[BL] Sehnsucht an der Steilküste

***

Aoife Sartre starb am zweiten Dienstag im April um elf Minuten nach fünf Uhr morgens. Draußen drückte der graue Nebel gegen die Fenster und verdeckte Kestrel Point, das unterhalb des Hauses lag. Aemon Taira kniete an ihrem Bett und hielt ihre Hand. Er war der Einzige, der bei ihr war, und das Letzte, was sie zu ihm sagte, war ein Auftrag.

„Die Männer in dieser Familie verstecken sich, wenn es wehtut.“ Ihre Stimme war hauchdünn, aber ihr Griff war stark wie der eines Ertrinkenden. „Mein Mathieu wird auf dieses Boot gehen und sich in der Arbeit verlieren, nur um in Ordnung zu sein. Lass ihn nicht alleine verschwinden. Verstehst du mich, Junge? Was auch immer nötig ist.“

„Was auch immer nötig ist“, flüsterte Aemon, denn einer sterbenden Frau konnte man nichts anderes sagen. Ihr Lächeln flackerte kurz auf – es war exakt das Lächeln von Caleigh, das er zuerst kennengelernt hatte. Dann kam die Atempause, die nicht mehr endete. Unten zählte eine Uhr in der leeren Küche fünf-fünfzehn. So begann die längste Woche seines Lebens: mit einem Versprechen, von dem er nicht ahnen konnte, dass er es ohne Kleider am Leib einlösen würde.

Caleigh fand sie so vor. Sie kam mit einem Teetablett, das sie seit vier Uhr vorbereitet hatte, die Treppe hoch. Sie sah die Stille im Bett und die Nässe im Gesicht ihres Freundes und stellte das Tablett lautlos ab. Sie weinte nicht. Das kam erst später, katastrophal. Was sie an diesem Morgen tat, war, nach ihm zu greifen – Trauer erzeugt ihre eigene schreckliche Anziehungskraft, und er ließ sich darauf ein.

***

Sie hatten an diesem Abend Sex. Er würde später kaum erklären können, warum, außer dass der Tod etwas Obszönes mit den Lebenden anstellt. Ein tierischer Drang, sich lebendig zu fühlen. Caleighs Mutter war vor zwölf Stunden in dem Bett am Ende des Flurs gestorben. Caleigh zog ihn in ihr Jugendzimmer und küsste ihn mit fest zusammengekniffenen Augen, als wolle sie in ihm verschwinden. Was hätte er tun sollen? Sie abweisen?

Es war von der ersten Minute an falsch. Nicht verboten-falsch, sondern leer-falsch – die schlimmste Art. Ihr Mund schmeckte nach Salz und geschluckten Tränen. Sein Körper reagierte pflichtbewusst, wie immer nach drei Jahren Muskelgedächtnis. Er schob ihren Pullover hoch und presste seinen Mund auf ihren Hals. Sie krümmte sich unter ihm und gab einen Laut von sich, der nach Verlangen klingen sollte, aber in Wahrheit nur ein Weinen mit geschlossenem Mund war. Sie fielen aufs Bett unter die im Dunkeln leuchtenden Sterne, die sie mit elf Jahren an die Decke geklebt hatte. Er zog ihre Jeans nach unten; sie stieß gegen seine; er glitt mit zwei Fingern in sie, doch sie war kaum feucht. Er machte trotzdem weiter und ließ seinen Daumen so um ihre Klitoris kreisen, wie er – ganz mechanisch – wusste, dass sie es mochte. Sie japste und bewegte ihre Hüften. Es war reines Theater, beide spielten Verlangen für ein Publikum von jeweils einer trauernden Person.

„Fick mich“, flüsterte sie an seinen Hals. „Einfach... bitte. Sorg dafür, dass ich irgendetwas fühle.“

Er spuckte in seine Handfläche, machte sich feucht und drang in sie ein. Sie war eng und trocken, was schmerzte. Sie machte wieder dieses weinende Geräusch mit geschlossenem Mund und schlang ihre Beine um seinen Rücken. Er fickte sie, stetig und drängend, und stieß so hart zu, dass das Kopfteil gegen die Wand schlug. Sie krallte ihre Hände in seine Schultern und sagte mit einer Stimme wie eine Geisel: Ja, ja, härter. Er hämmerte in sie hinein, auf der Jagd nach etwas, das keiner von ihnen beim Namen nennen konnte. Schweiß rann seinen Rücken hinunter. Sie umklammerte ihn, bebte während etwas, das einem Orgasmus nahekam, und schluchzte einmal scharf in das Kissen.

Er kam nicht. Er war kurz davor, aber ihr Schluchzen zerstörte den Rhythmus. Er glitt aus ihr heraus, setzte sich auf seine Fersen – sein Schwanz war hart, schmerzte und wirkte plötzlich völlig fehl am Platz. Er sah auf seine Freundin von drei Jahren hinab, die zerstört unter den Plastiksternen lag, und begriff mit schrecklicher Klarheit, dass sie ihre Körper gerade nur benutzt hatten, um zu schreien.

„Es tut mir leid“, sagte sie zur Decke.

„Schon gut.“

„Ist es nicht.“ Sie zog die Decke über sich. „Schau nach Dad.“

Nach Dad schauen. Er wusch sich auf Autopilot im Flurbad und starrte in sein eigenes Spiegelbild – gerötet, die Lippen zerbissen, immer noch halb hart und sich selbst dafür hassend. Unten im Haus tickte die Uhr und alles beruhigte sich in einer Stille, wo früher einmal eine Stimme gewesen war. Draußen auf dem dunklen Wasser, in der Ferne, läutete eine Bojen-Glocke, als würde sie die Zeit für ein Rennen messen, von dem er nicht wusste, dass er daran teilnahm.

***

Die Beerdigung war am Freitag. Die Tage dazwischen waren ein Nebel aus Aufläufen und deren Verwandten, Klappstühlen, Whiskey und alten Männern, die im Wintergarten Geschichten erzählten. Declan Byrne kam aus Dingle mit zwölf Flaschen echtem Whiskey an („sie sind eine Botschaft“). Und durch all das – das war der Teil, den Aemon nicht ignorieren konnte und für den er sich hasste – bewegte sich Mathieu Sartre wie ein brennendes Streichholz durch eine Papierstadt.

Ein Meter zweiundneunzig. Schwarzes Haar, das an den Schläfen silbern wurde. Hände, die wie gemeißelt wirkten, mit hervorstehenden Adern. Jeden Morgen um zehn rollte er seine Ärmel bis zum Ellbogen hoch. Aemon wusste es – er hatte es schon immer aus der Ferne gewusst, so wie man weiß, dass eine Herdplatte heiß ist –, dass der Mann muskulös war, aber dieses Wissen hatte ihn bisher nie etwas gekostet. Jetzt war jedes Detail mit Spannung aufgeladen. Sein Geruch: Zedernholz, sauberer Schweiß und eine dunkle, teure Basisnote, die Aemon in den Räumen auffing und die er hasste. Die Art, wie er am Spülbecken stand und in der Küche seiner verstorbenen Frau das Geschirr abwusch, die Ärmel tropfend, der Unterarm an einem Teller angespannt. Er sagte etwas Leises zu niemandem über das falsche Spülmittel, und Aemons verräterisches Gehirn stellte sich den Klang dieser Stimme an seinem eigenen Nacken vor, sodass er den Raum verlassen musste.

Neunzehn Jahre. Seit drei Jahren war er mit der Tochter des Mannes zusammen. In all diesen Jahren hatte Aemon sich nie erlaubt zu bemerken, dass Mathieu Sartre der physisch beeindruckendste Mensch war, neben dem er je gestanden hatte. Jetzt bemerkte er es. Er bemerkte es ständig. Es war, als hätte jemand eine neue Farbe über alles gemalt, was er besaß.

Trauer macht so etwas, sagte er sich. Trauer bringt die Leitungen durcheinander.

Die Leitungen hatten unterdessen andere Pläne.

***

Am Freitagabend, als die Totenwache das getan hatte, was irische Totenwachen so tun – sie weigerte sich, sich zu benehmen, füllte das Haus mit Lachen, für das sich die Leute entschuldigten, und leerte sich wieder gegen ein Uhr morgens – kam Aemon für ein Glas Wasser nach unten. Er fand die Küche hell erleuchtet vor. Mathieu stand am Tresen und bereitete mit todernster Präzision Tee zu, die Ärmel hochgekrempelt, die Unterarme wie eine Drohung zur Schau gestellt.

„Du konntest auch nicht schlafen“, sagte Mathieu, ohne sich umzudrehen.

„Nein, Sir.“

„Nenn mich nicht Sir. Setz dich.“

Es gab Tee in Aoifes blauer, angeschlagener Tasse, es gab Stille, und es gab Mathieu, der mit brüchiger Stimme über den Februar sprach, über Hospizbetten und letzte Versprechen. Aemon saß am Tresen und sog alles in sich auf – den Tee, die Stimme und den Geruch, der die kleine, warme Küche ausfüllte. Zeder, dunkles Parfüm und darunter etwas Männliches und Lebendiges, das durch den Tod im Haus unerträglich lebendig wirkte. Irgendwann griff Aemon über das Zink, um eine Dose zu verschieben, und Mathieu griff danach, um sie zu stabilisieren. Ihre Hände berührten sich, Knöchel an Knöchel. Keiner zog zurück. Die Sekunde dehnte sich aus.

Mathieu sah ihn an. Er sah ihn wirklich an – grau-grüne Augen wanderten über Aemons Gesicht mit einer langsamen, bewussten Aufmerksamkeit, die kein Vater je für irgendjemanden aufgebracht hatte. Aemons Herz schlug einmal hart, als würde es sich im Schlaf umdrehen. Oben knarrte eine Diele, und der Moment zerriss wie eine Sehne unter Belastung. Mathieu zog seine Hand zurück und sagte etwas Belangloses über das Schlafen. Aemon stieg die Treppe hoch auf Beinen, die sich nur deshalb nicht geliehen anfühlten, weil er sich weigerte, das zu überprüfen.

Er lag im Dunkeln neben Caleighs schlafender Gestalt, starrte an die Decke und führte die Inventur durch, die er seit seinem sechzehnten Lebensjahr jeden Abend machte. Caleigh lieben: ja. Zu Männern hingezogen: ja, abgelegt, verschlossen, niemals ausgeführt. Der Ausrutscher von heute Abend: komplett durch Trauer, Nähe und Nebel zu erklären.

Die Inventur stimmte. Sie würde für genau eine weitere Stunde stimmen.

Denn um zwei Uhr morgens gab er das Schlafen auf und ging wieder nach unten für Wasser. Die Küche war diesmal dunkel und leer. Er füllte sein Glas am Spülbecken, als sich hinter ihm die Tür zur Terrasse öffnete und die Kälte mit dem Mann zusammen hineinkam.

Mathieu war auf dem Boot gewesen. Er trug einen Flachmann bei sich und roch nach Islay-Rauch und Seeluft. Er blieb im Türrahmen stehen, als er Aemon sah. Einen Moment lang bewegte sich keiner von ihnen. Das Küchenlicht war aus, draußen drückte der Nebel weiß gegen die Fenster und das Haus um sie herum hielt den Atem an.

„Sie liebte dich wie einen Sohn“, sagte Mathieu leise. „Elle t’aimait comme un fils.“

„Ich weiß.“

„Und doch bist du hier“, sagte Mathieu und überquerte langsam die Küche. Jeder Schritt brachte ihn näher, machte ihn größer, bis Aemon den Kopf in den Nacken legen musste, um den Blickkontakt zu halten, „um zwei Uhr morgens, stehst in meiner Küche und dein Puls schlägt dir im Hals.“

„Ich nicht –“

„Nicht.“ Ein einziges Wort, tief, und es war keine Wut. Es war eine Erlaubnis, die die Kleidung der Wut trug. Er stellte den Flachmann neben Aemons Hüfte auf den Tresen und schloss ihn ein, ohne ihn zu berühren. Er war nun so nah, dass Aemon die Hitze spüren konnte, die von ihm ausging. Er konnte den Whiskey, das Meer und darunter den rohen, männlichen Duft seiner Haut und seines Moschus riechen. Aemons Körper reagierte, bevor sein Verstand Einspruch erheben konnte – der Atem wurde kurz, das Blut verließ den Kopf in Richtung Süden, sein Schwanz versteifte sich gegen seinen Oberschenkel unter der dünnen Schlafanzughose, unter der er nichts trug.

„Mathieu –“ Seine Stimme brach bei der zweiten Silbe ab, und die Augen des Mannes verdunkelten sich bei dem Klang, als würde man auf Kohlen blasen.

„Da ist er ja“, murmelte Mathieu. „Drei Jahre bist du in meinem Haus, mon garçon, und hast alles angesehen, nur mich nicht. Du hast so angestrengt an allem vorbeigesehen.“ Eine Hand hob sich – langsam, und gab Aemon jede Chance der Welt, auszuweichen – und umschloss seinen Kiefer. Der Daumen fuhr rau über seinen Wangenknochen, schwielig und heiß. „Und jetzt siehst du mich an, mit offenem Mund und einem Herzen, das versucht, deine Rippen zu sprengen. Sag mir, dass ich falsch liege. Nur zu.“

Aemons Zunge brachte kein Wort hervor. Jede Inventur, die er jemals gemacht hatte, lag in Stücken zu seinen Füßen.

„Das habe ich mir gedacht.“ Und Mathieu küsste ihn.

Nicht sanft. Sanftheit gab es heute Abend bei keinem von ihnen – es waren Zähne und Zunge, und ein Fünf-Uhr-Schatten, der kratzte. Mathieus Mund war heiß und schmeckte nach Whiskey und Rauch. Er nahm Aemons Mund in Besitz, so wie ein Sturm eine Küste einnimmt. Eine große Hand fuhr in sein Haar, um ihn zu greifen und tiefer zu ziehen, während Aemon die Fäuste in den grauschwarzen Pullover krallte und sich festhielt, wimmernd, laut, viel zu laut –

—und Mathieus Hand schoss nach oben und legte sich über seinen Mund. Warm und riesig verschloss sie ihn und schluckte den Laut komplett. Er beugte sich zu Aemons Ohr, sein Bart kratzte auf der Haut, und er flüsterte:

„Caleigh schläft nur sechs Meter über uns. Also hältst du jetzt die Fresse und nimmst es. Hast du mich verstanden?“

Aemon nickte gegen die Hand. Ihm war schwindelig, er hatte Angst, und er war härter als jemals zuvor in seinem Leben.

„Guter Junge.“ Die Worte fuhren wie elektrischer Strom durch ihn hindurch. Mathieu drängte ihn zwei Schritte rückwärts, bis seine Hüften gegen die Kante der Arbeitsplatte stießen. Der Kuss begann erneut, eingekesselt von der Hand, die ihn zum Schweigen brachte – Mathieus Mund arbeitete an seinem Kiefer, seinem Hals, seine Zähne fanden die Sehne zwischen Hals und Schulter und bissen langsam zu, ein Zeichen setzend. Aemon bebte und keuchte gegen die Handfläche und sog jedes Wort auf, das ihm direkt ins Ohr gegossen wurde. „Hast du eine Ahnung, wie lange ich dich schon ruinieren wollte? Den ganzen Sommer über standest du in meinem Garten in diesen kleinen Shorts. Hast meine Tochter umarmt. Du riechst nach Jugend und Salz und –“ ein tiefes, schmutziges Stöhnen an seinem Ohr, „– ich konnte riechen, wie sehr du das hier heute Nacht wolltest. Hier in der Küche. Dein Puls in deinem Hals, deine Haut, die in Flammen aufging. Du rochest bereit, mon garçon, und ich bin ausgehungert.“

Die Hand verließ seinen Mund – und wurde sofort durch zwei Finger ersetzt, die sich zwischen seine Lippen schoben. „Lutsch.“

Aemon lutschte. Gehorsam und benebelt bearbeitete seine Zunge die Finger des Mannes, während Mathieu ihn mit brennenden Augen beobachtete. Über ihnen schlief das Haus, ahnungslos, und irgendwo in Aemons Brust brach die letzte Reserve endgültig und für immer zusammen.

Mathieu wirbelte ihn herum. Er beugte ihn über die Arbeitsplatte – eine breite Hand lag flach zwischen seinen Schulterblättern und drückte seinen Brustkorb gegen das kühle Zink. Mit einer groben Bewegung streifte er die Schlafhose an seinen Oberschenkeln herunter und entblößte ihn der kalten Luft und dem beschlagenen Fenster und dem Mann hinter ihm. Aemon hörte, wie er ein Geräusch gegen seinen eigenen Arm machte, und hörte, wie Mathieu darauf antwortete:

„Leise. Ich meine es ernst.“ Eine Pause, und dann, unerträglich: „Es sei denn, du willst, dass ich dich laut mache. Ist es das? Willst du, dass das ganze Haus hört, wer dich jetzt besitzt?“

„Nein“, keuchte Aemon. „Nein – ja – ich weiß nicht –“

„Ja, Sir“, korrigierte ihn Mathieu, und die Unterwerfung fuhr wie eine heiße Klinge durch Aemon.

Was folgte, war die langsamste Grausamkeit, die Aemon je überlebt hatte. Mathieu sank hinter ihm auf die Knie – er hörte es, wie seine Knie auf das Hartholz aufschlugen, und verlor beinahe den Verstand. Er griff mit beiden Daumen nach ihm, um ihn zu öffnen, vergrub sein Gesicht zwischen seinen Pobacken und aß. Kein Zögern, kein Vorgeplänkel: Die Zunge flach, breit und unerbittlich, leckte mit einem Hunger in ihn hinein, der nichts mit Technik zu tun hatte, sondern alles mit reinem Verlangen. Die nassen Geräusche wirkten obszön in der stillen Küche, Stoppeln kratzten, und Aemon biss sich in das eigene Handgelenk, um die Geräusche zu ersticken – und scheiterte, winselte gegen seinen Arm bei jedem Stoß dieser Zunge, während seine Hüften schamlos gegen das Gesicht des Mannes stießen. Mathieu spuckte gegen ihn – einmal, zweimal, bewusst derb, rieb die Spucke mit dem Daumen ein und kehrte mit der Zunge zurück, tiefer, bis Aemon locker wurde, tropfte und in allen Nähten bebte, während er hinter zusammengebissenen Zähnen wimmerte.

„Sieh dich an“, hauchte Mathieu gegen sein feuchtes Loch, und das Vibrieren ließ Aemon alles vor den Augen verschwimmen. „Schon offen für mich. Kleines gieriges Ding. Du brauchst das schon seit Jahren, nicht wahr? Jemand, der dich dehnt, dich ausfüllt und dich zwingt, es zu nehmen.“

„Ja – Gott – ja –“

„Seit wann.“ Noch ein Lecken, noch ein langsames Drücken der Zunge. „Antworte mir.“

„Seit –“ Sein Kopf war wie leer. „Seit ich siebzehn war. Seit ich begriffen habe, was ich – bitte –“

„Trois ans.“ Aus Mathieu drang ein Laut, der halb Lachen und vollkommen wild war. „Drei Jahre läufst du bei meiner Familie herum und trägst das in dir. Wartend.“ Er erhob sich – Aemon hörte den Reißverschluss, hörte, wie Stoff auf den Boden fiel, hörte, wie die pure Erwartung sein Nervensystem zerlegte – und dann drückte sich die stumpfe Hitze gegen Aemons Eingang, riesig, nackt, die Vorhaut glitschig vor Lusttropfen, die gegen ihn schmierte. Mathieu beugte sich über seinen Rücken, Brust an Wirbelsäule, den Mund an seinem Ohr, und drang nicht ein.

„Fühlst du, was du mit mir machst.“ Er zog die schwere Länge langsam durch das Gemisch aus Spucke, beschichtete sich selbst, der Kopf tastete sich vor und glitt, und Aemon winselte und drückte sich dagegen, nur um von einer Hand, die seine Hüfte umklammerte, an Ort und Stelle gehalten zu werden. „Uh-uh. Du nimmst, was ich dir gebe, wann ich es dir gebe. Dieser Schwanz wollte deinen Arsch seit drei Jahren, mon garçon, und wenn er endlich da ist, dann langsam.“

„Bitte –“

„Bettel richtig.“

„Bitte fick mich.“ Es brach aus ihm heraus, roh, am Ende, jenseits aller Scham. „Bitte, ich brauche es, ich brauche dich in mir, ich wollte – ich denke an deine Hände, deinen Mund, ich denke an deinen Schwanz, ich denke daran, seit ich siebzehn bin, bitte –“

Das Knurren, das Mathieu Sartre entwich, war keine menschliche Sprache mehr. Er spuckte in seine Handfläche, benetzte sich mit zwei Strichen, setzte die dicke Eichel gegen Aemons gelockerten Eingang und stieß zu.

Aemons Sicht wurde weiß. Es gab kein sanftes Vorgehen, kein Erbarmen – Mathieu drang in einem langen, ununterbrochenen Stoß in ihn ein und spaltete ihn Zentimeter für Zentimeter. Die Dehnung brannte und blühte zu einer solchen Fülle auf, dass Aemon nicht mehr sagen konnte, wo sein eigener Körper aufhörte. Sein Mund öffnete sich zu einem Schrei, der nie laut wurde, weil Mathieus Hand bereits da war, ihn von hinten fest umschloss und seinen ganzen Oberkörper über Aemons Rücken legte, um ihn gegen die Arbeitsplatte zu pressen.

„Schhh“, hauchte er, wild und sanft zugleich, und stieß bis zum Anschlag durch, die Hoden direkt gegen Aemon gepresst, in ihm pochend, unmöglich tief, unmöglich dick, füllte ihn bis zum Rand mit nackter, geaderter, pulsierender Hitze. „Da. Da ist es. Sieh dich an. Nimmst mich ganz in dich auf, als wärst du dafür geschaffen.“ Seine Hüften kreisten – eine langsame, mahlende Bewegung, die den Kopf seines Schwanzes über einen Punkt in Aemon zog, der Sterne explodieren ließ – „Du klammerst dich so fest an mich, putain, als würdest du ohne mich sterben. Warst du jemals so voll? War schon mal jemand nackt in dir, und hat jede Ader an dir gespürt, wie du mich zusammenquetschst –“

Aemon schüttelte den Kopf gegen die Hand. Niemand. Niemals jemand.

„Dann ist das hier meins“, sagte Mathieu mit endgültiger Bestimmtheit, wie ein Besitzer, der seinen Anspruch festlegt. „Dieser Arsch hat drei Jahre auf mich gewartet, und jetzt gehört er mir. Alles davon. Wann immer ich will. Wo immer ich will. Auf diesem Boot, in dieser Küche, in meinem Bett, während ihre Fotos an den Wänden hängen –“ ein brutaler Stoß seiner Hüften presste einen gedämpften Schrei in die Handfläche, „– du wirst deine Beine für mich spreizen und mir dafür danken. Sag ja.“

Er nahm die Hand von Aemons Mund – er wollte es nackt hören.

„Ja“, keuchte Aemon in die dunkle Küche, zerstört und wie berauscht. „Ja, wann immer du willst, bitte, bitte beweg dich –“

Er bewegte sich.

Der Rhythmus, den er vorgab, hatte nichts Zärtliches, er war wie Schicksal: lange Stöße, die fast ganz aus ihm herauszogen, wobei die dicke Eichel bei jedem Zurückziehen den Rand dehnte, dann bis zum Anschlag hineingeschlagen mit einem Klaps der Hüften und einem Mahlen, das Aemons Zehen vom Boden krümmte. Die Arbeitsplatte bebte. Das Geschirr klapperte leise im Abtropfgestell. Nebel presste sich gegen das Fenster, Zentimeter von Aemons offenem Mund entfernt, und er keuchte dagegen wie ein Tier, wurde in der Küche der Eltern seiner Freundin bestiegen, gefüllt und benutzt, während das ganze Haus schlief. Es war das Heißeste, das ihm jemals passiert war oder je jemandem passieren würde. Mathieus Hand ballte sich in sein Haar und drehte seinen Kopf für Küsse, die meist aus Zähnen bestanden; seine andere Hand griff um ihn herum, umschloss Aemons weinenden Schwanz – steinhart, bebend, einen Faden aus Lusttropfen auf den Schrank darunter verlierend – und rieb ihn im groben Kontrapunkt.

„Du wirst auf meinen Schwanz kommen“, informierte ihn Mathieu, leise und absolut, wich ihn schneller, stieß tiefer, seine Beherrschung bröckelte jetzt hörbar, sein Akzent verwandelte den Dreck in Musik. „Ohne dass ich dich berühre – nein. Mit meiner Berührung. Beides. Du wirst mich mit diesem hungrigen Loch leermelken, und dann werde ich dich füllen, mon garçon, tief, roh, bis zum letzten Tropfen, so wie du dafür geschaffen wurdest, es zu nehmen –“

„Innen“, bettelte Aemon, jenseits von Gedanken, jenseits von allem. „Komm in mir, bitte, ich will es fühlen –“

„Dieu –“ Der Rhythmus zersplitterte. Mathieu stieß hart zu, mahlte tief, und der erste Puls traf den tiefsten Teil von Aemon wie ein Brandzeichen – heiße Stöße fluteten ihn, der Schwanz zuckte und schwoll in ihm, der Mann stöhnte leise und endlos in seinen Nacken – und das Gefühl, ausgefüllt, beansprucht, gezüchtet zu werden, stieß Aemon über seinen eigenen Abgrund, unberührt von allem außer der Faust, die ihn umschloss. Er kam in langen Streifen über die Schranktüren, klammerte sich um den Schwanz, der Sperma in ihn hineinpumpte, molk ihn, schluchzte lautlos, und Mathieu ritt ihn durch jeden Krampf, fütterte ihn mit dem letzten Rest in flachen, mahlenden Stößen, bis sie verschweißt über der Arbeitsplatte standen, keuchend, tropfend, fertig.

Stille. Nebel. Ihre Herzschläge stritten sich.

Keiner bewegte sich für eine lange Zeit. Dann zog Mathieu sich zurück – langsam, vorsichtig, beide zischten bei dem Verlust – und drehte Aemon um. Er sah ihn an, sah ihn wirklich an – die Tränenspuren, die Bissmarken und den zerstörten Ausdruck – und etwas huschte über das Gesicht des Mannes, das zu kompliziert für diese Stunde war.

„Das hier verlässt diese Küche nicht“, sagte er leise. Es war keine Zärtlichkeit. Es waren Bedingungen.

„Es verlässt sie nicht“, stimmte Aemon zu.

„Und es passiert wieder.“

Aemon, knochenlos, gezeichnet, langsam in seine Schlafhose sickernd, starrte auf die schönste Katastrophe seines Lebens und gab ihm das Wahrhaftigste, das er hatte.

„Es passiert wieder“, sagte er, „in der Sekunde, in der du es willst.“

Mathieu lachte – tief, dunkel, erfreut, ein Laut, den Aemon noch nie von ihm gehört hatte und nach dem er den Rest des Sommers suchen würde. Er verstaute sich, richtete seinen Pullover, nahm den kalten Tee und schüttete ihn mit der ungehetzten Ruhe eines Mannes weg, der die Zivilisation um sich herum wieder zusammensetzte, und hielt an der Tür inne, die Hand am Rahmen.

„Schlaf, mon garçon“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Beerdigungen sind anstrengend.“ Eine Pause. „Für Amateure.“

Und er war die Treppe hinauf verschwunden, und Aemon stand allein in der dunklen Küche mit dem Geschmack von Whiskey und dem Geruch von Sex, der in der nebligen Luft hing. Sein eigener Erguss kühlte auf den Schränken ab, die er gleich abwischen würde, Sperma begann an der Innenseite seines Oberschenkels herunterzulaufen, und draußen auf dem schwarzen Wasser läutete die Bojenglocke einmal – geduldig, ungehetzt, im Takt einer Jahreszeit, die gerade erst, endlich, begonnen hatte.

***

Ende des ersten Kapitels.