Feindliche Übernahme

*Eden*

Ich stand im sterilen Licht des Labors. Es war der einzige Ort, an dem sich die Welt für mich kontrollierbar anfühlte. Das Summen der Kühlschränke, das Klicken des Inkubators alle vier Minuten und das leise Geräusch meiner Absätze auf dem Fliesenboden waren die einzigen Töne, die die Stille durchbrachen.

Die Kulturen brauchten noch achtundvierzig Stunden.

Ich wusste das, ohne nachzusehen. Ich sah trotzdem nach.

Die meisten würden das Gewissenhaftigkeit nennen. Das war es nicht. Gewissenhafte Menschen kontrollieren Dinge, weil sie Angst vor Fehlern haben. Ich kontrollierte sie, weil ich die Bestätigung brauchte, dass sich die Welt exakt so verhielt, wie ich es berechnet hatte.

Um neun Uhr war das Labor leer. Mein Team ging in berechenbaren Wellen – die jungen Forscher um sechs, die leitenden Mitarbeiter um acht und zuletzt Marcus, der sich immer zweimal verabschiedete, als ob das erste Mal nicht gezählt hätte. Ich blieb mindestens bis zehn. Manchmal bis Mitternacht. Ich hatte aufgehört so zu tun, als ginge es um die Arbeit.

Ich rief die Daten zum Wirkstoff auf meinem Hauptmonitor ab. Wonder 7 nannten wir es intern, bevor es bei der FDA-Anmeldung einen Namen bekam, den von uns niemand ernsthaft benutzen würde. Es war jetzt RX-7. Achtzehn Monate lang Studien. Zwei Jahre davor Entwicklung – ein konservativer Zeitplan für das, was wir erreicht hatten. Der Mechanismus war elegant. Er zielte auf einen Rezeptor-Signalweg ab, den bestehende Behandlungen grob wie mit einem Hammer angingen. RX-7 hingegen arbeitete mit einer Präzision, die von echtem Verständnis zeugte.

Klassenbester. Das hatten die unabhängigen Prüfer gesagt, drei von ihnen, getrennt voneinander, ohne sich abzusprechen.

Der FDA-Zulassungsprozess lief. Langsam, so wie sich große Institutionen eben bewegen. Wir hatten vor vierzehn Monaten eingereicht. Auf zwei Fragerunden geantwortet. Zweimal zusätzliche Studiendaten geliefert. Unser Zulassungsteam sagte achtzehn Monate voraus, möglicherweise zwölf, wenn die nächste Prüfung glattlief.

In der Zwischenzeit kümmerte sich Sebastian um das Finanzielle. Nicht dass es mich nicht interessierte, aber er hatte ein Talent dafür, Gelder zu beschaffen, mit dem ich mich nie messen wollte. Nach dem Börsengang, der genau zu dem Zeitpunkt stattfand, als wir die FDA-Anmeldung einreichten, hatten wir genug Liquidität, um uns auf Tests und Zulassung zu konzentrieren, ohne uns um Geld sorgen zu müssen. Genug, um den finalen Plan in Gang zu setzen. Das alles dank Sebastian – dem Gesicht der Firma, demjenigen, der sich mit Aktionären und dem Vorstand traf, demjenigen, der selbst die skeptischsten Investoren davon überzeugen konnte, dass RX-7 die Medizin verändern würde. Ich hingegen hatte die Kunst der Unsichtbarkeit in der Unternehmenswelt perfektioniert. Niemand sah Eden Mercer kommen. Nicht, bis es zu spät war.

Mercer Biotech war nicht nur eine Firma, die Sebastian und ich aus dem Nichts aufgebaut hatten. Sie war unsere Waffe. Unser Beweis dafür, dass wir Richard Briggs oder sein Imperium nicht brauchten.

Die Tür hinter mir glitt auf.

„Eden.“

Sebastians Stimme hatte diesen bekannten Unterton von Dringlichkeit. Ich drehte mich nicht sofort um. Ich notierte die Messwerte zu Ende, richtete mich dann auf und strich meinen Kittel glatt.

„Was ist?“, fragte ich mit gleichmäßiger Stimme.

Er legte ein Tablet auf die Werkbank. „Wir haben eine weitere Gelegenheit. Einer der kleinen Anteilseigner von Briggs Pharma – der alte Gründer, der von Anfang an bei Richard war. Er will verkaufen. Ganz diskret. Gesundheitliche Probleme, er will seine Enkel absichern.“

Ich nahm das Tablet und scannte die Details. 2,8 Prozent. Ein kleiner Anteil, aber jedes Stück zählte in diesem langen Spiel. Wir planten das seit sieben Jahren – wir kartierten die Aktionärsstruktur, studierten Verträge, identifizierten Schwachstellen. Richard Briggs hatte uns nie zur Kenntnis genommen. Er hatte sich entschieden, Jace zu adoptieren, den Sohn einer anderen Frau, damit er alles erbt, während unsere Mutter floh, ihren Namen änderte und verbittert und gebrochen starb. Der Hass, den ich für diesen Mann empfand – für sie beide –, war alt und vertraut. Er musste nicht mehr bewältigt werden. Er brauchte nur noch ein Ziel.

„Gut“, sagte ich schließlich. „Wir schlagen zu.“

Sebastian musterte mich. Seine Augen, die meinen in der Form glichen, aber viel unruhiger waren, verengten sich leicht. „Bist du sicher? Das ist der erste echte Schritt.“

„Ich bin mir sicher, seit dem Tag, als ich die Tagebücher meiner Mutter gelesen habe.“ Meine Stimme war hart wie Stahl. Ich legte das Tablet weg. „Wir holen uns zurück, was uns gehört. Stück für Stück. Bis Briggs Pharma den Mercers gehört.“

Er nickte, ein grimmiges Lächeln zupfte an seinen Lippen. „Und Clara?“

„Clara bleibt vorerst, wo sie ist. Sie weiß nicht, dass wir existieren. Lass es uns dabei belassen, bis wir bereit sind.“ Clara war Richards drittes Kind, geboren, nachdem unsere Mutter gegangen war, aufgewachsen innerhalb des Imperiums, aus dem wir ausgesperrt waren. Ich hatte noch nicht entschieden, ob sie eine Variable oder ein Kollateralschaden war. Sebastian hielt mich für sentimental, weil ich mich nicht schneller entschied. Sebastian dachte sich eine Menge Dinge.

Er warf mir diesen einen Blick zu – der sagte, dass ich zu hart war, den er aber nicht laut auszusprechen wagte – und schloss die Tür, ohne ein weiteres Wort zu sagen.

In dem Moment, als die Tür ins Schloss fiel, erlaubte ich mir einen einzigen tiefen Atemzug. Der Hass brandete auf. Richard Briggs. Dieser egoistische, arrogante Bastard, der ein Imperium auf dem Rücken der Menschen aufgebaut hatte, die er wie Müll entsorgte. Und Jace – sein auserwählter Erbe, nicht einmal sein Blut, was die ganze Angelegenheit fast komisch machte, wenn ich zu lange darüber nachdachte. Groß, breitschultrig, mit dieser anmaßenden Haltung eines Mannes, der nie wusste, was es hieß, für Krümel zu kämpfen. Ich hatte die Fotos in den Akten über die Jahre gesehen. Ich fühlte nichts, wenn ich sie betrachtete. Keine Neugier. Kein Verlangen. Nur die kalte Gewissheit, dass ich das Leben, das für ihn auf unserem gestohlenen Geburtsrecht aufgebaut wurde, demontieren würde.

Frustration stieg in mir auf. Das Labor fühlte sich plötzlich zu klein und zu leise an. Die Zahlen auf dem Bildschirm verschwammen. Ich brauchte Luft. Lärm. Etwas, das mich daran erinnerte, dass ich aus Fleisch und Blut war und nicht nur diese Maschine der Rache.

Eine Stunde später verließ ich das Gebäude und tauschte den Laborkittel gegen ein schlichtes schwarzes Kleid, das meine Kurven betonte und knapp über dem Knie endete. Kein Make-up außer einem dunkelroten Lippenstift, der perfekt zu meinen roten Haaren passte. Diesmal ließ ich sie offen – ein seltener Luxus, den ich mir erlaubte, weil die Farbe mich an unseren Vater erinnerte. Ich hatte darüber nachgedacht, sie zu färben, kam dann aber zu dem Schluss, dass das eine weitere Sache wäre, die Richard Briggs mir nahm – etwas, das ich nur ändern sollte, weil er existierte. Also ließ ich sie genau so, aber ich trug sie fast nie offen.

Ich rief einen Uber und fuhr zu einer Bar am Rande der Stadt – von der ich gehört, die ich aber nie besucht hatte. Gedimmtes Licht, teurer Whiskey; die Art von Ort, an dem Profis hingingen, um das Gewicht ihrer Ambitionen zu vergessen.

Ich saß an der Bar und bestellte einen Single Malt. Der erste Schluck brannte angenehm in meiner Kehle. Der zweite löste den Knoten in meiner Brust. Ich suchte keine Gesellschaft. Ich wollte heute Nacht einfach nicht mit meiner Wut allein sein.

Zwanzig Minuten später tauchte er neben mir auf.

„Harter Tag?“, seine Stimme war tief, sanft und hatte einen Hauch von Belustigung.

Ich drehte den Kopf. Er war auf eine scharfe, gefährliche Art attraktiv – dunkle Haare, intensive Augen, ein schlanker, muskulöser Körperbau unter einem maßgeschneiderten Hemd. Mitch, stellte er sich vor. Zuerst kein Nachname. Wir redeten anfangs nur wenig – oberflächliche Dinge, Gespräche, die keine wirkliche Investition erforderten. Aber er war aufmerksam. Er bemerkte die Anspannung in meinen Schultern, die Art, wie meine Finger das Glas etwas zu fest umklammerten.

Aus einem Drink wurden zwei. Seine Hand streifte meine, als er nach einem Untersetzer griff. Die Berührung hielt an. Ich spürte einen Funken – nicht emotional, nicht romantisch, sondern pures körperliches Bedürfnis. Ich war seit Monaten nicht mehr berührt worden. Die jahrelange Frustration des Planens, des Versteckens, des Allein-Tragens dieser Last verlangte nach Entladung.

„Komm mit“, sagte ich plötzlich, meine Stimme war fest, aber bestimmend.

Er hob eine Augenbraue, zögerte aber nicht.

Wir nahmen ein Zimmer im Hotel gegenüber. Die Tür war kaum ins Schloss gefallen, da drückte ich ihn dagegen. Ich wollte keine Zärtlichkeit. Ich wollte die Kontrolle. Mein Mund fand seinen in einem harten, fordernden Kuss. Seine Hände wanderten zu meiner Taille, aber ich packte seine Handgelenke und drückte sie kurz gegen die Wand.

„Heute Nacht machst du genau das, was ich sage“, flüsterte ich gegen seine Lippen.

Er stieß scharf die Luft aus, sichtlich erregt von dem Machtwechsel. Gut.

Ich zog ihn zuerst aus; meine Finger arbeiteten effizient die Knöpfe seines Hemdes auf und enthüllten einen trainierten Oberkörper und Bauch. Ich ließ meine Handflächen über seine Haut gleiten, spürte die Hitze, den beschleunigten Puls. Dann trat ich zurück und ließ mein schwarzes Kleid von den Schultern gleiten. Seine Augen verdunkelten sich, als er meinen Spitzen-BH und das passende Höschen sah – die geschmeidigen Linien meines Körpers, geformt durch Disziplin und lange Läufe im Morgengrauen.

Ich stieß ihn Richtung Bett. Er setzte sich an die Kante, und ich spreizte die Beine über ihn, rieb mich langsam gegen die wachsende Härte in seiner Hose. Seine Hände berührten mich endlich – sie glitten meine Oberschenkel hoch, griffen in meinen Hintern. Ich ließ es zu. Ich küsste ihn wieder, tiefer, biss auf seine Unterlippe, bis er stöhnte.

Als ich ihn aus seiner Hose befreite, war er hart und bereit. Ich nahm ihn in die Hand, strich fest auf und ab und genoss die Art, wie er die Luft anzog. Ich rollte ein Kondom über, das er vom Nachttisch genommen hatte, und sank in einer fließenden Bewegung auf ihn herab. Das Dehnen, die Fülle – es entlockte mir ein tiefes Stöhnen. Keine Liebe. Nicht einmal Zuneigung. Nur Erlösung.

Ich ritt ihn hart. Meine Hüften bewegten sich zielstrebig, auf der Jagd nach meinem eigenen Vergnügen. Seine Hände umfassten meine Brüste, seine Daumen kreisten über meine Brustwarzen durch die Spitze, bevor ich den Verschluss öffnete und den BH fallen ließ. Ich lehnte mich vor, meine Haare bildeten einen Vorhang um uns, und gab ein peitschendes Tempo vor. Er stieß nach oben, um mir entgegenzukommen, aber ich kontrollierte den Rhythmus; ich rieb fester, wenn ich Tiefe wollte, und wurde langsamer, wenn ich es hinauszögern wollte.

„Fuck, du bist intensiv“, keuchte er.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich ritt ihn, bis meine Oberschenkel zitterten und sich der Orgasmus wie eine Welle aufbaute. Als er über mich hereinbrach, verkrampfte ich mich um ihn, meine Nägel gruben sich in seine Schultern. Er folgte Momente später, schrie „fuuuuck“ und vergrub sein Gesicht in meinem Hals.

Wir kuschelten nicht. Ich rollte mich von ihm, atmete schwer und lag auf dem Rücken, den Blick zur Decke gerichtet. Die Frustration hatte nachgelassen, aber der Hass auf Briggs und seinen goldenen Sohn blieb unberührt. Rein. Unkompliziert.

Er drehte den Kopf zu mir. „Das war… unerwartet. Auf eine sehr gute Art.“

Ich sagte zunächst nichts. Dann, nach einer Minute: „Das ist ein einmaliges Angebot. Wir werden uns nie wiedersehen.“

Er kicherte leise. „Vielleicht finde ich dich ja. Was heute Nacht passiert ist, war zu gut für einen One-Night-Stand.“

Das weckte meine Aufmerksamkeit.

„Und wie genau willst du mich finden? Du kennst nicht einmal meinen Namen.“

„Ich bin Privatdetektiv. Ein ziemlich guter sogar. Ich dachte, ich könnte es darauf ankommen lassen.“

Natürlich war er das. Ich setzte mich auf und wickelte das Laken um mich. „Das ist vielleicht der unoriginellste Anmachspruch, den ich dieses Jahr gehört habe, und ich arbeite mit Risikokapitalgebern zusammen.“

Er grinste, unbeeindruckt. „Hat es funktioniert?“

„Wir werden sehen.“ Ich sah ihn zum ersten Mal an jenem Abend richtig an. Nützlich. Kontrolliert genug. Hungrig nach mehr – und nicht nur nach der Sorte, die man sehen konnte.

„Vielleicht können wir uns gegenseitig helfen“, sagte ich.

Ich gab ihm die Kurzfassung. Sebastian und ich waren die rechtmäßigen Kinder von Richard Briggs. Er hatte unsere Mutter verlassen und den Sohn einer anderen Frau als Erben für Briggs Pharma auserkoren. Wir hatten Mercer Biotech aus dem Nichts aufgebaut. Jetzt wollte ich, was uns gehörte. Alles.

„Ich brauche alles über Jace Briggs“, sagte ich, meine Stimme war kalt und präzise. „Seine Gewohnheiten, Schwächen, Beziehungen, geschäftlichen Entscheidungen. Jeder Anteilseigner, der mit Briggs Pharma verbunden ist. Nichts Illegales in diesem Stadium – nur Informationen. Vollständige Profile.“

Mitch beobachtete mich, seine Augen funkelten vor Interesse. „Das ist eine große Bitte.“

„Du wirst gut entlohnt werden. Und es könnte… weitere Vorteile geben.“ Ich ließ das Laken ein wenig rutschen, gerade genug, um ihn an das zu erinnern, was gerade geschehen war. „Aber versteh eins: Ich habe die Kontrolle. Immer.“

Er lächelte langsam. „Ich glaube, damit kann ich arbeiten.“

Wir tauschten Nummern. Er ging nach einer weiteren Runde – diesmal ging es schneller, ich nutzte seinen Körper wieder zur Entlastung. Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, stellte ich mich unter die Dusche und ließ das heiße Wasser den Schweiß und die vorübergehende Ablenkung wegwaschen.

Jace Briggs.

Ich stellte mir sein Gesicht aus den Akten vor. Der Hass brannte heißer als je zuvor. Ich versprach mir erneut, dass ich seine Zerstörung miterleben würde.

Das war erst der Anfang.