Neuanfang mit dir

Olivia POV

Ich starrte auf die gerahmten Buchcover an der Wand hinter Margots Schreibtisch. Ich versuchte, nicht unruhig auf meinem Stuhl herumzurutschen, während ich darauf wartete, dass meine Lektorin ihr Telefonat beendete. Ich wollte wissen, warum sie mich vor einer Stunde so dringend zu sich bestellt hatte.

Es fühlte sich immer noch surreal an, meine eigenen Buchcover gerahmt an der Wand zu sehen.

Sie überhaupt in der Realität zu sehen und nicht nur als einen Traum, den ich hatte, seit ich sechzehn war und anfing, alberne kleine Geschichten in mein kaugummifarbenes Notizbuch zu schreiben.

Mein Debüt war eines dieser dünnen, pastellfarbenen Fantasy-Bücher gewesen, mit einem leuchtenden Schwert und zwei voll bekleideten Teenagern, die sich schmachtend ansahen.

Ich hatte es im Selbstverlag veröffentlicht, nachdem ich viel ausprobiert hatte, um meine Zielgruppe zu finden.

Drei weitere waren gefolgt.

Sauber.

Süß.

Vermarktbar für Eltern und Bibliothekare.

Sie bezahlten – gerade so – die Miete und erlaubten mir, Vollzeit zu schreiben. Das war alles, was ich je gewollt hatte.

Margot beendete endlich ihr Telefonat und schob einen Vertrag über den Tisch, während sie mit einem blutroten Fingernagel darauf trommelte.

„Es ist ein großer Verlag“, sagte sie ohne Umschweife. „Derjenige, der gerade alle Fantasy-Romance-Titel aufkauft. Sie wollen die gesamte vierteilige Reihe, die du angeboten hast. Ein sechsstelliger Vorschuss. Die Auslandsrechte sind im Gespräch. Sie sprechen bereits über eine Verfilmung.“

Ich schaute auf den Namen auf dem Vertrag und hätte mich beinahe verschluckt.

Als ich vor einem Jahr angefangen hatte, eine neue Fantasy-Reihe zu schreiben, dachte ich, sie würde den gleichen Weg wie meine erste nehmen.

Selbstverlag.

Verschlungen von meinen Fans und sonst niemandem.

Ein weiterer Strich in meiner Autorenkarriere.

Aber meine Lektorin hatte darauf bestanden, dass ich es diesmal zumindest bei einem traditionellen Verlag versuche.

Ich hätte mir nie träumen lassen, dass sich überhaupt jemand dafür interessieren würde.

Mein Stuhl quietschte peinlich, als ich fast nach hinten kippte. „Du machst Witze.“

„Bei Geld mache ich keine Witze, Olivia.“ Sie lächelte so, wie Haie lächeln, wenn sie eine Robbe entdecken. „Sie lieben die Welt. Sie lieben die Charaktere. Sie lieben das Magiesystem.“

„Oh mein Gott.“

Margot bremste meine Begeisterung mit einem erhobenen Finger. „Warte. Was sie wollen, ist mehr Romantik. Und mit ‚mehr‘ meinen sie sehr viel mehr. Spice-Level fünf, mindestens. Auf der Seite. Häufig. Die Art, bei der Leser ihren Freunden um 2 Uhr morgens schreiben müssen.“

Ich öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Öffnete ihn erneut. „Sie wollen, dass ich Spice schreibe?“

„Ja.“

„Aber ich schreibe saubere YA-Romance. Das ist es, was meine Leser wollen.“

„Ja, Olivia. Alle dreitausend von ihnen. Das hier könnte Millionen von Lesern erreichen. Die Möglichkeiten sind endlos.“

„Aber nur, wenn ich mein Buch ändere?“

„Es ist keine Änderung. Es ist nur eine Ergänzung. Sie wollen, dass du Spice schreibst, und zwar richtig heißen. Der Markt hat sich gewandelt. Saubere YA verkauft sich immer noch, aber Adult Fantasy Romance mit echter Hitze bringt das große Geld. Sie glauben, dass du das kannst. Dein Schreibstil ist bereits stark; du musst deine Charaktere einfach nur die Kleider ausziehen lassen und den Rest genießen.“

Mein Gehirn setzte irgendwo zwischen „sechsstellig“ und „Kleider ausziehen“ aus.

Seit drei Jahren war ich mit Cameron zusammen, der Sex wie eine gelegentlich anstehende Wartungsarbeit behandelte. Dienstagabends, Licht aus, fünf bis sieben Minuten kompetente, aber uninspirierte Missionarsstellung, gefolgt von einem Kuss auf die Stirn, während er sich umdrehte, um sein Handy zu checken.

Dieser Mangel an Leidenschaft hatte sich irgendwie auf meine Bücher übertragen.

Ich schrieb über das Sehnen, die Spannung, das verzweifelte Bedürfnis … und blendete dann jedes Mal ab.

Das passte zu meinen jungen Teenager-Lesern.

Es passte zu mir.

Es passte eindeutig nicht zu diesem Verlag, der im Grunde von mir verlangte, das Ausblenden zu beenden und von YA zu echtem, explizitem Adult Romance überzugehen.

„Olivia?“ Margot runzelte die Stirn. „Spice ist doch kein Problem, oder? Es ist nur Sex. Buch-Sex eben.“

Ich dachte an das letzte Mal zurück, als Cameron und ich irgendeine Art von Sex hatten.

Das war vor drei Wochen gewesen.

An einem Dienstag, natürlich.

Er hatte gefragt, ob wir es vor dem Abendessen „hinter uns bringen“ wollten.

Ich hatte Ja gesagt, weil es einfacher war, als zuzugeben, dass ich eigentlich nicht wollte.

Ich setzte mich aufrechter hin, mein Herz hämmerte. „Natürlich ist das kein Problem.“

Margots Augenbraue hob sich amüsiert. „Sicher? Du hast noch nie mehr als einen Kuss hinter verschlossenen Türen geschrieben. Sie wollen Zunge. Hände. Mehrere Positionen. Verschwitzt, unordentlich, dreckig. Sie wollen, dass die Leser die Magie und die Orgasmen spüren.“

Hitze kroch meinen Hals hinauf.

Ich erzwang ein strahlendes, selbstbewusstes Lächeln, das zu jemandem gehörte, der tatsächlich ein aufregendes Sexualleben hatte. „Das kann ich schreiben. Ich habe … recherchiert. Gedanklich. Für die neue Reihe.“

Lügen.

Alles Lügen.

Meine Recherche bestand darin, bei BookTok-Videos zu seufzen und dann den Tab zu schließen, wenn Cameron nach Hause kam.

Margot lehnte sich zufrieden zurück. „Gut. Sie wollen die ersten überarbeiteten Kapitel in vier Wochen. Ein vollständiger Entwurf für die Spice-Szenen bis nächsten Monat. Sie schlugen vor, deinen Protagonisten einen Enemies-to-Lovers-Arc mit einer ‚One-Bed‘-Situation im ersten Buch zu geben und ein magisches Band, durch das sie ab dem zweiten Buch ihre gegenseitige Erregung spüren können –“

Ich nickte so schnell, dass ich wahrscheinlich wie eine Wackelpuppe aussah. „Ein Bett. Magisches Band. Verstanden.“

„Und das Love Interest der Heldin muss … substantiell sein. Groß, vernarbt, moralisch grau, ein dreckiges Mundwerk. Die Grundlagen hast du ja schon. Die Heldin ist natürlich Jungfrau. Sie wollen, dass er sie durch das Ganze hindurchlotst. Viel Gerede, Olivia.“

Meine Oberschenkel pressten sich unter dem Tisch zusammen, bevor ich es verhindern konnte. „Jungfrau. Dreckiges Mundwerk. Gerede. Hervorragend. Ein dreckiges Mundwerk kriege ich hin.“

In meinem Kopf sah Cameron schon leicht beleidigt aus.

Margot schob mir einen Ordner zu. „Beispielszenen aus ihren erfolgreichsten Titeln. Lies sie heute Abend. Schau, wo die Messlatte liegt.“

Ich nahm den Ordner mit leicht zitternden Händen entgegen. Mein Gehirn raste bereits – neue Charaktere, neuer Einsatz, ganze Sexszenen, die ich schreiben musste, statt auszublenden.

Es fühlte sich beängstigend an.

Es fühlte sich wie das erste ehrliche Ding an, das in meiner Karriere von mir verlangt wurde.

Ich stand auf, den Vertrag unter dem Arm. „Danke. Im Ernst. Ich werde dich nicht enttäuschen.“

Sie deutete auf meinen Arm. „Lass dir Zeit, bevor du unterschreibst. Aber ich sage dir jetzt schon: So ein Angebot bekommst du nicht noch einmal, Olivia.“

„Okay. Ich verstehe.“

Sie muss etwas in meinem Gesichtsausdruck gelesen haben.

„Olivia.“ Margot wurde weicher. Nur ein bisschen. „Sie verlangen nicht, dass du eine andere Autorin wirst. Sie verlangen, dass du aufhörst, dich zurückzuhalten. Was auch immer dich bisher davon abgehalten hat, die Hitze zu schreiben – lass es los. Deine neuen Leser werden es dir danken. Und dein Bankkonto auch.“

Ich trat hinaus in den strahlenden Nachmittag, die Ordner wie Schmuggelware an meine Brust gepresst.

Die Stadt fühlte sich lauter an als sonst.

Mein Puls raste immer noch.

Vier Wochen.

One-Bed-Situationen.

Magische Bänder, die zwei Menschen ihre gegenseitige Lust spüren lassen.

Dreckige Mundwerke.

Ich konnte mir bereits vorstellen, wie mein Held zu etwas wurde, das ich mir nie hätte vorstellen können – groß, kampferprobt, mit einer Stimme, die Anweisungen wie „Mach dich breit für mich, Süße“ grollte, während die Magie der Heldin zwischen ihnen sprühte.

Allein der Gedanke ließ meine Wangen brennen.

Mein Handy vibrierte, als ich die U-Bahn erreichte.

Cameron: Abendessen um 7? Habe den neuen Pasta-Laden gefunden.

Ich tippte ein schnelles Ja zurück und schob das Handy weg. Die glänzenden Beispielseiten des Ordners riefen bereits nach mir, während ich einen Platz am Fenster in der U-Bahn fand und anfing zu lesen.

Margot hatte Passagen markiert – Beschreibungen von Händen, die sich um Hüften schlossen, Mündern, die verschwitzt-glatte Haut nachzeichneten, dem elektrischen Knistern, wenn Macht und Lust aufeinandertrafen.

Ich hatte nie etwas Ähnliches geschrieben.

Meine bisherigen Bücher endeten bei sehnsüchtigen Blicken und keuschen Küssen.

Das hier war anders.

Das war eine Version von „erwachsen“, die nicht einmal ich die meiste Zeit fühlte.

Als ich zu Hause in unserer winzigen Einzimmerwohnung im Herzen der Stadt ankam, schwirrte mir der Kopf vor Möglichkeiten.

Ich ließ meine Tasche fallen, trat aus meinen Absätzen und verteilte die Beispielseiten auf dem Küchentisch.

Eine neue Szene flammte in meinem Kopf auf: ein Paar aus schicksalhaft verbundenen Seelenverwandten, durchnässt vom Regen, die sich in einer Höhle die Kleider vom Leib rissen, während die Macht der Heldin aufflammte und der Held genau das knurrte, was er mit ihr anstellen wollte.

Ich ging die Szene zweimal in Gedanken durch, das Herz klopfte, dann öffnete ich meinen Laptop.

Cameron kam um halb sieben nach Hause, die Krawatte gelockert, er roch nach U-Bahn und Aftershave. „Hey, Schatz. Wie war das Meeting?“

Ich drehte mich auf meinem Stuhl, fast vibrierend vor Aufregung. „Sie wollen die ganze Reihe. Großer Vorschuss. Aber sie brauchen … mehr Romantik. Adult Romance. Direkt auf der Seite.“

Er stellte seinen Aktenkoffer ab und runzelte die Stirn. „Wie Sexszenen?“

„Spice, ja. Mehrere Szenen pro Buch. Sie sagten, die Leser wollen es heiß.“

Cameron blinzelte und zuckte mit den Schultern. „Cool. Was auch immer sich verkauft, oder?“

Er gab mir einen Kuss auf die Stirn – der gleiche abwesende Kuss, den er mir immer gab – und steuerte den Kühlschrank an. „Willst du Wein? Ich habe den billigen Weißen mitgebracht, den du magst.“

Ich sah ihm zu, wie er in der Küche herumging, effizient und vertraut und schmerzhaft ahnungslos.

Drei Jahre zusammen und er wusste immer noch nicht, dass ich diesen Wein hasste.

Meine Gedanken wanderten zurück zu der Szene, an die ich gedacht hatte.

Wie würde es sich anfühlen, etwas so Rohes zu schreiben?

Zu beschreiben, wie der Held die Handgelenke der Heldin über ihrem Kopf fixiert, Magie zwischen ihren Körpern knistert, sein Mund heiß an ihrem Ohr, während er ihr genau sagte, wie er sie sich nehmen würde?

Meine Oberschenkel pressten sich zusammen.

Ich schloss den Laptop, bevor das Erröten mich verraten konnte.

Das Abendessen war angenehm, aber vorhersehbar – Pasta, Smalltalk über seine Arbeit, eine Erwähnung des Jubiläums seiner Eltern.

Als wir ins Bett gingen, griff er mit der üblichen Dienstagabend-Effizienz nach mir.

Ich ließ es geschehen, in der Hoffnung, dass ich diesmal vielleicht etwas Inspiration bekommen würde, anstatt die ganze Zeit gedanklich unseren wöchentlichen Einkaufszettel zu schreiben.

Aber wie üblich war es sanft und schnell und letztendlich unbefriedigend.

Er kam mit einem Stöhnen in meinem Ohr und ich kam überhaupt nicht.

Danach drehte er sich um, murmelte „Ich liebe dich“ und scrollte innerhalb von dreißig Sekunden durch sein Handy.

Ich lag wach neben ihm, starrte an die Decke, während die Seiten aus dem Ordner immer noch hinter meinen Augenlidern leuchteten.

Margots Worte hallten nach – Hör auf dich zurückzuhalten.

Um zwei Uhr morgens schlich ich aus dem Bett, tappte ins Wohnzimmer und öffnete ein leeres Dokument.

Meine Finger zögerten.

Szene: Buch 2, Kapitel 12 – Die Höhle.

Der Regen hämmerte gegen den Eingang der Höhle, während Kael Lira gegen die Steinwand drängte. Seine Hände – schwielig von Schwert und Zauberspruch – glitten unter ihre durchnässte Tunika.

„Du fühlst es auch“, knurrte er, Magie floss durch seine Finger direkt in ihren Kern. „Das Band. Es brennt.“

Lira stockte der Atem. „Kael –“

„Sag mir, ich soll aufhören, und ich tue es. Andernfalls werde ich jeden Zentimeter von dir kosten, bis du die Götter um Gnade anflehst.“

Ich löschte die letzte Zeile, meine Wangen glühten, dann schrieb ich sie neu.

Gegen drei Uhr morgens hatte ich zwei Seiten vorsichtigen Spice, mein Herz raste, eine seltsame Mischung aus Nervenkitzel und Entsetzen durchströmte mich.

Das war ganz anders als Camerons ruhige Routine mit Licht aus.

Das hier war hungrig.

Rücksichtslos.

Frei.

Und es klang immer noch überhaupt nicht nach mir.

Es waren Wörter – heiß, ja – aber nicht meine Wörter.

Ich speicherte die Datei mit einem frustrierten Seufzer, schloss den Laptop und schlich zurück ins Bett.

Cameron regte sich nicht.

Draußen summte die Stadt voller unheilvoller Möglichkeiten.

Vier Wochen Zeit für die Abgabe.

Vier Wochen, um die Art von Autorin zu werden, die dreckige Sexszenen über das Entjungfern von Jungfrauen schreiben konnte, ohne vor Verlegenheit zusammenzuzucken.

Fuck.

Ich war dem Untergang geweiht.