THE CLEARING
⚠️ WARNHINWEIS & LESER DISKRETION ⚠️
HOUSE OF SKIN ist eine 18+ Dark Romance. Es ist NICHT für Leser unter 18 Jahren geeignet.
Bevor du fortfährst, lies diese Warnung bitte sorgfältig durch.
Dieses Buch behandelt dunkle und verstörende Themen, darunter:
🔞Nicht-einvernehmliche sexuelle Situationen⛓️Zweifelhafte Zustimmung / Nötigung🔒Gefangenschaft und Festhalten gegen den eigenen Willen🖤Sexuelle Gewalt und Diskussionen über Vergewaltigung🍑Analverkehr🔫Schusswaffen, Gewalt und kriminelle Aktivitäten🩸Mafia/Bratva-Themen🧠Besessenheit, Manipulation und psychische Kontrolle⚠️Toxisches und moralisch verwerfliches Verhalten
Der Held dieser Geschichte ist kein guter Mensch.
Er tut böse Dinge. Er trifft schreckliche Entscheidungen. Sein Verhalten ist toxisch, besitzergreifend, kontrollierend und manchmal unverzeihlich.
Das ist beabsichtigt.
Dies ist eine Dark Romance. Die Toxizität ist kein versehentlicher Charakterfehler, der durch das Lektorat geschlüpft ist. Sie ist Teil der Geschichte und der Entwicklung des Charakters. Es gibt einen Erlösungsbogen, aber Erlösung macht nicht ungeschehen, was vorher passiert ist.
Wenn du also bereits weißt, dass Themen wie Vergewaltigung, Nötigung, Gefangenschaft oder moralisch verwerfliche Helden nichts sind, was du in der Fiktion genießen kannst, lies dieses Buch bitte nicht.
Falls du Bücher wie Haunting Adeline wegen ihrer dunkleren Themen nicht lesen konntest oder dich die Moral der Charaktere unwohl fühlen ließ, ist dieses Buch möglicherweise ebenfalls nichts für dich.
Und wenn du dich auf diese Geschichte einlässt, obwohl du genau weißt, was sie enthält, verbringe bitte nicht das ganze Buch damit, mir zu sagen, dass der Held toxisch ist, dass er ein schrecklicher Mensch ist oder dass sein Verhalten inakzeptabel ist.
Ich weiß.
Genau das ist der Punkt.
Bitte lies die Warnungen, verstehe, worauf du dich einlässt, und entscheide dann, ob diese Geschichte etwas für dich ist.
🚨 EINE SEHR WICHTIGE UNTERSCHEIDUNG
Nichts in diesem Buch soll andeuten, dass diese Verhaltensweisen im echten Leben akzeptabel sind.
Ich dulde keine Vergewaltigung, Nötigung, Missbrauch, Gefangenschaft oder nicht-einvernehmliche Beziehungen in irgendeiner Form.
Nötigung ist keine Zustimmung. Nicht-einvernehmlicher sexueller Kontakt ist sexualisierte Gewalt. Missbrauch ist keine Romantik.
Eine fiktive Geschichte, die diese Themen erforscht, macht sie in der Realität nicht akzeptabel.
Dark Romance ist Fiktion. Die Charaktere, Situationen und Beziehungen existieren innerhalb einer fiktiven Erzählung, und Leser sollten in der Lage sein, die Fantasie einer Geschichte von der Realität missbräuchlichen Verhaltens zu trennen.
Romantisiere niemals realen Missbrauch.
Wenn jemand deine Grenzen verletzt, dich nötigt, dich bedroht oder dich ohne deine Zustimmung anfasst, ist das keine Dark-Romance-Fantasie. Das ist ein realer Übergriff, und du verdienst Sicherheit, Unterstützung und Respekt.
Lies Dark Fiction bewusst. Kenne deine Grenzen. Kenne deine Trigger. Wisse, wann du das Buch beiseitelegen musst.
Und am wichtigsten:
Lass dich niemals von Fiktion lehren, dass etwas Schädliches im echten Leben romantisch ist.
🖤Lies die Warnungen. Wisse, worauf du dich einlässt. Dann entscheide, ob du bereit bist, das House of Skin zu betreten.
PLAYLIST
CHASE HOLFELDER- ANIMAL
SO BELOW SOUND-BONE
OZZIEMUSIC-OVER YOU
FLOWER FACE-MAYBE
TEFLON SEGA- DEMONS
REED WONDER- FATAL ATTRACTION
TEFLON SEGA- SINNER
ARYAN SHAH- DISSOCIATION
ALLEGRA JORDYN- MINE
ARI ABDUL- TASTE
LUNA NOIR- NO GENTLEMAN
ZAGREB, KROATIEN
Ich fahre jetzt schon seit zwei Stunden. Die Straße aus Zagreb heraus wurde vor vierzig Minuten zu etwas, das mein Navi nicht mehr erkannte. Der Asphalt war rissig und aufgewölbt, und blassgrüne Unkrautbüschel drangen hindurch. Das machte mir nichts aus. Ich hatte eine handgezeichnete Karte von einem Botaniker, den ich letztes Jahr auf einer Konferenz in Split getroffen hatte. Ein alter Mann, der nach Pfeifentabak roch und sagte: „Medvednica hat Ecken, um die sich niemand mehr schert. Zu steil. Zu viele Geschichten.“ Er hatte gezwinkert, als er *Geschichten* sagte, und ich hatte angenommen, er meinte Wilderer oder Wildschweine.
Die Luft veränderte sich.
Das ist der Teil, den ich niemandem erklären kann. Nicht richtig zumindest. Die Autofenster waren offen, und die Luft änderte sich von Sommerstaub und Diesel zu etwas Kaltem, Feuchtem und Lebendigem. Verrottende Blätter. Moos. Darunter etwas Blumiges, das ich noch nicht benennen konnte. Die Art von Geruch, bei der meine Finger nach einem Skalpell jucken. Ich bin Botanikerin. Das ist es, was ich tue.
Ich hielt dort an, wo die Straße komplett endete. Kies knirschte unter den Reifen, dann Stille. Echte Stille. Nicht die Art von Stille in der Stadt, unter der immer der Verkehr summt. Waldstille. Die Bäume hier waren alt. Meist Buchen. Einige Eichen. Das Unterholz war dicht und unberührt, und mein Herz schlug schon in dieser ganz speziellen Weise schneller, wie es das immer bei einem guten Fund tut.
Ich betrachtete mein Gesicht im Rückspiegel. Gewohnheit. Dunkles, gewelltes Haar fiel in Strähnen um ein Gesicht, das nirgendwo so richtig hinpasst. Halb Parsi, halb Australierin, von Geburt an Zoroastrierin. Das bedeutet, jedes Mal, wenn mich jemand fragt und ich antworte, bekomme ich denselben leeren Blick, gefolgt von der Frage: *Was zur Hölle ist ein Zoroastrier?* Meine Uni-Mitbewohnerin Rhea nannte mich früher eine nerdige Disney-Prinzessin. Ich weiß bis heute nicht, ob das eine Beleidigung war. Dunkelbraune Augen, die für mein Gesicht zu groß wirken. Das sagte sie auch. *Komisch.* Ich klappte den Spiegel wieder hoch.
Ich hängte mir die Tasche über die Schulter. Pinzette. Drei Skalpelle in verschiedenen Größen. Glasfläschchen mit Korken. Eine kleine Handschaufel. Taschenlampe. Regenjacke. Ein Kompass am Schlüsselbund, der am Reißverschluss befestigt war. Ich habe das oft genug gemacht, um zu wissen, was ich mitnehmen und was ich zu Hause lassen muss.
Ich stieg vom Asphalt herunter.
Die Temperatur fiel sofort. Vielleicht um fünf Grad. Der Boden war weich unter meinen Stiefeln. Nicht matschig. Einfach nachgiebig. Als wäre der Waldboden seit Jahren von nichts Schwererem als Hirschhufen betreten worden. Ich ging langsam. Das ist der Teil, der Geduld erfordert. Man überstürzt keinen unberührten Standort. Man lässt ihn sich selbst enthüllen.
Zuerst Bilsenkraut. Ein kleines Vorkommen bei einem umgefallenen Baumstamm. Ich kniete mich hin und machte Fotos, bevor ich es einsammelte. Immer erst dokumentieren, bevor man etwas stört. Die Blätter waren gesund. Keine Anzeichen von Pestiziden durch die landwirtschaftlichen Flächen im Süden. Saubere Proben.
Ich drang tiefer in den Wald vor.
Der Nebel zog langsam auf. Zuerst bemerkte ich es nicht, weil ich über einer Ansammlung von etwas kauerte, das vielleicht wilde Engelwurz war, und versuchte, die Struktur des Stängels zu bestimmen. Als ich aufstand, waren die Bäume zwanzig Meter weiter vorne halb verschwunden. Verschluckt von Grau. Ich sah auf meinen Kompass. Norden war immer noch Norden. Ich war vielleicht vierzig Minuten gelaufen. Kein Problem. Ich konnte einfach umkehren.
Nur dass ich den Weg nicht mehr sehen konnte, als ich mich umdrehte.
Der Nebel hatte sich auch hinter mir ausgebreitet.
Ich ging nach Norden. Der Kompass zeigte Norden an. Fünfzehn Minuten. Zwanzig. Der Boden fiel ab, was ich vom Hinweg nicht kannte. Ich blieb stehen. Der Wald war ruhig geworden. Nicht still. Aber auf eine falsche Art ruhig. Keine Vögel. Die Grillen hatten aufgehört zu zirpen.
Ein Rabe krächzte irgendwo links von mir. Ein einzelner, scharfer Laut. Dann nichts mehr.
Ich blinzelte, der Nebel verzog sich und vor mir tat sich eine Lichtung auf.
Das hätte hier nicht sein dürfen. Das Gelände war nicht für eine natürliche Lichtung geeignet. Die Baumgrenze war zu gleichmäßig. Und mitten darauf stand ein Zelt. Ein Zirkuszelt. Ich weiß nicht, wie ich es sonst nennen soll. Hoch und spitz zulaufend. Mit dunkelgrünen und schwarzen Streifen. Aus Segeltuch. Altes Segeltuch, das verwittert, geflickt und wieder verwittert war. Es wogte leicht in einer Brise, die ich auf meiner Haut nicht spüren konnte.
Meine Füße blieben stehen. Mein Verstand schrie: Lauf.
Ich bin Wissenschaftlerin. Ich habe Tollkirschen mit bloßen Händen angefasst. Ich bin in drei Ländern allein durch Wälder gewandert. Ich weiß, wie eine gefährliche Situation aussieht.
Ich ging auf die Lichtung.
Ich weiß nicht warum. Ich weiß es immer noch nicht. Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, meine Handflächen waren feucht und jeder Instinkt in mir schrie, ich solle umdrehen und laufen, einfach weiterlaufen, bis ich die Straße erreiche. Aber meine Beine bewegten sich weiter. Als hätte mich jemand am Brustbein gepackt und würde mich ziehen.
Der Zelteingang stand offen. Nur ein Schlitz. Vielleicht einen halben Meter breit. Darin war es dunkel.
Dann hörte ich den Bach. Wasser, das über Steine floss. Ganz nah. Vielleicht hinter dem Zelt.
Ich drängte mich durch den Eingang.
Der Geruch traf mich zuerst. Parfüm. Schwer, blumig und teuer. Darunter Schweiß. Menschlicher Schweiß. Frisch. Und noch etwas anderes. Erdig. Modrig. Wie ein Stall, der schon lange nicht mehr ausgemistet wurde.
Ich schaltete meine Taschenlampe ein.
Der Lichtkegel traf den Boden. Fußabdrücke auf der festgetretenen Erde. Nackte Füße. Stiefelabdrücke. Etwas wurde hierher geschleift. Ich schwenkte das Licht nach oben.
Ein Mann stand drei Meter entfernt.
Mit freiem Oberkörper. Eingeölt. Das Licht spiegelte sich auf seiner Brust, seinem Bauch und seinen Armen. Seine Arme waren dicker als meine Oberschenkel. Er trug eine dunkle Hose, übersät mit Schlamm- und Grasflecken. Seine Stiefel waren mit getrocknetem Dreck verkrustet. Und sein Kopf.
Sein Kopf war der eines Schweins.
Ich ließ die Taschenlampe fallen.
Sie schlug auf dem Boden auf und rollte zur Seite. Der Lichtkegel wirbelte herum und ich sah die anderen. Überall waren Körper. Sie standen im Dunkeln. Warteten. Männer mit Tiermasken. Eber. Hirsch. Fuchs. Wolf. Irgendetwas mit einem Geweih, das sich oben im Dunkeln verlor, wo das Licht nicht hinkam. Frauen, völlig nackt, bis auf ihre Masken. Vogelmasken mit langen Schnäbeln. Einige trugen Lederriemen, die sich über ihren Oberkörper zogen. Ich sah Maschinen. Metallstühle, die am Boden verschraubt waren. Seile, die von den Zeltstangen hingen. Ein Tisch mit Dingen, die ich mir lieber nicht ansehen wollte.
Der Mann mit dem Schweinskopf ging auf mich zu.
Ich konnte mich nicht bewegen. Mein Körper gehorchte mir nicht mehr. Der Lichtkegel hob sich, als er sich bückte, um die Taschenlampe aufzuheben. Er richtete sich auf. Er war riesig. Mindestens zwei Meter groß. Ich bin eins fünfzig. Ich musste den Kopf weit in den Nacken legen, um in sein Gesicht zu sehen.
Die Maske war keine Maske.
Ich sah, wo die Haut in seinen Hals überging. Keine Naht. Kein Rand. Einfach Fleisch, das in Fleisch überging. Ich weiß nicht, was ich da gesehen habe. Ich weiß es immer noch nicht. Mein Verstand lehnte es ab. Er bot mir den Gedanken an: „Das ist eine sehr gute Prothese“, wie ein rettendes Geschenk.
Er leuchtete mir direkt in die Augen.
Ich zuckte zusammen und sah weg. Als meine Sicht klarer wurde, sah ich die Frauen deutlicher. Ihre Haut war echt. Menschlich. Gänsehaut auf den Armen einer Frau. Ein Tattoo auf der Hüfte einer anderen. Eine dritte atmete viel zu schnell. Ihre Rippen zeichneten sich bei jedem Atemzug ab.
Ich sah wieder zu dem Schwein.
Ich versuchte zu sprechen. Mein Mund öffnete und schloss sich. Nichts kam heraus. Ich schluckte und das Geräusch war ohrenbetäubend in der Stille.
„Tut mir leid“, sagte ich. Meine Stimme klang dünn und hoch. „Das war keine Absicht. Es tut mir leid. Ich gehe schon. Entschuldigen Sie das Eindringen.“
Ich fing an zurückzuweichen. Meine Tasche lag auf dem Boden. Ich konnte mich nicht daran erinnern, sie fallen gelassen zu haben. Es war mir egal.
„Es tut mir so leid. Ich gehe jetzt. Es tut mir wirklich leid. Ich wollte nicht –“
Er streckte die Hand aus.
Seine Finger schlossen sich um eine Strähne meines Haares. Nur eine einzige. Daumen und Zeigefinger. Er rieb daran. Langsam. Als würde er den Stoff prüfen.
„Du kannst nicht gehen.“
Die Stimme war tief. Zu tief für eine menschliche Kehle. Bariton. Kühl. Wie ein Arzt, der eine Diagnose stellt.
„Was?“, flüsterte ich.
Er legte den Kopf schief. Der Schweinerüssel neigte sich zur Seite. Die Taschenlampe war immer noch auf mein Gesicht gerichtet und ich konnte seine Augen hinter der Maske nicht sehen. Ich wollte seine Augen auch gar nicht sehen.
„Du bist freiwillig hereingekommen.“ Er ließ mein Haar aus den Fingern gleiten. „Wer das House of Skin betritt, verlässt es nicht mehr.“
Ich öffnete den Mund. Kein Laut kam heraus.
Hinter ihm bewegten sich die anderen. Eine Frau mit einer Krähenmaske lachte leise. Es war kein grausames Lachen. Es war schlimmer. Es war mitleidig.
Der Mann mit dem Schweinskopf drehte sich um und ging zurück in die Dunkelheit. Die Taschenlampe blieb am Boden liegen, nach oben gerichtet, und warf lange Schatten gegen die Zeltwände.
Ich stand einfach nur da.
Meine Füße wollten sich immer noch nicht bewegen. Meine Probenröhrchen waren aus der Tasche gefallen. Kleine Glasröhrchen, die im Licht der Taschenlampe glänzten. Engelwurz. Bilsenkraut. Alles war jetzt bedeutungslos.
Der Zelteingang hinter mir war zu. Oder zugemacht worden. Ich hatte nicht gehört, wie es geschah.
Ich hörte den Bach wieder. Jetzt näher. Und Schritte. Sanft. Nackte Füße auf festgetretener Erde. Jemand kam aus Richtung der Maschinen auf mich zu. Ich konnte nicht sehen, wer es war. Die Taschenlampe zeigte in die falsche Richtung.
„Karina.“
Mein Name. Jemand hatte meinen Namen gesagt. Oder vielleicht halluzinierte ich vor Angst. Oder vielleicht war es nur der Wind.
Ich hatte niemandem meinen Namen verraten.
