Capítulo 1
Mi horario de locos me iba a matar, y cuando ese día finalmente llegara, aceptaría mi destino con gusto. Pero hasta entonces, estaba obligada a seguir con mi agenda apretada y caótica. Daba tantas clases como podía para permitirme seguir practicando, alquilar la pista, pagar los trajes, las competiciones y mucho más.
Hoy era uno de mis días menos ocupados, y aun así eran casi las once cuando dejé la pista para irme a casa. La oportunidad de dar otra clase después de terminar mi entrenamiento había sido demasiado tentadora para decir que no. Y aunque necesitaba desesperadamente todo el dinero posible para salir a flote, me arrepentí de haber trabajado tantas horas hoy.
Estaba oscuro y hacía frío. Siempre me daba miedo el puente de Brooklyn a esas horas de la noche. Casi en cuanto se ponía el sol, el puente se llenaba de alcohólicos, drogadictos y mucho más de lo que podía reconocer o comprender. Pero, al parecer, esta noche no.
Esta noche, el puente de Brooklyn estaba completamente desierto… excepto por una persona.
Iba vestido totalmente de negro y su pelo era tan oscuro como el cielo nocturno. Si no fuera por la franja de piel clara en su cuello que se veía con la luz de la luna, probablemente habría pasado de largo sin darme cuenta.
Y si no fuera porque se había subido a la barandilla del puente y estaba sentado con las piernas colgando hacia el agua, seguramente habría seguido conduciendo sin pensarlo dos veces.
Respiré con dificultad mientras aparcaba y salía de mi viejo y destartalado coche.
—¿Hola? ¿Estás bien? —grité, abrazándome a mí misma mientras un escalofrío me recorría la espalda. Los días habían empezado a ser más cálidos, pero las noches seguían siendo gélidas, incluso llevando un jersey fino y un abrigo encima. Si yo tenía frío, aquel hombre sentado en la barandilla, que parecía listo para dejarse caer, debía estar congelándose. Por lo que podía distinguir en la oscuridad, solo llevaba vaqueros y una camiseta fina de manga larga. No tenía nada que lo protegiera del frío.
Si me oyó, no reaccionó.
—Sea lo que sea que estés pensando hacer, por favor, no lo hagas. —Me acerqué con cautela a donde estaba sentado, sin querer asustarlo y hacer que saltara antes de tiempo. Esperaba poder convencerlo para que volviera al otro lado, pero a juzgar por su tamaño (era mucho más grande de lo que parecía al estar cerca), no sería capaz de tirar de él con fuerza física.
Tenía que disuadirlo con palabras, y eso me preocupaba. Si fracasaba, llevaría la vida de este hombre en mi conciencia para siempre, atormentándome y recordándome que, bajo mi vigilancia, una persona se había quitado la vida.
Vivía con muchas cosas pesando sobre mis hombros, pero tenía la terrible sensación de que esta no sería algo que pudiera soportar o superar fácilmente.
—¿Cómo te llamas? —pregunté, aunque mi intento parecía inútil. Ya me había ignorado dos veces, pero no podía rendirme ahora.
Al igual que las dos veces anteriores, fue como si no me hubiera escuchado. El silencio nos envolvió durante un largo momento, pero antes de que pudiera volver a intentarlo, el corpulento hombre finalmente giró la cabeza. El movimiento fue lento, y no pude evitar jadear cuando sus ojos se encontraron con los míos.
Eran hermosos. Sus ojos eran de un color púrpura oscuro, pero al mirar a su alrededor, parecían mucho más vibrantes cuando la luz de la luna los golpeaba en el ángulo correcto. No podía imaginar lo hermosos que serían bajo el sol.
Y luego estaba el resto de él.
Su piel tenía ese hermoso tono bronceado que tantas chicas intentan conseguir con autobronceador sin éxito, lo que hacía que sus facciones se vieran más oscuras y marcadas. Sus cejas eran pobladas, oscuras y arqueadas con atrevimiento, del mismo color que su pelo negro medianoche, revuelto de forma desordenada. Como si solo se hubiera pasado las manos por el cabello al levantarse de la cama. Sus mejillas estaban hundidas y su mandíbula era afilada, adornada con una sombra de barba de tres días.
Este hombre era, sin lugar a dudas, el hombre más guapo y hermoso que jamás había visto.
Olvida eso. Era la *persona* más atractiva que había visto nunca.
Sin embargo, por muy impresionante que fuera, no fueron sus extraños y hermosos ojos lo que me dejó estupefacta. Fue el enrojecimiento alrededor de ellos. Estaban demasiado rojos para ser solo de llorar.
—Todo el mundo me llama Cello —dijo finalmente, y no pude evitar notar lo perfectamente que pronunciaba cada palabra y sílaba. Sus ojos me decían que estaba drogado hasta las cejas, pero hablaba y sonaba mejor que yo cuando estaba sobria.
O bien la oscuridad de la noche me estaba jugando una mala pasada, o este hombre consumía habitualmente la sustancia que fuera que estuviera tomando.
—¿Es porque tocas el violonchelo? —pregunté. La pregunta era extraña, pero lo hice a propósito. Fuera lo que fuera lo que había llevado a Cello a subirse a la barandilla y dejar colgar sus piernas, necesitaba una distracción. Si no, me temía lo que podría hacer.
Además, con un nombre así, no podía ser la primera vez que alguien le preguntaba eso.
Él negó con la cabeza y no me atreví a indagar. Quizás en otro momento. Cuando no estuviera sentado en la barandilla a solo unos instantes de dejarse caer hacia una muerte cruel y dura.
—¿Qué te pasa, Cello? ¿Por qué estás sentado ahí? —pregunté con voz pequeña y suave. Lo último que quería hacer era asustarlo o sobresaltarlo y empujarlo al abismo. Ya estaba bastante cerca.
—Porque ya no puedo más —susurró, tan bajo que apenas lo escuché.
—¿Hacer qué?
Me acerqué un poco más. Primero fue un paso pequeño y, cuando vi que no se inmutaba, cubrí el resto de la distancia lentamente hasta quedar a su lado. Mis manos temblaban mientras me inclinaba hacia delante para apoyar mis brazos en la barandilla junto a su mano. Si Cello lo notó o le importó, no dio señales de ello.
—Vivir.
—¿Quieres hablar de ello? —pregunté.
Cello se quedó en silencio un momento y no estaba segura de si me había oído.
—¿Cello? —lo llamé, con tono tembloroso y cauteloso.
Aunque mi propia vida no estaba en juego, nunca había sentido tanto miedo por nada en toda mi existencia.
—Nunca he hablado con nadie sobre mis sentimientos antes.
—¿Por qué no?
—No lo sé. —Se encogió de hombros.
—¿Tienes a alguien con quien hablar, Cello?
—Tengo a más gente con la que hablar de la que necesito —rio levemente, pero el sonido fue oscuro y pesado—. Pero cada vez que intento hablar o quiero hacerlo, se me cierra la garganta y me quedo mudo. Tengo mucho que decir, mucho que quiero contarles, pero no puedo. Lo intento cada vez, pero simplemente no puedo.
—¿Alguna vez has intentado hablar con un extraño?
—¿Te refieres a un terapeuta?
Asentí.
—Lo hice una vez.
—¿Qué pasó?
—Me senté en su silla durante una hora y me limité a escuchar cómo me hacía las mismas preguntas una y otra vez de formas distintas. No pude decir nada en todo ese tiempo. Me sentí como un idiota, pero simplemente no podía hablar con él. No podía contarle cómo me sentía ni todo lo que llevaba dentro.
—¿Has probado a hablar con alguien que no conozcas antes?
—¿Un extraño? —preguntó con el ceño fruncido y confundido, aunque con los ojos aún más tristes.
Me dolía ver a alguien tan roto y derrotado, pero estaba decidida a ayudarlo. Cello y yo podíamos ser extraños, pero ahora estábamos conectados, y estaba decidida a no dejar que nada le pasara. No bajo mi supervisión.
—Yo.
—Acabamos de conocernos.
—Mejor aún —sonreí, fingiendo entusiasmo aunque el miedo todavía pesaba en el fondo de mi estómago—. Soy una extraña.
—Lo sé, ¿pero qué tiene eso que ver con algo?
—Has estado hablando conmigo todo este tiempo. ¿Sentiste que se te cerraba la garganta?
Dudó un momento antes de responder: —No.
—¿Sentiste que tu boca se iba a bloquear?
—No.
—Entonces, inténtalo conmigo.
Cello guardó silencio un momento mientras me observaba. Sus ojos se clavaron en mi cara, recorriéndola y mirándome con atención. Se detuvieron en mis labios por un momento y, por instinto, saqué la lengua para humedecerlos. Era embarazoso lo secos que los tenía en ese momento, pero unos labios secos eran lo de menos.
Su mirada no era incómoda. Al contrario, era cálida y me deleité en ella. Aunque Cello tenía una mirada curiosa en los ojos. Quería preguntar qué estaba pensando ahora mismo, pero no quería presionarlo.
—¿Eres un ángel?
—¿Qué? —pregunté confundida.
—¿Eres un ángel? —repitió, con los ojos fijos en mí como si me viera bajo una luz completamente nueva.
—No. No, por supuesto que no —dije atropelladamente, confundida e insegura.
—Si no eres un ángel, ¿entonces cómo te llamas?
—Davina, pero todos me llaman Vina.
—Davina —murmuró con un tono grave y bajo, probando mi nombre en la punta de su lengua. Me avergonzó que un escalofrío me recorriera la columna por cómo lo dijo, y me obligué a mirar hacia otro lado—. Es un nombre hermoso. ¿Qué significa?
—Es filipino. Significa Diosa.
—Es precioso. ¿Eres filipina?
—Sí, mis dos padres lo son. —O lo eran. Mi Amma había fallecido cuando yo era una niña, pero Cello no necesitaba saber eso. Ya tenía suficiente en qué pensar.
—Yo soy italiano. Bueno, medio italiano.
—¿De qué está hecha la otra mitad de ti?
—No lo sé —murmuró Cello e inclinó la cabeza. Su pelo le cayó sobre los ojos, las ventanas de su alma—. Mi madre murió cuando yo era joven.
—Siento mucho oír eso.
—Solo tengo un recuerdo de ella. Aparte de eso, no recuerdo nada sobre ella. —Se encogió de hombros, intentando quitarle importancia aunque no la tenía.
Me quedé en silencio un momento. Sentía que mi corazón se rompía por este extraño y todo lo que estaba sufriendo; era casi demasiado para soportarlo.
—¿Por qué no vuelves a este lado para que podamos hablar? —susurré, suplicando con mis ojos que aceptara—. Por favor, Cello.
Cello levantó la cabeza muy levemente y sus ojos se conectaron con los míos una vez más. Su devastadora belleza me dejó sin aliento y tuve que recordarme a mí misma que debía respirar.
—Está bien.
Esa sola palabra me provocó una ola de alivio, pero fue reemplazada rápidamente por la ansiedad cuando se puso de pie con los brazos apoyados en la barandilla detrás de él. Por un momento, pensé que había cambiado de opinión y que iba a saltar. Antes de que pudiera gritarle que parara, Cello extendió su brazo derecho para agarrar la barandilla tras su mano izquierda y giró lentamente hasta quedar frente a mí, al otro lado de la reja.
De acuerdo, esa era la parte más difícil. Solo necesitaba pasar la pierna por encima de la barandilla y caer hacia el lado del puente. Era sencillo. Lo haría en poco tiempo, pero los microsegundos que pasaron parecieron horas. Días. Años.
Animé y recé por él internamente, observando con los ojos muy abiertos y sin parpadear cómo levantaba su pierna derecha y la enganchaba sobre la barandilla. Era alto y fuerte, así que esto era pan comido para él.
Se impulsó hacia arriba para levantar la otra pierna, pero se quedó inmóvil.
Su mano resbaló y su torso salió despedido hacia atrás.
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Layla Knight
07.04.2023
