Spiel ohne Regeln: Pucks and Passion Band 1

Die Luft in Boston fühlt sich anders an.

Schärfer. Kälter. Es ist diese Art von Kälte, die dir unter die Haut geht und dort bleibt. Sie vermischt sich mit dem Geruch von Hafenwind, Espresso von den Straßenständen und dem verbrannten Toast, der aus den U-Bahn-Schächten weht. Ich atme sie trotzdem ein, tief und bewusst. Ich lasse sie meine Lungen von innen aufkratzen, als hätte ich die Strafe verdient.

Mit der Kälte komme ich klar.

Aber bei dem Eis bin ich mir nicht so sicher.

Das Boston Reapers Training Center ragt vor mir auf wie aus einem Sportdokumentarfilm – Stahl, getöntes Glas, Banner mit den Gesichtern der Spieler wehen im Wind. Ein riesiges Reaper-Logo thront darüber, grimmig und ikonisch. Die Stadt pulsiert hinter mir: Verkehr, Hupen, das ferne Rufen eines Straßenverkäufers und die brutale Ehrlichkeit, für die Boston bekannt ist.

In der Sekunde, als ich durch die Türen trete, trifft es mich:

Eishockey.

Männer.

Hitze, eingehüllt in Kälte.

Der Geruch von Schweiß, Schlittschuhöl und teurem Parfum. Körper, die sich gezielt bewegen. Stimmen, die von Beton und Metall widerhallen. Pucks, die gegen die Banden knallen. Das tiefe Grollen von jemandem, der vom Spielfeldrand flucht.

Mein Puls setzt kurz aus, dann beruhigt er sich wieder.

Das ist genau das, wofür ich unterschrieben habe.

Und genau das, was ich mir geschworen habe zu vermeiden.

Aber Rechnungen interessieren sich nicht für Versprechen.

Eine Empfangsdame winkt mich durch. „Wren Harper? Der Coach erwartet dich. Umkleidekabine Flur C.“

Ich rücke meine Tasche auf der Schulter zurecht und gehe den Flur entlang. Jeder Schritt weckt Erinnerungen, die ich nicht haben will – helles Licht, schreiende Fans, Eis, so sauber, dass es wie ein Spiegel glänzte.

Und dann der Sturz.

Die Sabotage.

Die Demütigung.

Ich schlucke schwer und verdränge die Vergangenheit.

Das hier ist anders.

Neue Stadt. Neuer Job. Eine neue Version von mir.

Ich bleibe vor Halle C stehen. Die Tür steht einen Spalt offen. Stimmen dringen nach draußen – laut, ungefiltert, rau. Es wird gelacht. Ausrüstung knallt auf den Boden. Etwas schlägt dumpf gegen einen Spind.

Ich drücke die Tür auf.

Und vergesse zu atmen.

Acht Männer – halb angezogen, halb nackt, alle so durchtrainiert wie griechische Statuen, die zu viel fluchen – drehen ihre Köpfe zu mir.

Der Raum wird still. Eine gedehnte, vibrierende Stille, die die Luft so dick macht, dass sie sich schwül anfühlt.

Dann pfeift jemand leise.

„Verdammt nochmal“, murmelt ein Spieler. „Das Management hat endlich mal was richtig gemacht.“

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Ich bin Wren Harper, eure neue Sportphysiotherapeutin und Reha-Spezialistin.“

Ein paar der Jungs sehen enttäuscht aus, dass ich nicht in Unterwäsche reingestelzt komme.

Einige sehen so aus, als wünschten sie es sich.

Ein paar sehen aus, als würden sie es sich sowieso vorstellen.

Und dann tritt er vor.

Kael Mercer.

Kapitän. Verteidiger. Eine Legende in Boston.

Groß, oberkörperfrei, ein Handtuch tief auf den Hüften. Wassertropfen gleiten über seinen Oberkörper, als würden sie von der Schwerkraft – oder einer höheren Macht – gezogen. Sein Brustkorb ist definiert. Die Schultern breit. Sein Kiefer so kantig, dass man sich daran schneiden könnte. Und diese Augen – eisgrau, prüfend, gefährlich wie eine geladene Waffe auf dem Couchtisch.

Er erstarrt, als er mich sieht.

Nicht lange.

Nur einen Moment.

Sein Blick streift mein Gesicht. Meinen Hals. Meine Brust. Die Linie meiner Taille. Nicht schmierig. Nicht aufdringlich. Nur … gründlich. Als würde er Dinge katalogisieren, die er eigentlich nicht bemerken sollte.

„Du bist früh dran“, sagt er mit tiefer, rauer Stimme.

„Sollte ich etwa zu spät kommen?“, frage ich.

In seinen Augen blitzt etwas auf – Interesse oder Irritation, schwer zu sagen.

Bevor er antworten kann, schiebt sich ein weiterer Körper ins Blickfeld.

Groß. Schlank. Er grinst, als würde er hobbymäßig sündigen.

Finn Rourke.

Torwart. Der Liebling der Sportmedien in Boston. Ein Tattoo auf seinem Rippenbogen lugt über den Rand seines Handtuchs hervor, als würde es ebenfalls flirten.

Er mustert mich schamlos von oben bis unten.

„Verdammt“, schnurrt er, „hätte ich gewusst, dass unsere neue Physiotherapeutin so aussieht, hätte ich mir letzte Woche schon was gezerrt.“

Ich blinzle. „Gib dir zehn Minuten. Das könnte dir immer noch passieren.“

Er grinst, boshaft und gutaussehend. „Versprochen?“

Ein tiefes Schnauben hallt hinter ihm wider.

Und dann erscheint Atlas Ward.

Der Enforcer der Reapers.

Der Lieblingsschläger der Liga.

Vom Hals bis zum Handgelenk tätowiert, Muskeln auf Muskeln, sein Ausdruck wie aus Gewalt und Langeweile gemeißelt.

Er sieht mich an, als wäre ich ein neues Problem, um das er nicht gebeten hat.

„Großartig“, murmelt Atlas. „Ein Kind.“

Ein Kind?

Ich mache einen Schritt auf ihn zu – nicht nah genug, um ihn zu berühren, aber nah genug, dass er das Kinn senken muss, um mich weiterhin anzustarren.

„Du eins-siebzig-Gewitterwolke“, sage ich ruhig, „ich habe schon erwachsene Männer für weniger auf den Boden geschickt.“

Die Umkleidekabine bricht in Chaos aus.

Finn biegt sich vor Lachen.

Mehrere Spieler verschlucken sich an dem, was sie gerade getrunken haben.

Sogar Kaels Mund zuckt, als würde er gegen ein Lächeln ankämpfen.

Atlas starrt mich an.

Dann – GANZ leicht – grinst er.

Gefährlich attraktiv.

Auf bedauerliche Weise attraktiv.

„Na gut“, sagt er. „Vielleicht doch kein Kind.“

Kael tritt vor und beendet das Chaos schlagartig.

„Genug“, schnauzt er. Der ganze Raum wird still. Selbst Finns Grinsen verblasst.

Kael sieht mich an. „Komm mit.“

Ich tue es.

Denn ehrlich gesagt? Meine Beine haben ohnehin kein Interesse daran, irgendetwas anderes zu tun.

Er führt mich in den Trainingsraum – es ist kalt und ruhig, überall stehen Geräte und Behandlungsliegen. Die Tür schließt sich hinter uns und dämpft den Lärm.

Die Stille zwischen uns fühlt sich immer dichter an.

Kael dreht sich ganz zu mir um. „Bevor du anfängst, musst du etwas verstehen.“

Ich verschränke die Arme. „Ich höre.“

„Dieses Team ist im Moment ein Pulverfass. Du läufst direkt in einen Sturm hinein.“

„Ich habe keine Angst vor Stürmen.“

(Nur vor dem Eis. Nur davor, wieder zu fallen. Aber das muss er nicht wissen.)

Sein Blick verweilt auf meinem Mund. Gerade lange genug, damit ich es spüre.

Er ist zu nah.

Er riecht nach Zedernholz, Winter und etwas Männlichem, Warmem, das darunter liegt.

Und die Kälte in Boston erklärt absolut NICHT, warum meine Wangen so heiß werden.

„Du solltest nicht hier sein“, sagt er mit tiefer werdender Stimme.

„Was?“, mein Puls rast. „Warum?“

„Weil du nach Ärger aussiehst.“

Sein Blick wandert über mein Gesicht, meinen Hals, meine Hüften.

„Und davon hat dieses Team schon genug.“

Ich schlucke. „Willst du mir etwa sagen, dass ich meinen Job nicht machen soll?“

„Nein“, sagt er leise. „Ich sage dir nur, dass du vorsichtig sein sollst.“

Das klingt beschützerisch.

Fast intim.

Und auf nervige Weise anziehend.

Bevor ich antworten kann, bricht auf der Eisfläche wieder Lärm aus – Schreie und das Krachen von Körpern, die gegen die Bande prallen.

Kael flucht leise vor sich hin und greift nach seiner Ausrüstung.

„Willkommen in Boston“, murmelt er, während er an mir vorbeigeht. Seine Stimme streift mein Ohr wie eine Berührung. „Versuch, dich nicht verletzen zu lassen.“

***

Das Training ist pures Chaos.

Eis fliegt durch die Luft. Körper krachen zusammen. Die Spieler knurren einander an wie Wölfe, die um eine Beute kämpfen.

Und die Fans in Boston halten Eishockey für eine Religion? Hier unten zu sein ist, als würde man eine Kathedrale betreten, in der alle Heiligen getarnte Sünder sind.

Finn ist der Erste, der Mist baut.

Er rutscht zu hart gegen den Pfosten und knallt mit der Schulter voran dagegen. Er steht auf, als wäre nichts gewesen, aber als er an mir vorbeiläuft, bemerke ich die Anspannung in seinem Kiefer.

„Finn!“, rufe ich. „Runter vom Eis!“

Er tut so, als würde er es nicht hören, also marschiere ich zu ihm und packe ihn am Trikot.

Er hält den Atem an – nur ganz kurz.

„Ich sagte: runter vom Eis“, wiederhole ich.

„Magst du es, mich anzufassen, Harper?“, fragt Finn leise und verrucht.

„Wenn ich es mögen würde, würde ich fester zupacken.“

Er grinst so, als wäre das gerade zu seiner neuen Religion geworden.

Aber als er sich auf die Bank setzt, zuckt er zusammen und versucht, es zu verbergen.

Ich drücke vorsichtig meine Finger gegen seine Schulter. Er stockt wieder – diesmal vor Schmerz.

„Du bist gezerrt“, sage ich.

„Mir geht’s gut.“

„Nach der Behandlung wird es dir wieder gut gehen. Das ist keine Bitte.“

Er sieht mich dann anders an. Nicht mehr eingebildet. Nicht mehr flirtend.

Hungrig.

„Ich fange an zu glauben, dass du gefährlich bist“, murmelt er. „Und ich mag gefährlich verdammt nochmal.“

Bevor ich antworten kann, bricht Geschrei los.

Ich schaue auf.

Atlas hat einen anderen Spieler gegen die Scheibe gedrückt, die Faust erhoben. Blut an seiner Lippe. Wut in seinen Augen. Alle anderen schreien und versuchen, die beiden zu trennen.

Kael stürmt in das Getümmel, um den Streit zu schlichten.

Ich reagiere, ohne nachzudenken.

Ich sprinte aufs Eis.

„HEY!“, meine Stimme hallt durch die Arena. „SCHLUSS DAMIT!“

Alles hält inne.

Atlas erstarrt, seine Brust bebt.

Kael starrt mich an, der Kiefer fest zusammengebissen, die Augen brennend.

Der andere Spieler blutet auf das Eis.

Sie alle starren mich an.

Ich trete mit erhobenen Handflächen zwischen Atlas und den anderen Mann.

„Setz dich“, sage ich zu Atlas.

Überraschung spiegelt sich auf seinem Gesicht wider.

Aber er… setzt sich.

Dann zeige ich auf den blutenden Spieler. „Auf die Bank. Sofort.“

Er bewegt sich augenblicklich.

Schließlich wende ich mich an Kael.

Sein Blick wandert wieder zu meinem Mund.

Dann hebt er ihn, langsam, gefährlich.

„Captain“, sage ich. „Bist du fertig?“

Seine Atmung verlangsamt sich. Die Schultern sacken ab. Die Spannung entweicht ihm.

Er nickt.

Die ganze Arena atmet auf.

Und ich realisiere etwas Beängstigendes.

Sie haben auf mich gehört.

Sie alle.

Kael.

Atlas.

Finn.

Jeder einzelne dieser riesigen, muskelbepackten und unberechenbaren Männer hat gerade auf mich gehört, als wäre ich diejenige, die das C auf der Brust trägt.

Mein Herz hämmert fest gegen meine Rippen.

Dieser Job wird mich ruinieren.

Oder er wird mich in Flammen aufgehen lassen.