Kapitel 1: Können wir über Delilah reden?
Ich lehne mich in der Nische zurück und beobachte meine Freundin, mit der ich seit fast zehn Jahren zusammen bin. Ich glaube, sie hat noch nicht bemerkt, dass ich ihren Bildschirm in der Spiegelung des Fensters neben uns mitlesen kann.
Um ehrlich zu sein: Das ist auch verständlich. Die meisten Leute können aus der Nähe kaum rückwärts lesen, geschweige denn aus der Distanz. Aber nach fast drei Jahrzehnten mit Legasthenie habe ich gelernt, wie man vorwärts, rückwärts, auf dem Kopf und aus jedem Winkel lesen kann.
Einiges von dieser Fähigkeit stammt noch aus der Zeit, als ich versuchte, zu entziffern, was Psychologen, Ärzte, Berater, Therapeuten und Lehrer über mich schrieben. Du verstehst schon. Ich war nie ein normales, fröhliches Kind. Die Vorteile, die ich heute habe, sind also nur Überbleibsel aus dieser Zeit.
Aus einer Zeit, in der mein Kopf ein Kriegsgebiet war und mein Zuhause so verdammt beschissen, dass der Staat eingreifen musste, um meiner Mutter zu helfen, überhaupt eine Mutter zu sein.
Aber jetzt geht es mir viel besser. Ich habe meinen Abschluss, einen festen Job, in dem ich verdammt gut verdiene, und eine Freundin, die seit Kurzem meine Verlobte ist. Im Ernst, alles ist so viel besser als früher. Weniger instabil, weniger verwirrend.
Oder zumindest habe ich mir das eingeredet. Doch während Delilah über ihr Handy lacht und eine weitere Nachricht tippt, während sie an den Pommes auf meinem Teller knabbert – obwohl sie gesagt hatte, dass sie verdammt noch mal keine Pommes wollte –, werfe ich vielleicht zum hundertsten Mal einen Blick auf die Spiegelung.
David.
Mein Erzfeind aus der Highschool. Und ja, ist es dramatisch, ihn meinen Erzfeind zu nennen? Sicher, aber wir waren damals verdammt dramatisch. Der Typ und seine Freunde haben mich einmal auf dem Heimweg zusammengeschlagen, weil er dachte, ich hätte ihn „schwul“ angesehen. Wenn das keinen Hass auf „Erzfeind“-Niveau rechtfertigt, weiß ich auch nicht weiter.
Und Delilah weiß das alles. Sie kennt die Hölle, durch die sie mich haben gehen lassen, denn sie war dabei – sie war während der ganzen Zeit meine beste Freundin. Es ist ein Teil davon, wie wir zusammengekommen sind.
Warum also schreibt sie David und kichert, buchstäblich mitten bei meinem Geburtstagsessen? Noch wichtiger: Warum stört es mich nicht mehr, dass sie mich offensichtlich betrügt – und das nicht nur, weil es ausgerechnet David ist? Irgendwie würde dieser Moment nicht ansatzweise so wehtun, wenn ich sein dummes Gesicht nicht in der Chat-Blase sehen würde. Wenn ich nicht wüsste, dass der Mann, dem sie gerade Sexting-Nachrichten schickt, derselbe Kerl ist, der mich in der neunten Klasse grün und blau geschlagen hat. Der mich bei jeder Gelegenheit gegen die Wand oder die Spinde geschubst hat.
„Delilah?“, rufe ich ihren Namen und lehne mich auf die Ellenbogen gestützt vor, wobei ich meinen Blick neutral auf ihr Gesicht fixiere. Sie schaut nur kurz auf, kaum merklich, bevor sie wieder auf ihr Handy starrt.
„Hmm?“, nicht einmal ein richtiges Wort. Nur ein Geräusch. Sie macht sich nicht einmal die Mühe, den Mund aufzumachen.
Warum hast du überhaupt Ja gesagt?
„Ich habe viel über die Vergangenheit nachgedacht. Darüber, wie wir zusammengekommen sind. Und ich bleibe immer an einer Sache hängen, die mich verwirrt.“ Das ist nicht nur Theater; es ist wirklich etwas, worüber ich wochenlang nachgedacht habe, nachdem sie im Abschlussjahr eingewilligt hatte, mit mir auszugehen.
Sie schaut wieder auf und zieht eine Augenbraue hoch, bevor ihre Augen erneut nach unten wandern.
„Du hast mir damals gesagt, dass du in jemanden verknallt warst, aber dass ich dich hassen würde, wenn du mir sagen würdest, wer es ist.“ Ich mache eine Pause und lasse die Worte wirken. Sie sieht wieder auf, runzelt die Stirn und ihre Finger fliegen über die Tastatur, bevor ihr Bildschirm dunkel wird.
Warte, er macht WIEDER so ein Drama.
Ich schlucke und hole langsam Luft.
„Wer war es? Weil mir nur eine einzige Person einfällt, die mich dazu gebracht hätte, dich damals zu hassen, wenn du in sie verknallt gewesen wärst.“ Ich schiebe mir eine Pommes in den Mund und beobachte ihr Gesicht. Erst ist da Sorge, dann wandelt es sich in Unglauben und Verachtung, bevor ein Ausdruck von Verletztheit, der so echt wie eine billige Perücke wirkt, ihre Züge einnimmt.
„Warum machst du das, Bash?“ Sie macht einen Schmollmund, verschränkt die Arme und drückt ihre Brust heraus. Sie hat immer noch nicht kapiert, dass das bei mir nicht zieht. „Wir haben ein schönes Abendessen, du bist gerade achtundzwanzig geworden, du hast gerade die Leitung im Laden bekommen, wir heiraten in sechs Monaten. Warum machst du unser glückliches Leben kaputt?“
Weil ich nicht glücklich bin? Weil du die ganze Zeit, die wir hier sind, mit dem Typen geschrieben hast, der mich während der Highschool total fertiggemacht hat? Weil wir seit fast einem Jahr keinen Sex mehr hatten und obwohl du es warst, die sich zurückgezogen hat, mich das nicht einmal mehr stört?
„Weil du in letzter Zeit so abgelenkt warst, dass ich mich fragen muss, ob du lieber jemand anderen gewollt hättest und dich mit mir zufriedengegeben hast.“ Meine Stimme bleibt betont neutral. Ich versuche nicht, sie in die eine oder andere Richtung zu drängen.
Ihr Bildschirm leuchtet kurz auf, eine Nachricht von David.
Du solltest seinen Hintern verlassen und deinen hierherbringen.
„Dee, du warst damals meine beste Freundin, dann habe ich mich in dich verliebt, und als du eingewilligt hast, war ich überglücklich, also wollte ich es nicht hinterfragen. Aber in letzter Zeit bist du distanziert. Du hast nichts mehr initiiert – keinen Sex, keine Gespräche, nicht einmal einen verdammten Streit, um mir zu sagen, was für ein Vollidiot ich bei irgendwas bin. Und ich möchte lieber, dass du mit dem zusammen bist, mit dem du sein willst, und wir Freunde bleiben, anstatt dass du mich heiratest und mich dafür hasst.“ Ich schiebe eine Pommes mit einer anderen über den Teller. Das sollte sich nicht okay anfühlen. Es sollte sich nicht okay anfühlen, meiner Freundin von zehn Jahren zu sagen, sie solle zu jemand anderem gehen. Es sollte mich zerreißen, doch das Einzige, was wehtut, ist, dass sie sich bereits für David entschieden hat.
„Bash, ich will niemanden sonst.“ Ihre Worte klingen honigsüß, ihre Stimme ist weich. Und plötzlich ist bei mir alles vorbei.
„Warum hast du dann mit David, dem verdammten Beckett, gechattet, seit wir hier sind?“, fahre ich sie über den schwach beleuchteten Tisch hinweg an, gerade als eine weitere Nachricht reinkommt, und ihr ungläubiges:
„Das ist lächerlich!“, zischt sie.
Warum sieht er so stinksauer aus? Was hast du gesagt?
Meine Augen weiten sich und ich sehe auf, blicke hinter sie. Da, in der Ecke des Raumes nahe den Toiletten. Ich schnaube und verdrehe die Augen.
„Lächerlich, was? Nur zu, antworte ihm. Lass ihn wissen, dass ich es rausgefunden habe, weil du etwas über deinen besten Freund vergessen hast.“ Sie runzelt die Stirn und sieht erst aufs Handy und dann zurück zu mir.
„Ich habe nichts vergessen, Bash, ich habe immer noch keine Ahnung, wovon du redest.“
Warum starrt mich dieser Wichser so an?
Diesmal lässt das Piepen sie wieder nach unten schauen und ich lächle.
„Nur zu, sag ihm, dass ich ihn angesehen habe, weil du vergessen hast, dass ich rückwärts lesen kann.“ Ich deute auf das Fenster neben uns, auf die Spiegelung des Handys, die hell und anklagend in der Dunkelheit prangt. Sie blickt zwischen mir und der Spiegelung hin und her. Dann schaue ich zu David, winke ihm zu und bewege einen Finger, um ihn zu uns zu bitten.
Delilah wird bleich, David grinst und stößt sich von seinem Stuhl ab. Ich behalte ein neutrales Lächeln auf dem Gesicht, bis er an unserem Tisch steht. Dann rücke ich zurück und deute auf meinen Platz.
„Wir haben gerade den Nachtisch bestellt, Schokoladenkuchen für zwei.“ Ich deute noch einmal auf den Stuhl, als er sich nicht bewegt, und trete lächelnd einen Schritt zurück.
„Nur zu, das ist kein Test. Ich trete zurück, ich gebe sie auf. Ich werde nicht darum kämpfen, mit jemandem zusammenzubleiben, der offensichtlich nichts mit mir zu tun haben will – warum sollte ich? Ich habe lieber meine Freundin zurück als eine distanzierte Partnerin, die mich nicht einmal berührt.“ Ich zucke mit den Schultern, als wäre ich völlig unbeeindruckt. Als würde sich bei der Vorstellung, dass David Beckett diesen Platz einnimmt, nicht mein Magen umdrehen. Aber genau das ist es – das ist das Einzige, was mich daran stört, zurückzutreten: Die Person, die jetzt meinen Platz einnimmt, widert mich an, nicht die Tatsache, dass überhaupt jemand meinen Platz einnimmt.
Ich gehe ein paar Schritte weg, bevor er das Wort ergreift.
„Du willst also einfach einen von uns auf der Rechnung sitzen lassen?“, seine Stimme reibt an meinen Nerven und ich werfe ihm einen Blick zu.
„Du hast es gerade geschafft, mein Geburtstagsessen zu ruinieren und meine Freundin zu kriegen. Ich denke, du kannst es dir leisten, mein Essen zu bezahlen“, höhne ich, bevor ich abwinke. Delilah ruft meinen Namen, aber es klingt pflichtbewusst. So, als würde sie es nur tun, weil man es erwartet, nicht weil sie wirklich will, dass ich mich umdrehe.
Ich bleibe stehen, sehe sie an und atme langsam ein.
„Gib mir ein paar Monate, D. Komm über den Verrat hinweg, dass es verdammt noch mal David war, für den du geschwärmt hast und mit dem du mich betrogen hast. Dann können wir wieder miteinander reden.“
Während ich mich aus dem Restaurant dränge, ziehe ich mein Handy aus der Tasche, rufe die Nummer meiner Mutter auf und schicke ihr eine Nachricht, von der ich nie gedacht hätte, dass ich sie jemals schreiben würde.
„Hast du noch die Telefonnummer von dem Therapeuten, bei dem ich damals in der Highschool war?“
Die Antwort kommt prompt, sie muss schon am Handy gewesen sein.
Mama:„Nein, die Praxis hat zugemacht. Du musst dir jemand anderen suchen. Warum? Kommen die alten Zwänge zurück?“
Ich runzle die Stirn bei ihrer Nachricht und stöhne auf.
„Nein, meine Freundin hat mich mit David Beckett betrogen. Ich finde das ziemlich belastend und dachte mir, ich suche mir jemanden zum Reden, anstatt es so weit eskalieren zu lassen.“
Mama:„Lass mich mit Naomi reden und schauen, ob sie dir einen Termin vermitteln kann.“
„Danke, Mama.“
Ich lache, als sie einen Daumen hoch schickt, und sperre das Handy. Meine Finger fahren über die dünnen, erhabenen Linien, die meinen linken Unterarm unter den chaotischen, tätowierten Ärmeln zeichnen. Das Jucken unter meiner Haut, das seit der ersten Zeile in Delilahs Chat vorhanden war, wird stärker.
Ich muss nur durchhalten, bis Naomi jemanden für mich zum Reden gefunden hat, das ist alles. Ich gebe mir vierundzwanzig Stunden. Wenn Naomi mir bis dahin nicht geholfen hat, einen Termin zu finden, oder mir keinen konkreten Tipp geben konnte, werde ich die Lage neu bewerten.
