Jezebels sündiges Verlangen

Die Nachmittagshitze legt sich über Sidon wie eine Wolldecke, die zu nah an ein Feuer gelegt wurde.

Jezebel bewegt sich durch die Palastkorridore mit der bedächtigen Art von jemandem, der gelernt hat, dass er beobachtet wird. Ihr leinenes Gewand flüstert gegen die polierten Kalksteinböden.

Sie ist achtzehn Sommer alt, Tochter von Ethbaal, König der Sidonier. In sieben Tagen wird sie nach Norden nach Samaria segeln, um Ahab zu heiraten, den Sohn von Omri, König von Israel.

Das Bündnis wurde in Kammern aus Zedernholz und Gold ausgehandelt, mit Eiden vor Melqart besiegelt und in Ton geritzt, der sie alle überdauern wird.

Doch der politische Vertrag ist nur der halbe Befehl ihres Vaters. Sie trägt eine zweite Mission in sich, die nicht niedergeschrieben wurde, sondern nur einmal in der Dunkelheit seiner Privatkammer ausgesprochen wurde:

Bring ihn zu Baal.

Lass den König von Israel dort knien, wo er stehen sollte.

Sie weiß nicht wie.

Das Ehebett ist für sie ein Rätsel.

Sie hat Opfergaben geleitet, den absteigenden Gesang des sterbenden Gottes angestimmt und das heilige Beben gespürt, wenn die Gläubigen in prophetische Ekstase verfallen.

Doch die Mechanik der Verführung – einen Mann dazu zu bringen, den Gott seines Vaters für die Freuden aufzugeben, die sie ihm bieten kann – dieses Wissen liegt in den Händen anderer Frauen.

Der Hof des Tempels der Astarte öffnet sich vor ihr, ein Rechteck aus gebrannter Erde, umgeben von Säulengängen aus importiertem Zedernholz.

Der Geruch von Weihrauch und welkenden Rosen hängt so schwer in der Luft, dass man ihn fast schmecken kann.

Sie durchquert das innere Tor, wo der Eunuchenwächter ihren purpurnen Saum erkennt und nicht nach ihrem Begehr fragt.

Die Frauenquartiere liegen dahinter, Kammern, in denen Priesterinnen, die ihr gebärfähiges Alter überschritten haben, die tieferen Mysterien bewahren. Wissen, das zu gefährlich für junge Novizinnen und zu mächtig für gewöhnliche Verehrung ist.

Ein Dienstmädchen in einer schlichten Wolltunika führt sie einen Gang entlang, der immer enger und intimer wird. Die Wände schließen sich wie angehaltener Atem.

Das Mädchen hält vor einer Tür aus Libanon-Zeder an, deren Oberfläche mit ineinander verschlungenen Granatäpfeln und Schlangen geschnitzt ist, und zieht sich wortlos zurück.

Jezebel steht allein in dem schummrigen Korridor, ihre Hand schwebt über dem Holz.

Aus dem Inneren dringt das Murmeln von Frauenstimmen, leise und ohne Eile, der Rhythmus eines Gesprächs, das es nicht eilig hat.

Sie klopft. Das Geräusch ist leiser, als sie beabsichtigt hatte, fast entschuldigend.

Eine Frau steht im Türrahmen, ihr Haar ist trotz der vierzig Jahre, die ihr Gesicht mit feinen Linien überzogen haben, noch immer schwarz.

Sie trägt ein einfaches Leinenhemd, gegürtet mit einer Kordel in Tyrischem Purpur – dem Zeichen ihres Ranges. Ihre dunklen, wissenden Augen mustern Jezebels Körper mit der Einschätzung eines Händlers, der Waren prüft, oder eines Arztes, der Symptome liest.

„Ethbaals Tochter.“ Als wäre sie erwartet worden.

„Du kommst, um zu lernen, was deine Mutter dir niemals beigebracht hat.“

„Ich komme, um zu lernen, was Baal dienen wird.“ Jezebels Stimme ist fest, obwohl ihre Handflächen gegen ihre Schenkel feucht werden.

„Mein Vater befiehlt, dass ich den König von Israel zu unserem Gott bringe. Ich werde in sieben Tagen seine Frau sein. Ich muss –“ Sie hält inne, die Worte bleiben ihr im Hals stecken.

„Ich muss verstehen, wie.“

Die Frau tritt zurück und gibt den Raum zwischen ihnen frei.

„Ich bin Tamar. Dies sind meine Schwestern in den Mysterien: Rahab und Bathsheba.“

Sie deutet in die Kammer und Jezebel tritt ein.

Der Raum ist größer, als der Korridor vermuten ließ. Hohe Fenster lassen die Abendsonne herein und verwandeln die Staubkörner in Gold.

Drei Liegen aus geschnitztem Elfenbein stehen an den Wänden, bedeckt mit gefärbter Wolle. In der Mitte fängt ein bronzenes Becken Wasser aus einer Leitung an der Decke auf – eine Miniatur der heiligen Quelle des Tempels.

Zwei weitere Frauen erheben sich von ihren Plätzen, als sie eintritt. Rahab ist kräftig gebaut, ihr ergrauendes Haar ist kurz geschnitten, wie bei Frauen, die im Krieg oder in verzweifelten Lagen gedient haben.

Bathsheba bewegt sich wie Wasser, voller flüssiger Anmut und wacher Stille, ihre Finger sind von den Resten zerriebener Kräuter und Wurzeln verfärbt.

Sie sprechen nicht sofort.

Sie umkreisen sie wie drei Raubtiere, die eine Beute begutachten, die freiwillig in ihre Höhle spaziert ist.

Jezebel steht unter ihrer Untersuchung aufrechter, lässt ihre Schultern sinken und das Kinn heben.

Sie ist königlich. Eine Priesterin. Sie wird keine Angst vor Frauen zeigen, die ihren Schoß und ihre Jugend dem Dienst an einem Gott gewidmet haben.

„Du bist stolz“, sagt Tamar schließlich. „Gut. Stolz kann man in Unterwürfigkeit ficken, oder man kann ihn zur Waffe machen. Was wirst du wählen?“

„Ich werde das wählen, was meinem Zweck dient.“

Tamars Mund verzieht sich. „Dann beginnen wir. Leg deine Gewänder ab.“

Jezebels Finger finden die Brosche an ihrer Schulter, den goldenen Verschluss in Form einer Lotusblüte.

Sie löst sie und spürt, wie das Gewicht ihres Überkleids an ihrem Körper herabgleitet und zu ihren Füßen zu Boden sinkt. Die Untertunika folgt, das Leinen bleibt kurz an ihren Hüften hängen, bevor sie es abschüttelt.

Sie steht im Lampenlicht, nur bekleidet mit ihrer Haut. Ihr dunkles Haar fällt ihr offen über den Rücken, ihr Körper trägt noch die letzte Weichheit der jungfräulichen Jugend und die neue Festigkeit des Frauseins.

Die drei Frauen betrachten sie nicht mit Verlangen. Sie blicken mit der klinischen Einschätzung von Handwerkern auf sie, die Rohmaterial prüfen.

„Dreh dich“, befiehlt Bathsheba.

Die Luft streicht über ihre Haut, kühl dort, wo sie von der Tageshitze feucht ist. Sie hört ihre Schritte um sich herum, spürt die gelegentliche Berührung eines Fingers an ihrer Flanke, den Druck einer Handfläche, die ihre Hüfte prüft.

„Sie hat die Statur“, bemerkt Rahab. „Breit genug, um zu gebären, schmal genug, um zu verführen. Die Könige des Nordens mögen ihre Frauen üppig.“

„Sie hat keine auffälligen Muttermale“, stellt Tamar fest.

„Ihr Mund.“ Bathshebas Finger fährt Jezebels Unterlippe nach und zieht sie herunter, um die Zähne darunter zu untersuchen. „Kleine Zähne. Gut. Weniger Schaden an den zarten Stellen. Aber der Kiefer –“

Sie drückt ihre Daumen entlang des Gelenks von Jezebels Unterkiefer und testet es.

„Fest. Sie muss lernen, sich zu öffnen.“

„Für was zu öffnen?“, fragt Jezebel und hasst das leichte Beben in ihrer Stimme.

Tamar lacht, ein Geräusch wie Wachs, das in Honig klumpt.

„Für alles, Kind. Für alles.“

Sie führen sie zur mittleren Liege, deren Oberfläche sich überraschend kühl gegen ihre erhitzte Haut anfühlt.

Bathsheba holt ein Tongefäß hervor, öffnet es mit dem Daumen, und der Duft von Myrrhe und Kardamom steigt in die Luft. Das Öl ist warm von der Sonne des Tages, und Jezebel zuckt leicht zusammen, als es in ihren Nabel fließt und in dünnen Bächen über ihren Bauch hinunterläuft.

„Wir beginnen mit dem Mund“, sagt Tamar und lässt sich auf einen niedrigen Hocker am Kopfende der Liege nieder.

„Der Mund ist das Tor zur Anbetung. Was zwischen zwei Körpern im Dunkeln geschieht, ist nur der Schatten dessen, was im Licht zwischen Zunge und Fleisch geschieht.“

Sie demonstriert es an ihrer eigenen Hand, ihre Zunge kommt zum Vorschein und fährt mit obszöner Langsamkeit über die Linien ihrer Handfläche.

Jezebel beobachtet, wie der Muskel arbeitet, wie Tamars Augen halb zufallen vor Vergnügen an ihrer eigenen Berührung, und die glänzende Spur, die zurückbleibt.

„Spuck“, sagt Tamar und lässt einen Faden Speichel von ihrer Unterlippe herab, um ihre Finger zu benetzen.

„Der Körper produziert seine eigene Salbe. Die Unwissenden wischen sie voller Scham weg. Die Weisen nutzen sie. Speichel ist das erste Geschenk, die Gabe vor dem Opfer. Er sagt: Ich bin bereit, dich feucht zu machen. Ich bin bereit, für dein Vergnügen schmutzig zu sein.“

Sie beugt sich vor, ihre speichelglatten Finger finden Jezebels Mund, und Jezebels Lippen teilen sich automatisch.

Die Finger drücken sich hinein und bedecken ihre Zunge und ihren Gaumen mit dem Geschmack des Körpers einer anderen Frau.

Sie würgt kurz und reflexartig, und Tamar hält sie fest, wartend, bis der Krampf vorüber ist.

„Lerne, es willkommen zu heißen“, murmelt Tamar. „Das Würgen ist die Angst, die den Körper verlässt. Lass los. Lass den Hals sich öffnen.“

Jezebel atmet durch die Nase, konzentriert sich auf die Ausdehnung ihrer Rippen und das langsame Nachgeben ihrer Muskeln.

Tamars Finger gleiten tiefer, ziehen sich zurück, gleiten wieder hinein und etablieren einen Rhythmus, der selbst ihrer Unerfahrenheit unmissverständlich vertraut ist.

Als sie sich an das Eindringen gewöhnt hat, zieht Tamar sich vollständig zurück und beugt sich hinunter. Ihr Mund findet Jezebels mit plötzlicher, schockierender Intimität.

Der Kuss ist nicht romantisch.

Er ist lehrreich, aggressiv, Tamars Zunge erzwingt den Zutritt mit der Sicherheit langer Übung.

Ein glitschiger Brei aus Speichel und wirbelnder Zunge, der Gegenzug und Speichel einfordert.

Sie füllt Jezebels Mund mit ihrem eigenen Speichel, mehr als sie schlucken kann, und Jezebel spürt, wie er aus den Mundwinkeln quillt, kühl am Kiefer herabläuft und sich in der Vertiefung ihres Halses sammelt.

Tamar zieht sich zurück, um ihr Werk zu betrachten – die Unordnung, die sie angerichtet hat – und etwas in ihrem Ausdruck verändert sich: Vergnügen an der Zerstörung, an der Verwandlung einer Prinzessin in etwas Glattes und Offenes.

„Noch einmal“, befiehlt sie und küsst sie erneut.

Diesmal reagiert Jezebel, ihre Zunge trifft auf Tamars, nimmt die Flut an Speichel an, lernt, mit dem Eindringen zu arbeiten, statt dagegen.

Sie versteht plötzlich, dass dies die Lektion ist: nicht Technik, sondern Begierde. Die Bereitschaft, bedeckt, gefüllt und schmutzig gemacht zu werden mit den Flüssigkeiten eines anderen Körpers.

Ein süßer, vereinter Schwall.

Ein Anschwellen von Geifer in den Wangen und am Kinn hinab.

„Gut“, haucht Tamar gegen ihren Mund. „Zeig mir jetzt, dass du genauso gut geben wie nehmen kannst.“

Sie tauschen die Positionen, Tamar legt sich dort hin, wo Jezebel lag. Ihr älterer Körper ist immer noch kraftvoll, ihre Brüste schwer von der Last des Alters.

Jezebel kniet neben ihr, unsicher, bis Bathshebas Hand ihren Kopf nach unten führt und ihr Gesicht in das Tal zwischen Tamars Schenkeln drückt.

Der Geruch ist überwältigend – Salz und Moschus und etwas Dunkleres, der angesammelte Duft einer Frau, die Jahrzehnte im Dienst eines Gottes der Fruchtbarkeit und des Todes verbracht hat.

Jezebel zögert, und Rahabs Stimme kommt von irgendwo von oben, geduldig und unerbittlich:

„Der erste Geschmack ist immer ein Schock. Geh darüber hinweg. Finde den Rhythmus.“

Sie streckt ihre Zunge aus, berührt die glatten Falten vor ihr und schmeckt zum ersten Mal die besondere Note der Erregung einer anderen Frau.

Es ist nicht unangenehm – scharf, dicht, mit der mineralischen Note des Meeres. Sie leckt erneut, findet den Punkt aus Fleisch an der Spitze, und Tamars Oberschenkelmuskeln spannen sich unter ihren Händen an.

„Benutz deinen Speichel“, weist Bathsheba sie an. „Mach es feucht. Je feuchter, desto besser. Eine trockene Zunge ist eine Beleidigung.“

Jezebel lässt Speichel in ihrem Mund sammeln, lässt ihn als gezielte Flut gegen Tamars Scham ergießen und spürt, wie die ältere Frau bei der Wärme bebt.

Sie arbeitet mit ihrer Zunge durch die Falten, verteilt ihre eigene Nässe, lernt die Topographie des Vergnügens einer anderen Frau kennen – die empfindliche Klitoris, den Eingang, der bei ihrem Sondieren flattert, den Damm, der Stöhnen entlockt, wenn sie sich ihm nähert.

Das Mädchen lernt, Fleisch mit einem klebrigen, klebrigen Speichelregen zu bestreichen und zu beträufeln.

„Tiefer“, keucht Tamar, und ihre Hand findet Jezebels Haar, das sie mit wachsendem Druck führt.

„Dort. Der geheime Ort.“

Jezebel versteht. Sie hat das Flüstern unter den Tempeldienern gehört, hat die Skulpturen im Allerheiligsten gesehen, die Gläubige in Haltungen vollkommener Unterwerfung zeigen.

Sie lässt sich von Tamars Hand leiten, spürt den Schwung der Hüften, der ihr ein neues Ziel präsentiert – den engen, dunklen Eingang zwischen den gespreizten Backen, verboten von Israels Gott, gefeiert von ihrem eigenen.

Geraffte Rillen, das engste, kleinste Loch unter ihren Fingerkuppen.

Sie hat sich dort noch nie selbst berührt.

Der Gedanke, es zu schmecken, den Mund dorthin zu legen, wo selbst ihre Finger sich nicht hinzutrauen wagen, sendet einen Stich des Abscheus durch sie, den sie als kulturell, ererbt und unecht erkennt.

Sie ist keine Israelitin. Sie ist Sidonierin. Sie dient Baal.

Sie streckt ihre Zunge aus und leckt das faltige Fleisch.

Es gibt nach. Es reagiert. Es verlangt nach Zunge und Speichel.

Tamars Reaktion ist unmittelbar und heftig – ein Schrei reißt sich aus ihrer Kehle, ihre Hüften heben sich von der Liege, um gegen Jezebels Gesicht zu drücken.

Der Geschmack ist hier anders, intensiver, trägt den tiefen Moschus der verborgenen Orte des Körpers.

Jezebel arbeitet ihre Zunge in kleinen Kreisen, spürt, wie der Muskel allmählich weicher wird, sich öffnet und ihr Eindringen willkommen heißt.

Feucht, feucht, mit Speichel benetzt.

„Sprich“, befiehlt Rahab. „Während du das tust, sprichst du. Sag ihr, was du tust. Mach es schmutzig. Mach es zur Anbetung.“

Jezebel hält inne, ihre Zunge noch immer gegen den nachgebenden Eingang gepresst, und sucht nach Worten.

Sie wurde in Rhetorik ausgebildet, in der formellen Sprache der Diplomatie und Verträge.

Sie hat noch nie Obszönitäten laut ausgesprochen.

„Ich –“ Sie beginnt, und ihre Stimme bricht. Sie räuspert sich und versucht es erneut.

„Ich lecke an deiner Spalte. Deiner winzigen, glücklichen Spalte. Dein Zucken verrät mir, wie sehr du es willst. Wie du nach meiner Zunge lechzt. Nach meinem Speichel lechzt.“

Tamars Hand festigt sich in ihrem Haar und zieht sie tiefer, und Jezebel nimmt dies als Ermutigung.

Sie lässt mehr Speichel fließen und bedeckt den Eingang, bis er im Lampenlicht glänzt, bis ihre Zunge leicht durch den entspannten Muskel gleitet und die samtige Hitze im Inneren findet.

Wie Seide lecken.

Die Zungenspitze in glattem Honig wirbeln.

„Ich will dich hier ficken“, fährt sie fort, die Worte kommen jetzt leichter, befeuert durch die Macht, eine ältere Frau zum Zittern und Stöhnen zu bringen.

„Ich will meine Finger in deinen Arsch stecken, während ich an deiner Klitoris sauge, will dich so weit dehnen, bis du um Erlösung bettelst, bis du kommst, mit meiner Zunge in deinem engen, engen Loch –“

Tamar kommt mit einem Geräusch wie zerbrechender Ton, ihr ganzer Körper wölbt sich von der Liege, ihr Schließmuskel klammert sich an Jezebels eindringende Zunge.

Ihr Gefäß ist gesprungen. Geöffnet, zerrissen und entblößt.

Jezebel hält sie dort fest, hält den Druck während der Krämpfe gleichmäßig, spürt den Schwall an Flüssigkeit an ihrem Kinn, der ihr verrät, dass sie die Wahrheit über das Vergnügen dieser Frau gefunden hat.

Als Tamar nachlässt und keucht, zieht Jezebel sich langsam zurück, ihr Gesicht feucht von Speichel und Erregung, ihr eigener Körper pocht in mitfühlender Reaktion.

Sie selbst wurde noch nicht berührt, aber sie fühlt sich am Rande von etwas, einem Abgrund, von dessen Existenz sie nichts wusste.

Ein Pochen, ein Schmerz, der nach Erlösung sucht.

„Du bist dran“, sagt Bathsheba sanft und führt sie zu einem Becken mit warmem Wasser, wo sie ihr Gesicht und ihren Mund reinigt und sie auf das vorbereitet, was als Nächstes kommt.

Sie betten sie auf die Liege, ihre Hüften auf gefalteter Wolle erhöht, ihre Knie angezogen und weit gespreizt.

Rahab kniet zwischen ihren Oberschenkeln. Ihr kurzes Haar streift Jezebels Knieinnenseiten und ihr heißer Atem trifft auf ihre entblößte Scham.

„Dieses Spritzen“, sagt Rahab mit der Stimme einer Frau, die lange geübt hat, „ist kein Trick. Es ist der Körper, der die Wahrheit sagt. Die meisten Frauen lernen, es zu unterdrücken, weil sie sich für die Sauerei und den Kontrollverlust schämen. Du musst das verlernen. Du musst den Fluss zulassen.“

Ihre Finger finden Jezebels Eingang, der mit demselben Öl bestrichen ist, das Bathsheba zuvor benutzt hat. Mit stetigem, unerbittlichem Druck drückt sie hinein.

Jezebel schnappt nach Luft bei diesem Eindringen – erst zwei Finger, dann drei. Sie fühlt sich so ausgefüllt wie noch nie zuvor.

Rahabs andere Hand drückt tief auf ihren Unterbauch und findet eine Stelle, die durch verborgene Kanäle mit dem Ort verbunden scheint, an dem ihre Finger arbeiten.

„Die Drüse schwillt an“, erklärt Rahab. Ihre Berührung ist klinisch, auch wenn Jezebels Hüften anfangen, sich unwillkürlich zu bewegen.

„Hier, hinter dem Knochen. Wenn sie stimuliert wird, produziert sie Flüssigkeit. Das ist kein Abfall – Unwissende nennen es Wasser, aber es ist anders, süßer, die Essenz des weiblichen Vergnügens in flüssiger Form.“

Sie krümmt ihre Finger und drückt gegen die Vorderwand von Jezebels Spalt. Jezebel schreit bei diesem Gefühl auf – es ist intensiv, beinahe schmerzhaft und trägt das Versprechen von etwas Gewaltigem und Unkontrolliertem in sich.

„Oorrghh!“

Rahab lässt nicht locker und bewegt ihre Finger in einer Lock-Bewegung, die Jezebels Erregung eher zu steigern als zu befriedigen scheint. Sie baut Druck auf, ohne die Erlösung zu gewähren.

Die Finger spielen an ihr herum, in verführerischen, beglückenden Kombinationen von Bewegungen.

„Entspanne den Boden“, weist Rahab sie an. „Die Muskeln, die du benutzt, um nicht einzunässen – lass sie los. Lass alles los.“

Jezebel versucht es.

Sie konzentriert sich auf ihren Atem, auf die Ausdehnung ihrer Rippen und auf das seltsame innere Gefühl von Rahabs Fingern, die gegen etwas drücken, das sich gleichzeitig nach zu viel und nicht genug anfühlt.

Der Druck baut sich auf, eine Dringlichkeit, die nicht ganz der gewohnte Anstieg zum Orgasmus ist, sondern etwas Tieferes, etwas Ursprünglicheres.

„Ich kann nicht –“, keucht sie und ihre Hände krallen sich in die Wolle unter ihr.

„Du kannst“, beharrt Rahab und bewegt ihre Finger schneller und fester.

Schnelles Bohren, flinke Sonden; schnelles, flinkes Reiben an Fleisch.

„Du wirst. Für Baal. Für den König, den du durch Vergnügen beherrschen musst. Lass ihn sehen, wie du flutest, lass ihn in deinem Entladen ertrinken, und er wird niemals dein Bett verlassen.“

Das Bild taucht vor ihr auf – Ahab, der israelitische König mit seinen rauen Sitten aus dem Norden, wie er ihr dabei zusieht, wie sie sich krümmt und aus ihr hervorströmt, wie ihre Scham Vergnügen auf seine Oberschenkel, seine Laken und seine heiligen Orte weint.

Der Gedanke an eine solche Macht, an diesen sichtbaren Beweis ihrer Fähigkeit zur Ekstase, zerbricht etwas in ihr.

Sie hört auf, gegen den Druck anzukämpfen, hört auf, sich gegen den Drang zu sträuben, und spürt, wie ihr Körper mit einem Rausch von Wärme antwortet, der nicht ganz ein Orgasmus ist, nicht ganz eine Erlösung, sondern etwas dazwischen und darüber hinaus.

„Oohh! Oh! Uhh! Aahh!“

Flüssigkeit spritzt aus ihr hervor, dünn und klar. Sie durchnässt Rahabs Hand, die Wolle unter ihr und läuft an ihren Oberschenkeln hinunter, um sich in ihrem Rückenhohlraum zu sammeln.

Sie schreit auf, nicht genau vor Vergnügen, sondern aus Schock – wegen des Verlusts der Grenzen und der Verwandlung ihres Körpers in einen Springbrunnen, ein überlaufendes Gefäß.

„Noch einmal“, befiehlt Rahab und macht weiter. Jezebel kommt erneut, diesmal heftiger. Die Spritzer erreichen ihre Brüste, ihr Kinn – der unbestreitbare Beweis für die Exzessfähigkeit ihres Körpers.

Ihr Körper, diese Umgebung, von ihrer weiblichen Flüssigkeit durchnässt.

Als Rahab schließlich ablässt, liegt Jezebel schlaff da und bebt. Ihre Scham pulsiert mit Nachbeben, von denen sie glaubt, sie würden niemals enden.

Jetzt versteht sie, warum Frauen das verbergen, warum die israelitischen Frauen mit ihrem zurückhaltenden Gott niemals über solche Dinge sprechen.

Das ist Baals Geschenk – die Flut, das unkontrollierbare Strömen, der Körper, der vor Verlangen flüssig wird.

Sie lassen sie ruhen, füttern sie mit Datteln und verdünntem Wein und waschen sie mit Tüchern, die ihre überempfindliche Haut beruhigen.

Das Nachmittagslicht verändert sich in der Kammer, wird golden, dann bernsteinfarben und schließlich zum tiefen Violett der einbrechenden Dämmerung.

Sie hat jedes Zeitgefühl verloren, auch für die Tage, die ihr bis zur Abreise noch bleiben.

Sie existiert nur noch in diesem Raum, in den Händen dieser Frauen, die sie neu erschaffen.

„Die letzte Lektion“, sagt Tamar, als die Lampen gegen die dunkler werdenden Fenster angezündet werden.

„Das Reiten von Königen.“

Sie holt aus einer Zedernholzkiste einen Gegenstand, der Jezebel den Atem raubt – ein Ledergeschirr mit Bronzeschnallen, an dem ein aus poliertem Olivenholz geschnitzter Phallus von beeindruckenden Ausmaßen befestigt ist.

Er soll nicht exakt ein menschliches Organ nachahmen; er ist größer, glatter, der Kopf ist gespreizt und der Schaft mit geschnitzten Rillen versehen, die intensive Empfindungen versprechen.

„Die Könige des Nordens sind stolze Männer“, sagt Tamar, schnallt sich das Gerät um die Hüften und justiert die Schnallen, bis der hölzerne Schwanz wie eine natürliche Erweiterung aus ihrem Körper ragt.

„Sie lehren, dass durchdrungen zu werden bedeutet, entmannt zu werden, und dass die einzige Position der Macht das Nehmen ist, niemals das Empfangen. Das ist die Lüge, die du auslöschen musst.“

Sie geht auf Jezebel zu, der Phallus schwankt bei jedem Schritt. Jezebel reagiert zwiespältig – Angst natürlich vor der Größe des Dings, aber auch Neugier und darunter ein dunkler Nervenkitzel bei der Umkehrung der erwarteten Rollen.

„Du wirst lernen, dies zu nehmen“, fährt Tamar fort, „damit du Ahab lehren kannst, es von dir zu nehmen. Nicht dieses hölzerne Ding – obwohl vielleicht, mit der Zeit – sondern deine Finger, deine Zunge, und schließlich mehr. Die Prostata beim Mann liegt dort, wo der Lustpunkt der Frau ruht. Wenn sie richtig stimuliert wird, erzeugt sie eine Ekstase, die intensiver ist als einfaches Spiel am Schwanz. Ein Mann, der das gefühlt hat, würde für eine Wiederholung durch Glasscherben kriechen.“

Sie führt Jezebel in den Vierfüßlerstand auf die Couch und richtet sie mit geübter Effizienz aus – die Knie gespreizt, der Rücken durchgedrückt, den Kopf gesenkt.

Die Position entblößt alles, und Jezebel spürt die kühle Luft an ihrer immer noch feuchten Scham, dem engen Eingang, den Rahabs Finger vorbereitet, aber nicht durchbrochen hatten.

„Zuerst der Spalt“, sagt Tamar, und der hölzerne Kopf drückt gegen Jezebels Eingang. „Lerne, dich für etwas Größeres als einen Mann zu öffnen. Lerne, dass Größe nicht das Maß für Vergnügen ist – Winkel, Rhythmus, die psychologische Unterwerfung, über das Maß des Angenehmen hinaus gefüllt zu werden – das zählt mehr.“

Das Eindringen erfolgt langsam und unerbittlich.

Tamar hastet nicht. Sie lässt Jezebels Körper sich an jedes bisschen des Eindringens anpassen, zieht zurück, wenn der Widerstand zu groß wird, und dringt wieder vor, wenn die Muskeln weicher werden.

Jezebel keucht, stöhnt und spürt, wie sich ihr Spalt um das unnachgiebige Holz dehnt, während die Rillen bei jeder kleinen Bewegung an ihren inneren Falten hängen bleiben.

„Gut“, murmelt Tamar. Eine Hand stützt Jezebels Hüfte, während die andere darunter nach ihrer Klitoris sucht, die schon von der früheren Stimulation geschwollen und empfindlich ist.

„Jetzt wirst du lernen zu reiten.“

Sie führt Jezebels Hüften in Bewegung, zeigt ihr, wie sie sich zurücklehnt, um dem Stoß zu begegnen, wie sie ihre inneren Muskeln anspannt, um den Phallus zu umschließen, und wie sie ihr Becken neigt, damit die geschnitzten Rillen präzise gegen den Punkt kratzen, an dem Rahabs Finger ihre Lust gefunden hatten.

Der hölzerne Schwanz füllt sie vollständig aus und drückt gegen Tiefen, von denen sie nicht wusste, dass ihr Körper sie besitzt. Als Tamars Finger ihre Klitoris im Gegenrhythmus bearbeiten, spürt Jezebel den aufsteigenden Druck eines weiteren Orgasmus – anders als das frühere sprudelnde Entladen, konzentrierter, intensiver.

„So“, weist Tamar an. Ihr eigener Atem wird schwer von der Anstrengung, die Position zu halten und mit den Hüften zu stoßen.

„Wenn du ihn unter dir hast, wenn sein Schwanz in deinem Mund oder deiner Muschi oder deinem Arsch steckt, bewegst du dich so. Du zeigst ihm, dass du die Quelle des Vergnügens bist, dass er nur das bekommt, was du ihm zu geben wählst. Du bringst ihn dazu, um das Eindringen zu betteln, um die Fülle, um den Kontrollverlust.“

Jezebel bewegt sich schneller, härter und spießt sich mit zunehmender Hingabe auf den hölzernen Phallus.

Sie genießt die Macht des weiblichen Umschließens.

Eine Frau, die ein Glied umhüllt.

Ihre Scham ist ein Korsett für den Schwanz.

Sie begreift nun die Macht dieser Position, die psychologische Verschiebung, diejenige zu sein, die fickt, anstatt diejenige zu sein, die gefickt wird.

Sie stellt sich Ahab unter ihr vor, seinen starken Kriegerkörper zur Unterwürfigkeit reduziert, seinen Mund offen und bettelnd, seinen Hintern erhoben und dargeboten –

Der Orgasmus bricht über sie herein, gewaltsam und vollständig. Ihre Scham presst sich so hart um das hölzerne Eindringen, dass sie spürt, wie sich die Rillen in ihr zartes Fleisch drücken.

Sie schreit – ein roher, ungeübter Ton. Tamar hält sie fest, lässt den Phallus tief vergraben und lässt sie auf den Krämpfen reiten, bis diese in bebenden Nachbeben abklingen.

„Arrghh! Hnnghh!“

Sie wechseln die Position. Tamar zieht sich langsam zurück, der Phallus glänzt von Jezebels Erregung, und sie führt sie auf den Rücken.

Diesmal kniet Tamar zwischen ihren Oberschenkeln. Der hölzerne Schwanz ist wieder an ihrem Eingang platziert, aber der Winkel ist anders – das Eindringen tiefer, der Druck gegen ihre Innenwände intensiver.

„Für den König“, sagt Tamar, „benutzt du zuerst deine Finger. Einen, dann zwei, bestrichen mit deiner Spucke oder seiner, oder dem Öl deines Vergnügens. Du wirst seinen Eingang finden – eng, verängstigt, bewacht von seinem Stolz – und du wirst ihn lehren, sich zu öffnen. Du wirst zu ihm sprechen, während du das tust. Du wirst ihm sagen, wie schön er ist, wie seine Unterwerfung das größte Geschenk ist, wie du ihn fühlen lassen wirst, was keine Frau ihn je fühlen ließ.“

Sie stößt zu, und Jezebels Körper wölbt sich von der Couch auf.

Der Phallus füllt sie aus und drückt gegen die geschwollene Drüse, die Rahab gefunden hatte. Sie spürt, wie sich der Druck erneut aufbaut, das unmögliche Herannahen eines weiteren Höhepunkts, so kurz nach dem letzten.

„Und wenn er bereit ist“, fährt Tamar fort, während ihre Hüften einen Rhythmus vorgeben, bei dem die hölzernen Rillen hängen bleiben und kratzen, „wenn er bettelt, wenn sein Schwanz leckt, ohne dass er berührt wird, wenn seine Augen wild vor Bedürfnis sind – dann wirst du ihn nehmen. So.“

Die Stöße werden härter, schneller. Tamars Hände greifen Jezebels Oberschenkel, spreizen sie weiter und winkeln ihre Hüften für ein tieferes Eindringen an.

Das Geräusch von Holz auf feuchtem Fleisch erfüllt die Kammer, obszön und rhythmisch, und Jezebel fühlt, wie sie sich in reines Empfinden auflöst, in reine Unterwerfung unter das Ficken.

„Sag es mir“, befiehlt Tamar. „Sag mir, was du mit deinem König tun wirst.“

„Ich werde –“, keucht Jezebel, die Worte unterbrochen von der Kraft der Stöße.

„Ich werde ihn auf die Knie zwingen. Ich werde meine Finger in seinen Arsch stecken, während ich seinen Schwanz lutsche. Ich werde ihm sagen, dass er schön ist, dass sein Gott nichts ist, dass Baal die einzige Wahrheit ist –“

„Mehr.“

„Ich werde ihn dehnen, ihn dazu bringen, um meine Zunge zu betteln, um meine Finger, um das hier –“

Sie deutet vage auf den Phallus, der sie ausfüllt, „– um was auch immer ich ihm zu geben wähle. Ich werde ihn kommen lassen, mit meiner Hand in seinem Arsch, meinem Namen auf seinen Lippen, seinem Samen, der vergossen wird, ohne jemals seinen Schwanz zu berühren –“

Tamar greift dazwischen, findet Jezebels Klitoris mit rauer Präzision und kneift zu.

Der Orgasmus, der Jezebel zerreißt, ist heftig genug, um ihr Sichtfeld zu verschwimmen lassen; sie sieht hohe, brechende, weiß gekrönte Wellen; sie schreit, bis ihre Stimme bricht.

„Hnnghh!“

Sie spritzt erneut, die Flüssigkeit durchnässt Tamars Oberschenkel, die Couch, den Boden darunter.

Sie kann nicht aufhören zu kommen, kann nicht aufhören zu zittern, bis Tamar schließlich stillhält und ihrem Körper erlaubt, sich zu erholen und zu atmen.

Sie liegen lange Momente zusammen, der hölzerne Phallus immer noch tief in ihr vergraben, Tamars Gewicht drückt sie in die Wolle.

Als Tamar sich zurückzieht, fühlt Jezebel sich leer, schmerzhaft, zutiefst verändert.

Nicht länger ein junges Mädchen, sondern nun vollkommen eine Frau Baals.

Die drei Frauen waschen sie erneut, jetzt sanfter. Ihre Berührungen tragen hinter dem instruktiven Zweck so etwas wie Zärtlichkeit.

Sie flechten ihr Haar mit Myrrhe-Öl, salben ihre Brüste und Oberschenkel mit Parfüms, die noch tagelang verweilen werden.

Sie sprechen über praktische Dinge – wie man Aphrodisiaka im Essen versteckt, wie man den Körper eines Mannes auf Anzeichen eines herannahenden Orgasmus liest, wie man die Erlösung bis zum richtigen Moment verweigert.

Schließlich präsentiert Bathsheba das Geschenk.

Es ist eine Kette aus Lederkordel, an der kleine Beutel aus besticktem Leinen hängen, die jeweils zerstoßene Kräuter und Harze enthalten, welche ihren Duft freisetzen, sobald sie von der Haut erwärmt werden.

Jezebel erkennt einige davon – Blauer Lotus für Träume, Alraune für Fruchtbarkeit, Cannabis zur Auflösung von Grenzen.

Andere sind ihr fremd und tragen den scharfen Duft ferner Berge oder die dunkle Süße importierter Gewürze.

„Trage das immer“, weist Bathsheba sie an und befestigt die Kette um Jezebels Hals.

„Die Hitze deines Körpers wird die Essenzen freisetzen. Eingeatmet verstärken sie die Erregung, senken die Hemmung und öffnen den Geist für Vorschläge. Kombiniert mit deinem Training machen sie dich unwiderstehlich.“

„Und diese.“ Tamar präsentiert kleine Glasphiolen, mit Wachs verschlossen.

„Öle für die Massage, anzuwenden am Eingang vor dem Eindringen – deinem oder seinem. Sie entspannen die Muskeln, steigern das Empfinden, machen das Unmögliche lediglich intensiv. Sparsam verwenden. Die Wirkung ist stark.“

Jezebel kleidet sich langsam an, ihr Körper summt noch immer vor erinnertem Vergnügen, ihr Geist ist erfüllt von neuem Wissen.

Sie versteht nun, was ihr Vater von ihr verlangte, den vollen Umfang der Waffe, die sie werden soll.

Sie wird Ahab nicht bloß heiraten. Sie wird sein Verlangen kolonisieren und seine Sexualität nach dem Ebenbild der Verehrung Baals neu erschaffen, bis der Gott Israels blass und blutleer erscheint im Vergleich zu dem, was sie zu bieten hat.

An der Tür dreht sie sich noch einmal um. Die drei Frauen stehen zusammen im Lampenlicht, ihre Gesichter gezeichnet von der Zufriedenheit gut getaner Arbeit und von Wissen, das an die nächste Generation weitergegeben wurde.

„Wird er zu Baal kommen?“, fragt sie, obwohl sie die Antwort kennt.

„Er wird zu dir kommen“, sagt Tamar.

„Das ist der Anfang. Der Rest folgt.“

Jezebel tritt auf den Korridor hinaus, die Beutel warm auf ihren Schlüsselbeinen, die Phiolen versteckt in den Falten ihres Kleides.

Sechs Tage bleiben ihr, bis sie nach Samaria segelt. Sechs Tage, um ihren Körper, ihren Geist und ihre Strategie der Verführung vorzubereiten.

Sie geht durch die Palastkorridore mit neuem Selbstbewusstsein, ihre Hüften bewegen sich im Rhythmus des hölzernen Phallus, und auf ihrem Mund liegt noch immer der Geschmack von Tamars Kapitulation.

Die Nachtluft empfängt sie im Innenhof und kühlt ihre erhitzte Haut.

Sie blickt nach Norden, in Richtung des Königreichs, das sie nicht mit Armeen erobern wird, sondern mit den unendlichen Variationen des Vergnügens.

Der Mond geht über dem Tempel von Melqart auf, voll und schwer wie eine Brust, und sie spricht ein stilles Dankgebet an den Gott, der ihr solche Waffen gegeben hat.