FATED TO YOU 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ VERY SPICY VERSION (A SONS OF ASH MC SAGA — BOOK 6- SYDNEY X NATASHA)

SYDNEY

Das Azure Tide hatte sich in etwas verwandelt, das außerhalb eines Fiebertraums eigentlich gar nicht existieren dürfte.

Taras venezianische Gala hatte ihr mediterranes Küstenrestaurant in eine schwimmende Stadt verwandelt. Das Reflexionsbecken, in dem sich normalerweise der Ozean spiegelte, war zu einem flachen Kanalsystem erweitert worden, das sich zwischen den Tischen hindurchschlängelte. Gondeln dienten als private Essnischen. Jede wurde von einer Bedienung im gestreiften Hemd gesteuert, die mit einem einzigen Ruder durch das 15 Zentimeter tiefe Wasser navigierte. Kristallkronleuchter hingen von der Decke. Irgendwo spielte ein Streichquartett Vivaldi, doch die Musik war zweitrangig gegenüber dem Summen von Geld und Macht, das den Raum erfüllte.

Sydney Cole lehnte sich in seiner Gondel zurück und beobachtete das Chaos, das sich um ihn herum abspielte.

Hound war bereits bei seiner dritten Schüssel Hummersuppe und das vierte Brotstück war schon auf dem Weg in seinen Mund. „Deine Frau hat das hier gemacht“, sagte Sydney und deutete auf das Wasser. „Sie ist verrückt.“

„Sie ist ein Genie“, korrigierte Hound und strahlte. „Ein scharfes Genie. Die mich fickt.“

Tara, die mit einem Klemmbrett hinter ihm vorbeiging, schlug ihm auf den Hinterkopf, ohne langsamer zu werden. „Hör auf, das den Leuten zu erzählen.“

„Das ist ein Kompliment!“

„Es ist ein Sicherheitsbericht.“ Aber sie lächelte.

Tank hatte seinen Sohn Alexander auf dem Schoß – der Junge war gebaut wie ein kleiner Linebacker, voller Kraft und Energie, und griff nach allem, was in Reichweite war. Rose versuchte, ihn mit Kartoffelbrei zu füttern. Der größte Teil landete auf ihm.

„Er wird ein Herzensbrecher“, erklärte Hound und gestikulierte mit seinem Brotstück.

„Nicht unter meiner Aufsicht“, sagte Tank.

„Was?“, fragte Grimm.

„Mein Sohn bricht keiner Frau das Herz. Sonst breche ich ihm das Genick.“

In der Gondel wurde es still. Selbst das Streichquartett schien kurz innezuhalten.

„Was?“, Tank sah sich in die starrenden Gesichter um. „Das ist das verdammte Minimum. Seit wann erlauben wir Jungs, Arschlöcher zu sein? Denkt dran: Einer dieser verzogenen Bengel versucht, Lunas Herz zu brechen – ich breche sein und Xanders Genick. Wenn irgendein Junge versucht, meiner Kleinen das Herz zu brechen, ist es mit ihm vorbei.“

Rose sah ihren Mann an. Irgendetwas lag zwischen ihnen – Zustimmung, Hitze, die Art von stummer Kommunikation, die Sydneys Brust schmerzen ließ. Sie drückte Tanks Hand unter dem Tisch.

„Luna würde ihm wahrscheinlich selbst das Genick brechen“, sagte Scarlett, und alle lachten, weil es stimmte. Luna war in der Schweiz in einer Einrichtung für Hochbegabte und wurde getestet. Laut Cray lief es „verdammt großartig“. Anscheinend hatte Cray ihr vor der Abreise etwas gesagt, eine Art Wahrheit, die den Wutanfall, den alle erwartet hatten, im Keim erstickt hatte. Als Rose fragte, was sie gesagt habe, hatte Cray nur mit den Achseln gezuckt. „Kinder sind auch nur kleine Menschen. Wir müssen sie manchmal auch so behandeln. Ich habe ihr die Wahrheit gesagt.“

Niemand wusste, was diese Wahrheit war. Niemand fragte nach. Crays Wahrheiten waren wie Voss’ Tabellen – beängstigend und am besten ununtersucht gelassen.

Sydney beobachtete, wie Cray sich hinüberlehnte und Voss etwas ins Ohr flüsterte. Die Ohren des Schatzmeisters wurden purpurrot. Sein Kiefer spannte sich an. Cray zog sich mit dem Grinsen einer Frau zurück, die gerade einen privaten Krieg gewonnen hatte.

Sydney ließ den Raum mit den Augen schweifen. Die Brüder hatten ihre Frauen an sich gedrückt – Axle und Scarlett, Grimm und Rain, Hound und Tara, Voss und Cray. Sogar Tank, stoisch und schweigsam, hatte Rose unter seinem Arm eingehakt, als wäre sie schon immer da gewesen. Raze, Doc und Knuckles waren Single. Die drei neuen Anwärter – Dex, Jax, Milo, allesamt noch picklig und voller Angst – hockten am Ende des Tisches, als würden sie auf ihre Hinrichtung warten.

Und dann war da noch er.

Der Lustige. Der Pommes-Werfer. Die Chaos-Maschine. Derjenige, der alle zum Lachen brachte und den niemand eines zweiten Blickes würdigte.

Er war es so verdammt leid, lustig zu sein.

Er sah sie auf der anderen Seite des Wassers.

Sie stand an der Bar, eine Hand auf dem Marmor, ihr Körper in einem Winkel geneigt, der sein Gehirn zum Kurzschluss brachte. Das Kleid war dunkelblutrot, eng wie eine zweite Haut; Seide, die sich an sie schmiegte, als hätte sie persönlich einen Groll gegen ihn. Bronzene Haut, die unter den Kronleuchtern wie flüssiger Bernstein leuchtete. Das Haar war zu einem glatten, hohen Pferdeschwanz zusammengebunden, straff und glänzend – die Art von Haar, für die man Stunden auf einem Friseurstuhl sitzt und die mehr kostet als sein Motorrad. Wangenknochen, bestäubt mit etwas Taufrischem in Roségold. Augen wie zwei dunkle Kelche aus Bernstein und Schokolade. Die Lippen waren im selben Rot wie das Kleid geschminkt.

Ihr Arsch war ein religiöses Erlebnis.

Sei nicht respektlos, sagte er sich. Sie ist ein Mensch. Eine menschliche Frau. Kein—

Sie drehte sich leicht, die Seide bewegte sich, und sein innerer Monolog starb einen stillen Tod.

Sein Gehirn lieferte ihm ungefragt ein Bild: Sie auf dieser Marmorbar, die rote Seide um ihre Taille gerafft, seine Hände an ihren Hüften, ihr Kopf in den Nacken geworfen. Das Geräusch, das sie machen würde, wenn er—

Stopp.

Er war schon zu lange Single. Das war alles. Ein Mann kann nur eine gewisse Anzahl an Pommes werfen, bevor sich die Einsamkeit als Fantasien über öffentliche Unsittlichkeit manifestiert.

„Alter.“ Hounds Stimme durchschnitt den Nebel. „Du starrst.“

„Ich starre nicht.“

„Du sabberst.“

„Ich sabber nicht—“, Sydney wischte sich über den Mund. Verdammt. „Okay. Ich starre.“

„Sie ist eine Nummer zu groß für dich“, sagte Raze, ohne von seinem Drink aufzusehen.

„Jede ist eine Nummer zu groß für mich. Das hat mich noch nie aufgehalten.“

„Schau mal“, sagte Hound und deutete mit seinem Brotstück. „Sie hat einen Ring am Finger.“

Sydneys Blick fiel auf ihre linke Hand. Der Diamant war riesig – mindestens drei Karat, Prinzessschliff, gefasst in ein Platinband, das nach Geld schrie. Sein Magen sackte ab.

„Verdammt.“

„Verdammt“, stimmte Hound zu.

„Verdammt noch mal.“

„Drei Mal verdammt. Das ist ernst.“

Sydney zwang seine Augen weg. Es kostete physische Anstrengung. Es fühlte sich an, als würde er ein Körperteil zurücklassen. Er drehte sich wieder zum Tisch, griff sein Whiskeyglas und leerte es in einem Zug.

„Vergiss es“, sagte er. „Sie ist vergeben. Ende der Geschichte.“

Scarlett beobachtete ihn mit ihren wissenden grauen Augen. „Alles okay bei dir?“

„Mir geht’s gut.“

„Dir geht’s nicht gut.“

„Mir geht’s fast gut. Kommt nah genug ran.“

Sie bohrte nicht weiter nach. Das war das Besondere an Scarlett – sie wusste genau, wann sie drücken musste und wann sie die Wunde atmen lassen sollte. Sie drückte seinen Arm und wandte sich wieder Axle zu.

Sydney hielt es zwölf Minuten aus, bevor er wieder nach ihr suchte.

Sie war weg.

Nicht nur von der Bar – aus dem gesamten Lokal. Ihre Handtasche fehlte, ihr Weinglas war leer, ihr Hocker bereits von irgendeinem Tech-Typen im Blazer besetzt. Sie war wie Rauch verschwunden.

Er entschuldigte sich. „Brauche frische Luft.“

„Mach nichts Dummes“, sagte Grimm.

„Ich werde buchstäblich nur Sauerstoff atmen.“

„Genau das hast du gesagt, bevor du versucht hast, dich mit dem Türsteher anzulegen.“

„Dieser Türsteher war ein Arschloch.“

„Er wog zweihundert Kilo.“

„Er war ein Arschloch und zweihundert Kilo schwer. Ich bestehe aus vielen Facetten.“

Sydney bahnte sich seinen Weg durch das Restaurant, vorbei an den Gondeln, dem Streichquartett und den Kellnern mit ihren einzelnen Rudern. Er wusste nicht, wohin er wollte, bis er dort war – auf dem Dach. Die Treppe war hinter einem roten Samtseil versteckt, aber er war schon auf genug Veranstaltungen von Tara gewesen, um das Layout zu kennen. Mitarbeitereingang. Feuertreppe. Dachzugang.

Er brauchte Ruhe. Selbst der Prinz des Chaos brauchte seine Zeit für sich. Und seine Brust war gefüllt mit einer Frau, die ihm gerade wie Wasser durch die Finger geglitten war.

Er stieß die Tür zum Dach auf und sein Herz blieb stehen.

Sie war dort.

Sie stand an der Kante und blickte auf die Skyline. Ihre Handfläche lag flach gegen die Steinmauer, ihr Pferdeschwanz peitschte im Wind. Die Stadt glitzerte unter ihnen, ein Teppich aus Diamanten und Neonlicht, doch sie sah nicht darauf. Sie sah ins Leere.

Sie drehte sich um.

Tränenspuren glänzten auf ihren Wangen und schnitten durch den taufrischen Highlighter. Ihre Augen trafen seine – Verlegenheit, Angst und etwas anderes. Etwas, das aufblitzte und blieb.

„Entschuldigung“, sagte Sydney und wich bereits zur Tür zurück. „Ich wollte nicht stören. Ich kann wieder gehen.“

„Nein.“ Ihre Stimme war tief, ein wenig heiser. „Es ist – es ist schon okay. Das hier ist kein Privatbesitz.“

Er hielt inne. Sein Herz schlug so heftig, dass er es bis in den Zähnen spürte.

„Bist du sicher? Ich kann dir Platz machen. Ich bin gut darin zu gehen. Das ist eine meiner Top-5-Fähigkeiten, gleich nach Pommes-Werfen und schlechten Entscheidungen treffen.“

Ein Geräusch entwich ihr – klein, erschrocken, überrascht aus ihrer Brust. Ihre Schultern sackten ab. „Pommes werfen?“

„Lange Geschichte. Hat mit einem Türsteher in Reno zu tun.“

„Das... erklärt gar nichts.“

„Genau das ist der Punkt.“ Er holte seine Zigaretten heraus und bot ihr eine an. Sie schüttelte den Kopf. Er zündete seine an und blies den Rauch in die Nachtluft. „Ich bin Sydney. Syd. Wie auch immer du mich nennen willst. Die meisten Leute nennen mich Arschloch.“

„Bist du das?“ Sie beobachtete ihn nun, wirklich aufmerksam, und es fühlte sich an, als würde sie gegen die Wand gedrückt werden. „Ein Arschloch?“

„Kommt drauf an, wen du fragst.“ Er nahm noch einen Zug. „Alles okay bei dir?“

Sie drehte sich wieder zur Skyline. Der Wind erfasste ihr Haar und sie schauderte. „Ich... denke schon.“

„Das klingt nicht nach einem Ja.“

„Es ist auch kein Nein.“ Sie hielt inne, die Stirn in Falten gelegt. „Was bist du eigentlich? Muss ich mir Sorgen machen?“

Er lachte. „Nicht wirklich. Obwohl ich schon beunruhigend bin. Generell. Als Konzept. Nur... nicht für dich. Nicht heute Nacht.“

Sie starrte ihn einen langen Moment an. Etwas brach in ihrem Gesicht auf – eine Entscheidung, eine Kapitulation, eine Tür, die in den Angeln schwang. „Ich habe... an meinen verstorbenen Mann gedacht. Er ist vor sieben Jahren gestorben.“

Sydney unterbrach sie nicht. Er stand einfach nur da, rauchte und ließ das Schweigen für sich arbeiten.

„Er war die Liebe meines Lebens. Wir waren...“ Sie hielt inne, schluckte. „Ich war schwanger, als er starb. Vier Monate später habe ich entbunden. Ich habe einen Sohn. Er ist jetzt sieben. Eigentlich schon ein kleiner Mann.“

„Das tut mir leid“, sagte Sydney, und er meinte es auch so.

„Sein bester Freund war ein Fels in der Brandung. Er war für alles da. So gut er konnte. Und jetzt...“ Sie blickte auf ihre Hand hinunter, auf den Diamanten, der an ihrem Finger funkelte. „Wir sind verlobt. Er ist mein Verlobter.“

Das Wort traf Sydney wie eine Faust in den Magen.

Der beste Freund ihres toten Mannes. Ein Mann, der eingesprungen war. Den Helden gespielt hatte. Sich genau da positioniert hatte, wo das Geld, die Witwe und das Kind warteten.

Sydney biss die Zähne zusammen. Er hielt seine Stimme ruhig. „Aber?“

„Aber... es fühlt sich an, als würde etwas fehlen. Als würde ich mich mit Sicherheit zufriedengeben, weil ich nicht weiß, wie ich nach dem fragen soll, was ich wirklich will. Ich will meinem Sohn Stabilität geben. Ich will, dass er einen Vater hat. Aber ich...“ Sie brach ab, ihre Kehle arbeitete. „Gott, es tut mir leid. Ich labere dich voll. Du bist hier raufgekommen, um Ruhe zu haben, und ich lade meinen ganzen emotionalen Ballast bei dir ab.“

„Schon gut“, sagte Sydney. „Ich habe nichts gegen hübsche Frauen.“

Ein echtes Lachen entwich ihr – laut, ungehemmt, wie eine Tür, die weit aufschwingt. „Gott, du erinnerst mich an meinen Ex. Der hat auch immer so kitschige Sachen gesagt.“

„Dein Verlobter etwa nicht?“

„Mein Verlobter ist... eine andere Art von Mann. Kultiviert. Gewandt. Besonnen.“

„Und der Sex?“

Sie ruckte mit dem Kopf zu ihm herum. „Du bist sehr direkt.“

Er deutete auf sich selbst – die Lederweste, die Tattoos, das Grübchen in seiner Wange. „Sieh mich an. Wirke ich wie ein Diplomat?“

Sie lachte wieder, und diesmal blieb das Lachen in ihrem Gesicht und milderte die Trauerfalten um ihren Mund. „Der Sex ist... langweilig.“

„Und das gefällt dir nicht?“

„Es ist nicht so, dass er mir nicht gefällt. Es ist nur...“ Sie zögerte. „Mein Ex und ich... es war...“

„Explosiv?“

„Ja.“ Das Wort kam wie ein Stoßseufzer. „Explosiv.“

„Dann musst du mit ihm reden. Schlechter Sex ist ein absolutes K.-o.-Kriterium in jeder Beziehung.“

„Das kann ich nicht“, sagte sie. „Ich habe es einmal versucht. Es wurde... seltsam.“

„Das ergibt doch keinen Sinn. Du willst ihn heiraten. Ihr müsst solche Gespräche führen können. Er ist kein kleiner Junge – er guckt wahrscheinlich Pornos auf seinem Handy. Er weiß, was Kinks sind.“

Sie hob eine Augenbraue. „Woher willst du wissen, dass ich keine Kinks habe?“

Sydney drehte sich zu ihr. Seine Augen leuchteten. Sein Lächeln war langsam. „Weiß ich nicht. Und genau das ist verdammt heiß.“

Ein Lächeln umspielte ihre Mundwinkel. „Bist du immer so?“

„Charmant? Ja. Unangemessen ehrlich? Auch ja. Das gibt’s nur im Paket. Ich komme mit Grübchen und absolut ohne Filter.“ Er zuckte mit den Schultern. „Red mit deinem Mann. Du hast das Recht dazu. Probiert neue Sachen aus. Seile und so einen Scheiß. Ich kenne Paare, die sich abgöttisch lieben und sich täglich gegenseitig auf den Hintern hauen.“

Sie schüttelte den Kopf, lächelte immer noch, aber ihre Augen wirkten anders. Weniger leer. Lebendiger. Die Tränen waren auf ihren Wangen getrocknet und hinterließen feine Spuren durch den Highlighter.

„Du erinnerst mich an ihn“, sagte sie leise. „An meinen Ex. Er war genauso. Charmant und unangemessen und – er hat mich zum Lachen gebracht. Die ganze Zeit.“

„Er war ein glücklicher Mann.“ Sydneys Stimme wurde weicher. „Es tut mir leid, dass er gehen musste.“

Sie blickte zu den Sternen auf. Die Stadt unter ihnen summte. „Es fühlt sich nicht an, als wären sieben Jahre vergangen. Es fühlt sich an wie gestern.“

„Du verdienst es, glücklich zu sein. Er will, dass du glücklich bist. Wahrscheinlich schaut er gerade von da oben herunter und ist stinksauer, dass du auf einem Dach mit einem Fremden weinst, anstatt das zu bekommen, was du brauchst.“

„Woher willst du das wissen?“

„Weil ich das wollen würde. Wenn ich er wäre. Wenn ich jemanden wie dich zurücklassen müsste.“ Er nahm einen Zug von seiner Zigarette. „Willst du ein paar dreckige Witze hören? Um dich abzulenken?“

„Sind sie schrecklich?“

„Beleidigend. Ich bin zwar kein Organspender, aber mein Herz würde ich dir jederzeit geben. Und ein paar andere Organe auch.“

Sie brach in schallendes Gelächter aus – voll und ungezügelt, und der Klang hallte vom Stein wider. „Du bist unmöglich.“

„Unmöglich und charmant. Das ist meine Marke.“

Sie standen da, das Lachen verklang im Wind, und die Stille, die folgte, war anders. Schwerer. Aufgeladen mit etwas, das keiner von beiden benannte.

„Ich habe dich unten gesehen“, sagte Sydney. „Im Restaurant. Du standest an der Bar.“

Sie wurde ganz still. „Ja?“

„Ja. Du hattest dieses Kleid an. Und ich habe so stark gestarrt, dass meine Familie mir sagte, ich solle nicht so ein Creep sein, und mich auf den Ring an deinem Finger hinwies.“

Sie blickte auf ihre Hand. Der Diamant funkelte. „Was hättest du getan? Wenn ich den Ring nicht getragen hätte?“

„Ich hätte dich unangemessen angeflirtet. Dich nach einem Date gefragt. Einen ganzen Abend geplant. Dich zum Lachen gebracht.“ Er trat einen Schritt näher. „Und dann noch ein Date geplant. Dich auf mein Motorrad mitgenommen. Versucht, deine Hand zu halten.“

„Das ist alles?“ Sie grinste jetzt. Die Tränen waren weg. Die Trauer war immer noch da – er konnte sie hinter ihren Augen sehen –, aber etwas anderes brannte nun neben ihr.

Er traf ihren Blick. „Du bist verlobt. Ich will keine Grenzen überschreiten.“

Die Stille zog sich in die Länge. Ein ganzes Gespräch fand zwischen ihnen statt, ohne ein einziges Wort.

Dann griff sie nach unten. Zog den Ring vom Finger. Und ließ ihn in ihre Handtasche fallen.

„Entschuldigung“, sagte sie. „Er fühlt sich heute Nacht einfach zu schwer an.“

Sein Mund wurde trocken. Sein Blick fiel auf ihren nackten Finger – der leichte Abdruck, wo das Platin gesessen hatte, die nackte Haut, das Fehlen des Anspruchs eines anderen Mannes. Seine Hand ballte sich an seiner Seite zur Faust.

„Ich verurteile dich nicht“, brachte er hervor.

Er legte seine Hand auf ihre. Handfläche auf Handfläche. Ihre Haut war warm, weich und zitterte leicht. Sie zog nicht weg. Sie bat ihn nicht, aufzuhören. Sie sah ihn nur mit diesen riesigen, dunklen Augen an, und die Welt um sie herum wurde still.

Sie küsste ihn zuerst.

Es war kaum eine Bewegung – ein Neigen ihres Kinns, ein Öffnen ihrer Lippen, eine wortlose Frage. Er antwortete.

Sein Mund forderte ihren ein. Sie war für eine halbe Sekunde steif – dann schmolz sie dahin. Ihre Lippen öffneten sich. Ihr Körper presste sich gegen seinen, die rote Seide zerknitterte an seiner kutte. Sie passte an ihn, als wäre sie dafür gemacht worden. Seine Hand legte sich an ihr Kinn, neigte ihren Kopf und vertiefte den Kuss. Ihre Finger krallten sich in das Leder seiner Weste.

Er übernahm die Führung. Ihr Atem stockte. Er verschluckte das Geräusch. Seine Lippen wanderten an ihrem Kiefer hinunter zu ihrem Hals und schmeckten das Salz ihrer Tränen und etwas Süßeres darunter. Gardenie. Amber. Geld. Sie. Sie schauderte gegen ihn, und er spürte es überall.

Seine Hand wanderte zu ihrem unteren Rücken und drückte sie fester an sich. Ihre Brüste pressten sich gegen seine Brust. Die Rundung ihrer Hüfte schmiegte sich in seine Handfläche, als wäre sie eigens für ihn entworfen worden. Sie machte ein Geräusch – etwas kleines, verzweifeltes – und er verlor fast den Verstand da oben auf dem Dach.

„Syd...“, sagte sie mit brüchiger Stimme. „Das sollten wir nicht.“

„Nein.“ Er zog sich zurück, schwer atmend. „Das sollten wir nicht.“

Die Trennung fühlte sich an wie ein Gliedmaßenbruch. Er war hart – schmerzhaft, offensichtlich hart – und er drehte sich zur Tür, bevor sie sehen konnte, was sie mit ihm angestellt hatte. Die Jeans log nicht, und er war bereits das Arschloch, das weinende Frauen auf Dächern küsste. Da musste er nicht noch eine Anzeige wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses riskieren.

„Wenn ich dich wiedersehe“, sagte er mit rauer Stimme, „dann hole ich dich mir. Ohne Ring. Ohne Verlobten. Ohne Ausreden.“

Er drückte ihr einen Kuss auf die Stirn – sanft, ehrfürchtig, das komplette Gegenteil der Hitze, die immer noch zwischen ihnen knisterte – und ging.

Sie stand auf dem Dach, die Finger auf ihre Lippen gepresst, ihren Ring in der Tasche, das Herz bis zum Hals pochend.

Er hatte nie nach ihrem Namen gefragt.