Il Diavolo – Sein unerbittlicher Anspruch

LUCIANO

Das Brüllen der Menge in Manhattan traf mich wie ein physischer Schlag, in dem Moment, als ich die Arena betrat.

UFC Fight Nights. Die oberste Liga. Alles, wofür ich seit meinem sechsten Lebensjahr geblutet hatte. Damals habe ich im Keller eines Kinderheims nur aus Wut und Hunger zugeschlagen. Jetzt, mit fünfundzwanzig, hatte ich mich hierher hochgekämpft – in das Zentrum des verdammten Universums. Hier werden unter den unerbittlichen Lichtern Champions gemacht oder vernichtet.

Marco klopfte mir auf die Schulter, während wir durch den Korridor zum Hauptbereich gingen. „Bist du bereit dafür, fratello? Il Diavolo ist gleich an der Reihe.“

„Ich bin bereit, seit ich auf der Welt bin.“ Meine Stimme klang tief und fest. Selbstbewusst. Weil ich es war. Ich hatte mich aus der Hölle herausgekämpft. Das hier war nur ein weiterer Käfig.

Die Arena tat sich vor uns auf – eine Kathedrale der Gewalt und des Ehrgeizes. Das Octagon stand wie ein Altar in der Mitte, umringt von Tausenden schreienden Fans. Die Luft roch nach Schweiß, Bier und Adrenalin. Es war eine Atmosphäre, bei der schwächere Männer eingeknickt wären.

Ich war kein schwacher Mann.

Während wir uns durch die Menge drängten, sah ich, wie andere Kämpfer mich erkannten. Sie nickten mir respektvoll zu – oder aus Angst. Sie kannten den Namen. Sie wussten, was Il Diavolo bedeutete, wenn er diesen Käfig betrat.

Ich lockerte meine Schultern und spürte die Tinte auf meiner Haut – jedes Tattoo eine Geschichte, jede Narbe eine Lektion. Mein Haar war streng zum Dutt gebunden, die Seiten waren glatt rasiert. Professionell. Kontrolliert. Das Bild eines Kämpfers, der seinen Scheiß im Griff hatte.

Aber dann sah ich sie.

Und jede Spur von Kontrolle, die ich zu haben glaubte, zersplitterte wie Glas.

Sie stand in der Nähe der Sanitätsstation am anderen Ende der Arena, teilweise hinter einem Tisch mit Vorräten versteckt. Klein. Zart. Sie ging in einem langärmeligen Shirt unter, das ihre Hände bedeckte. Ihre zierliche Gestalt wurde von dem riesigen Stoff fast verschluckt. Hellbraunes Haar fiel in weichen Wellen über ihre Schultern. Selbst aus dieser Entfernung konnte ich sehen, wie blass ihre Haut war – schneeweiß, unberührt von der harten Welt, in der ich aufgewachsen war.

Sie war ein Engel in einer Wolfshöhle.

Und sie gehörte mir.

Der Gedanke traf mich mit der Wucht eines Knockout-Schlags. Sofort. Absolut. Unbestreitbar.

Ich glaubte nicht an Liebe auf den ersten Blick. Ich glaubte an Disziplin und daran, sich das, was man wollte, mit Blut und Schweiß zu verdienen. Aber das hier – das hier – war etwas Urzeitliches. Es umging jede Logik und jeden Verstand und traf mich direkt im Kern dessen, wer ich war.

Sie gehörte mir. Das wusste ich in dem Moment, als sich unsere Blicke über die Arena hinweg trafen. Ich wusste es mit derselben Gewissheit, mit der ich wusste, wie man einen perfekten linken Haken schlägt, wie man die Bewegungen eines Gegners liest, bevor er sie macht, und wie man einen Käfig dominiert.

Dieser Engel war mein Schicksal.

Und ich würde sie mir holen.

Ich begann, mich auf sie zuzubewegen und schlängelte mich mit absolutem Fokus durch die Menge. Marco rief mir nach, aber ich hörte ihn nicht. Es war mir egal. Es gab nur sie – diese warmen, grauen Augen, die sich weiteten, als sie merkte, dass ich direkt auf sie zuging.

Sie wurde rot. Sie errötete tatsächlich, und ihre blasse Haut färbte sich rosa, als ich näher kam.

„Ciao, angelo“, sagte ich. Meine Stimme war so leise, dass nur sie sie über das Brüllen der Menge hören konnte. Mein italienischer Akzent war schwer und betont. „Wie heißt du?“

„Ich...“ Sie schluckte schwer und ihre kleinen Hände verschwanden noch weiter in diesen langen Ärmeln. „Everly. Ich bin Everly.“

„Everly.“ Ich kostete den Namen auf der Zunge und mochte, wie er sich anfühlte. „Ein wunderschöner Name für einen wunderschönen Engel.“

Sie biss sich auf die Lippe und wurde noch röter. „Du solltest dich wohl für deinen Kampf fertig machen. Ich habe gehört, dass sie bald nach Il Diavolo rufen.“

„Lass sie rufen.“ Ich trat einen Schritt näher, so nah, dass ich Vanille und etwas, das einzigartig sie war, riechen konnte. „Ich gehe nirgendwohin, bevor du mir nicht sagst, dass du zuschauen wirst.“

„Ich... ja. Ich werde zuschauen.“ Ihre Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

„Gut.“ Ich streckte die Hand aus und strich ihr sanft eine Haarsträhne hinter das Ohr, während meine Knöchel ihre Wange streiften. Bei dieser Berührung zitterte sie. „Dann werde ich dir eine Show bieten, angelo. Und wenn ich gewinne – und ich werde gewinnen –, dann lässt du dich von mir zum Essen einladen. Abgemacht?“

„Das kannst du doch nicht einfach...“

„Ich kann.“ Ich lächelte und ließ sie den Raubtierblick hinter meinem Charme spüren. „Und ich werde es tun. Ich lasse dich nicht mehr los, Everly. Nicht jetzt. Niemals.“

Bevor sie antworten konnte, dröhnte die Stimme des Ansagers durch die Lautsprecher: „Meine Damen und Herren, bitte begrüßen Sie im Octagon... die italienische Sensation... IL DIAVOLO!“

Die Menge explodierte. Tausende Stimmen skandierten meinen Namen. „IL DIAVOLO! IL DIAVOLO! IL DIAVOLO!“

Ich ließ Everly nicht aus den Augen, während ich zurückwich. Ich sah zu, wie sie mich beobachtete. Ich sah, wie sich ihre Brust schnell hob und senkte und wie ihre Augen jede meiner Bewegungen verfolgten.

„Beobachte mich, angelo“, rief ich über den Lärm. „Und wisse, dass alles, was ich heute Abend in diesem Käfig tue, für dich ist.“

Dann drehte ich mich um und ging auf das Octagon zu. Die Menge teilte sich vor mir wie das Rote Meer. Die Sprechchöre wurden lauter und wilder. Il Diavolo war da. Der Teufel war angekommen.

Und er hatte gerade seinen Engel gefunden.