Das Monster aus den Sternen

Dahlia

Ich schätze, das hier kommt dem alten Kolosseum in Rom in diesem Leben am nächsten. Zehn von uns von der *Fool’s Errand* sitzen auf steinernen Bänken, die die runde Kampffläche dieses riesigen Freiluft-Amphitheaters umringen.

Es ist verrückt, dass wir mit einem hochmodernen Raumschiff hier angekommen sind, um in einem Bauwerk zu sitzen, das vor Tausenden von Jahren auf einem Planeten errichtet wurde, von dem ich noch nie gehört habe – und um einen blutrünstigen Kampfsport zu beobachten.

Manchmal fühlt sich mein neues Leben normal an – na ja, das neue Normal. Klar, wer ist nicht schon mal aus seinem gemütlichen Bett entführt und ins All verschleppt worden, um als Sexsklavin zu enden? Und dann hat man (naja, zumindest ein bisschen – ich hab nur zugesehen) an einem bewaffneten Aufstand teilgenommen? Und ist dann durch die Galaxis gereist, um Credits zu verdienen und immer einen Schritt vor der bösen Föderation und dem gefürchtetsten Drogenkartell der Galaxis zu bleiben?

Aber heute wirkt alles frisch surreal und irgendwie großartig. Ich schaue Gladiatoren zu, die auf heißem Sand mit Schwertern, Äxten und Speeren kämpfen – genau wie in den Filmen. Nur dass alle diese Kerle Aliens sind. Und in den Katakomben dieser Arena, hinter einer uralten Steinmauer, wartet mein Alien.

Na ja, eigentlich ist er nicht mein Alien. Nicht, dass er etwas dagegen hätte, wenn ich ihn so nenne. Ich weiß einfach nicht, wie ich den riesigen Alien-Gladiator sonst nennen soll, mit dem mich meine Entführer nach meiner Entführung zwingen wollten, mich zu paaren. In meinem Kopf habe ich das Ganze als „Freunde mit gewissen Vorzügen“ abgehakt. Gelegentliche Vorzüge. Sehr gelegentliche. Nur, wenn ich richtig scharf bin.

Ich sollte mir wohl auf einem der Planeten, die wir besuchen, einen Alien-Vibrator besorgen. Das sollte ganz oben auf meiner To-do-Liste stehen. Amazon liefert zwar nicht ins All, aber der Gedanke, in einen Laden zu spazieren und einen reptiloiden Verkäufer zu fragen, ob er vibrierende Hasen im Sortiment hat … naja, das wäre mir dann doch zu peinlich.

Ich tue Dax unrecht, und das weiß ich. Er empfindet mehr für mich, als ich für ihn. Man müsste schon taub und blind – oder vielleicht tot – sein, um das nicht zu merken. Ich glaube, es nervt einige der anderen Frauen auf dem Schiff, die finden, ich würde ihn nicht genug wertschätzen. Viele von ihnen haben sich mit ihren Typen zusammengetan; einige haben sich sogar gepaart. Und ich? Ich tue so, als würde ich dem Kerl einen Gefallen tun, nur weil ich mich mit ihm zum Essen setze.

Aber ich habe meine Gründe.

Dax

Meine Freunde Stryker und Steele sitzen links und rechts von mir auf dieser Steinbank, aber wir reden nicht. Auch wenn keiner unserer kommenden Kämpfe auf Leben und Tod geht, haben die meisten Kämpfer vor dem Kampf ihre eigenen Rituale in den *Minimas*. Und die haben nichts mit Gequatsche zu tun.

Ich habe mein Training von sechs auf acht *Hoaras* am Tag hochgeschraubt, um mich auf diesen Kampf vorzubereiten. Mein Körper ist in Topform. Ich kämpfe jetzt aus anderen Gründen, seit ich ein freier Mann bin.

Als Sklave habe ich gekämpft, um der beste Gladiator in meinem *Ludus* zu werden. Das brachte mir zusätzliche Rationen, das beste Bett und die erste Wahl bei den Schlafpartnerinnen, wenn uns unsere Herren mit Sex belohnten.

Jetzt kämpfe ich für meine Kameraden. Es gibt mir einen Sinn, den ich vorher nie hatte. Ich habe nur eine einzige Fähigkeit – mein Können in der Arena. Als Sklave geboren, zum Kämpfer ausgebildet, seit ich denken kann, habe ich mein ganzes Leben lang meine gladiatorischen Fähigkeiten verfeinert.

Ich opfere alles, um in Bestform zu bleiben. Und ich gebe in meinen Kämpfen alles, um die Preisgelder zu gewinnen, die unser Schiff am Laufen halten und uns satt machen. Ich würde sterben, um dieses Schiff zu retten und uns vor unseren Feinden zu verstecken. Das ist viel erfüllender, als für irgendeinen *Drackloch*-Besitzer die Kasse zu füllen.

Ich sage, ich kämpfe für alle auf dem Schiff, und das stimmt. Aber in meinem Kopf gibt es nur ein Bild, wenn ich das sage – Dahlia. Meine Dahlia. Ich sollte nicht so von ihr denken. Sie empfindet nicht dasselbe für mich. Aber es ist das, was in meinem Herzen ist, und ich war noch nie gut darin, mir selbst etwas vorzumachen.

„Also gut, ihr *Dracklöcher*“, knurrt der reptiloide Sklavenaufseher, „Kryton und Vex kommen als Nächste, dann Alban und Merrit.“

Ich stehe auf und schlurfe zu ihm hin. Der *Dracker* hat keine Ahnung, dass ich ein freier Mann bin. Ich kämpfe unter dem Namen Vex, „besessen“ von meiner „Herrin“ Dahlia.

Wir haben gerade ein neues Schiff gekauft und ihm einen neuen Namen gegeben. Da wir auf der Flucht sind, tun wir alles, um unseren Verfolgern zu entkommen. Zwischen der Föderation selbst und dem MarZan-Kartell, unseren mächtigen, rücksichtslosen ehemaligen Besitzern, scheint die ganze Galaxis hinter uns her zu sein.

Und deshalb kämpfe ich.

Ich stehe im steinernen Torbogen und habe einen perfekten Blick auf die Arena. Das ist eine der größten, in denen ich je gekämpft habe, und sie ist uralt. Die Ränge fassen 60.000 Wesen, und es sieht fast voll aus. Ich weiß nicht, wo Dahlia sitzt. Besser so. Ich brauche keine Ablenkung, wenn ich kämpfe.

Der aktuelle Kampf ist ein Cestus-Kampf, genau wie der von Steel, Stryker und mir. Zwar bringen sie nicht so viel ein, aber sie werden ohne Waffen ausgetragen und enden seltener mit schweren Verletzungen.

Cestus-Gladiatoren kämpfen nackt und unbewaffnet. Es gibt kaum Regeln.

„*Drackloch*, zieh deine Handschuhe an!“, brüllt der Reptiloide mich an. Als ich ihn fragend ansehe, grinst er hämisch. „Dein Kampf ist mit Handschuhen, Idiot.“

Hier machen sie die Dinge anders. Handschuhe sind in den meisten Sektoren verboten, weil sie so tödlich sein können. Sie bedecken die Hand von den Knöcheln bis zum Handgelenk und haben kleine Metallkugeln, die in Leder eingenäht sind. Ich habe gehört, dass Männer mit einem einzigen guten Schlag getötet wurden.

Heute habe ich Glück – ein gutmütiger, zotteliger blauer Chaldeaner wirft mir seine Handschuhe zu. „Ich setze auf dich“, sagt er, „die krieg ich zurück.“

Ich habe noch nie welche getragen, also hilft mir der Chaldeaner, die Lederriemen um Handgelenke und Unterarme zu wickeln. Stryker und Steele beobachten jede Bewegung. Sie kämpfen bald und könnten sie brauchen.

Ich schlage ein paar Mal mit den Fäusten in die gegenüberliegende Handfläche, um ein Gefühl für die Dinger zu bekommen. Sie geben jedem Schlag mindestens ein *Dextan* mehr Gewicht. Ich verstehe, warum sie so tödlich sind – und warum sie verboten sind.

Ich mustere meinen Gegner. Er ist ein hässlicher, fleckiger Braunhäutiger mit amphibischem Aussehen. Die runden, ockerfarbenen Flecken auf seinen Wangen wirken papierdünn. Da ist er verwundbar. Er hat zwei Augenlider an jedem Auge – eines blinzelt nach oben, das andere nach unten. Das ist keine Schwachstelle, aber es verleiht ihm einen bösen, wütenden Blick.

Er ist einen Kopf kleiner als ich, aber ich habe gelernt, dass meine Größe in den meisten Gladiatorenkämpfen kein großer Vorteil ist. Es kommt auf das Können an. Da dies mein erster Kampf mit Handschuhen ist, bin ich klar im Nachteil.

Das Gebrüll der Menge lenkt meine Aufmerksamkeit auf den Ring. Der Reptiloide von Dray drosch gerade auf seinen Gegner ein, einen Herren – nicht nur mit den behandschuhten Fäusten, sondern auch mit seinem muskulösen grünen Schwanz.

Normalerweise wird ein Cestus-Kampf abgebrochen, wenn ein Kämpfer am Boden liegt und nicht mehr aufstehen kann. Aber hier auf Aeon II läuft das offenbar anders. Das Knirschen von Gesichtsknochen und die schrillen Schmerzensschreie dringen an meine Ohren.

Ich atme tief ein und lasse die Luft langsam wieder aus. Indem ich meine Atmung und meinen Puls kontrolliere, bringe ich meine Gedanken in die Gegenwart. Ich bin ein Gladiator. Das ist es, was ich tue. Das ist es, was ich immer getan habe. Das ist, wer ich bin. Ich habe Glück, dass ich nicht mehr gezwungen werde zu kämpfen – es ist meine Wahl. Ich beschütze und versorge die anderen. Ich tue das für Dahlia.

Der Kampfrichter bricht den Kampf erst ab, als der Herren bewusstlos ist. Zwei Gehilfen schleifen ihn an den Füßen an mir vorbei. Er kann von Glück sagen, wenn er das überlebt.

„Vex gegen Kryton“, verkündet eine tiefe Stimme über die scheinbar hochmodernen Lautsprecher.

Als ich die Arena betrete, brennt der glühende Sand unter meinen nackten Füßen, und die gnadenlose Sonne brät mir den Schädel. Ich werfe einen Blick auf die verschwommene Masse der Zuschauer in den Rängen, dann konzentriere ich mich auf die Arena. Zehn *Fiertos* entfernt liegt eine kleine Blutlache, wo der Herren gerade noch lag.

Die Fanfaren ertönen, das Zeichen für den Kampfbeginn. Wir schlagen uns mit der Faust auf die Brust, wie es Brauch ist, und gehen sofort in den Kampf über. Ich beginne nicht. Ich warte, bis er auf mich losgeht – das gibt mir den Vorteil.

Er greift an wie ein Tier, Kopf gesenkt, Fäuste geballt, reine Kraft ohne Strategie. Er grunzt. Ich weiche aus, und er stürmt an mir vorbei.

„Vorbei“, spotte ich.

Er kommt mit derselben Taktik zurück, den Kopf immer noch gesenkt. Ich mache einen Schritt nach links, und wieder schießt er an mir vorbei.

Wenn es nicht so verdammt gefährlich wäre, würde ich mich jetzt überlegen fühlen. Aber ein Kampf wie dieser kann sich in einem Augenblick wenden. Ich bleibe konzentriert.

Beim dritten Mal kommt er aufrecht auf mich zu und sieht mich an. Er schwingt. Ich pariere, schlage seinen Arm mit meinem Unterarm zur Seite.

Er tritt näher, zieht die Arme an den Körper und hämmert mit kurzen, präzisen Schlägen auf meinen Bauch ein. Jetzt, wo er in Reichweite ist, ziehe ich mich zurück und verpasse ihm einen harten Schlag auf den Kiefer, der ihn so heftig trifft, dass er rückwärts stolpert, den Kopf zur Seite geneigt.

Nach einem Moment, um sich zu sammeln, kommt er wieder auf mich zu, sticht nach meinem Gesicht und verfehlt. Er landet einen harten Treffer auf meinem Kiefer, der meinen Kopf zurückschleudert. Während ich den Kopf schüttle, um klar zu werden, greift er mit einer schnellen Serie kurzer Schläge auf meinen Bauch an. Ich ziehe die Faust zurück und schlage ihn so hart auf die Schulter, dass er in den Sand fällt.

Hätte ich diesen Schlag auf seinen Kiefer platziert, wäre er tot. Ohne Zweifel.

Er rappelt sich auf ein Knie, dann zwingt er sich hoch. Nach einem kurzen Taumeln stürmt er auf mich zu und springt, trifft mich am Kiefer. Ein stechender Schmerz schießt vom Aufprallpunkt bis in meinen Schädel. Meine Sicht wird schwarz, dann sehe ich Sternchen. Ich stolpere rückwärts und versuche, meine Sinne zu sammeln, bevor er einen weiteren Schlag landen kann.

Ich balle die Fäuste, atme, konzentriere mich und sehe ihn auf mich zurennen. Meine größere Reichweite ist ein Vorteil – mein längerer Arm erreicht ihn, bevor er nah genug ist, um mich zu treffen. Ich treffe seinen Kiefer, und er sackt zu Boden. Dieser Schlag hätte einen schwächeren Gegner getötet.

„Bleib unten, Kryton.“

Er schüttelt den Kopf, weniger als Verneinung, sondern eher, um sein Gehirn wieder in Gang zu bringen.

„Bleib unten, Kryton. Mein nächster Schlag bringt dich um.“

Er wackelt wieder mit dem Kopf und versucht aufzustehen. Dieser Idiot wird sich noch umbringen.

Ich drücke ihn mit dem Fuß zurück und setze meinen Fuß auf seine Brust, drücke ihn in den Sand. Dann stelle ich meinen Fuß auf sein Schlüsselbein und halte ihn am Boden fest.

„Sieben *Dextans* Druck brechen diesen Knochen, Idiot. Bleib unten.“

Er versucht immer noch, auf die Beine zu kommen.

Ich übe etwas mehr Druck auf sein Schlüsselbein aus, und es ist kurz davor zu brechen, als er sich endlich wieder hinlegt.

Applaus brandet in den Rängen auf. Wenn ich hochschauen würde, sähe ich Dahlia. Ich müsste nur dem lautesten Beifall folgen – der käme von meiner Clique.

Ich will sie jetzt nicht sehen. Sie mag es nicht, wenn ich kämpfe. Vielleicht klatscht sie, aber ich bin mir sicher, dass ihre Augen nicht vor Stolz strahlen werden.

Vielleicht wäre sie stolz, wenn sie wüsste, dass ich diesen Kerl hätte töten können, wenn ich weniger Zurückhaltung gezeigt hätte.

Dahlia

Ich habe schon mehrere Kämpfe von Dax gesehen, seit wir auf der Flucht sind, aber ich habe keine Freude daran. Ich war nie ein Fan von MMA, WWF oder diesen ganzen American-Gladiator-Sachen im Fernsehen. Zu wissen, dass Leute ernsthaft verletzt werden können? Vor allem, wenn ich ab und zu mit einem von ihnen schlafe? Nein, nichts für mich.

Aber ich komme, weil ich Dax mag und er meine Unterstützung schätzt. Also bin ich hier und schaue zu. Er ist größer als der andere. Und wenn ich nach dem Aussehen urteilen kann, ist er auch stärker als sein Gegner. Aber was soll das mit den Handschuhen? Die hat er noch nie getragen.

„Bei Freyds Eiern“, presst Shadow zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor, „das sind Cestus-Handschuhe. Die meisten zivilisierten Planeten haben sie seit Ewigkeiten verboten … außer offenbar Aeon II.“

„Verboten? Warum?“ Ich bin mir sicher, dass ich die Antwort nicht hören will.

„Von hier aus sieht man es nicht, aber sie sind mit Metallkugeln gefüttert. Ein einziger guter Schlag kann töten.“

Ich werfe einen Blick auf Shadows ernstes Gesicht. Sein angespannter Kiefer verrät mir, dass er sich Sorgen macht. Und das macht mir auch Sorgen.

Ich will zwar nicht mit dem Typen in einer Kabine schlafen, aber ich will auch nicht zusehen, wie Dax unter den heißen Sonnen in diesem antiken Kolosseum umgebracht wird.

Ich wende ein paar Tricks an, um den Kampf durchzustehen. Die Augen zu schließen, funktioniert, bis die Menge in Lärm ausbricht. Egal, ob sie buht, jubelt oder kollektiv nach Luft schnappt – dann reiße ich die Augen auf und schaue durch die Finger.

Als der Krötenkerl Dax mit einer Serie von rechten und linken Haken in den Bauch trifft, ist es, als würde ich den Schmerz selbst spüren. Ich könnte schwören, ich hätte aufgehört zu atmen, bis der Kampf vorbei ist und Dax’ Gegner rücklings im Sand liegt. Der Schiedsrichter tritt vor, hebt Dax’ Hand und erklärt ihn zum Sieger.

Ich stehe auf, ohne es überhaupt zu merken. „Wie komme ich da runter, Shadow? Ich will bei ihm sein. Schau dir seinen Bauch an.“ Ich zeige hin, als ob irgendwer eine Wegbeschreibung bräuchte. Sein Unterleib ist ein einziger roter Fleck, selbst aus hundert Metern Entfernung zu erkennen.

„Du kannst da nicht runter, Dahlia.“

„Von wegen.“ Ich kann nicht einfach hier sitzen und warten, bis Steele und Stryker ihre Kämpfe beendet haben. „Unmöglich. Ich warte nicht“, meine Stimme klingt entschlossen. „Ich bin die eingetragene Besitzerin. Ich kann ihn abholen. Kommst du mit, Dr. Drayke? Er wird medizinische Versorgung brauchen, sobald ich ihn zurück zum Schiff gebracht habe.“

„Ja“, sagt der blaue Dr. Drayke knapp. Er mag diese Kämpfe genauso wenig wie ich.

„Danke.“ Mein Herz rast, bis ich wieder mit Dax auf der *Fool’s Errand* bin.

Ich haste den Gang hinunter und quetsche mich seitlich an der ersten Reihe vorbei, um in den Bereich zu kommen, wo sie die Kämpfer unterbringen.

Es ist heiß und staubig, und ich könnte schwören, dass ich den Schweiß rieche, der sich über die Jahrtausende in die porösen Steinwände gefressen hat.

Dax’ Bauch sieht schlimmer aus als noch vor ein paar Minuten. Neben den riesigen roten Striemen sind jetzt auch einzelne runde Punkte zu erkennen, wo ihn die Metallkugeln getroffen haben.

Dax wirkt erleichtert, als wir ihn abholen, aber er bleibt der harte Kerl und steht auf, als wäre er nur aufgerufen worden, um sich bei Olive Garden einen Tisch zu suchen. Wir wissen alle, dass er Schmerzen hat, aber er wird es nicht zugeben.

Eine halbe Stunde später verlassen wir die Krankenstation, wo der Doc ihm eine Gehirnerschütterung diagnostiziert, Ruhe verordnet und ihm eine Packung Schmerzmittel mitgegeben hat.

„Ich helfe dir in deine Kabine, bringe dich ins Bett und hole dir was zu essen“, sage ich.

„Musst du nicht.“

Ich recke den Hals, um zu ihm hochzuschauen. Er hat starke Schmerzen, aber er hat sich eine ruhige Maske aufgesetzt.

„Ich will aber.“

„Okay, wenn du das möchtest.“

Mit jedem Schritt, den wir in Richtung seiner Kabine machen, merke ich, wie er sich mehr auf mich stützt.

Mein Bruder und ich hatten mal eine Rangelei in der Grundschule. Er hat mir so fest in den Bauch geschlagen, dass mir die Luft wegblieb. Ich stand da, die Augen wurden immer größer vor Schreck, als mir klar wurde, dass ich nicht atmen konnte. Keine Luft rein, keine Luft raus. Ich erinnere mich noch genau daran – es hat mir eine Heidenangst eingejagt.

Dax ist ein großer, harter Gladiator, aber ich frage mich, ob es ihm manchmal nicht doch schwerer fällt, als er vorgibt.

Er ist heiß, klebrig und hat überall Sand kleben. Wenn ich er wäre, würde ich duschen wollen, aber vielleicht will er auch einfach nur ins Bett sinken.

„Willst du duschen?“

Er nickt. Das macht mir ein bisschen Angst. Dax ist ein Quasselstrippe. Er ist riesig, laut und witzig. Er neckt die anderen Jungs und macht Scherze mit den Mädchen. Der große Dax ist vieles. Still ist er nicht.

Nacktheit ist für die meisten dieser Typen ganz normal. Gladiatoren betrachten Kleidung als optional. Das heißt, wir Erdmädchen haben uns schon vor Monaten daran gewöhnt – sonst hätten wir die Hälfte der Zeit nur empört und schockiert sein können. Erst jetzt fällt mir auf, dass Dax nackt ist. Na ja, dann wird es wenigstens einfacher, ihm beim Duschen zu helfen.

„Komm, großer Kerl.“ Ich helfe ihm ins kleine Bad und drehe das Wasser auf. Er lehnt sich gegen mich. Plötzlich wird mir klar, dass er jetzt auf dem Boden liegen würde, wenn er sich nicht auf mich stützen würde. Entweder wir lassen die Dusche aus, oder ich steige mit ihm rein.

Ich entscheide mich für Tür Nummer zwei. Ich bin nicht prüde und würde mich jetzt sofort ausziehen, aber wenn ich ihn loslasse, um mein Shirt auszuziehen, kippt Dax vermutlich um. Nach einem Tritt gegen meine Flip-Flops bugsieren wir uns in die Duschkabine.

Dax

Krytons Schlag gegen meinen Kiefer hat mir eine Gehirnerschütterung verpasst. Mir ist übel, ich fühle mich schwach und sehe alles doppelt. Zusammen mit den Verletzungen an meinem Bauch macht mir das Lust, mich einfach hinzulegen und ein Nickerchen zu machen. Das habe ich schon tausendmal schmutzig getan. Aber ich habe das Gefühl, dass die kleine Dahlia sich zu mir ins Bett legen wird, wenn ich sauber bin. Also ja, ich bin für eine Dusche.

Ich habe nicht damit gerechnet, dass sie mitkommt. Bekleidet. Aber hier sind wir. Ihr Shirt klebt an ihren schönen Brüsten. Ich habe einen Logenplatz, denn wir stehen nicht mal einen *Ince* auseinander. Ihre Nippel sind hart, alle vier. Ich schüttle den Kopf, versuche, meine Doppelbilder loszuwerden – vergeblich.

„Hände über den Kopf, dreh dich zur Wand und lehne dich dagegen“, befiehlt sie.

Das ist neu. So einen befehlenden Ton habe ich noch nie bei Dahlia gehört.

Ich tue, was sie sagt, und Dahlia spritzt mich mit warmem Wasser von Kopf bis Fuß ab. Rötliches Wasser läuft mir über Bauch und Oberschenkel. Ich weiß nicht, wo ich blute, aber es sieht nicht allzu schlimm aus.

Sie greift um mich herum und spritzt blind von meinem Nacken abwärts. Ich hoffe, sie beeilt sich, ich werde mit jeder *Minima* schwächer.

„Ich lasse die Seife weg, Dax. Spüle nur den Sand ab und bringe dich ins Bett.“

Sie dreht das Wasser ab und schiebt sich unter meine Schulter. Ich laste zu schwer auf ihr, als sie mich zum Bett führt. Ich plumpse auf die Matratze und kann mich kaum aufrecht halten, während sie mich abtrocknet, sanft mein Gesicht und die Vorderseite abtupft, wo die schlimmsten Verletzungen sind.

Sie legt mich vorsichtig hin und deckt mich zu. Meine Sicht ist zwar doppelt, aber ich erhasche einen Blick auf zärtliche Sorge, als sie ihre Handfläche so leicht an meine Wange legt, dass es kaum eine Berührung ist.

Ich schließe die Augen, und mein Magen dreht sich hundertmal schlimmer als beim Sprung in den Hyperraum.

„Ich hole dir was zu essen.“

„Keinen Hunger. Bleib.“

Dahlia

Der große Kerl sieht übel aus. Dr. Drayke hat gesagt, ich soll mir keine Sorgen wegen der Gehirnerschütterung machen, solange er sich nicht übergibt. Also bleibt mir nichts anderes übrig, als ihn bequem zu betten.

Unsere Kabinen sind zweckmäßig eingerichtet: ein Doppelbett, eine Kommode mit Schrank, ein winziger Schreibtisch und ein bequemer Stuhl. Jedes Zimmer hat ein schlichtes Bad ohne Schnickschnack. Ich will nicht im Stuhl schlafen, und außerdem haben wir schon öfter ein Bett geteilt.

Ich triefe mit meinen nassen Klamotten den ganzen Boden voll, also tapse ich ins Bad und streife alles ab. Nach dem Abtrocknen gehe ich auf Zehenspitzen auf die andere Seite des Bettes.

Ich dachte, er wäre weggetreten, aber Dax rutscht zur Bettmitte und klopft auf die Matratze vor sich. Ich lege mich gehorsam hin, den Rücken an seine Vorderseite, und brumme: „Opportunist“, laut genug, dass er es hört.

„Nur für ein, zwei *Hoara*“, brummt er mir ins Ohr. Als er seinen Arm um meine Taille legt, spüre ich, wie sich seine Muskeln entspannen, sein Atem langsamer wird, und ich merke, wie er einschläft.

Mein Kopf rast in tausend ängstlichen Richtungen. Für einen Moment spule ich die Szene in der Dusche zurück. Ich sollte mich auf seine Gesundheit konzentrieren, aber das Bild dieses großen, harten, muskulösen Körpers, der sich gegen die Wand lehnt, die Hände über dem Kopf an das Metall gestützt, jeder einzelne Muskel wie gemeißelt – das wird noch eine Weile in meiner mentalen Fotogalerie ganz vorne stehen.

Als ich ihn zum ersten Mal traf, war er so groß und fremdartig, dass ich kaum wahrgenommen habe, wie attraktiv er ist. Jetzt überlagert meine Anziehung zu ihm jede Interaktion. Sein gepflegter Bart, die peridotgrünen Augen und die küssbaren Lippen sind einfach unwiderstehlich. Und fang gar nicht erst an, wie sehr ich mir wünsche, mit den Fingern der Narbe zu folgen, die sich über seinen Bauch zieht und in Richtung seines Schwanzes verläuft.

Meine Nippel werden hart, und ich lecke mir über die Lippen. Warum reagiert mein Körper so auf ihn? Ich schätze, ich bin einfach ein Säugetier wie Pawlows Hund. Statt nach Futter zu sabbern, tropft mein Innerstes nach heißem, gemeißeltem Gladiator-Mann.

Darüber will ich nicht nachdenken. Ich befehle mir, mich seinem ruhigen, langsamen Atemrhythmus anzupassen. Das bringt mich zum Einschlafen.