Killerwolf - The Bravo Boys - Erstes Buch

KILLERWOLF

THE BRAVO BOYS

BAND EINS

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THE BRAVO BOYS kann als eigenständige Serie gelesen werden, auch wenn sie eine Fortsetzung der THE SPECTER SERIES Geschichten ist und im selben „Universum“ spielt.

Wenn du Interesse hast, mehr von meinen Werken zu lesen, schau dir bitte die folgende Reihenfolge an:

THE SPECTER SERIES

1. Hunting for Honey

2. Feilds of Clover

3. Broken Hearts & Coup D’etats

4. Secrets of Summer

5. Lace & Leather

6. The Colt & The Cobra

THE BRAVO BOYS

1. Killerwolf

2. Tigerlilly

3. Snake Eater

SOLDIERS OF FORTUNE

1. Red Reaper

SPECTER SHORT STORIES

Halloween Special - ANGELMAKER The Southside Slayer

Christmas Special - Dasher & The Dancer

Valentines Special - Hellfire

1. Alfa

2. Bravo

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WARNUNG: DIESE GESCHICHTE ENTHÄLT EXPLIZITE BDSM-INHALTE, DROGENKONSUM, GEWALT UND SEXUELLE ÜBERGRIFFE, DIE AUF MANCHE BELASTEND WIRKEN KÖNNEN.

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~VORSPIEL~

„Du musst für deine gierige, verdammte Art bestraft werden, das ist es, was du brauchst.“ Er wischt mir grob den Sabber und den Lippenstift mit seiner Handfläche von der Wange.

„Steh auf, Cherry. Sofort.“

Der Wolf befiehlt es, während er zurückweicht. Ich gehorche. Er beobachtet mich, wie ein wildes Tier seine Beute fixiert, und streichelt dabei seinen tätowierten Schwanz.

„Bück dich, leg die Hände auf den Tisch.“ Mit einem rauen Knurren deutet er auf den Couchtisch neben mir, und ich leiste eifrig Folge.

„Was hast du mit mir vor?“, frage ich. Ein funkelnder, sehnsüchtiger Nervenkitzel schießt durch meine Adern. Meine Stimme klingt atemlos.

Er antwortet nicht, sondern tritt hinter mich. Seine Finger spielen an meinem Rockreißverschluss, bis dieser zu meinen Knöcheln rutscht. Ich steige heraus und kicke ihn beiseite. Ich bin nur mit meinem glitzernden, pinken Tanga über den Tisch gebeugt. Er lässt seine Hände über mein hochgestrecktes Hinterteil wandern, und ich laufe rot an bei dem neuen, heftigen Verlangen, das durch mich strömt.

„Mmm, diese cremige Haut. Willst du wissen, was dir gut stehen würde, Cherry?“ Er beugt sich über mich. Seine seidig weiche Anzughose streift meine Oberschenkelrückseiten, und ich spüre seinen heißen Atem zwischen meinen Schulterblättern.

„Jaaa, bitte sag es mir“, wimmere ich.

Sein fordernder Griff umschließt meine weichen Kurven. „Meine Handabdrücke, rot gemalt auf deinem süßen kleinen Arsch. Als Markierung, passend zu diesen feurigen Locken.“ Er lässt mein Gesäß in einer Hand wippen und zerrt mit der anderen an meinen Haaren, während er die Strähnen um seine Finger wickelt. „Kannst du das ab, Little Red?“

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~~Cherry Kendrick~~

Ich bin nicht einmal ein kleines bisschen nervös, während ich neben der Bühne auf meinen Einsatz warte. Ich mag das neue Mädchen sein, aber wenn die Nacht vorbei ist, wird sich jeder an mich erinnern. Das tun sie immer.

Ich fahre mit den Händen über das aufwendige Spitzen-Dessous-Set, das sich wie gemalt um meinen schlanken Oberkörper schmiegt. Meine trainierten Tänzerbeine stecken in kniehohen schwarzen Strümpfen, die eng an meinen Kurven sitzen. Ich schnappe mir eine der Schnapsflaschen vom Tisch neben mir, dazu einen kleinen Plastikbecher, und kippe einen brennenden Tequila-Shot hinunter. Danach werfe ich im Spiegel der Backstage-Wand des Stripclubs einen letzten Blick auf mein Make-up.

The Foxhole..

Ja.. Von all den Namen, die meine Chefin, Mistress Melody, für diesen Laden hätte wählen können, hat sie sich ausgerechnet dafür entschieden? Die Frau ist trashig, aber es funktioniert.

Ihr kleiner genialer Marketing-Schachzug machte ihren Club zum angesagtesten Treffpunkt in der Innenstadt für Soldaten außer Dienst, Veteranen und Feuerwehrmänner. Sogar den einen oder anderen Polizisten sieht man an einem Freitagabend im The Foxhole herumstreifen.

Ein absolut verlässlicher, treuer Kundenstamm, der nur kommt, um Melodys Mädchen zu sehen, denn... na ja, wir sind die Besten in der Stadt.

Okay... Zumindest einige von uns.

„Du bist dran, Mickey Mouse!“ Lexi – so nennt sie sich selbst – kommt von der Bühne, als ihr letztes Lied endet. Der DJ ruft seine Lobeshymnen ins Mikro, bevor er mich ankündigt. Sie hält am Tisch neben mir an und nimmt sich eine Wasserflasche aus der Kühlbox. „Viel Glück, Cherry. Du wirst es brauchen, so abgefuckt, wie du aussiehst. Ich meine... Wer würde bezahlen, um dich zu sehen, als wärst du gerade aus einer Mülltonne gekrochen?“

Wow, ihre Unsicherheit ist heute auf dem Höhepunkt. Sie greift mich an, bevor ich überhaupt den Mund aufgemacht habe.

„Fick dich, Lexi.“ Ich mache mir nicht die Mühe, Augenkontakt mit ihr aufzunehmen. Es hat keinen Sinn. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ihr Peroxid das Gehirn zerfressen hat, denn sie ist wahrscheinlich eine der dümmsten, garstigsten Personen, die ich je getroffen habe.

Ehrlich gesagt ist die amazonenhafte blonde Bombe so voller Plastik, dass sie wahrscheinlich platzen würde, wenn ich sie berühre. Also beiße ich mir auf die Zunge, um nicht zu viel zu labern. Alles Weitere würde nur dazu führen, dass sie versucht, mir die Haare auszureißen. Auf diese Scheiße kann ich verzichten.

„Ignorier Lexi, die ist nur pissig, weil sie schon lange keinen guten Schwanz mehr hatte. Vielleicht noch nie. Deshalb wirft sie sich immer an Stephen ran. Stimmt’s, Lex?“ Mckenzie, die kleinste und lauteste von Melodys Mädels, schreit von der Tür des Umkleideraums. Die schwarzhaarige, 1,50 Meter große, rassige Latina steht da, eine Hüfte gegen den Türrahmen gelehnt, ihren dunklen Blick fest auf Lexi gerichtet.

Ich grinse Mckenzie zu, während Lexi die Zähne zusammenbeißt und vor sich hin murmelt, als sie sich einen Shot einschenkt.

„Du kannst Stephen verdammt noch mal haben, er ist sowieso ein Schlappschwanz.“

Mckenzie lacht. „Mein Schwanz wäre auch schlaff bei der Aussicht, so eine Riesenkuh wie dich zu vögeln.“

Ihr Hin und Her macht mich fertig.

Auf diesen Mist kann ich wirklich verzichten.

Ich bin mir nicht ganz sicher, da ich noch nicht lange genug hier bin, um die ganze Geschichte zu kennen. Aber soweit ich das beurteilen kann, hat Lexi den Fehler gemacht, mit Mckenzies Ex, dem Vater ihres Kindes, zu schlafen. Stephen ist ein totaler Player mit einem heißen Körper, der hinter der Bar arbeitet...

Wie dem auch sei. Die Hälfte der Mädchen denkt, Mckenzie wurde ungerecht behandelt. Die andere Hälfte hat Mitleid mit Lexi. All das sorgt für eine super seltsame Stimmung in den Umkleiden.

Als ich vor ein paar Wochen ankam, wurde ihr kleiner Streit anscheinend sofort auf mich übertragen. Lexi hat eine sofortige Abneigung gegen mich entwickelt, in der Sekunde, als Mckenzie und ich uns das erste freundliche Hallo sagten. Ich schätze, sie hat einfach angenommen, dass ich Partei ergriffen hätte.

Habe ich nicht.

Aber jetzt hasst Lexi mich. Leidenschaftlich. Und so ist es nun mal.

Nicht, dass mich das auch nur im Geringsten juckt. Und ich glaube, das macht sie nur noch wütender.

Bäh. Wen juckt’s schon, oder?

Sie ist wirklich schrecklich. Aber eben auch nicht mein Problem.

„Gentlemen, heute Abend erwartet euch ein echter Leckerbissen. Sie ist klasse, sie ist süß, sie ist heiß – hier ist Cherrrrrrrrry!“, kündigt mich der DJ an. Mit einem Schwung meiner natürlich rubinroten Locken setze ich einen unfassbar hohen Absatz auf die Bühne.

Ein sanfter, sexy Classic-Rock-Song beginnt zu spielen. Mein Körper fängt instinktiv an, sich in einem langsamen, sinnlichen Vorspiel zu bewegen. Ich ziehe die Aufmerksamkeit jedes Mannes im Raum auf mich und halte sie gefangen, während ich spüre, wie der Rhythmus die Kontrolle über meine Hüften übernimmt. In einer erotischen Darbietung wandern meine Hände an meinem Körper hinunter, um meinen Strapsgürtel zu öffnen, bevor ich meine Finger in die Vorderseite meines Höschens gleiten lasse und in die Knie gehe.

Einige der Männer pfeifen, während ein anderer in der Nähe ruft: „Heirate mich, Cherry?!“

Ich zwinkere dem lauten Proleten zu, bevor ich den Kopf in den Nacken lege und kichernd die Aufmerksamkeit genieße, genauso wie sie die Show genießen.

Ich krieche über die Bühne, mein Blick schweift über die hungrigen Männer, die auf beiden Seiten des erhöhten Podests stehen.

Sie grinsen mich an und lassen Fünfziger und Hunderter in Bündeln fallen, die ich von ihnen annehme. Mit einem koketten Lächeln und einem Lecken über meine Lippen stecke ich die Scheine in meinen schwarzen Spitzen-Tanga. Männer sind so einfach. Ein schelmisches Lächeln, ein bisschen Haut gezeigt, und schon leeren sie ihre Brieftaschen für mich.

Ich rolle mich auf den Rücken, berühre provokativ meine Brust und zupfe meine Brustwarzen zu harten Spitzen. Meine Hüften kreisen fließend im Rhythmus, während ich über meinen Kopf hinweg sehe, wie sich die Tür von Melodys Büro am anderen Ende der Bar öffnet.

Meine Chefin, elegant und raffiniert, gekleidet in ihre sexy Goth-Aufmachung, schreitet heraus, eingehakt bei einem absoluten Prachtexemplar von einem Mann.

Ich meine das ernst... Dieser Typ ist zum Vögeln, in jeder Hinsicht.

Heilige... horny... Scheiße. Er ist verdammt heiß!

Dieses stramme Prachtexemplar von einem Mann ist groß. Gott verdammt, ist der groß. Und gebaut wie eine verdammte Maschine. Seine Augen sind ein intensives, stählernes Grau, und seine kantigen Gesichtszüge werden durch einen Schopf aus dichtem, kakaodunklem Haar betont, sauber geschnitten, oben länger und an den Seiten kurz. Seine prallen, muskulösen Arme sind mit zwei komplett tätowierten Ärmeln verziert. Von den Fingerspitzen über den Handrücken bis hinauf zu dem engen Stoff seines weißen Button-Down-Hemdes, das bis zu den Ellbogen hochgekrempelt ist, schlängeln sich noch mehr Tusche-Designs den Hals hinauf, unter seinem Kragen hervor.

Oh, fick mich. Ich glaube, ich werde schon feucht, nur wenn ich den Typen ansehe.

Ich will ihn.

Ich drehe mich auf den Bauch, drücke meinen Hintern in die Luft und meine Titten zum Boden. Meine Hüften kreisen im Takt zum wummernden Beat, was ein zufriedenes Raunen durch die Menge gehen lässt. Aber trotzdem kann ich meine Augen einfach nicht von ihm abwenden. Dem Prachtkerl. Mr. Fuckable.

Als ich aufstehe und zum Ende der Bühne gehe, um meine Hände um die Stange zu legen, bevor ich in einen einfachen Backspin gleite, dreht er sich endlich um und sieht mich an.

Ich bücke mich, presse meinen Hintern gegen die Stange und lade ihn mit einem neckischen Lächeln ein, meine üppige Ware zu betrachten. Sein Blick trifft meinen, doch sein neutraler Gesichtsausdruck bleibt einfach passiv und unbeeindruckt. Melody flüstert ihm weiter etwas ins Ohr, er nickt und verschränkt lässig die Arme, während er sich an die Bar lehnt, um zuzusehen, seinen scharfen Blick fest auf mich gerichtet.

Arschloch.

Die Art, wie er mich ansieht... Nein, wie er direkt durch mich hindurchsieht, lässt mein Blut vor Irritation heiß werden.

Ich schüttle ihn ab und konzentriere mich wieder auf meine Nummer. Ich bin ein wenig angepisst wegen seiner Kälte, während ich an der Stange hochklettere. Auf dem Weg nach oben lege ich eine spektakuläre Show hin, öffne meinen BH und wiege meine Hüften, bis meine prallen, rosigen Brustwarzen entblößt sind. Die Männer unten an der Bühne hecheln fast und leeren ihre Taschen. Während ich meinen Rücken durchdrücke und mich in eine Kreuz-Inversion lehne, kann ich nicht anders, als zu bemerken, dass Mr fuckable immer noch zusieht. Also ziehe ich das Killer-Manöver durch. Ich löse meine Oberschenkel von der Stange und stürze mich in einen Death Drop. Im letzten Moment fange ich mich in einem Trap Grip ab, nur wenige Zentimeter vor dem Boden. Ich verlasse die Stange mit einem auffälligen Salto, ziehe meine Beine mit einem Kick über meinen Kopf, bringe meine Fußspitzen wieder zum Boden und gleite in den Stand.

Ja, ich bin verdammt gelenkig.

Mr fuckable lässt mich nicht aus den Augen, als mein erster Song für heute Abend endet. Ich stecke noch ein paar Scheine in meinen Tanga, bevor Melody winkt und mit dem Finger auf mich zeigt; sie signalisiert mir, dass ich sie in den privaten Räumen treffen soll. Ich nicke und mache mich auf den Weg von der Bühne, während der DJ jubelt. Ich streife Lexi, die dort steht und mir böse Blicke zuwirft.

Ich strecke ihr hinter ihrem Rücken die Zunge raus, während ich mir meinen Spitzenbademantel überziehe und mein verdientes Geld in die Tasche stecke. Ich gehe an dem stämmigen Sicherheitsmann J.J. vorbei, der über meine kindische Provokation kichert, und betrete den privaten Raum, in dem Melody wartet.

„Cherry, Baby. Du siehst heute Abend so verdammt heiß aus, Mädel!“ Melody leckt sich über die Fingerspitze und macht ein zischendes Geräusch. Ich unterdrücke ein Lachen und lächle stattdessen.

„Danke, Mistress.“ Ich senke gehorsam den Kopf. Ich bin eigentlich nicht ihre Submissive, aber Melody besteht im Club darauf – für die Theatralik, schätze ich –, dass alle sie wie die Chefin behandeln. Und wie die furchteinflößende Domina, die sie nun mal ist.

Natürlich ist sie eigentlich gar nicht so übel. Na ja, zumindest als Chefin. Wie sie als Dom ist, kann ich nicht sagen, aber ich vermute, sie wäre nicht der verzeihende Typ.

Trotzdem ist so gut wie alles im Foxhole nur Show. Blendwerk. Und eine ganze Menge Glitzer.

Als ich vor ein paar Wochen bei Melody angefangen habe, sagte sie zu mir: „Cherry, es ist alles Showbiz. Egal, ob du sie mit einem hübschen Lächeln, einem brillanten Verstand oder einer engen Pussy umgarnst. Es läuft alles aufs Gleiche hinaus. Wenn du einem Mann erst einmal das Gefühl gibst, etwas Besonderes zu sein, ist er wie Ton, den man in jede gewünschte Form bringen kann.“

Ich stimmte ihrer Ansicht nicht ganz zu, aber ich verstand ihren Ansatz ... Männer sind manchmal einfach gestrickt, klar.

Aber welche Frau bei klarem Verstand will einen Mann, den sie erst zu etwas Besserem formen muss?!

Sollte er sich nicht selbst zu etwas Besserem formen? Es wirkt etwas reduzierend, den Nebel eines starken Sexualtriebs einfach als Dummheit abzutun.

Aber was weiß ich schon? Es ist nicht so, als hätte ich Erfahrung damit, Männer zu „formen“. Bei mir halten sie nie länger als eine Nacht. Ich konnte mich in diesem Leben nie auf jemanden verlassen außer auf mich selbst, und ich hatte nicht vor, mir von irgendeinem Typen reinreden zu lassen. Und seien wir ehrlich: In meinem Job sind Eifersucht und Kontrolle oft ein Streitpunkt, wenn es um Beziehungen geht.

Melody bedeutet mir, dass ich näher zu ihr und Mr fuckable kommen soll. Also überquere ich langsam den schwach beleuchteten Raum, um mich vor sie zu stellen.

„Ich möchte, dass du dich sehr gut um Mr Walker hier kümmerst. Was immer er will, das bekommt er.“ Sie lächelt den stoisch dreinblickenden, tätowierten Muskelprotz an, und er nickt steif, während er in das weiche, rote Samtsofa sinkt.

„Natürlich, Mistress.“ Ich werfe einen Blick über ihre Schulter auf ihn und sauge den köstlichen Anblick in mich auf. Ja, dagegen gibt es keine Einwände. Außer, dass er absolut desinteressiert an mir zu sein scheint. Aber ich bin zuversichtlich, dass ich das ändern kann.

Melody beugt sich vor und tut so, als würde sie mein Haar richten, während sie ihre Stimme zu einem Flüstern senkt: „Gib ihm das Gefühl, etwas Besonderes zu sein, Cherry. Ich brauche ihn hier.“

Ich blinzle. Was zur Hölle soll das heißen? Und wenn sie ihn so verdammt nötig hat, warum lutscht sie ihm nicht selbst den Schwanz?!

Oder vielleicht hat sie das ja schon.

Ich traue es ihr durchaus zu. Sie ist eine rücksichtslose Frau, hungrig nach ihrem eigenen Stück vom Machtkuchen. Und das kann ich respektieren.

„Was immer Johnny will ... Ich kapiere es, Mel“, murmle ich leise, und sie schenkt mir ein dankbares Lächeln. Am Ende des Tages behandelt Mistress Melody ihre Mädels besser als die meisten anderen Verbrecherbuden in der Stadt; sie würde niemanden zu etwas zwingen, was er nicht will. Auch wenn sie manchmal darum bittet.

„Braves Mädchen.“ Sie lächelt ihr boshaftes, sexy Grinsen und dreht sich um, um den Raum mit einem Rauschen ihrer schwarzen Kleidung zu verlassen.

„Wir wissen beide, dass ich das nicht bin“, werfe ich neckisch ein, während sie an mir vorbeistöckelt.

„Beimm dich, Cherry. Spiel schön, Killerwolf!“, ruft sie über ihre Schulter und zieht die Tür hinter sich zu. Ich bin in dem winzigen privaten Raum mit dem massiven Muskelprotz eingesperrt.

Ich werfe mein Haar über die Schulter und nähere mich ihm verführerisch mit Schmollmund und klimpernden Wimpern. Die Musik dringt durch die Lautsprecher in der Decke zu uns herab. Ich greife nach dem Band meines Spitzenkleides, als er eine Hand hebt, um mich zu stoppen.

Ich erstarre.

„Das wird nicht nötig sein. Du kannst deine Kleider anbehalten“, knurrt er und klingt fast gelangweilt, bevor ich überhaupt angefangen habe.

Ein Blitz aus Wut durchzuckt mich. Für wen hält der Typ sich eigentlich?

„Mistress Melody würde das überhaupt nicht gutheißen.“ Ich ziehe an den Bändern und lasse mit einem koketten Lächeln den Bademantel von meinen Schultern gleiten. Ich stehe in nichts als High Heels, Strümpfen und einem knappen schwarzen Tanga vor ihm.

Ich habe einen fantastischen Körper, das weiß ich. Weil ich verdammt hart dafür arbeite.

Aber er blinzelt nicht. Er zuckt nicht mit der Wimper und sieht definitiv nicht auf meine perfekt symmetrischen Doppel-Ds.

Das reicht. Wenn er nicht hier sein will, was zur Hölle mache ich hier überhaupt?

Ich vergesse Mels Bitte, diesem Arschloch das Gefühl zu geben, etwas Besonderes zu sein, und platze heraus:

„Bist du irgendwie am Arsch, Kumpel?“, frage ich schnaubend und verschränke die Arme vor der Brust.

Er legt den Kopf schief und mustert mich einen Moment, bevor er sich vorbeugt, um meinen Bademantel von seinen Stiefeln aufzuheben. Er hält ihn mir mit den Fingerspitzen hin. „Ich zahle nicht dafür, Schätzchen. Das ist nicht mein Stil.“

Ich kneife die Augen zusammen, schnappe mir den Mantel und ziehe ihn mit einem zynischen Kommentar wieder an: „Na, du bezahlst mich verdammt noch mal, du Arschloch.“

Er runzelt die Stirn und spottet: „Hm, tue ich das?“

„Du kannst verdammt noch mal einen drauf lassen, dass du das tust. Wenn ich hier ohne einen Cent rausgehe, hast du Zeit verschwendet, in der ich Geld hätte verdienen können. Ganz zu schweigen davon, dass ich bei der Mistress wie der letzte Dreck dastehe. Ich könnte sogar Ärger bekommen. Ist das dein Ziel für heute Abend, Mr Walker? Dass ich gefeuert werde?“

Er lehnt sich zurück. Unglaublicherweise scheint er meine dreisten Forderungen in Erwägung zu ziehen und fährt sich mit der Hand durch sein glänzendes, kakaobraunes Haar. „Ah ... ich verstehe. Also, wofür zahle ich dann, Miss?“

„Cherry“, korrigiere ich ihn.

„Mhm, stimmt. Okay dann, Cherry ... Wofür genau zahle ich?“ Er zieht neugierig eine dichte, dunkle Braue hoch.

Ich zucke mit den Schultern und inspiziere den makellosen, feuerroten Lack meiner frischen Maniküre. „Anscheinend zahlst du dafür, deine eigene Zeit mit einer sinnlosen Diskussion mit einer verwirrten Stripperin zu verschwenden. Ziemlich seltsam, wenn du mich fragst.“

Er mustert mich einen Moment, bevor er nickt. „Anscheinend tue ich das.“ Er zieht einen goldenen Geldclip hervor, in den die Initialen K.W. in einer Art Stempel-Schablone eingraviert sind und der ein dickes Bündel Scheine hält. Er löst mehrere hundert knackige Scheine ab und legt sie auf den Tisch.

„Reicht das so?“

Ich beäuge den Stapel in seiner Hand und schüttle den Kopf. Ich fühle mich etwas mutiger und will es ihm heimzahlen, weil er so ein Arsch ist, also fahre ich ihn an: „Verdopple es. Dann können wir weiterreden.“

Zum ersten Mal, seit ich ihn gesehen habe, zeigt er ein Grinsen, das mich völlig unvorbereitet trifft. Es ist, als hätte ich in der Dunkelheit gestanden und jemand hätte plötzlich die Sonne angemacht. Perfekte, gerade weiße Zähne blenden mich für einen Moment.

„Du bist eine harte Verhandlerin, Little Red.“

Der süße Spitzname „Little Red“ rollt spielerisch von seiner Zunge, während er ein weiteres Bündel abzieht und auf den Tisch knallt.

Heilige Scheiße. Das sind vierzehnhundert Dollar und ich muss nicht einmal tanzen? Das ist definitiv seltsam. Aber ich werde nicht Nein sagen.

Ich beuge mich vor, schnappe mir das Geld vom Tisch und stecke es in die Tasche meines Bademantels. „Das ist ein guter Anfang, Mr Walker.“

Ich gehe zur kleinen Privatbar und mixe zwei Shots Tequila, stürze beide hintereinander runter, fülle die Gläser wieder auf, klemme mir die Flasche unter den Arm und drehe mich um, nur um zu sehen, dass er mich immer noch beobachtet.

Ich schlängle mich zum Sofa, reiche ihm einen der Shots und lasse mich dicht neben ihm auf die weichen Kissen sinken. Er spannt sich an, als ich ihm lässig einen Arm über die Schulter lege und meine Finger mit seinem Hemdkragen spielen. Ich mache es mir neben ihm gemütlich und blicke in seinen stählernen Blick, in diese sturmgrauen Augen, die jede meiner Bewegungen mit intensiver Aufmerksamkeit verfolgen. Er ist so angespannt. So steif und nervös. Verkrampft.

Ich halte mein Glas hoch. „Prost.“

„Hmph“, brummt er, lässt sein Shotglas gegen meines stoßen, bevor er die kristallklare Flüssigkeit in einem Zug hinunterkippt.

Ich mache dasselbe, nehme die Flasche von meinem Schoß und fülle unsere Gläser wieder auf, dann lehne ich mich mit einem Seufzer zurück. Ich warte darauf, dass er etwas sagt.

Er nimmt seinen Shot, aber dieses Mal nippe ich nur langsam an meinem, da ich nicht zu betrunken werden will.

„Also ... Cherry?“, wendet er sich an mich, einen Tick weniger angespannt als noch vor einer Sekunde, dank des Alkohols. „Ist das dein echter Name?“

„Klar“, lächle ich, und er grinst, weil er weiß, dass ich lüge. „Ist Killerwolf deiner?“

Er grinst düster und zuckt mit einer massiven Schulter. „So kennen mich die Leute hier.“

„Oh, und wofür bist du sonst noch bekannt?“, bohre ich nach.

Sein Grinsen verschwindet und er kneift die Augen zusammen. Plötzlich werde ich ein wenig nervös. „Warum fragst du mich das?“, knurrt er.

Ich verdrehe die Augen und schenke ihm einen weiteren Shot ein. „Mensch, entspann dich, Kumpel, ich versuche nur ein Gespräch anzufangen. Okay, was SOLL ich dich dann fragen?“

„Nichts.“ Er kippt seinen Drink runter und lehnt sich auf dem Sofa zurück, während er die Augen schließt. „Einfach ... hier sitzen ... und still sein, Red.“

Ich halte es etwa fünf Sekunden aus. „Im Ernst? Du willst mir vierzehnhundert bezahlen, damit ich hier einfach nur stillsitze? Oh, du bist definitiv am Arsch.“

Er summt leise vor sich hin. „Mach zwei Riesen draus, wenn du es wirklich schaffst.“

Ich halte sofort den Mund, und er öffnet ein Auge, um zu mir rüberzulugen. „Abgemacht?“

Ich nicke nachdrücklich; für zweitausend kann ich definitiv den Mund halten ... Er schließt wieder die Augen und grinst triumphierend. „Braves Mädchen.“