen. Hatte gesehen, wie er in den Playoffs Spiel um Spiel ein Inferno über ihr Lieblingsteam hereinbrechen ließ, bis nichts mehr übrig war als Asche, Herzschmerz und Jace Barakats Name, eingraviert in Silber.

Dieses Jahr war ihre Rachefantasie schon in der regulären Saison zerstört worden.

Manche Städte trugen Groll mit sich herum. Montreal bewahrte ihn wie eine heilige Schrift auf.

Dreißig Sekunden später kam der Puck zu ihm – ein Geschenk der Eishockey-Götter, wirklich – und er machte sich damit auf den Weg über das Eis. Kein Verteidiger mehr zwischen ihm und dem leeren Tor. Nur noch freie Fläche und eine Chance.

Er hätte von der blauen Linie aus treffen können. Hätte es sauber und professionell machen können.

Stattdessen lief er bis zur Torlinie durch.

Er drehte sich mitten im Lauf um, den Blick zur Canadiens-Bank, den Puck immer noch auf dem Schläger.

Und dann – während zwanzigtausend Menschen schrien, Montreals Spieler Drohungen brüllten und die Kameras ganz nah heranzoomten – tippte er den Puck rückwärts ins Tor, ohne auch nur hinzusehen.

Ohne hinzusehen, durch die Beine, verdammt noch mal respektlos.

6:1.

Das Gebäude explodierte.

Reine, ungefilterte Eishockey-Wut.

Jace riss beide Arme in die Höhe, als hätte er gerade den Stanley Cup gewonnen, skatete rückwärts vom Tor weg und sog es in sich auf – das Buhrufen, den Hass, die wunderschöne Symphonie der Wut.

Beaumont war jetzt von der Bank gestürmt und kam direkt auf ihn zu, das Gesicht wie eine Gewitterwolke.

„Du arroganter Wichser –“

„Ein Problem, Kapitän?“, Jaces Lächeln war reine Provokation. „Denn es sah so aus, als wolltest du, dass ich treffe. Deine Verteidigung hat mich quasi verdammt noch mal eskortiert.“

„Ich werde dir gleich –“

„Was wirst du?“, Jace skatete näher heran, in seinen Bereich, die Augen hell und manisch. „Ein Tor gegen uns schießen? Weil, Kumpel, ich hab da Neuigkeiten –“

Beaumont stieß ihn.

Nicht hart. Kein richtiger Kampf. Nur ein Stoß mit beiden Händen gegen die Brust, der sagte: Hau verdammt noch mal ab, bevor ich dich dazu zwinge.

Jace lachte. Er lachte. „Das hab ich mir gedacht.“

Der Linienrichter ging dazwischen, bevor es eskalieren konnte, aber der Schaden war bereits angerichtet.

Montreals Bank schrie. Die Menge schrie. Irgendwo flog eine Wasserflasche aufs Eis.

Und Jace Barakat skatete wie ein König, der von einem Eroberungszug heimkehrte, zurück zu seiner Bank. Er grinste so breit, dass sein Gesicht schmerzte. Er hatte drei Tore, zwei Assists und genug provozierendes Material für ein Highlight-Video, das die nächste Woche auf Hockey-Twitter die Runde machen würde.

Im Tunnel surrte es immer noch in ihm. Energie, die unter seiner Haut knisterte wie Elektrizität, die nirgendwohin abfließen konnte. Der Sieg fühlte sich gut an – gewinnen fühlte sich immer gut an –, aber es war mehr als das. Es war der Auftritt. Die Dominanz. Die Art, wie er das Spiel wie ein Dirigent mit einem Taktstock kontrolliert hatte, das Tempo diktierte, Chaos stiftete und zwanzigtausend Menschen dazu brachte, sich nur auf ihn zu konzentrieren.

„Verdammt gut gemacht, J“, sagte Vicente und schmiss seine Handschuhe in seine Box. „Du warst heute Abend der Wahnsinn.“

„Ich weiß.“ Keine Arroganz. Nur eine Tatsache.

Er streifte seine Ausrüstung Stück für Stück ab, methodisch, trotz des Adrenalins, das noch in seinen Adern sang. Schulterschutz. Ellbogenschoner. Das Trikot war schwer von Schweiß und Sieg. Sein Körper vibrierte von der überschüssigen Energie, der Art, die von einem Spiel wie diesem kam – totale Kontrolle, totale Dominanz, totaler Spaß.

Sein Handy leuchtete bereits auf. Nachrichten stapelten sich wie immer. Highlights wurden verlinkt. Reporter wollten Zitate zum Tanz, zum letzten Tor und dazu, ob er glaubte, Montreal verdiene mehr Respekt.

Er scrollte über das meiste hinweg. Hielt bei einer Nachricht seiner Mutter inne: Sehr beeindruckend, habibi. Außerdem wirst du mir eines Tages einen Herzinfarkt verpassen. Ruf mich an.

Er lächelte. Antwortete mit einem Herz-Emoji und dem Versprechen, morgen anzurufen.

Jemand hinter ihm machte einen Witz – Martinez äffte Beaumonts Wut-Gesicht nach – und der Raum brach in Gelächter aus. Jace lachte, aufrichtig und laut, denn ja, das hatten sie verdammt noch mal verdient. 6:1 im Bell Centre. Auswärts. Gegen ein Team, das sie gerade deshalb hasste, weil sie so verdammt gut waren.

Doch selbst als er lachte, selbst als er duschte, sich anzog und in den Flieger nach Hause stieg, ließ diese Energie nicht nach. Sie summte. Vibrierte. Verlangte nach einem Ventil.

Das war das Ding an Nächten wie dieser: Der Rausch endete nicht einfach, wenn das Spiel vorbei war. Er hielt an. Kroch unter seine Haut und nistete sich dort ein, machte ihn rastlos, machte ihn hungrig.

Als sie in Nashville landeten, hatte er seine Entscheidung bereits getroffen.

Er würde nicht nach Hause gehen, um sich Highlights anzusehen. Er würde nicht seine Kumpels zutexten und jeden Moment durchkauen. Er würde nicht allein in seinem viel zu großen Haus sitzen und zulassen, dass das Adrenalin im Nichts verpuffte.

Er würde ausgehen.

Jemand, der seine Energie teilen konnte. Jemand, dem die Punkte, der Tanz oder die Schlagzeilen völlig egal waren. Jemand, der sich diesen Rausch mit ihm greifen und darauf reiten würde, bis sie beide zusammenbrachen.

Morgen würde er das alles noch einmal machen. Morgen würde er wieder scharf, konzentriert und bereit sein, den Abend eines anderen Teams zu ruinieren.

Heute Nacht?

Heute Nacht ritt Jace Barakat auf einer Welle, die Gesellschaft brauchte, und er wusste genau, wo er sie finden würde.