Verliebt in einen Kriminellen

Isaac Milton sackte an der feuchten Backsteinwand der Gasse zusammen. Sein Rücken rieb sich so hart am Mauerwerk, als wollte die Stadt ihn einfach verschlucken. Er versuchte, sich mit einer Ferse abzustützen, doch seine Beine fühlten sich bereits taub an. Eine billige Zigarette zitterte zwischen seinen rissigen Lippen, ihre Glut flackerte schwach wie der letzte Herzschlag eines Sterbenden. Er zog den Rauch tief ein, bis seine Lungen brannten, und stieß ihn in einem langsamen, zittrigen Seufzer aus, der nach Asche und Scheitern schmeckte. Einen Moment lang schloss er die Augen und lauschte dem fauligen Atem der Stadt – mühsam, verschleimt, endlos.

Aus dem Eingang der Gasse drang das Gelächter aus einer heruntergekommenen Kneipe wie Erbrochenes: abgehackt, betrunken und hohl wie eine ausgeweidete Leiche. Flaschen klirrten wie billige Totenglocken. Eine verwaschene Stimme brüllte Obszönitäten in die Leere. Die Nachtluft war schwer vom Gestank nach altem Urin, verschüttetem Bier, verrottendem Müll und der säuerlich-süßen Note von altem Blut, das nie ganz verschwand. Birmingham von seiner ehrlichsten Seite: ein gewöhnlicher Abend, der gebrochene Männer in fatale Geschäfte lockte und sie für ein paar zittrige Stunden glauben ließ, sie hätten noch die Kontrolle.

Er erlaubte sich eine letzte, jämmerliche Fantasie. Diesen Dreck hinter sich lassen. Das Gewicht von Geheimnissen und schmutzigen Händen gegen den halb vergessenen Traum von weitem Himmel eintauschen. Ein feuchtes Häuschen in Barnt Green, mit frostbedeckten Hecken und Morgen, die so still waren, dass es wehtat. Eine einfache Ehefrau, deren Lächeln keine Arglist oder Abscheu verbarg. Kinder, die niemals den Fluch seines Namens erben würden. Ein struppiger Hund, der zusammengerollt am Feuer lag, während draußen der Wind an den Fenstern kratzte, wie etwas Hungriges, das eine weitere Nacht lang nicht hereingelassen wurde.

Die Fantasie gerann und starb, als Scheinwerfer die Dunkelheit wie Skalpelle zerrissen.

Die Lichtkegel peitschten in die Gasse und fixierten ihn wie ein Exponat unter Glas. Isaac öffnete die Augen mit der müden Resignation eines Mannes, der immer gewusst hatte, dass dieser Moment kommen würde. Das Auto rollte mit räuberischer Geduld vorwärts und hielt nur wenige Meter entfernt. Er hob die zitternde Hand gegen die Blendung, schnippte die Zigarette in eine schmutzige Pfütze und drückte sie unter der Ferse aus. Die Glut zischte ein letztes Mal protestierend auf und erlosch im Dunkeln.

Die Fahrertür öffnete sich mit einem metallischen Ächzen. Eine Gestalt entstieg dem Wagen, das Gesicht im Schatten verschlungen.

„Du hast den Ort gefunden“, rief Isaac. Seine Stimme klang dünner, als er beabsichtigt hatte, fast schon geisterhaft.

Die Tür fiel ins Schloss wie ein Sargdeckel. Das Echo hallte zwischen den schwitzenden Backsteinen und Isaacs Rippen wider. Er zuckte zusammen. Der Mann näherte sich mit langsamen, gezielten Schritten; seine Stiefel scharrten auf dem nassen Beton. Als er in das gnadenlose Licht der Scheinwerfer trat, kamen die Details zum Vorschein: scharfe, knochige Wangenknochen, eine lange, entzündete Narbe, die sich wie ein vergrabener Wurm über seine rechte Wange zog, und Augen – blasse, flache, uralte Augen, die schon bei zu vielen Männern das Licht hatten erlöschen sehen, um noch irgendwelche Wärme zu verspüren.

„Ist es erledigt?“, fragte der Schotte. Seine Stimme war wie Kies und Frost, eine Art von Stimme, die schon öfter Schreien und letzten Gebeten vorausgegangen war, als Isaac sich ausmalen wollte.

Isaac griff mit tauben Fingern in seinen Mantel und holte den dicken, braunen Umschlag hervor, der schwer von den zerstörten Leben anderer Leute war. Der Mann streckte eine behandschuhte Hand aus, doch Isaac zog sie zurück.

Ein tiefer Seufzer entwich der vernarbten Kehle. „Was ist.“

„Lass uns verdammt noch mal eins klarstellen“, krächzte Isaac, während seine Knöchel um das Papier herum weiß hervortraten, bis es wie alte Haut knitterte. „Du hast keine Ahnung, durch was ich kriechen musste, um das hier zu bekommen. Ich will dein Wort, das Wort deines Arbeitgebers, dass das hier mit mir stirbt. Dass es niemals aus dem Grab zurückkriecht, um mich zu finden.“

Der Schotte lächelte. Ein Goldzahn blitzte auf wie eine Patronenhülse. Es war kein beruhigendes Lächeln; es war das zufriedene Grinsen eines Raubtiers, dem gerade sein nächstes Mahl auf einem Silbertablett serviert worden war. „Du musst dir keine Sorgen machen“, murmelte er geschmeidig. „Mein Arbeitgeber versichert mir, dass das nicht auf uns zurückzuführen sein wird.“

Die Formulierung glitt durch Isaacs Kopf wie ein Luftzug aus einer offenen Gruft. Die Worte stimmten. Aber die Seele dahinter war längst tot. Er zögerte für einen letzten, nutzlosen Herzschlag und gab den Umschlag dann preis.

Der Mann öffnete ihn, prüfte den Inhalt mit klinischer Distanz, faltete ihn ordentlich zusammen und schob ihn in seinen Mantel. „Wir danken dir für deine Dienste.“

In der Gasse wurde es unnatürlich still. Selbst das betrunkene Gelächter aus der Kneipe schien zu verstummen, als hätte die Nacht ihre kalte Hand auf den Mund der Stadt gepresst. Der Mann ging nicht. Er stand einfach nur da und beobachtete ihn.

Eiskaltes Wasser flutete durch Isaacs Adern. Sein Puls hämmerte wie ein verzweifelter Gefangener gegen seine Rippen. Langsam, fast liebevoll, griff der Schotte in seine Innentasche und zog eine Pistole. Das schwarze Metall sog das Licht auf und gab nichts zurück.

Isaacs Mund füllte sich mit dem Geschmack von Kupfer und Terror. „Warte …“

Das Wort kam kaum über seine Lippen.

„Du hast alles getan, worum wir gebeten haben“, sagte der Mann leise und löste mit einem vertrauten, endgültigen *Klick* die Sicherung. „Du wirst kein Wort mehr darüber verlieren.“

Der Schuss zerriss die Nacht.

Der Aufprall schleuderte Isaac gegen die Wand wie eine ausrangierte Marionette. Weißglühende Qualen explodierten in seiner Brust und breiteten sich in nassen, reißenden Wellen aus. Seine Lungen krampften sich zusammen, als sie sich mit Feuer und Blut füllten. Er rutschte an den Backsteinen hinab und hinterließ einen dicken, glänzenden Streifen aus dunklem Rot, der in der Kälte leicht dampfte. Die Welt schrumpfte zu einem Tunnel aus pochendem Schmerz und schwindendem Licht zusammen.

Der Schotte sicherte die Waffe ruhig wieder und steckte sie ein, als hätte er nur kurz auf die Uhr geschaut.

Isaac versuchte zu sprechen, zu fluchen, zu betteln, irgendetwas, doch nur ein feuchtes Gurgeln kam hervor. Heißes, metallisch schmeckendes Blut quoll zwischen seinen zitternden Fingern hervor, während er hilflos in dem zerfetzten Loch in seiner Brust kramte. Die Gasse schloss sich um ihn; die Backsteine neigten sich wie Grabsteine, die Dunkelheit verdichtete sich zu etwas Lebendigem und Geduldigem. Der Mann stand über ihm, rückte den Umschlag unter seinem Arm zurecht; diese toten Augen blinzelten nicht, sie wurden nicht weicher.

Isaacs Atemzüge wurden flacher, gestohlen, verzweifelt. Jeder einzelne war ein Verrat. Die Kälte sickerte tiefer, bis in Mark und Erinnerung, geduldig wie die Totenstarre. In der Ferne ging das Gelächter aus der Kneipe weiter – gleichgültig, obszön, ewig.

Für einen letzten grausamen Moment sah er grüne Felder hinter seinen trüben Augen. Ein stilles Häuschen. Frost auf den Hecken. Ein Hund, der geduldig an einer Tür wartete, die sich nie wieder öffnen würde.

Dann wurde selbst diese Gnade zerrissen.

Isaac Milton starb im Schmutz einer Gasse in Birmingham, nur ein weiterer Schatten, den die Stadt zu Ende gekaut und ausgespuckt hatte. Der Schotte drehte sich um, stieg zurück in das Auto und fuhr davon. Die Scheinwerfer verblassten. Die Nacht verschlang den Rest.