Kapitel 1
BELLA
Schon wieder eine Schicht im Restaurant.
Schon wieder ein Abend, an dem ich Fremden zulächle, während ich Teller balanciere und so tue, als würden meine Füße nicht höllisch wehtun.
Ich werfe einen Blick auf die Uhr über der Bar. Das muss heute Abend schon das hundertste Mal sein.
22:17 Uhr.
Dreiundvierzig Minuten.
Dreiundvierzig Minuten halte ich noch durch.
Wahrscheinlich.
„Wenn du die Uhr noch länger so anstarrst, Bella, dann schwöre ich dir, dass sich die Zeiger rückwärts drehen.“
Ich drehe meinen Kopf zu Maya.
Sie steht hinter der Bar mit einem Tablett an der Hüfte. Ihr dunkles Haar ist zu einem unordentlichen Zopf gebunden, der vor vier Stunden noch deutlich besser aussah. Ein amüsiertes Lächeln umspielt ihren Mund – genau die Art von Lächeln, die mir sagt, dass sie mich schon länger beobachtet hat, als ich dachte.
„Ich habe nur auf die Zeit geschaut.“
„Zum sechsten Mal in zehn Minuten.“ Sie wirft mir einen vielsagenden Blick zu, bevor sie unter der Theke zwei Gläser hervorholt. „Wir machen um elf zu. Es wird immer noch elf Uhr sein, egal ob du die Uhr anstarrst oder nicht.“
„Das sagt sich so leicht. Du stehst schon den halben Abend in Turnschuhen hinter der Bar.“ Ich verlagere mein Gewicht von einem schmerzenden Fuß auf den anderen und verziehe das Gesicht. „Ich laufe seit sechs Stunden in diesen Schuhen herum. Ich glaube, in drei meiner Zehen habe ich absolut kein Gefühl mehr.“
„Perfekt.“
Mayas Blick wandert demonstrativ zu meinen Schuhen, bevor sie mir wieder ins Gesicht schaut. Ein Mundwinkel zuckt bereits nach oben.
Ich verenge die Augen.
„Tut mir leid, perfekt? Ich habe dir gerade gesagt, dass ich drei meiner Zehen nicht mehr spüre.“
„Eben.“ Sie zuckt mit den Schultern, völlig unbeeindruckt, während sie nach einem weiteren Glas greift. „Wenn du sie nicht spürst, können sie auch nicht mehr wehtun. Ehrlich, Bella, ich verstehe nicht, warum du mich so ansiehst. Ich habe gerade dein Problem gelöst.“
Ich starre sie einen langen Moment lang an.
„Manchmal frage ich mich ernsthaft, warum du meine beste Freundin bist.“
„Weil ich hübsch und lustig bin und du dir diese Wohnung ohne mich nicht leisten könntest.“
Sie schenkt mir ein übertrieben süßes Lächeln.
„Meistens wegen Letzterem.“
Ihr Mund klappt auf. Sie presst eine Hand dramatisch auf ihre Brust, als hätte ich sie gerade tödlich getroffen.
„Wow. Nach allem, was wir durchgemacht haben. All diese Jahre der Freundschaft reduziert auf die halbe Miete.“
Ich unterdrücke ein Lächeln und greife nach den leeren Gläsern auf Tisch zwölf.
„Vergiss die Nebenkosten nicht.“
Der heutige Abend ist nicht einmal besonders schlimm.
Es ist Freitag, also ist das Restaurant voll, aber ich hatte schon schlimmere Schichten.
Niemand hat mich angeschrien.
Niemand hat sein Essen dreimal zurückgehen lassen, nur weil medium für die Leute anscheinend etwas ganz anderes bedeutet als für den Koch.
Und das Wichtigste: Kein betrunkener Typ hat mir an den Arsch gegrapscht.
Noch nicht.
Der Abend ist noch jung.
„Bedienung!“
Ich drehe mich bei dem Ruf um.
Eine Frau an Tisch sieben hebt entschuldigend die Hand und lächelt mich sofort freundlich an, als sich unsere Blicke treffen.
„Könnten wir noch eine Flasche Wasser haben?“
„Natürlich. Ich bringe sie sofort.“
Mein Lächeln kommt automatisch.
Es ist echt, größtenteils jedenfalls.
Das ist eine Sache, die ich an diesem Job nie gehasst habe.
Die Menschen.
Ich mag sie.
Nicht alle, natürlich.
Manche Menschen lassen mich verstehen, warum es Gefängnisse gibt.
Aber ich mag die alten Paare, die jeden Sonntag kommen und immer das Gleiche bestellen. Ich mag die Familien, deren Kinder die Hälfte ihrer Pommes übrig lassen. Ich mag es zu beobachten, wie bei nervösen ersten Dates die Anspannung langsam nachlässt.
Ganz normale Dinge.
Menschliche Dinge.
Ich nehme eine kalte Flasche hinter der Bar hervor und bringe sie an den Tisch, wo ich sie neben das Glas der Frau stelle.
„Bitte sehr. Brauchen Sie sonst noch etwas, solange ich hier bin?“
„Nein, danke, Liebes. Alles bestens.“
„Alles klar. Geben Sie einfach Bescheid, falls Sie es sich anders überlegen.“
Ich sammle zwei leere Gläser vom Nachbartisch ein, bevor ich zurück zur Bar gehe.
Normal.
Manchmal glaube ich, deshalb bin ich schon so lange in diesem Job.
Weil alles daran so schmerzhaft und wunderschön normal ist.
Die Kunden wissen nicht, was ich tue, wenn ich keine Teller schleppe.
Mein Chef weiß nicht, warum ich mich gelegentlich krank melde, während meine Rippen halb mit blauen Flecken übersät sind.
Das alte Paar an Tisch drei ahnt sicher nicht, dass die freundliche Kellnerin, die sich merkt, dass sie kein Eis in ihren Getränken mögen, eine silberne Klinge unter ihrem Bett versteckt hält.
Nun ja.
Mehrere Klingen.
Aber das tut nichts zur Sache.
Ich arbeite in einem Restaurant.
Ich zahle Miete.
Ich streite mich mit Maya darüber, wer Toilettenpapier kaufen muss.
Ich vergesse die Wäsche in der Maschine.
Ich gehe einkaufen.
Ich beschwere mich, wenn mein Wecker klingelt.
Und manchmal, wenn die Sonne untergeht, jage ich Drachen.
Meine Finger umklammern die Gläser etwas fester, während ich sie auf die Bar stelle.
Drachen.
Allein das Wort ändert etwas in mir.
Meine Schultern spannen sich an, und die wohlige Wärme des Restaurants fühlt sich plötzlich etwas zu bedrückend auf meiner Haut an.
Zweiundzwanzig Jahre alt, und mein Leben lässt sich in zwei sehr einfache Kategorien unterteilen.
Vor ihnen.
Und nach ihnen.
Ich war klein, als ein Drache meine Eltern tötete.
Jung genug, dass ich darum kämpfen muss, mir ihre Gesichter in Erinnerung zu rufen, und das macht mir mehr Angst, als ich jemals zugeben würde.
Manchmal kann ich das Lachen meiner Mutter perfekt hören, aber ich kann mich nicht genau an das Bild ihres Lächelns erinnern.
Manchmal erinnere ich mich klarer an die Hände meines Vaters als an seine Stimme.
Und manchmal erinnere ich mich an Feuer.
Diese Erinnerung verblasst niemals.
