Verliebt am Comer See

Kapitel Eins

Die Einladung

Die Einladung kam an einem Dienstagmorgen an.

Cremefarbenes Papier. Schweres Material. Goldene Schrift.

Natürlich war sie golden.

Camille Bennett starrte fast eine volle Minute lang auf den Umschlag auf ihrer Küchentheke, bevor sie ihn berührte.

Sie wusste es bereits.

Es gibt Dinge, die der Körper begreift, noch bevor der Verstand dazu bereit ist.

Ihr Name war handschriftlich auf die Vorderseite geschrieben.

Miss Camille Bennett

Nicht Camille und Julian.

Nur Camille.

Vor sechs Monaten hätte es sich noch unnatürlich angefühlt, ihren Namen ohne seinen daneben zu sehen.

Jetzt fühlte es sich einfach nur richtig an.

Sie schob einen Finger unter den Verschluss.

Die Karte darin war unglaublich schön.

Geprägte Weinranken wanden sich um die Ränder. Die Schrift war elegant und dezent. Wahrscheinlich von jemandem ausgesucht, der mehr für Einladungen verlangte, als Camille derzeit an Monatsmiete zahlte.

Und dort, zentriert zwischen all dieser geschmackvollen italienischen Extravaganz, standen die Worte, von denen sie gewusst hatte, dass sie kommen würden.

Julian Cross & Sienna Laurent

Trotzdem zog sich Camilles Magen zusammen.

bitten um das Vergnügen Ihrer Anwesenheit…

Sie hörte auf zu lesen.

„Auf gar keinen Fall.“

Sie ließ die Einladung auf die Theke fallen.

Ihr Telefon klingelte.

Camille sah auf das Display.

Margaret Cross.

„Das ist doch nicht euer Ernst.“

Es klingelte erneut.

Sie überlegte, es zu ignorieren.

Dann gewann das schlechte Gewissen.

Das tat es meistens.

Camille ging ran.

„Hallo, Margaret.“

„Du hast sie geöffnet.“

Keine Frage.

Camille schloss die Augen.

„Guten Morgen auch dir.“

„Du hast sie geöffnet, nicht wahr?“

„Ich halte sie seit etwa dreißig Sekunden in der Hand. Hast du mein Apartment überwachen lassen?“

„Ich kenne dich eben.“

Eine Pause.

Dann wurde Margarets Stimme sanfter.

„Bitte komm.“

Camille lachte tatsächlich.

„Nein.“

„Camille –“

„Margaret, dein Sohn heiratet die Frau, für die er mich verlassen hat.“

„Er hat dich nicht *wegen* Sienna verlassen.“

Camille starrte auf die Einladung.

„Das ist eine sehr kreative Auslegung der Ereignisse.“

„Die beiden waren nicht zusammen, als –“

„Er hat sich am vierzehnten Oktober von mir getrennt. Ihre ersten Paparazzi-Fotos entstanden am zweiten November.“

Stille.

Camille lächelte freudlos.

„Aber ja. Ich bin sicher, diese achtzehn Tage waren lebensverändernd.“

„Camille.“

„Mir geht es gut.“

Es kam ganz automatisch.

Sie war verdammt gut darin geworden, diese drei Worte zu sagen.

Mir geht es gut.

Als Reporter vor dem Apartment warteten, das sie einst mit Julian geteilt hatte.

Mir geht es gut.

Als Fotos auftauchten, wie Julian und Sienna das Chateau Marmont verließen und er die Hand auf ihrem unteren Rücken hatte.

Mir geht es gut.

Als Sienna seine Jacke trug.

Ihre Jacke, technisch gesehen.

Camille hatte sie ihm nach seinem ersten großen Gehaltsscheck gekauft, weil er zwanzig Minuten lang vor dem Laden gestanden, sie angestarrt und sich geweigert hatte, so viel Geld für sich selbst auszugeben.

Sienna hatte sie morgens um sieben über bloßen Schultern getragen, als sie sein Haus verließ.

Dieses Foto war besonders aufschlussreich gewesen.

„Dir geht es nicht gut“, sagte Margaret.

Camille biss die Zähne zusammen.

„Dann scheint eine zehntägige Feier von Julians ewiger Hingabe an eine andere Frau eine ungewöhnliche Therapieform zu sein.“

„Es ist am Comer See.“

„Ach so. Na dann.“

Margaret seufzte.

„Wir haben dich lieb.“

Das machte es noch schlimmer.

Camille blickte aus dem Fenster.

Los Angeles glitzerte in der Morgensonne. Es war völlig gleichgültig, dass irgendwo in einem der Millionen Apartments eine Frau eingeladen wurde, zuzusehen, wie jemand anderes den Mann heiratete, mit dem sie alt werden wollte.

„Ich habe euch auch lieb“, sagte sie leise.

„Du warst acht Jahre lang Teil dieser Familie.“

Da war es.

Warst.

Vergangenheitsformen haben scharfe Kanten.

„Margaret…“

„Ich will nicht, dass das, was zwischen dir und Julian passiert ist, bedeutet, dass wir auch dich verlieren.“

Camille schluckte.

Acht Jahre lang waren die Crosses Geburtstage, Weihnachtsmorgen und Sonntagsessen gewesen.

Besonders nachdem sie ihre eigene Familie verloren hatte.

Nicht verloren.

Das stimmte nicht ganz.

Die Bennetts lebten sehr wohl noch.

Sie hatten nur seit fast fünf Jahren nicht mehr richtig miteinander gesprochen.

Und Julian war der Grund dafür.

Ihr Vater hatte ihn fast sofort abgelehnt.

Nicht, weil Julian arm war. Edward Bennett scherte sich bei weitem nicht so sehr um Geld, wie die Leute annahmen.

Er scherte sich um Motive.

Und von Anfang an war er überzeugt gewesen, dass Julian Cross ein bestimmtes Motiv hatte.

„Dieser Junge betrachtet jeden Raum, als würde er berechnen, wer ihn in den nächsten bringen kann.“

Camille war vierundzwanzig und rasend verliebt gewesen.

„Vielleicht verstehst du einfach nicht, dass nicht jeder Menschen nach ihrem Wert misst.“

Der Gesichtsausdruck ihres Vaters hatte sich verändert.

Sie erinnerte sich noch genau daran.

„Camille, genau das ist es, wovor ich Angst habe, dass er es tut.“

Sie hatte sich trotzdem für Julian entschieden.

Jahrelang hatte sie geglaubt, diese Entscheidung würde allen anderen das Gegenteil beweisen.

Bis Julian berühmt wurde.

Bis er Sienna Laurent traf.

Bis er eines Abends Camille in der Küche gegenübersaß, die sie gemeinsam entworfen hatten, und ihr erzählte, dass sich in ihm etwas verändert habe.

Er brauchte etwas anderes.

Etwas Aufregendes.

Er liebte sie wohl.

Er war nur einfach nicht mehr in sie verliebt.

Acht Jahre, reduziert auf einen kleinen Unterschied zwischen zwei Präpositionen.

„Camille?“

Sie blinzelte.

„Ich bin hier.“

„Komm nach Italien.“

„Nein.“

„Mir zuliebe.“

„Das ist emotionale Erpressung.“

„Ja.“

Trotz allem musste Camille lächeln.

Margaret fuhr hastig fort: „Jeder wird da sein. Daniel, Sophie, die Kinder. Du musst keine Zeit mit Julian verbringen. Die Villa ist riesig.“

„Ich kann mir denken, dass sie das sein muss, um Siennas Gästeliste unterzubringen.“

„Camille.“

„Entschuldigung.“

Das war sie nicht.

Margaret zögerte.

Dann sagte sie das Eine, das sie besser für sich behalten hätte.

„Julian glaubt nicht, dass du kommst.“

Camille hielt inne.

„Tut er das?“

„Das hätte ich nicht sagen sollen.“

„Nein. Wahrscheinlich nicht.“

„Er denkt nur, es könnte zu schwer für dich sein.“

Etwas Unangenehmes regte sich in Camille.

Zu schwer.

Natürlich dachte er das.

Julian hatte schon immer gewusst, wie sehr sie ihn liebte.

Das war Teil des Problems.

Selbst als er die Beziehung beendete, hatte er geweint.

Er hatte ihre Hände über dem Küchentisch gehalten und ihr gesagt, dass sie ihm immer etwas bedeuten würde.

Als würde er ihr einen Trostpreis überreichen.

Und irgendwo unter all seiner Schuldgefühlen hatte Camille noch etwas anderes gesehen.

Gewissheit.

Julian glaubte, sie würde am Boden zerstört sein.

Er glaubte, dass sie sich irgendwann wieder erholen würde.

Aber er glaubte auch, dass ein Teil von ihr immer ihm gehören würde.

Weil er das schon immer getan hatte.

Camille sah sich die Einladung noch einmal an.

Comer See.

Zehn Tage.

Eine Hochzeit.

Ein Ex-Freund.

Eine berühmte Braut.

Und ungefähr zweihundert Leute, die dank der Klatschpresse wahrscheinlich jedes demütigende Detail ihrer Trennung kannten.

Wunderbar.

„Ich verspreche gar nichts“, sagte sie.

Margaret holte aufgeregt Luft.

„Das ist kein Nein.“

„Es kommt einem Nein sehr nahe.“

„Ich nehme es.“

„Margaret –“

„Ich hab dich lieb.“

Die Leitung war tot.

Camille starrte auf ihr Telefon.

„Manipulative Frau.“

Es klopfte an ihrer Tür.

Sie zog die Stirn kraus.

Noch ein Klopfen.

Camille ging durch die Wohnung und öffnete.

Ein Kurier stand draußen und hielt ein riesiges Arrangement aus weißen Rosen.

„Camille Bennett?“

„Leider.“

Er lächelte.

„Die sind für Sie.“

Sie nahm sie an, unterschrieb und trug die Blumen in die Wohnung.

Zwischen den Blumen steckte eine Karte.

Für eine lächerliche Sekunde tat ihr Herz etwas Dummes.

Dann hasste sie sich dafür.

Julian pflegte früher weiße Rosen zu schicken.

Sie zog die Karte heraus.

Dachte, das könntest du heute gebrauchen.

Bring niemanden um. Das gibt nur Schreibkram.

— Lila

Camille lachte.

Sie lachte tatsächlich.

Ihre beste Freundin kannte sie zu gut.

Sie machte ein Foto von den Blumen und schickte es ab.

Camille: Einladung ist angekommen.

Sofort erschienen drei Punkte.

Lila: Verbrenn sie.

Camille: Margaret hat angerufen.

Lila: Blockier sie.

Camille: Sie will, dass ich hingehe.

Das Telefon klingelte sofort.

Camille ging ran.

„Nein.“

„Du gehst da nicht hin.“

„Guten Morgen, Lila.“

„Du verbringst absolut nicht zehn Tage damit, diesem Goldie-Verschnitt von einem Arschloch dabei zuzusehen, wie er Malibu Barbie heiratet.“

Camille lehnte sich gegen die Theke.

„Sienna ist nicht blond.“

„Emotional ist sie blond.“

„Das ergibt keinen Sinn.“

„Es ergibt genau den Sinn, den es ergeben muss.“

Camille lächelte.

Lila hasste Julian seit genau sechs Monaten.

Davor hatte sie ihn vergöttert.

Das hatten alle.

Das war Julians Gabe.

Er war nicht erschreckend gut aussehend.

Er war gut aussehend, natürlich. Hellbraunes Haar, das nie ganz so wollte, wie er, warme braune Augen, ein sportlicher Körper, ein leichtes Lächeln.

Aber es gab schönere Männer in Hollywood.

Julians wahre Waffe war sein Charme.

Er brachte Kellner zum Lachen.

Er merkte sich die Namen von Assistenten.

Er rief die Mütter von Leuten an.

Wenn Julian Cross einen ansah, fühlte man sich interessant.

Acht Jahre lang hatte Camille geglaubt, den Mann hinter all dem zu kennen.

Vielleicht kannte sie ihn auch.

Das war der Teil, den niemand verstand.

Julian hatte bei ihr nichts vorgespielt.

Das wusste sie.

Er hatte sie geliebt.

Sie glaubte immer noch daran.

Er hatte sie einfach nicht genug geliebt, um zu erkennen, was er da gerade wegwarf.

„Ich überlege es mir“, sagte Camille.

Lila wurde still.

Dann:

„Hast du eine Kopfverletzung erlitten?“

„Margaret will mich dort haben.“

„Margaret hat auch Julian hervorgebracht, also ist ihr Urteilsvermögen fragwürdig.“

„Lila.“

„Schon gut. Warum ziehst du es tatsächlich in Betracht?“

Camille fuhr mit einem Finger über den Goldrand der Einladung.

Weil Julian dachte, sie würde es nicht verkraften.

Weil sie vor sechs Monaten mit zwei Koffern aus ihrem gemeinsamen Haus ausgezogen war, während Sienna schließlich in das Leben spazierte, das Camille mit aufgebaut hatte.

Weil sie es leid war, dass jeder sie ansah, als hätte sie ein Unglück überlebt.

Weil sie vielleicht beweisen wollte, dass sie es getan hatte.

„Ich weiß es nicht.“

„Das ist gelogen.“

Camille seufzte.

„Vielleicht bin ich es leid, mich zu verstecken.“

Lilas Stimme wurde weicher.

„Du hast dich nicht versteckt.“

Hatte sie das nicht?

Sie hatte aufgehört, Branchenevents zu besuchen.

Hatte aufgehört, Einladungen anzunehmen.

Hatte aufgehört, Unterhaltungsnachrichten zu lesen.

Sie war in eine Wohnung auf der anderen Seite der Stadt gezogen und hatte sich ein Leben aufgebaut, das klein genug war, damit darin kein Platz mehr für Julian war.

Sie nannte es Heilung.

Vielleicht war ein Teil davon auch Heilung.

Vielleicht war ein Teil davon aber auch Feigheit.

Ihr Handy vibrierte an ihrer Wange.

Eine Benachrichtigung.

Lila redete noch immer, als Camille das Telefon wegzog, um nachzusehen.

Entertainment Weekly.

Sie hätte diese Benachrichtigungen vor Monaten deaktivieren sollen.

Ein Foto füllte den Bildschirm aus.

Julian und Sienna am Abend zuvor vor einem Restaurant.

Sienna sah hinreißend aus.

Das tat sie immer.

Groß. Schlank. Elegant auf diese ganz spezielle Art, die in der Modewelt geliebt wurde.

Julian hatte einen Arm um ihre Taille gelegt.

Er lachte.

Camille wartete auf den Schmerz.

Er kam.

Aber diesmal war er sanfter.

Eher eine Erinnerung als eine Wunde.

Interessant.

Dann las sie die Schlagzeile.

JULIAN CROSS & SIENNA LAURENT: COUNTDOWN ZUR HOCHZEIT AM COMER SEE: „WIR WAREN NOCH NIE GLÜCKLICHER.“

Camille starrte darauf.

„Lila?“

„Ja?“

„Vielleicht gehe ich doch hin.“

„Oh Gott.“

„Vielleicht muss ich das.“

„Camille –“

„Was soll ich denn machen? Jedes Restaurant meiden, das sie besuchen könnten? Jede Premiere? Jeden Menschen, den wir beide kennen? Für immer?“

„Nein. Aber es gibt einen großen Unterschied zwischen emotionalem Wachstum und der freiwilligen Teilnahme an der Hochzeit deines Ex.“

Camille lachte.

„Wahrscheinlich.“

„Und du vergisst ein kleines Problem.“

„Was?“

„Du kannst da nicht alleine hingehen.“

Camille runzelte die Stirn.

„Warum nicht?“

„Weil ich dich liebe.“

„Das ist keine Erklärung.“

„Du wirst in eine Villa voller Hollywood-Leute spazieren, während Julian mit seiner berühmten Verlobten auftaucht, und jeder dort wird dich mit diesem furchtbaren Mitleidsblick anstarren.“

„Das ist mir egal.“

„Doch, das ist es.“

Camille öffnete den Mund.

Schloss ihn wieder.

Verdammt nochmal.

Lila fuhr fort.

„Du brauchst eine Begleitung.“

„Nein.“

„Eine spektakuläre Begleitung.“

„Nein.“

„Jemanden, der beleidigend attraktiv ist.“

„Lila.“

„Am besten jemanden, den Julian hasst.“

Camille lachte.

„Soll ich mir einen online bestellen?“

„Ich meine das ernst.“

„Das ist ja das Problem.“

„Ich werde darüber nachdenken.“

„Bitte nicht.“

Aber Lila war schon verstummt.

Camille kannte diese Stille.

Sie war schon einigen katastrophalen Entscheidungen im Laufe ihrer Freundschaft vorausgegangen.

„Lila.“

Nichts.

„Lila.“

Dann:

„Oh.“

Camille mochte dieses Oh nicht.

„Was?“

„Oh, das ist perfekt.“

„Was ist perfekt?“

Lila fing an zu lachen.

Kein normales Lachen.

Ein Schurkenlachen.

Camille straffte sich.

„Lila.“

„Erinnerst du dich an die Valenti Foundation Gala vor drei Jahren?“

„Vage.“

„Du hattest das schwarze Kleid an.“

„Ich hatte schon mehrere schwarze Kleider an.“

„Das eine, bei dem Julian den halben Abend damit verbracht hat, jeden Mann böse anzustarren, der dich angesprochen hat.“

Camille verdrehte die Augen.

„Und?“

„Weißt du noch, wer dich damals zum Tanzen aufgefordert hat?“

Ihre Erinnerung erwachte, noch bevor sie sie stoppen konnte.

Ein Ballsaal.

Champagner.

Dunkle Haare.

Eine Hand, die sich ihr entgegenstreckte.

Und Augen.

Ungewöhnliche Augen.

Grau.

In Camilles Magen machte sich ein winziges, absolut lächerliches Gefühl breit.

„Nein.“

Lila lachte noch mehr.

„Lügnerin.“

Camille ging zurück zu den Blumen.

„Das war nur ein einziger Tanz.“

„Er dauerte ungefähr vierzig Sekunden, weil Julian wie ein wütender Labrador aufgetaucht ist und ihn unterbrochen hat.“

„Er hat nicht unterbrochen.“

„Er hat fast auf deinen Schuh gepisst.“

„Lila!“

„Ich sage ja nur.“

Camille schüttelte den Kopf.

„Was auch immer du dir da ausdenkst, lass es.“

„Roman Vale.“

Sogar sein Name klang maßlos.

Camille schloss die Augen.

„Nein.“

„Warum?“

„Weil er Roman Vale ist.“

„Hervorragende Beobachtung.“

„Und weil ich ihn nicht kenne.“

„Du hast ihn schon getroffen.“

„Dreimal.“

„Viermal.“

„Woher weißt du das?“

„Weil ich, anders als du, aufpasse, wenn griechische Götter mit Gardemaß den Raum betreten.“

Camille lachte trotz sich selbst.

„Er ist nicht Grieche.“

„Sein Vater schon.“

„Woher weißt du das?“

„Ich habe WLAN.“

„Lila.“

„Denk mal drüber nach.“

„Es gibt nichts, worüber ich nachdenken müsste.“

„Oh, das gibt es absolut.“

Camille sah wieder auf die Hochzeitseinladung hinab.

Roman Vale.

Einer der berühmtesten Schauspieler der Welt.

Julians beruflicher Rivale, wenn man den Unterhaltungsmagazinen glauben durfte.

Dunkles Haar.

Unmögliche graue Augen.

Und ein Körper, der einst einen ganzen Teil des Internets dazu brachte, kollektiv den Verstand zu verlieren, nachdem ein Trailer ihn für etwa vier Sekunden mit freiem Oberkörper gezeigt hatte.

Camille erinnerte sich an die Gala.

Leider.

Roman war auf sie zugekommen, während Julian mit einem Regisseur sprach.

Er hatte Camille einen Moment lang angesehen, bevor er sich vorstellte, als hätte er nicht erwartet, sie dort zu treffen.

Dann hatte er sie zum Tanzen aufgefordert.

Kein Schauspiel.

Kein Hollywood-Charme.

Nur ein leises:

„Tanz mit mir.“

Sie hatte gelacht.

„Ist das deine Art zu fragen?“

Eine dunkle Augenbraue hatte sich gehoben.

„Würde ein ‚Bitte‘ meine Chancen verbessern?“

Bevor sie antworten konnte, war Julian zurückgekehrt.

Roman hatte zwischen ihnen hin- und hergeschaut.

Dann zu Camille.

Und gelächelt.

Nicht herzlich.

Nicht kokett.

Fast so, als fände er etwas amüsant.

Sie hatten später an dem Abend genau einmal getanzt.

Und seitdem nie wieder länger als fünf Minuten miteinander gesprochen.

„Lila, Roman Vale wird nicht so tun, als wäre er mein Freund, damit ich die Hochzeit meines Ex überstehe.“

„Wahrscheinlich nicht.“

„Gut.“

„Aber wäre es nicht lustig, wenn er es doch täte?“

Camille sah auf die in Gold schimmernden Namen von Julian und Sienna.

Gegen jede Vernunft, die sie besaß, zuckte ein Lächeln in ihrem Mundwinkel.

„Sehr sogar.“

Quer durch Los Angeles, in einem privaten Trainingszentrum, versteckt hinter getöntem Glas und einem Sicherheitstor, umklammerte Roman Vale eine beladene Langhantel fester.

Die Muskeln auf seinem Rücken bewegten sich unter der feuchten Haut, als er das Gewicht vom Boden hob.

Einmal.

Zweimal.

Wieder.

Sein Trainer beobachtete die letzte Wiederholung.

„Das reicht.“

Roman ließ die Stange sinken.

„Noch eine.“

„Das hast du schon vor drei Wiederholungen gesagt.“

Roman griff wieder nach der Stange.

Sein Handy summte auf der Bank.

Er ignorierte es.

Es summte erneut.

Und wieder.

„Dein Agent ist hartnäckig“, sagte sein Trainer.

„Deshalb bezahle ich ihn.“

„Geh vielleicht mal ran.“

Roman wischte sich mit einem Handtuch über das Gesicht und nahm das Handy.

Sieben Nachrichten.

Die ersten sechs waren irrelevant.

Die siebte war es nicht.

Ihm war ein Foto weitergeleitet worden.

Eine prunkvolle Hochzeitseinladung.

Julian Cross & Sienna Laurent.

Roman starrte darauf.

Dann auf die Nachricht darunter.

Theo: Cross hat dich eingeladen. Comer See. Zehn Tage. Das Studio meint, du solltest hingehen. Gute Optik vor der Preisverleihungssaison.

Roman schnaubte.

Er tippte:

Roman: Ich würde lieber Glas schlucken.

Drei Punkte erschienen.

Theo: Ich wusste, dass du das sagst.

Eine weitere Nachricht folgte.

Theo: Camille Bennett ist auch eingeladen.

Romans Daumen hielt inne.

Einige Sekunden lang starrte er nur auf den Namen.

Camille Bennett.

Schwarzes Kleid.

Nackte Schultern.

Ein Lachen, das sie zu verbergen versucht hatte, als er sie zum Tanzen aufgefordert hatte.

Julians Hand, die etwa dreißig Sekunden später besitzergreifend auf ihrer Taille gelandet war.

Roman hatte seit Jahren nicht an diese Nacht gedacht.

Das war gelogen.

Er warf das Handtuch über die Schulter.

Sein Trainer warf ihm einen Blick zu.

„Problem?“

Roman sah noch einmal auf das Foto.

Dann tippte er.

Roman: Wann ist es?

Die Antwort kam sofort.

Theo: Ich wusste es, verdammt noch mal.

Roman sperrte das Handy.

„Pack noch eine Scheibe drauf.“

Sein Trainer starrte ihn an.

„Du warst fertig.“

Roman ging zurück zur Hantelbank.

„Ich habe es mir anders überlegt.“