Kapitel 1 - Zoey
Es gibt drei Dinge, die ich absolut sicher weiß.
Erstens: Wer auch immer die 8-Uhr-Vorlesungen erfunden hat, sollte den Rest seines erbärmlichen Daseins nur noch entkoffeinierten Kaffee bekommen.
Zweitens: Meine Mitbewohnerin Hannah ist physisch dazu außerstande, einen Küchenschrank zu schließen.
Und drittens: Falls Milo Adams jemals auf mysteriöse Weise verschwinden sollte, sollte ich die Erste sein, die die Polizei befragt.
Nicht, weil ich ihn tatsächlich umbringen würde. Ich bin viel zu hübsch für den Knast und habe eine sehr vielversprechende Karriere vor mir.
Aber ich habe schon ziemlich oft darüber nachgedacht.
„Du machst schon wieder dieses Gesicht.“
Ich schaue von meinem Laptop auf und sehe, wie meine beste Freundin auf der anderen Seite unserer Kücheninsel steht und einen Löffel Müsli halb zum Mund führt.
„Welches Gesicht?“
„Das Mörder-Gesicht.“
„Ich habe kein Mörder-Gesicht.“
„Zoey, du siehst aus, als würdest du gedanklich durchgehen, wo du eine Leiche vergraben kannst.“
Ich werfe einen Blick zurück auf meinen Bildschirm, wo die Rankings der studentischen Medien der Universität für den Monat September aktualisiert wurden.
Genau dort, in fetten schwarzen Buchstaben, steht der Grund, warum ich über ein Leben als Kriminelle nachdenke.
Milo Adams — Student Broadcasting Excellence Award.
Schon wieder.
Das zweite Semester in Folge.
Ich klappe meinen Laptop mit deutlich mehr Kraft zu, als nötig wäre.
Hannah zuckt zusammen. „Ich nehme an, er hat etwas gewonnen.“
„Er ist nicht mal besonders gut.“
„Aha.“
„Er taucht buchstäblich in Jogginghose beim Sender auf, trinkt einen Eiskaffee in der Größe eines Kleinkindes und quatscht eine Stunde lang in ein Mikrofon. Wie kann sowas einen Preis wert sein?“
„Vielleicht ist er charmant.“
„Er ist nervtötend.“
„Vielleicht ist er talentiert.“
„Er ist widerlich.“
„Vielleicht bist du ein bisschen besessen von ihm.“
Ich deute auf sie. „Wähl deine nächsten Worte mit sehr viel Bedacht.“
Sie schiebt sich das Müsli in den Mund und sieht dabei viel zu zufrieden mit sich aus.
Hannah und ich wohnen seit dem ersten Semester zusammen. Das bedeutet, sie hat einen Logenplatz bei jeder akademischen Rivalität, jedem Koffein-bedingten Zusammenbruch und jeder immer ausgefeilteren Fantasie, wie Milo Adams von einem sehr lokal begrenzten Meteoriten getroffen wird.
Sie behauptet steif und fest, wir hätten eine ungelöste sexuelle Spannung.
Ich bestehe darauf, dass sie psychiatrische Hilfe braucht.
Keine von uns ist bereit, nachzugeben.
„Ich sage ja nur“, fährt sie fort und lehnt sich gegen die Theke, „dass du verdammt viel über jemanden redest, den du angeblich hasst.“
„Weil er überall ist. Jedes Mal, wenn ich mich umdrehe, ist er da und grinst wie ein genetisch manipuliertes Arschloch.“
„Ein attraktives, genetisch manipuliertes Arschloch.“
„Hannah.“
„Was denn? Ich bin nicht blind.“
Leider bin ich das auch nicht.
Und das ist das besonders Beleidigende an Milo Adams. Hätte er den Anstand gehabt, sich zu einem hässlichen Erwachsenen zu entwickeln, wäre mein Leben deutlich einfacher.
Stattdessen hat das Universum wohl irgendwo zwischen der zehnten Klasse und unserem ersten Uni-Semester entschieden, dass er noch nicht genug mit einer unerträglichen Persönlichkeit und exzellenten Noten gesegnet war. Also hat es ihm eine lächerliche Kinnpartie gegeben, dunkelbraunes Haar, das immer so aussieht, als wäre er gerade erst aus dem Bett gefallen, und ein Lächeln, bei dem ansonsten intelligente Frauen ihre grundlegenden motorischen Funktionen vergessen.
Es ist zum Kotzen.
Besonders, weil er es weiß.
„Wie auch immer“, sagt Hannah und spült ihre Schüssel ab, „kündigen die heute nicht dieses Medien-Stipendium an?“
Mein Ärger weicht sofort etwas deutlich Angenehmerem.
„Elf Uhr.“
„Und du wirst es kriegen.“
„Das will ich hoffen.“
„So ist meine Beste.“
Das Hartwell Media Fellowship ist die größte Chance, die die Fakultät für Journalismus und Kommunikation der Universität seit Jahren geboten hat. Es ist eine Partnerschaft mit einer der größten unabhängigen Medienorganisationen des Landes, inklusive einer halbjährigen Produktionsinitiative für Studenten, landesweiter Bekanntheit und einem Sommerpraktikum in New York City.
Ein bezahltes Praktikum.
In New York.
Mit einundzwanzig Jahren.
Ich bin davon besessen, seit die Ankündigung im August rausging.
Für jemanden, der seit der Mittelstufe im investigativen Journalismus arbeiten will, ist das im Grunde das akademische Äquivalent dazu, dass mir jemand ein Gewinnlos und einen lebenslangen Vorrat an Eiskaffee überreicht.
Es gibt nur ein Problem.
Milo hat sich auch beworben.
Natürlich hat er das.
Weil es ihm anscheinend nicht reicht, mein Leben zu ruinieren, wenn er es nicht auch noch in seinen Lebenslauf schreiben kann.
„So, ich mache mich auf den Weg“, kündige ich an und schiebe meinen Laptop in die Tasche. „Ich muss vor meiner Zehn-Uhr-Vorlesung noch Professor Bennett treffen.“
Hannah verengt die Augen. „Hast du gefrühstückt?“
„Ich hatte Kaffee.“
„Das ist ein Getränk.“
„Da war Milch drin.“
„Zoey.“
„Schon gut, Mama.“
Ich schnappe mir einen Müsliriegel aus der Vorratskammer und halte ihn als Beweis für meine Entschlossenheit hoch, am Leben zu bleiben.
Sie lächelt süß. „Hab dich lieb.“
„Fraglich.“
„Sag Milo schöne Grüße.“
Auf dem Weg nach draußen zeige ich ihr den Mittelfinger.
Ihr Lachen folgt mir bis in den Flur.
Der Oktober ist der eine Monat im Jahr, in dem die Bellweather University aussieht, als käme sie direkt von einer Postkarte.
Der Campus ist auf eine nervige Art pittoresk mit seinen alten Backsteingebäuden, den weitläufigen Rasenflächen und den riesigen Eichen, die sich in lächerliche Orange- und Goldtöne verwandeln, sobald die Temperatur unter zwanzig Grad fällt. Jemand von der Verwaltung hat den Hauptinnenhof bereits mit Kürbissen und Heuballen dekoriert, und das Café in der Nähe der Bibliothek hat angefangen, so viele Kürbis-Getränke zu verkaufen, dass es fast ein Fall für das Gesundheitsamt ist.
Es ist meine liebste Zeit des Jahres. Nicht, dass ich so etwas peinlich Sentimentales laut zugeben würde.
Ich überquere den Hof mit Kopfhörern im Ohr und plane mental den Rest meines Tages. Ich muss einen Artikel für die Zeitung am Freitag fertig editieren, zwei Studenten zu den geplanten Bibliotheksrenovierungen interviewen und irgendwie genug Zeit abknapsen, um mich für die Stipendien-Verkündung präsentabel zu machen.
Nicht, dass ich nervös wäre.
Bin ich nicht.
Ich habe mir den Arsch abgearbeitet für diese Chance.
Seit dem ersten Semester habe ich über sechzig Artikel für das Bellweather Bulletin geschrieben, mich zur Ressortleiterin hochgearbeitet und mehr Wochenenden damit verbracht, Interviews nachzujagen, als auf echte Uni-Partys zu gehen.
Währenddessen hat sich Milo beim studentischen Radiosender einen erschreckend erfolgreichen Ruf erarbeitet, indem er das tut, was er am besten kann.
Reden.
Was er, wenn man es genau nimmt, seit etwa 2014 ohne Unterbrechung tut.
Mein Handy vibriert in meiner Manteltasche. Ich werfe einen Blick auf den Bildschirm.
Mama: Viel Glück heute, Schatz! Wir sind so stolz auf dich.
Ich lächle, obwohl ich es eigentlich nicht will.
Ich: Hab dich lieb! Ich rufe euch danach an.
Fast sofort erscheint eine weitere Nachricht.
Mama: Oh! Ich habe gestern Diane Adams im Supermarkt getroffen. Sie hat gesagt, Milo hat sich für das gleiche Programm beworben! Ist das nicht wunderbar?
Mein Lächeln verschwindet. Natürlich hat er das. Natürlich ist meine Mutter immer noch befreundet mit Milos Mutter.
Unsere Familien kennen sich, seit wir Kinder waren, was absolut reizend war, als Milo und ich uns noch mochten.
Bevor alles kompliziert wurde.
Bevor er zu dem Menschen wurde, der er heute ist.
Ich starre einen Moment auf die Nachricht, bevor ich zurückschreibe.
Ich: Mama. Bitte nicht.
Mama: Was? Ich sage nur, es ist schön, dass ihr zwei an derselben Universität gelandet seid!
Ich: Es ist eine statistische Tragödie.
Mama: Ihr wart mal so gute Freunde.
Und da ist es.
Der Satz, der es jedes Mal schafft, dass sich etwas Unangenehmes unter meinen Rippen zusammenzieht.
Ich sperre mein Handy, ohne zu antworten.
Denn ja, vor langer Zeit war Milo Adams tatsächlich mein bester Freund.
Eine Tatsache, von der ich mir sehr wünschen würde, dass alle sie vergessen.
Das Mediengebäude der Studenten riecht nach verbranntem Kaffee, Druckertoner und der kollektiven Verzweiflung einiger Dutzend übermüdeter Kommunikationsstudenten.
Mit anderen Worten: Zuhause.
Ich drücke mich durch die Glastüren und entdecke sofort Professor Bennett in der Nähe des Empfangstresens, wie sie mit dem Kopierer streitet.
„Komm schon, du nutzloses Stück…“
Sie hält inne, als sie mich bemerkt.
„Miss Martin.“
„Hallo, Professor.“
„Du hast nichts gehört.“
„Was gehört?“, ziehe ich sie auf.
Sie atmet aus und lässt von der Maschine ab, bevor sie ihren Blutdruck dauerhaft schädigt. Professor Bennett ist Anfang vierzig, trägt riesige Brillen mit knallbunten Rahmen und besitzt die beunruhigende Fähigkeit, selbst die selbstbewusstesten Studenten fühlen zu lassen, als wären sie zwölf und beim Spicken in einem Diktat erwischt worden.
Sie ist auch die Fakultätsberaterin für das Bulletin und einer der Hauptgründe dafür, warum ich eine bessere Schreiberin geworden bin.
Ich verehre sie.
Auch wenn sie mich einen Artikel sechs Mal umschreiben lässt.
„Bist du bereit für diesen Morgen?“, fragt sie.
„Absolut.“
„Gut. Denn ich habe hohe Erwartungen.“
Ich richte mich instinktiv auf. „An das Stipendium?“
„An euch alle.“ Sie wirft mir einen Blick über den Rand ihrer Brille zu. „Das ist eine bedeutende Chance für unseren Fachbereich, Zoey. Ich hoffe, daran denkt jeder.“
Irgendetwas an ihrem Tonfall lässt mich innehalten.
„Gibt es etwas, das ich wissen sollte?“
„Elf Uhr, Miss Martin.“
„Schon, aber –“
„Elf.“
Und damit marschiert sie in ihr Büro und schließt die Tür.
Tja. Das ist mal so gar nicht verdächtig.
Ich verbringe die nächste Stunde damit, mich auf einen Artikel über Parkvorschriften auf dem Campus zu konzentrieren, was schwierig ist, weil mein Gehirn dieses Gespräch ständig wiederholt.
Gegen zehn Uhr fünfundvierzig habe ich mich selbst davon überzeugt, dass ich entweder kurz davor stehe, ein Stipendienangebot zu erhalten, oder dass Professor Bennett das extrem unvorteilhafte Foto von Dekan Reynolds entdeckt hat, das ich letztes Semester versehentlich an eine E-Mail angehängt habe.
Um zehn Uhr zweiundfünfzig gebe ich das Vortäuschen von Arbeit auf und mache mich auf den Weg zum Konferenzraum im zweiten Stock.
Der Flur ist bereits voller Studenten aus den Fachbereichen Journalismus und Rundfunk. Ich erkenne einige Gesichter, darunter Marcus Lee, einen der Produzenten des Senders, und Olivia Chen, die die politische Kolumne für The Bulletin schreibt.
Olivia winkt mich zu sich herüber.
„Hey! Bist du nervös?“
„Nicht besonders.“
Sie zieht eine Augenbraue hoch.
„Okay, ein bisschen.“
„Ich auch. Ich habe gehört, sie nehmen nur zwei Leute.“
Mein Magen zieht sich zusammen.
„Zwei?“
„Anscheinend.“
„Das ist komisch. In der ursprünglichen Ankündigung hieß es, es gäbe ein Hauptstipendium.“
„Vielleicht haben sie es geändert.“
Bevor ich fragen kann, was sie meint, durchschneidet eine vertraute Stimme den Flur.
„Martin.“
Ich schließe die Augen. Nein. Auf gar keinen Fall.
Ich überlege kurz, so zu tun, als hätte ich ihn nicht gehört, aber leider hat mich das Ignorieren von Milo Adams noch nie davon abgehalten, dass er mich anspricht.
„Martin“, wiederholt er, diesmal näher. „Bist du taub?“
Ich drehe mich um.
Und da ist er.
Das menschliche Äquivalent zu einem Strafzettel.
Milo Adams steht ein paar Schritte entfernt in dunklen Jeans, einem schwarzen Uni-Sweatshirt und einer umgedrehten Baseballkappe. Sein Haar kringelt sich leicht unter der Krempe, und er hält seinen üblichen Eiskaffee, der groß genug aussieht, um eine vierköpfige Familie zu versorgen.
Er lächelt.
Ich möchte sofort ein Verbrechen begehen.
„Adams“, antworte ich trocken. „Ich hatte gerade so einen schönen Morgen.“
„Oh. Ich habe dich auch vermisst.“
„Brauchst du etwas?“
„Wollte dir nur Glück wünschen.“
Ich blinzle.
Das war unerwartet.
„Wirklich?“
„Sicher.“ Er nimmt einen gemütlichen Schluck von seinem Kaffee. „Ich dachte mir, das könntest du brauchen.“
Da ist er wieder.
„Das ist lustig. Ich habe mich gerade gefragt, ob sie Teilnahmeurkunden an Leute verteilen, die ihren Lebensunterhalt damit verdienen, über sich selbst zu reden.“
Sein Grinsen wird breiter.
„Wahrscheinlich nicht. Aber falls doch, besorge ich dir eine. Du scheinst eine ziemlich umfangreiche Sammlung an zweiten Plätzen zu haben.“
Olivia macht neben mir ein ersticktes Geräusch.
Verräterin.
Ich verschränke die Arme. „Weißt du, Milo, für jemanden, der angeblich so begabt mit Worten ist, ist es beeindruckend, wie oft du es schaffst, absolut nichts von Wert zu sagen.“
„Und doch hängst du an jedem einzelnen Wort.“
„Wie eine Geisel.“
Er lacht.
Er lacht wirklich.
Als wäre ich die lustigste Person, die er je getroffen hat.
Was eine weitere Sache an Milo ist, die mich in den Wahnsinn treibt.
Nichts stört ihn.
Ich könnte mit einem Megafon mitten auf dem Campus stehen und verkünden, dass er ein überheblicher, unerträglicher Arsch ist, und er würde wahrscheinlich anbieten, mir beim Einstellen des Mikrofons zu helfen.
Es ist anstrengend, jemanden hassen zu wollen, der es anscheinend genießt.
„Schöner Artikel letzte Woche, übrigens“, sagt er.
Das erwischt mich auf dem falschen Fuß.
„Was?“
„Der über den Wohnungsmangel an der Uni. Fand ich gut.“
Ich studiere seinen Gesichtsausdruck und warte auf die unvermeidliche Beleidigung.
Sie kommt nicht.
„Danke“, sage ich vorsichtig.
„Hätte aber einen stärkeren Schluss vertragen.“
Und da ist sie.
„Hätte einen stärkeren Schluss vertragen“, wiederhole ich.
„Ja. Dein Anfang war solide, und die Interviews waren toll, aber der letzte Absatz wirkte etwas überhastet.“
Ich starre ihn an.
„Bist du ernsthaft hierhergekommen, um meinen Artikel zu kritisieren?“
„Wäre dir lieber gewesen, ich hätte gelogen?“
„Mir wäre lieber, du würdest eine plötzliche und dauerhafte Unfähigkeit zu sprechen entwickeln.“
Er legt eine Hand auf sein Herz.
„Das ist verletzend, Zo.“
Ich erstarre.
Nur für eine Sekunde.
Zo.
Niemand nennt mich mehr so.
Nicht einmal Hannah.
Es ist ein dummer Spitzname, wirklich. Zwei Buchstaben. Nichts besonders Besonderes daran.
Aber Milo fing an, mich Zo zu nennen, als wir neun Jahre alt waren, damals, als wir Sommernachmittage damit verbrachten, mit unseren Fahrrädern durch die Nachbarschaft zu fahren und darüber zu streiten, wer an der Reihe war, den Film auszusuchen.
Damals, als sein Haus praktisch mein zweites Zuhause war.
Damals, als ich das Geräusch seines Lachens besser kannte als fast alles andere.
Bevor –
„Nenn mich nicht so.“
Die Worte kommen schärfer heraus, als ich beabsichtige.
Milos Lächeln erlischt.
Es ist kaum merklich, nur eine leichte Veränderung um seinen Mund, aber ich kenne ihn lange genug, um es zu bemerken.
Für einen seltsamen Moment sagt keiner von uns etwas.
Dann nickt er.
„Stimmt. Sorry.“
Ich hasse es, dass er aufrichtig klingt.
Ich hasse es noch mehr, dass ein kleiner Teil von mir sich schuldig fühlt.
Glücklicherweise entscheidet sich Professor Bennett genau in diesem Moment, aus dem Konferenzraum zu kommen.
„Alle bitte herein! Wir fangen an.“
Milo tritt zur Seite und deutet auf die Tür.
„Ladies first.“
„Wow. Du kennst ja doch grundlegende Manieren.“
„Nur bei besonderen Gelegenheiten.“
Ich gehe an ihm vorbei.
Und falls meine Schulter seinen Arm streift, dann nur, weil der Flur so voll ist.
Nicht, weil ich bemerkt habe, wie nah er stand.
Auf gar keinen Fall.
Der Konferenzraum ist proppenvoll.
Ich schlüpfe auf einen leeren Stuhl in der ersten Reihe, hole mein Notizbuch heraus und lege sorgfältig meinen Lieblingsstift daneben.
Milo nimmt auf dem Stuhl direkt rechts neben mir Platz.
Natürlich.
Ich drehe mich zu ihm um.
„Es gibt buchstäblich zwölf andere Stühle.“
Er schaut sich im Raum um und dann wieder zu mir.
„Gute Beobachtung.“
„Such dir einen aus.“
„Aber dieser hier ist bequem.“
„Ein Müllcontainer auch. Hast du schon mal überlegt, in einen einzuziehen?“
Er grinst und macht es sich noch bequemer auf seinem Stuhl.
„Du hast heute gute Laune.“
„Bis vor etwa dreißig Sekunden hatte ich die auch.“
„Freut mich, dass ich helfen konnte.“
Ich öffne mein Notizbuch und zeige demonstrativ, dass ich ihn ignoriere.
Neben mir öffnet er seinen Eiskaffee.
Der Strohhalm quietscht auf dem Deckel.
Einmal. Zweimal. Dreimal.
Ich drehe langsam den Kopf.
Er sieht mich unschuldig an.
„Was?“
„Machst du das mit Absicht?“
„Was tun?“
Ich zeige auf den Becher.
Er blickt nach unten.
„Oh. Das?“
Er bewegt den Strohhalm noch einmal.
Quietsch.
Ich atme durch die Nase ein.
„Milo.“
„Zoey.“
„Ich schwöre bei Gott –“
„Guten Morgen, zusammen!“
Professor Bennetts Stimme durchdringt den Raum, und ich schaue sofort nach vorne.
Milo kichert leise neben mir.
Ich mache mir eine mentale Notiz, zu recherchieren, ob Mord aus extremem Anlass eine mildere Strafe bekommt.
Professor Bennett steht vorne im Raum neben Dr. Callahan, dem Leiter der Rundfunkabteilung.
Ein großer Bildschirm hinter ihnen zeigt das Logo von Hartwell Media.
„Zuerst“, beginnt Professor Bennett, „möchte ich allen danken, die sich für das diesjährige Stipendium beworben haben. Wir haben eine außergewöhnliche Anzahl an Einsendungen erhalten, und die Qualität der Arbeiten war wirklich beeindruckend.“
Mein Stift schwebt über meinem Notizbuch.
„Nachdem wir die Bewerbungen mit unseren Partnern bei Hartwell Media geprüft haben, haben wir beschlossen, diese Gelegenheit etwas anders anzugehen als ursprünglich geplant.“
Ich tausche einen Blick mit Olivia am Tisch aus.
Anders?
„Anstatt einen einzelnen Stipendiaten ausschließlich auf Basis eines Bewerbungsportfolios auszuwählen, hat Hartwell ein semesterbegleitendes Gemeinschaftsprojekt vorgeschlagen, das es zwei Finalisten ermöglichen wird, ihre Fähigkeiten in einem professionellen Produktionsumfeld unter Beweis zu stellen.“
Zwei Finalisten. Mein Puls beschleunigt sich.
„Die Universität wird eine originelle investigative Podcast-Serie produzieren, die von diesen beiden Studenten entwickelt und moderiert wird. Die Serie wird Themen behandeln, die Hochschulgemeinschaften betreffen, mit einem Schwerpunkt auf investigativer Recherche, Zuschauerbindung und verantwortungsvollem Journalismus.“
Ich setze mich ein wenig aufrechter hin. Ein investigativer Podcast? Okay. Das ist tatsächlich brillant. Das ist Journalismus, Rundfunk, Recherche, Interviewführung und Produktion, alles in einem Projekt verpackt.
Das schaffe ich. Das schaffe ich auf jeden Fall.
„Die ausgewählten Studierenden werden während des restlichen Herbstsemesters zusammenarbeiten“, fährt Professor Bennett fort. „Sie sind verantwortlich für das Pitchen von Themen, das Führen von Interviews, das Schreiben von Skripten, das Aufnehmen von Folgen und die Abstimmung mit unserem Produktionsteam.“
Ich kann es mir schon vorstellen.
Späte Nächte in der Redaktion, Recherchen verfolgen, Quellen interviewen, Geschichten zusammenstellen, die wirklich zählen.
Das ist alles, was ich mir je gewünscht habe.
„Am Ende des Semesters kommen beide Studierende für bezahlte Sommerpraktika bei Hartwell Media infrage. Einer wird zudem für das hart umkämpfte Lead-Reporting-Stipendium ausgewählt, das neben einem zusätzlichen Honorar auch eine Stelle im Investigativ-Team der Organisation in New York beinhaltet.“
Mein Herz hüpft förmlich aus der Brust.
„Die Finalisten wurden aufgrund ihrer bisherigen Arbeiten, akademischen Leistungen, Empfehlungen der Fakultät und ihres erkennbaren Potenzials ausgewählt.“
Neben mir rutscht Milo auf seinem Stuhl hin und her.
Ich merke es kaum.
„Eine Finalistin hat sich durch herausragende schriftliche Berichterstattung, redaktionelle Führung und ein besonderes Engagement für investigativen Journalismus ausgezeichnet.“
Ich halte den Atem an.
„Zoey Martin.“
Für einen Moment starre ich nur.
Dann kreischt Olivia von der anderen Seite des Raums, jemand beginnt zu klatschen, und Professor Bennett lächelt mich direkt an.
„Herzlichen Glückwunsch, Zoey.“
Heilige Scheiße. Heilige. Scheiße.
Ich hab es geschafft.
Oder zumindest habe ich es in die nächste Runde geschafft.
Ich grinse so breit, dass meine Wangen wehtun, während Applaus den Raum erfüllt.
„Danke“, bringe ich hervor, während ich versuche, nicht so zu klingen, als stünde ich kurz vor einem Heulkrampf.
Professor Bennett nickt.
„Unser zweiter Finalist hat außergewöhnliches Talent in der Audioproduktion, im Rundfunk und in der Zielgruppenentwicklung bewiesen. Seine Arbeit beim Campus-Radiosender hat die Erwartungen stets übertroffen.“
Mein Lächeln verschwindet langsam.
Nein.
Nein, nein, nein.
Wag es ja nicht.
„Milo Adams.“
Der Raum bricht erneut in Applaus aus. Ich drehe den Kopf. Milo sieht mich schon an. Und lächelt.
Natürlich lächelt er.
Weil das Universum anscheinend auf meine sorgfältig geplante akademische Zukunft geschaut und sich gedacht hat: Weißt du, was das noch interessanter machen würde?
Das ist ein verdammter Albtraum.
„Herzlichen Glückwunsch, Milo“, sagt Professor Bennett.
„Danke“, antwortet er und klingt dabei viel zu zufrieden mit sich selbst.
Ich starre geradeaus. Alles gut. Alles bestens. Was macht es schon, wenn Milo und ich beide im Finale sind? Es ist ein Wettbewerb. Ich kann ihn schlagen. Ich habe ihn schon früher geschlagen. Meistens jedenfalls.
Je nach Kategorie.
Professor Bennett räuspert sich.
„Ich möchte betonen, dass dies keine Einzelaufgabe ist. Hartwell interessiert sich besonders dafür, wie gut unsere Finalisten über verschiedene Mediendisziplinen hinweg zusammenarbeiten.“
Ein eisiges Gefühl macht sich in meinem Magen breit. Oh, mir gefällt gar nicht, worauf das hinausläuft.
„Ihr werdet die Serie gemeinsam produzieren, und eure Teamfähigkeit wird ein wesentlicher Faktor bei der abschließenden Bewertung sein.“
Ich drehe mich langsam zu Milo um. Er sieht genauso überrascht aus. Zum ersten Mal am heutigen Morgen ist sein dämliches Grinsen verschwunden.
Gut. Wenigstens leidet er auch.
„Es wird erwartet, dass ihr neben eurem regulären Studium mindestens fünfzehn Stunden pro Woche in das Projekt investiert“, sagt Professor Bennett. „Dazu gehören angesetzte Studiositzungen, Produktionsbesprechungen und Berichterstattung vor Ort.“
Fünfzehn Stunden pro Woche. Mit Milo.
Ich fange an zu berechnen, wie viele Stunden am Stück man in der Nähe eines anderen Menschen verbringen kann, bevor man ein polizeiliches Führungszeugnis riskiert.
Professor Bennett redet weiter.
„Eure erste Aufgabe besteht darin, drei potenzielle investigative Storys zu entwickeln. Ihr werdet eure Pitches nächsten Montag gemeinsam präsentieren.“
Gemeinsam. Dieses Wort wird schnell zu meinem unbeliebtesten Wort der englischen Sprache.
„Eure erste Produktionsbesprechung ist am Dienstagabend, und wir planen eure erste Aufnahmesitzung, sobald eure Themenvorschläge genehmigt sind. Der offizielle Start ist für November geplant.“
Meine Hand schießt in die Höhe.
Professor Bennett seufzt.
„Ja, Zoey?“
„Nur eine Frage.“
„Schieß los.“
„Gibt es irgendeine Möglichkeit, dass die Finalisten separate Projekte produzieren und diese individuell bewertet werden?“
„Nein.“
„Wie wäre es mit abwechselnden Folgen?“
„Nein.“
„Oder vielleicht könnten wir –“
„Miss Martin.“
Ich schließe den Mund.
„Zusammenarbeit ist ein wesentlicher Bestandteil des professionellen Journalismus. Sie und Mr. Adams wurden gezielt ausgewählt, weil sich Ihre Stärken gegenseitig ergänzen.“
Ich werfe einen Blick zu Milo. Er hebt die Augenbrauen.
Ich sehe wieder zu Professor Bennett.
„Mit Respekt: Unsere Persönlichkeiten tun das nicht.“
Ein paar Studenten lachen. Professor Bennett nicht.
„Ich kenne Ihre gemeinsame Geschichte.“
Oh, fantastisch.
„Aber ich weiß auch, dass ihr beide intelligente, fähige junge Erwachsene seid, die in der Lage sein sollten, eine Rivalität aus der Highschool zugunsten ihrer Zukunft beiseitezulegen.“
Highschool-Rivalität. Wenn es nur so einfach wäre.
„Verstanden“, murmle ich.
„Ausgezeichnet.“
Sie klickt zur letzten Folie.
„Nochmals herzlichen Glückwunsch an unsere Finalisten. Ich bin gespannt, was ihr auf die Beine stellt.“
Im Raum bricht Applaus aus.
Ich klatsche mechanisch mit und versuche zu verarbeiten, dass die größte Chance meiner bisherigen Studienzeit gerade an die größte Zumutung meines ganzen Lebens geknüpft wurde.
Milo beugt sich zu mir.
„Na“, murmelt er, „das wird sicher ein Spaß.“
Ich sehe ihn nicht an.
„Sprich nicht mit mir.“
„Ich bin mir ziemlich sicher, dass das den Podcast schwierig machen wird.“
„Dann betrachte das als unsere erste kreative Herausforderung.“
Er lacht. Ich hasse ihn.
Ich hasse ihn wirklich, wirklich sehr.
Als das Treffen endet, habe ich Kopfschmerzen direkt hinter meinem linken Auge. Ich packe meine Sachen so schnell ich kann in der Hoffnung, zu entkommen, bevor Milo einen weiteren kreativen Weg findet, mich zu nerven. Leider hat der Mann die Überlebensinstinkte einer Mücke.
„Hey, Partnerin.“
Ich erstarre. Langsam drehe ich mich um.
„Lass es.“
Er bleibt an der Tür des Konferenzraums stehen.
„Was lassen?“
„Nenn mich nicht so.“
„Partnerin?“
„Ja.“
„Aber wir sind Partner.“
„Gegen meinen Willen.“
„Ich bin mir ziemlich sicher, dass die Uni es nicht gerne sähe, wenn du ein prestigeträchtiges Stipendium als Zwangsarbeit bezeichnest.“
„Ich überlege, eine Beschwerde einzureichen.“
„Bei wem?“
„Bei jedem, der zuhört.“
Er schiebt seinen Rucksack höher auf die Schulter und mustert mich mit einem Ausdruck, den ich nicht ganz deuten kann.
„Komm schon, Martin. Es könnte schlimmer sein.“
Ich starre ihn an.
„Wie denn?“
„Wir hätten ein ganzes Jahr lang zusammenarbeiten müssen.“
Ich schließe die Augen.
„Bitte hör auf zu reden.“
„Oder wir hätten für eines dieser semesterlangen Forschungsprojekte zusammenarbeiten können, bei denen man jedes Wochenende in der Bibliothek verbringen muss.“
„Milo.“
„Oder –“
„Hältst du eigentlich jemals den Mund?“
Er grinst.
„Beruflich nicht, nein.“
Wider besseres Wissen entweicht mir beinahe ein Lachen. Beinahe. Ich unterdrücke es, bevor es Schaden anrichten kann.
Sein Ausdruck ändert sich, als hätte er es bemerkt.
Was irritierend ist, denn Milo war schon immer nervig gut darin, Dinge an mir zu bemerken.
Dinge, bei denen ich mir wünschen würde, er täte es nicht.
„Schau“, sagt er, und zum ersten Mal verliert seine Stimme etwas von ihrem spöttischen Unterton. „Ich weiß, das ist nicht genau das, was wir beide erwartet haben, aber es ist eine gute Chance.“
Ich rücke meine Tasche auf der Schulter zurecht.
„Ich weiß.“
„Und wir sind beide gut in dem, was wir tun.“
„Ich weiß.“
„Also könnten wir vielleicht einfach... uns nicht drei Monate lang gegenseitig das Leben zur Hölle machen?“
Ich mustere ihn.
Er ist tatsächlich vernünftig.
Was zutiefst beunruhigend ist.
„Schlägst du eine Art Waffenruhe vor?“
„Vorübergehende Feuerpause.“
„Bedingungen?“
„Keine Sabotage der Arbeit des anderen.“
„Okay.“
„Keine Versuche, den anderen aus dem Projekt werfen zu lassen.“
„Definiere Versuche.“
„Zoey.“
„Okay.“
„Und vielleicht könnten wir versuchen, ein Gespräch zu führen, ohne dass du mit körperlicher Gewalt drohst.“
„Das ist eine ziemlich unverschämte Forderung.“
Er lacht.
Dann reicht er mir die Hand.
Ich blicke darauf.
Es ist nur eine Hand.
Eine völlig normale Hand, die an einem extrem nervigen Mann hängt.
Trotzdem weckt die Geste eine Erinnerung, an die ich seit Jahren nicht mehr gedacht habe.
Zwei Kinder, die im Schneidersitz auf dem Boden von Milos Kinderzimmer sitzen, umgeben von einem Chaos aus Comics, Süßigkeitenverpackungen und halb erledigten Hausaufgaben.
Seine Hand streckte sich nach meiner aus.
Fingerversprechen, Zo.
Ich blinzle, und die Erinnerung verschwindet.
„Komm schon“, sagt er sanft. „Waffenstillstand?“
Ich sehe wieder zu ihm hoch. Für eine kurze, dumme Sekunde sehe ich fast den Jungen, den ich früher kannte. Nicht den Milo, der mich im Unterricht in den Wahnsinn treibt oder Auszeichnungen gewinnt, die ich unbedingt haben will. Nicht den Milo, der es anscheinend als Leistungssport betrachtet, mich zu nerven.
Einfach nur Milo.
Das Kind, das früher den Baum vor meinem Schlafzimmerfenster hochgeklettert ist, wenn es wollte, dass ich rauskomme. Der Junge, der einmal drei Meilen durch den Regen gelaufen ist, weil ich ihn weinend angerufen hatte, nachdem meine Eltern sich gestritten hatten. Mein bester Freund.
Ich schlucke.
Dann lege ich meine Hand in seine.
„Vorübergehend“, betone ich.
Seine Finger schließen sich um meine.
„Vorübergehend“, stimmt er zu.
Seine Hand ist warm.
Viel wärmer, als ich erwartet hätte.
Und deutlich größer, als ich es in Erinnerung hatte.
Was lächerlich ist, weil ich nicht mehr zwölf bin, und er auch nicht.
Ich ziehe meine Hand weg.
„Außerdem werde ich dich trotzdem schlagen.“
Milos vertrautes Grinsen kehrt zurück.
„Da ist sie ja wieder.“
„Werd nicht übermütig.“
„Würde mir nicht im Traum einfallen.“
Ohne mich umzudrehen, strecke ich meine Hand aus und zeige ihm den Mittelfinger.
Sein Lachen folgt mir den Flur entlang.
Und trotz allem, trotz der Tatsache, dass ich gerade zugestimmt habe, die nächsten drei Monate mit einem Typen zu arbeiten, den ich am liebsten zum Mond schießen würde, ertappe ich mich dabei, wie ich lächle.
Nur für eine Sekunde. Dann erinnere ich mich daran, wer er ist. Und warum ich überhaupt aufgehört habe, in seiner Nähe zu lächeln.
Als ich draußen ankomme, vibriert mein Handy schon wieder.
Hannah.
Ich gehe sofort ran.
„Bevor du irgendetwas sagst: Ich überlege, die Uni zu wechseln.“
„Hallo auch an dich.“
„Ich meine es ernst.“
„Was ist passiert?“
„Ich habe das Stipendium bekommen.“
Einen Moment lang ist es still.
Dann schreit sie so laut, dass ich das Handy von meinem Ohr wegziehen muss.
„ZOEY! OH MEIN GOTT!“
„Ich weiß!“
„DU HAST ES GESCHAFFT!“
„Technisch gesehen habe ich es ins Finale geschafft.“
„DAS IST MIR EGAL! DAS IST DER WAHNSINN!“
Ich muss lachen, ich kann nicht anders.
Für etwa fünf Sekunden lasse ich es zu, dass ich mich freue.
Dann erinnere ich mich an den Haken an der Sache.
„Es gibt ein Problem.“
Hannah wird still.
„Was für ein Problem?“
„Ein über ein Meter achtzig großes, emotional anstrengendes Problem.“
„Nein.“
„Doch.“
„NEIN.“
„Leider doch.“
„MILO?“
„Der Einzige.“
Sie macht ein Geräusch, das verdächtig danach klingt, als würde sie ersticken.
„Du machst Witze.“
„Ich wünschte, es wäre so.“
„Du arbeitest mit Milo Adams zusammen?“
„Jede Woche bis Ende Dezember.“
„Oh mein Gott.“
„Lass es.“
„Oh mein GOTT.“
„Hannah.“
„Das ist das Beste, was mir je passiert ist.“
Ich bleibe stehen.
„Wie bitte?“
„Tut mir leid, aber so ist es. Hast du eine Ahnung, wie unterhaltsam das wird?“
„Für dich vielleicht.“
„Ihr werdet zusammen in einem winzigen Aufnahmestudio sitzen?“
„Ja.“
„Mit Mikrofonen?“
„So funktionieren Podcasts normalerweise.“
„Und Kopfhörern?“
„Hannah.“
„Und ihr werdet miteinander reden müssen?“
„Ich lege jetzt auf.“
„Nein, warte!“
Ich kann förmlich hören, wie sie lächelt.
„Erinnerst du dich, was ich heute Morgen gesagt habe?“
„Leider merke ich mir den meisten Quatsch, den du von dir gibst.“
„Ungelöste sexuelle Spannung.“
Ich stöhne.
„Da ist keinerlei sexuelle Spannung.“
„Genau.“
„Absolut gar keine.“
„Natürlich.“
„Absolut null.“
„Sicher, Süße.“
Ich bleibe beim Springbrunnen in der Mitte des Campus stehen und beobachte eine Gruppe Studenten, die verzweifelt versuchen, ein schiefes Halloween-Banner zwischen zwei Bäumen aufzuhängen.
„Hannah, du musst eines verstehen. Milo Adams ist der nervtötendste Mensch, den ich je getroffen habe. Er ist arrogant, wettbewerbsorientiert, unausstehlich und viel zu selbstgefällig.“
„Mm-hmm.“
„Und selbst wenn er das alles nicht wäre, wäre ich unter keinen Umständen romantisch an ihm interessiert.“
„Verstanden.“
„Niemals.“
„Völlig kapiert.“
„Ich bin froh, dass wir das geklärt haben.“
Ein Moment verstreicht.
Dann sagt sie: „Also, was ziehst du auf die Halloween-Party an?“
Ich starre mein Handy an.
„Was?“
„Die Sigma Kappa Halloween-Party. Die ist in ein paar Wochen. Du hast versprochen, dass du mit mir hingehst.“
„Ich sehe nicht, was das damit zu tun haben soll.“
„Nichts! Ich wechsle nur das Thema.“
Verdächtig.
„Ich habe mich noch nicht entschieden.“
„Na, dann fang besser mal an, darüber nachzudenken. Das wird dieses Jahr riesig.“
„Schon gut. Wir lassen uns was einfallen.“
„Hab dich lieb!“
„Ich hab dich auch lieb.“
Ich lege auf, bevor sie noch mehr sagen kann.
Der Innenhof ist jetzt voll, Studenten schlängeln sich mit Kaffeebechern und Rucksäcken zwischen den Gebäuden durch, und die Oktoberbrise lässt das gefallene Laub über den Boden wirbeln.
Ich sollte glücklich sein.
Und das bin ich. Meistens.
Ich habe es ins Finale eines Stipendiums geschafft, das mein Leben verändern könnte. Ich habe die Chance, etwas Sinnvolles aufzubauen, etwas, das mir nach dem Abschluss vielleicht wirklich Türen öffnen wird.
Alles, was ich tun muss, ist, drei Monate mit Milo Adams zu überstehen.
Wie schwer kann das schon sein?
Mein Handy summt.
Eine unbekannte Gruppennachricht leuchtet auf dem Bildschirm auf.
Hartwell Podcast Produktion: Herbstsemester
Die erste Nachricht kommt von Professor Bennett.
Professor Bennett: Willkommen, Finalisten! Ich habe diese Gruppe erstellt, damit wir die Produktionspläne koordinieren können. Bitte tauscht eure Kontaktdaten aus und beginnt mit der Planung für euer erstes Pitch-Meeting.
Eine weitere Nachricht erscheint, getrennt vom Gruppenchat.
Unbekannte Nummer: Hey, Martin.
Ich starre sie an.
Nein.
Eine dritte Nachricht kommt an.
Unbekannte Nummer: Rate mal, wer hier ist.
Ich schließe die Augen.
Ich: Ich blockiere diese Nummer.
Milo: Scheint kontraproduktiv für unsere professionelle Beziehung zu sein.
Ich: Wir haben keine Beziehung.
Milo: Aua.
Ich: Ich meine es ernst.
Milo: Ich auch. Wir sollten wahrscheinlich unsere erste Folge besprechen.
Ich zögere. Er hat recht. Was nervig ist.
Ich: Na schön. Morgen 16 Uhr. Bibliothek.
Milo: Geht nicht. Radioschicht.
Ich: Donnerstag?
Milo: Produktionsmeeting.
Ich beiße die Zähne zusammen.
Ich: Wann hast du überhaupt Zeit?
Drei Punkte erscheinen.
Verschwinden.
Erscheinen wieder.
Milo: Heute Abend. 20 Uhr. Gebäude für Studentenmedien.
Ich seufze.
Ich: Na gut.
Milo: Freu mich drauf, Partnerin.
Ich: Ich hoffe, dein Mikrofon geht kaputt.
Milo: Habe dich auch vermisst, Zo.
Ich starre auf diese letzten zwei Buchstaben.
Zo.
Meine Brust zieht sich auf diese vertraute, unerwünschte Weise zusammen.
Für einen Moment überlege ich, etwas zurückzuschreiben. Etwas, das scharf genug ist, um ihn daran zu erinnern, dass er diesen Namen nicht mehr benutzen darf.
Dass er das Recht dazu schon vor langer Zeit verloren hat.
Stattdessen stecke ich mein Handy in die Tasche und laufe los.
Denn die Wahrheit ist, dass ich Milo Adams nicht hasse, nur weil er arrogant ist, weil er mich bei Dingen schlägt oder weil er entschlossen zu sein scheint, mein Leben so schwierig wie nur irgend möglich zu machen.
Ich hasse ihn, weil er einmal der Mensch war, dem ich auf der Welt am meisten vertraut habe.
Und dann hat er mir einen Grund gegeben, es nicht mehr zu tun.
Ich habe die letzten fünf Jahre damit verbracht, sicherzustellen, dass ich das nie vergesse.
Was auch immer in den nächsten drei Monaten passiert, welche lächerlichen Argumente wir auch haben oder welchen beruflichen Erfolg wir auch gemeinsam erzielen mögen – eines ist absolut sicher.
Milo Adams kommt mir nicht mehr nah.
