Die Kunst des Gehens

Kyle

Alles ist ein bisschen verschwommen.

Die Lichter, der Raum. Ich erinnere mich dunkel, dass ich mit hier hochgekommen bin – irgendeine Bullshit-Ausrede darüber, mir ihre Plattensammlung zu zeigen oder was auch immer sie gelabert hat. Ist auch egal.

Alles, was ich sehen kann, ist sie.

Ihre Kurven, wie sich ihre Haut anfühlt, die Schwere ihrer Brüste, als sie vor zwei Minuten ihr Leder-Top runtergezogen hat. Diese verdammten Dinger sind einfach rausgefallen, die Brustwarzen schon hart, und fuck, das Gewicht in meinen Händen – echt, natürlich, die Sorte, die verdammt noch mal was wiegt, wenn man zupackt. Nicht diese operierten Dinger, die sich anfühlen, als würde man einen Basketball kneten. Die hier bewegen sich, verlagern sich, drücken sich zusammen, wenn sie den Rücken durchbiegt.

Ich habe schon mit vielen Mädchen geschlafen.

Sehr vielen. College-Schlampen, Barklapper-Bekanntschaften, diese Yoga-Lehrerin, die viel zu sehr auf Kristalle stand und meinen Schwanz ihre „göttliche maskuline Energie“ oder so einen Scheiß nannte. Straffe Körper, vorgetäuschtes Stöhnen, das ganze Programm. Wurde langweilig.

Aber diese hier ist so – anders.

Ich ziehe sie enger an mich, dieser süße kleine Körper drückt fest gegen meinen. Sie versucht gar nicht, sexy zu sein – sie *ist* es einfach verdammt noch mal. Wie sich ihr Bauch anspannt, wenn ich mit der Hand daran runterfahre, wie ihr der Atem stockt, wenn meine Finger den Bund dieser Jeans nachfahren, die mich den ganzen Abend schon wahnsinnig macht. Ihre Haut hat diese Wärme, glatt, aber nicht auf diese Filter-Foto-Art. Echt. Weich, wo es weich sein soll, fest, wo ich zupacken will.

Ihr Arsch passt in meine Hände, als wäre er verdammt noch mal dafür gemacht. Ich drücke so fest zu, dass Abdrücke bleiben – sie keucht in meinen Mund, zieht sich nicht weg. Reibt sich stattdessen härter gegen die Beule in meiner Jeans, und fuck, diese Reibung allein könnte mich kommen lassen, wenn ich es zuließe.

„Bist du immer so begrabschig?“, haucht sie gegen meine Lippen, aber sie lächelt, ihre Pupillen sind riesig.

„Bist du immer so leicht zu haben?“, gebe ich zurück, und sie beißt mir so fest in die Unterlippe, dass es wehtut.

Ihr Haar riecht nach etwas Teurem – Vanille und Rauch und irgendwas, das ich nicht benennen kann. Es ist überall, fällt über ihre Schultern, kitzelt meine Brust, als sie sich runterbeugt, um meinen Hals zu küssen. Sie hat diesen Weg, ihre Zunge zu benutzen, nur die Spitze, sie fährt mein Schlüsselbein nach, während ihre Hände an meinem Gürtel arbeiten.

Der Raum dreht sich ein bisschen. Wahrscheinlich der Alkohol. Oder vielleicht liegt es einfach an ihr.

Ich weiß es nicht.

Ich glaube nicht einmal, dass wir Namen ausgetauscht haben. Ich glaube ehrlich gesagt nicht, dass sie das interessiert. Sie scheint zu beschäftigt damit zu sein, meinen Gürtel zu öffnen. Ihre Brüste sind draußen, als wäre sie eine Art sexy Nudisten-Göttin. Ihre Fingernägel sind sauber, milchig weißer Lack, und ich weiß nicht, warum mir das auffällt – vielleicht, weil sie an meinem Reißverschluss entlangkratzen und dieses leise Geräusch machen, das direkt in meinen Schwanz geht.

In Sekunden hat sie mich in ihrer weichen Hand, ich stöhne auf.

Kann nicht anders. Die Art, wie ihre Finger sich darum legen – sie kommen nicht ganz zusammen, und es gibt diesen Moment, in dem sie ihren Griff anpasst, von der Basis bis zur Spitze drückt, als würde sie das Gewicht testen.

„Fuck, du hast ja ein riesiges Teil“, murmelt sie, eher als würde sie einen Fakt feststellen, nicht wirklich als Lob.

Es ist heiß.

Heißer als all diese „Oh mein Gott, du bist so groß“-Performances, die ich früher bekommen habe. Sie beobachtet einfach nur. Fast klinisch, außer dass ihr Daumen dieses Ding macht, den Kopf umkreist, den Lusttropfen verschmiert, der schon austritt. Ihre Brüste wippen bei der Armbewegung, und ich bin wie gebannt – beobachte, wie sie sich bewegen, wie ihre Brustwarzen kleine, harte Punkte sind, wie eine davon diesen winzigen Sommersprossen-Punkt direkt darüber hat.

„Willst du nur starren oder willst du auch was machen?“, fragt sie, und da ist diese Schärfe in ihrer Stimme. Herausforderung. Spott, vielleicht.

Scheiß drauf.

Ich greife in eine Handvoll ihrer Haare – nicht diesen höflichen, sanften Mist, sondern richtig zupacken – und ziehe ihr Gesicht zu meinem. Sie japst, die Lippen öffnen sich, und ich schiebe meine Zunge in ihren Mund, während meine andere Hand ihre Brust findet und sie so rau knetet, dass sie in den Kuss hinein wimmert. Ihre Hand arbeitet weiter an meinem Schwanz, jetzt schneller, dreht sich oben so, dass meine Hüften ruckartig mitgehen.

„Diese Jeans“, knurre ich gegen ihren Mund, während ich am Knopf nestle. „Runter. Jetzt.“

Sie lacht – sie lacht tatsächlich verdammt noch mal – und zieht sich gerade weit genug zurück, um sie über die Hüften nach unten zu streifen. Keine Unterwäsche. Natürlich keine Unterwäsche. Das Denim fällt weg und da ist sie, komplett nackt, und Christus, sie ist glatt rasiert, ihre Muschi ist im schummrigen Licht schon glänzend.

„Du verschwendest keine Zeit“, bringe ich hervor.

„Du anscheinend auch nicht.“ Sie blickt nach unten, wo mein Schwanz kerzengerade steht, wütend rot und in ihrem Griff pochend. „Willst du den benutzen oder soll ich dich nur runterholen?“

Die schmutzige Sprache klingt natürlich aus ihrem Mund. Nicht wie aus einem Porno, nicht einstudiert. Einfach nur... sachlich. Als würde sie fragen, ob ich Kaffee will.

Ich drücke sie zurück auf die Couch und sie spreizt die Beine, ohne dass ich fragen muss. Kein scheuer Bullshit, keine falsche Bescheidenheit. Sie macht sich einfach auf, eine Hand fährt ihren Bauch hinunter, um sich weiter zu öffnen, und zeigt mir alles.

„Und?“, sagt sie mit hochgezogener Augenbraue.

Ich lasse mich zwischen ihre Schenkel fallen, und ihr Geruch trifft mich – moschusartig, süß, echt. Nicht in irgendein blumiges Duschgel getränkt. Einfach pure Muschi, nass und bereit. Ich ziehe meine Zunge in einem langen Strich von ihrem Arschloch bis zu ihrem Kitzler und sie *bockt* verdammt noch mal, die Oberschenkel klammern sich um meinen Kopf.

„Heilige Scheiße“, japst sie, und ihre Hand findet meine Haare, greift fest zu.

Ich bearbeite sie, sauge an ihrem Kitzler, während zwei Finger hineingleiten und die Stelle finden, die ihren Rücken von den Kissen wölben lässt. Sie schmeckt nach Salz und Sex, und die Geräusche, die sie macht – diese keuchenden kleinen „Fuck, fuck, *fuck*“-Gesänge – sind besser als jeder Porno, den ich je gehört habe.

Ihre Muschi klammert sich um meine Finger, wird enger, nasser. Ich spüre, wie sie kommt, die Schenkel beben, und ich lasse nicht locker. Ich krümme meine Finger fester, sauge ihren Kitzler zwischen meine Zähne, und sie schreit – sie schreit wirklich – während sie kommt und sich über meine Hand ergießt, ihr ganzer Körper zuckt.

„Oh Gott“, keucht sie und schiebt meinen Kopf weg. „Zu viel, zu viel –“

Ich ziehe mich zurück, das Gesicht voll, und wische mir mit dem Handrücken über den Mund. Mein Schwanz ist so hart, dass es wehtut, und sie bemerkt es, während sie noch nach Luft schnappt.

„Komm herauf“, befiehlt sie, und ich krieche über sie, richte mich aus. Der Kopf meines Schwanzes drückt gegen ihren Eingang, und obwohl sie gerade gekommen ist, ist sie eng – so verdammt eng, dass ich drücken muss, um reinzukommen.

„Fuck“, zischt sie, ihre Nägel graben sich in meine Schultern, als ich tiefer sinke. Zentimeter für Zentimeter dehnt sich ihre Muschi um mich herum, heiß und glatt und perfekt.

Als ich endlich bis zum Anschlag drin bin, halten wir beide einfach nur... inne. Wir atmen schwer, ihre Brüste gegen meine Brust gepresst, mein Gesicht an ihrem Hals.

„Beweg dich“, flüstert sie, und ich tue es.

Es ist... ich lüge nicht. Irgendwie magisch. Sie folgt meinem Rhythmus so leicht, als wäre es ganz natürlich für sie. Vielleicht hat sie das schon oft gemacht, und so fühlt sich ein guter Fick an. Vielleicht war ich bisher mit Mädchen zusammen, die zu verklemmt waren, zu sehr in ihrem Kopf, zu besorgt darüber, wie sie aussehen oder klingen. Ich weiß es nicht.

Ich weiß nur, dass sie perfekt ist. Keuchendes Stöhnen, die Hüften bewegen sich im Takt, die Brüste wippen. Sie hat ihre Stirn gegen meine, eine Hand am Hinterkopf, und blickt mit offenen Lippen an uns runter, beobachtet, wie ihre kleine Muschi mich immer wieder verschlingt.

Das ist das Geilste überhaupt.

Wie ihre Muschilippen sich um meinen Schaft dehnen, mich bei jedem Stoß fest umschließen – sie beobachtet es, als wäre es das Geilste, was sie je gesehen hat. Und fuck, wenn mich das nicht noch härter macht, zu wissen, dass sie genauso dabei ist wie ich. Ihr Atem kommt in kurzen, kleinen Stößen, heiß gegen mein Gesicht, und alle paar Stöße stößt sie dieses Wimmern aus, das direkt in meine Eier geht.

„Gott, schau dir das an“, murmelt sie, fast zu sich selbst. „Schau, wie du mich verdammt noch mal ausfüllst.“

Ihre schmutzige Art zu reden ist nicht gespielt. Sie ist fasziniert, beobachtet, wie mein Schwanz immer wieder in ihr verschwindet, ganz glatt und glänzend von ihrer Nässe, wenn ich zurückziehe. Der Anblick allein – ihre glatte Muschi, die sich eng um mich spannt, ihre Brüste, die bei jedem Stoß wippen, dieser hungrige Ausdruck auf ihrem Gesicht – es ist fast zu viel.

Ich ändere den Winkel, stoße tiefer ein, und sie japst, die Nägel kratzen so fest an meinem Rücken runter, dass sie Spuren hinterlassen.

„Genau da, fuck, genau *da* –“

Sie spielt nichts vor. Ich habe genug falsches Stöhnen gehört, um den Unterschied zu kennen. Das hier ist echt – die Art, wie ihre Stimme bricht, wie ihre Schenkel gegen meine Hüften beben, wie sich ihre Muschi um mich zusammenzieht, wenn ich diesen Punkt treffe. Sie jagt danach, bewegt ihre Hüften, um meinen entgegenzukommen, und wir finden einen Rhythmus, der einfach nur... verdammt perfekt ist.

Ihre Brüste drücken bei jedem Stoß gegen meine Brust, weich und warm und echt. Ich kann ihren Herzschlag spüren, der genauso schnell geht wie meiner. Der Raum riecht nach Sex und Schweiß und irgendeinem Parfüm, das sie trägt, alles vermischt sich zu etwas Urwüchsigem.

„Du fühlst dich so verdammt gut an“, stöhne ich in ihren Hals, und sie lacht – dieses keuchende, entzückte Geräusch.

„Ja? Magst du es, mich zu ficken?“, sie zieht sich gerade so weit zurück, um mich anzusehen, die Augen halb geschlossen, die Lippen vom Küssen geschwollen. „Magst du, wie nass ich für dich bin? Wie eng?“

„Verdammt ja.“

„Dann fick mich härter.“

Es ist keine Bitte. Es ist ein Befehl, und in mir drin... bricht etwas los.

Ich hake ihre Beine über meine Schultern, klappe sie zusammen und fange an, sie richtig durchzuhämmern. Der Winkel lässt mich tiefer eindringen, und sie schreit auf, den Kopf in den Nacken geworfen, die Brüste wippen wild bei jedem Stoß. Das Geräusch von Haut auf Haut füllt den Raum, obszön und perfekt, und sie plappert jetzt –

„Ja, ja, ja, fick mich, fick mich, genau so, hör nicht auf, hör verdammt noch mal nicht auf –“

Ihre Hand schießt zwischen uns, die Finger finden ihren Kitzler, reiben hektisch, während ich sie durchnehme. Ich kann spüren, wie sie enger, nasser wird, ihr ganzer Körper spannt sich an, und ich weiß, dass sie kurz davor ist.

„Komm schon“, grunze ich, Schweiß läuft mir übers Gesicht.

„Oh Gott, oh Gott, oh – *fuck –“

Sie explodiert. Ihre Muschi klammert sich so fest zu, dass es fast wehtut, rhythmische Impulse melken meinen Schwanz, während sie schreit und den Rücken durchdrückt. Ich kann spüren, wie sie sich um mich herum ergießt, meine Eier durchnässt, und der Anblick von ihr – das Gesicht in Ekstase verzerrt, die Brüste bebend, diese wunderschöne Muschi, die um mich herum zuckt – bringt mich direkt an den Rand.

„Komme“, bringe ich hervor. „Wohin –“

„Raus –“, warnt sie, und ich knurre, gerade noch rechtzeitig, und reiße mich mit einem nassen Plopp los, das uns beide japsen lässt.

Mein Schwanz pocht in meiner Faust, wütend und glitschig von ihren Säften, und dann explodiere ich – dicke Stränge Sperma schießen über ihren Bauch, ihre Brüste, und malen ihre Muschilippen weiß. Der erste Schuss trifft sie knapp unter dem Bauchnabel, heiß und schwer. Der zweite erwischt sie direkt über ihrem Schambein und läuft hinunter, um ihren noch immer zuckenden Kitzler zu beschichten. Sie zuckt bei dem Kontakt, überempfindlich, und stößt dieses geschockte kleine Stöhnen aus.

„Fuck, *fuck* –“, ich hole mir einen runter, währenddessen, ziele, sehe zu, wie mein Sperma über ihre glatte Haut spritzt. Ein weiterer Strahl landet auf ihren Brüsten und malt diese perfekte Sommersprosse an, die ich vorhin bemerkt habe. Der Anblick ist obszön – dieses wunderschöne Mädchen unter mir, bedeckt mit meiner Ladung, ihre Muschi zuckt immer noch ins Leere, glänzend von ihrer eigenen Nässe, vermischt mit meinem Sperma.

Sie schaut auch zu, aufgestützt auf ihre Ellenbogen, die Lippen leicht geöffnet, fasziniert von dem Chaos, das ich aus ihr mache. Als die letzten Tropfen auf ihren inneren Oberschenkel laufen, greift sie hinunter und zieht ihre Finger durch das Sperma, das sich in ihrem Bauchnabel sammelt.

„Da ist so viel“, murmelt sie und bringt ihre Finger zum Gesicht, um sie zu untersuchen. Dicke weiße Fäden verbinden ihre Finger, als sie sie auseinanderzieht. „Wann bist du das letzte Mal gekommen?“

„Heute Morgen“, gebe ich zu, noch immer nach Luft schnappend, mein Schwanz zuckt noch immer in meiner Hand.

„Fuck.“ Sie lacht und schaut an sich herab. „Hätte ich nicht gedacht. Ich sehe aus, als wäre ich vollgespritzt worden.“

Der plumpe Vergleich lässt meinen leeren Schwanz ein tapferes letztes Mal zucken. Sie bemerkt es und grinst bösartig.

„Sag mir bloß nicht, du bist schon bereit für Runde zwei.“

„Gib mir fünf Minuten“, murmle ich und lasse mich neben sie fallen. Mein Sperma ist überall – verschmiert auf ihrem Bauch, läuft an ihren Seiten herunter, überzieht ihre Muschilippen.

Sie nimmt noch mehr auf, diesmal von dort, wo es sich zwischen ihren Brüsten gesammelt hat, und bringt es zum Mund. Saugt ihre Finger sauber, hält dabei die ganze Zeit Blickkontakt, macht ein Spektakel daraus – die Zunge wirbelt, die Wangen ziehen sich ein.

„Mmm. Salzig“, sagt sie, als würde sie Wein kritisieren. „Aber nicht schlecht. Besser als bei den meisten Jungs.“

„Die meisten Jungs?“, ich ziehe eine Augenbraue hoch.

„Was, dachtest du, du wärst was Besonderes?“ Aber sie lächelt, neckend. Ihre Hand fährt ihren Bauch hinunter, die Finger spielen in dem Chaos, verteilen es. „Obwohl ich zugeben muss, die Menge ist beeindruckend. Und die Art, wie du ein Mädchen bemalst...“

Sie führt ihre mit Sperma bedeckten Finger zu ihrer Muschi und verteilt mein Zeug auf ihren Schamlippen, wo es sich mit ihrer eigenen Feuchtigkeit vermischt. Der Anblick ist pornografisch – wie sie mit sich spielt, mein Sperma als Gleitmittel benutzt und ihre weiß lackierten Nägel glänzen, während sie ihren Kitzler bearbeitet.

„Was machst du da?“, frage ich. Meine Stimme klingt rauer, als beabsichtigt.

„Wonach sieht’s denn aus?“, fragt sie und kreist langsam und gezielt um ihren Kitzler. „Du hast mich ganz schön eingesaut. Da kann ich es auch gleich benutzen.“

Ihre andere Hand wandert zu ihrer Brust, verreibt das Sperma auf ihrer Brustwarze und zwickt daran. Sie zieht jetzt eine Show ab, und verdammt, es funktioniert. Mein Schwanz regt sich definitiv wieder, er ist interessiert, obwohl er sich gerade erst entleert hat.

„Außerdem“, fährt sie fort, und ihre Stimme wird atemlos, während ihre Finger schneller werden, „bin ich immer noch so verdammt geil. Du hast mich kurz vor dem Rausziehen wieder so nah rangebracht, und jetzt bin ich einfach...“

Sie bricht ab, beißt sich auf die Lippe und beginnt, ihre Hüften gegen ihre Hand zu kreisen. Das feuchte Geräusch ihrer Selbstbefriedigung erfüllt den Raum – glitschig, obszön, unterbrochen von ihrem leisen Keuchen.

Ich schaue wie gebannt zu, wie sie sich verwöhnt. Mein Sperma ist überall, wird in ihre Haut eingerieben, und irgendwie macht das alles nur noch heißer. Ich markiere sie. Ich nehme sie für mich in Anspruch, obwohl ich nicht einmal ihren verdammten Namen kenne.

„Ã dich selbst“, befiehlt sie, den Blick fest auf meinen Schwanz gerichtet. „Ich will sehen, wie du wieder hart wirst, während ich komme.“

Wer zum Teufel bin ich, dass ich ihr widersprechen könnte? Ich lege meine Hand um mich – ich bin immer noch empfindlich – und fange an, langsam zu streicheln. Es ist fast zu viel, aber der Anblick von ihr – bedeckt mit meinem Sperma, die Finger in ihrer Muschi vergraben, die Brüste wippend, während sie gegen ihre Hand reibt – lässt das Unbehagen es wert sein.

„Genau so“, haucht sie. „Verdammt, du wirst so schnell hart. Magst du es, mir zuzusehen? Magst du es, dein Sperma überall auf mir zu sehen?“

„Ja“, stöhne ich und streichle trotz der Empfindlichkeit schneller.

„Sag es mir. Sag mir, was dir gefällt.“

„Ich mag es – verdammt – ich mag es, dich damit bedeckt zu sehen. Als wärst du mein. Als hätte ich dich markiert.“

Sie stöhnt, ihre Finger bewegen sich jetzt wie wild. „Ja? Willst du mich nochmal markieren? Willst du mich mit einer weiteren Ladung bedecken?“

„Verdammt ja.“

„Dann werd hart für mich. Mach diesen großen Schwanz wieder bereit, denn – oh Gott, oh Gott –“

Sie kommt erneut, ihr Rücken krümmt sich, ihre freie Hand krallt sich in die Laken. Ihre Muschi pulsiert um ihre Finger, und ich kann sehen, wie noch mehr Feuchtigkeit herausquillt und sich mit dem Sperma vermischt, das immer noch auf ihren Lippen klebt. Der Anblick macht mich wieder vollkommen hart, völlig unmöglich, mein Schwanz steht schnurgerade, als hätte ich nicht gerade erst vor zwei Minuten den Orgasmus meines Lebens gehabt.

Als sie schließlich wieder runterkommt, keuchend und gerötet, sieht sie auf meine Erektion und grinst.

„Na verdammt. Ich schätze, fünf Minuten waren großzügig bemessen.“

„Schätze schon.“

Sie winkt mich mit einem Finger zu sich. „Komm her. Und dieses Mal ziehst du nicht raus, bis ich es dir sage.“

Als ich aufwache, ist es Mittag.

Ich liege splitternackt auf jemandes Couch. Nicht gerade vornehm, Kyle. Aber auch nicht mein erstes Mal.

Aber ich kann mich nicht beschweren – meine Eier sind leer, mein Schwanz gründlich benutzt, und von der mysteriösen, sexy Blondine, mit der ich zugange war, fehlt jede Spur. Mein Körper fühlt sich an, als hätte ich zehn Runden im Ring gekämpft. Ich habe Kratzer auf dem Rücken, Bissspuren an der Schulter, und wenn ich mich bewege, schmerzen meine Bauchmuskeln wie Sau. Ich bin mir ziemlich sicher, dass wir es nach dieser zweiten Runde noch drei weitere Male getrieben haben. Vielleicht viermal? Es ist alles nur ein verschwommener Brei aus Brüsten, Muschi und ihr, wie sie auf mir ritt, bis ich dachte, mein Schwanz würde abfallen.

Auf dem Couchtisch liegt eine braune Papiertüte und ein Post-it.

„Lass dir Zeit. Die Tür ist elektronisch, schließ sie einfach, wenn du gehst. M“

Das war’s. Kein Name, keine Nummer, kein „letzte Nacht war fantastisch“-Gelaber. Einfach nur ein Zettel, der mir sagt, dass ich mich verpissen soll, wenn ich bereit bin. Ein Anfangsbuchstabe.

Ich sollte mich wahrscheinlich benutzt fühlen. Stattdessen grinse ich wie ein Idiot.

Ich greife nach der Papiertüte und schaue hinein. Ein Bagel, Frischkäse, Orangensaft und – ich lache laut – eine Packung Advil.

Ich werfe mir drei Advil trocken ein, kippe die Hälfte des Orangensafts runter und nehme das Apartment bei Tageslicht in Augenschein. Es ist schön – wirklich sehr schön. Backsteinwände, riesige Fenster, echte Kunst an den Wänden, die nicht so aussieht, als käme sie aus einem Billigladen. Die Couch, auf der ich nackt herumlümmle, hat wahrscheinlich mehr gekostet als mein Auto. Es gibt ein Bücherregal voll mit richtigen Büchern, nicht nur mit dekorativem Mist. Ein Plattenspieler steht in der Ecke mit einem Stapel Vinylplatten daneben.

Sie hat also nicht über ihre Plattensammlung gelogen. Nicht, dass ich jemals dazu gekommen wäre, sie mir wirklich anzusehen.

Meine Kleidung ist überall verstreut – Jeans auf dem Boden, Hemd an einer Lampe, Boxershorts... Ich habe verdammt noch mal keine Ahnung, wo meine Boxershorts sind. Schließlich finde ich sie, eingeklemmt zwischen den Couchkissen, krustig vor getrocknetem Sperma. Stilvoll.

Während ich mir meine Jeans anziehe – ohne Unterwäsche, weil mir das jetzt auch egal ist –, bemerke ich andere Beweise unserer Marathon-Ficksession. Da ist ein feuchter Fleck auf dem Hartholzboden in der Nähe der Küche. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie sich da über die Arbeitsplatte gebeugt hat und ich sie von hinten genommen habe, während sie mich bat, ihr auf den Hintern zu hauen. Die Erinnerung lässt meinen Schwanz zucken, obwohl ich komplett ausgelaugt bin.

Die Zierkissen liegen überall verstreut. Der Couchtisch wurde einen Meter von dort verschoben, wo er normalerweise steht. Am Fenster ist etwas, das verdächtig nach einem Muschi-Abdruck aussieht – Kondenswasser von der Stelle, an der ich sie gegen die Scheibe gedrückt habe, während ich sie durchgenommen habe und sich die Lichter der Stadt unter uns ausbreiteten.

Ich sollte mich wie das letzte Arschloch fühlen, weil ich gehe, ohne mich zu verabschieden. Aber sie wollte es offensichtlich so. Kein peinlicher Kaffee am nächsten Morgen, kein „Was sind wir eigentlich“-Gespräch, kein Vortäuschen, dass dies etwas anderes war als das, was es war: der beste verdammte Sex meines Lebens mit einem Mädchen, dessen Nachnamen ich nie erfahren werde.

Mein Handy ist natürlich leer. Ich finde mein Portemonnaie, meine Schlüssel und werfe noch einen letzten Blick durch das Apartment, in der Hoffnung, es mir einzuprägen. Nicht, dass ich je wieder hierherfinden würde – ich war gestern Nacht zu betrunken und zu geil, um auf Straßennamen zu achten.

Der Bagel schmeckt ziemlich gut. Ich esse ihn im Stehen in ihrer Küche, immer noch ohne Hemd, und bewundere die teure Espressomaschine und den Kühlschrank, der mit Lieferdienst-Flyern vollgeklebt ist.

Das ist zu schön für jemanden, der wie ich noch studiert. Also wirklich verdammt zu schön.

Ich schaue mich um und finde absolut keinen Hinweis auf irgendetwas. Nichts, was ihren Studiengang, ihren Namen oder wie zum Teufel sie sich diese Wohnung leistet, verraten würde.

Ich weiß nicht einmal, wie alt sie ist. Ich meine, ich weiß, dass sie volljährig ist und wir auf dieselbe Uni gehen. Mehr aber auch nicht? Der Campus ist riesig, es gibt Tausende von Studenten.

Und alles, was ich weiß, ist, dass sie blond ist und sich fantastisch vögeln lässt.

Und anscheinend Geld hat. Richtig viel Geld.

Ich wandere wie ein Creep durch ihre Wohnung, den Bagel in der Hand, und versuche mir zusammenzureimen, mit wem zum Teufel ich die Nacht verbracht habe. Die Küche hat einen dieser schicken Kühlschränke mit einem Bildschirm daran. Da ist ein Weinregal mit Flaschen, die wahrscheinlich mehr kosten als meine Lehrbücher.

Im Wohnzimmer hängt der Fernseher an der Wand – er muss mindestens 70 Zoll groß sein. Darunter steht eine PS5, ein paar Spiele liegen verstreut herum. Elden Ring, The Last of Us, irgendein Rennspiel. Sie ist also eine Gamerin. Heiß.

Aber es liegt keine Post herum, keine Rechnungen mit ihrem Namen. Kein Studentenausweis, der „zufällig“ offen liegen gelassen wurde. Die Bücher im Regal sind wild durcheinander – Philosophie, etwas Lyrik, ein paar Thriller, The Ethical Slut. Ich schnaube bei dem Titel. Passend.

Ich sehe mir das Schlafzimmer an, fühle mich dabei verdammt schmierig, bin aber zu neugierig, um aufzuhören. Das Bett ist völlig zerstört – Laken halb auf dem Boden, Kissen überall, ein deutlicher feuchter Fleck in der Mitte, der mich grinsen lässt. Wir haben es definitiv ordentlich eingeweiht.

Auf ihrem Nachttisch liegt nichts Nützliches. Labello, ein Vibrator (dick, lila, dem Aussehen nach gut benutzt), eine halb leere Wasserflasche. Die Kommode ist voller Schmuck – teuer aussehendes Zeug, Gold und Silber so gemischt, dass es andeutet, dass es ihr scheißegal ist, ob es zusammenpasst. Da steht eine Tiffany-Schachtel, leer, achtlos zur Seite geworfen.

Der begehbare Kleiderschrank ist vollgestopft mit Kleidung, die nach Designer aussieht. Ich habe keine Ahnung von Mode, aber ich erkenne teures Zeug, wenn ich es sehe. Lederjacken, Seidenblusen, Jeans, die wahrscheinlich das kosten, was ich in einer Woche bei meinem Campus-Job verdiene. Schuhe stehen in einer Reihe – Heels, Stiefel, Sneaker, die definitiv limitierte Auflagen sind.

Wer zum Teufel ist dieses Mädchen?

Ich meine, ja, es gibt reiche Kids an unserer Schule. „Legacy“-Studenten, deren Eltern ihnen Eigentumswohnungen gekauft haben, anstatt sie im Wohnheim leiden zu lassen. Aber das hier fühlt sich anders an. Diese Wohnung ist kein Abschlussgeschenk – sie hat Persönlichkeit, als ob sie hier wirklich schon eine Weile lebt. Die Kunst ist nicht zufällig gewählt; sie ist kuratiert. Die Bücher sind abgenutzt, tatsächlich gelesen.

Vielleicht ist sie ein Trust-Fund-Kind. Oder vielleicht hat sie einen Sugar Daddy. Der Gedanke lässt irgendetwas Seltsames in meinem Bauch aufkommen – Eifersucht vielleicht, was verdammt dumm ist, weil ich nicht einmal ihren Namen kenne.

Nur... da war keine Daddy-Energie letzte Nacht. Sie hat nicht für irgendwen performt, außer für sich selbst. Die Art und Weise, wie sie die Kontrolle übernommen hat, wie sie genau wusste, was sie wollte und es sich nahm – das war kein Mädchen, das eine Rolle spielte.

Ich gehe zurück in die Küche, esse den Bagel auf und kippe den Rest des Orangensafts hinunter. Mein Spiegelbild in der Mikrowellentür sieht mitgenommen aus – Bart ein Chaos, Haare stehen in alle Richtungen ab, die Kratzer auf meinem Hals sind selbst in dem verzerrten Chrom sichtbar.

Ich sehe aus, als hätte man mich ordentlich durchgenommen. Gründlich benutzt. Und ich kann nicht aufhören, darüber zu grinsen.

An der Tür hängt eine Pinnwand mit zufälligem Zeug – Konzerttickets, eine Postkarte aus Paris, ein Fotoautomat-Streifen von ihr und anderen Mädels, die dumme Gesichter ziehen. Auf dem Streifen streckt sie die Zunge raus, schielt und sieht überhaupt nicht aus wie die Sexgöttin, die mich letzte Nacht bis zur Besinnungslosigkeit beritten hat. Sie sieht... jung aus. Spaßig. Normal.

Aber da ist immer noch kein Name, kein Stundenplan, kein Studentenausweis, nichts.

Ich durchsuche meine Hosentaschen, in der Hoffnung, dass ich vielleicht betrunken ihre Nummer gespeichert habe oder so. Nichts. Nur mein Portemonnaie, Schlüssel und ein Kassenbon von der Bar, in der wir waren. The Rusty Nail. Stimmt. Ich erinnere mich jetzt – sie saß alleine an der Bar, nippte an einem Whiskey pur, und als ich mich neben sie setzte, hat sie mich von oben bis unten gemustert und gesagt: „Du wirst schon gehen.“

Nicht „Du bist süß“ oder „Kauf mir einen Drink“. Einfach nur: „Du wirst schon gehen.“

Und verdammt noch mal, dieses Selbstbewusstsein war berauschend. Ist es immer noch.

Ich ziehe mein Hemd über – es riecht nach Sex und ihrem Parfüm, etwas Teures und Blumiges, auf dessen Erinnerung ich mir später definitiv einen runterholen werde. Meine Jeans trage ich immer noch ohne Unterwäsche, meine Boxershorts sind zu einem Knäuel in meiner Tasche, weil ich diese krustigen Dinger sicher nicht anziehe.

Ein letzter Blick zurück. Das Apartment ist im vierten Stock, eine Eckwohnung, die Fenster zeigen auf das, was nach dem schickeren Teil des Campus aussieht. Die Gegend, in der die Dozenten leben, nicht die Studenten. Was Sinn ergibt – es gibt keine Möglichkeit, dass Studentenwohnheime einen so schönen Ort erlauben würden.

Ich schnappe mir mein Handy, das verdammt noch mal leer ist, und gehe Richtung Tür. Im Flur hängt ein Spiegel, und ich erhasche noch einen Blick auf mein Spiegelbild. Ich sehe aus, als hätte mich ein Truck erwischt. Ein sexy, blonder Truck mit perfekten Brüsten.

Das elektronische Schloss klickt hinter mir, und ich stehe in einem Flur mit Teppichboden, der nach teuren Kerzen riecht. Es gibt nur zwei andere Türen auf dieser Etage. Wer auch immer hier wohnt, hat Geld.

Ich nehme die Treppe statt des Aufzugs und versuche immer noch, dieses surreale Gefühl abzuschütteln. Der beste Sex meines Lebens mit einem Mädchen, das ich nicht identifizieren kann, in einem Apartment, das ich nie wiederfinden werde, und alles, was ich bekommen habe, waren ein Bagel und ein bisschen Advil.

Draußen ist die Nachmittagssonne brutal. Ich blinzle und versuche, mich zu orientieren. Ich bin definitiv noch in der Nähe des Campus – ich kann den Bibliotheksturm in der Ferne sehen –, aber das hier ist die teure Seite. Die Seite, wo Professoren und Doktoranden mit Stipendien leben, nicht abgebrannte Undergrads wie ich.

Meine Eier sind leer, mein Körper ist am Ende, und ich habe absolut keine Möglichkeit, sie wiederzufinden.

Ein Teil von mir will sich im The Rusty Nail auf die Lauer legen und sehen, ob sie wieder auftaucht. Aber irgendetwas sagt mir, dass das nicht so läuft. Sie wollte eine Nacht. Sie hat sie bekommen. Und wenn sie mehr gewollt hätte, hätte sie ihre Nummer hinterlassen.

Stattdessen hat sie mir einen Bagel hinterlassen und eine Erinnerung, die meine Wichsvorlagen für das nächste Jahrzehnt befeuern wird.

Ich fange an, in Richtung Hauptcampus zu laufen, grinse immer noch wie ein Idiot und hole nutzlos mein leeres Handy raus. Ich muss das Ding aufladen, rausfinden, welcher Tag heute ist, und mich wahrscheinlich bei jemandem entschuldigen, den ich heute Morgen treffen sollte.

Aber zuerst muss ich herausfinden, wie zum Teufel ich ein blondes Mädchen mit perfekten Brüsten und einer schicken Wohnung irgendwo auf einem Campus mit dreißigtausend Studenten finden soll.

Ja. Viel verdammten Erfolg dabei, Kyle.