Receta para el corazón

– Gemma –

Me he pasado toda la semana buscando destinos de luna de miel en Google.

Parece que Jeremy ha estado haciendo otros planes.

Aunque todavía no lo sé. Sigo sentada frente a él con un vestido azul marino, el pelo recogido y el delineador que suelo reservar para las ocasiones que merecen la pena.

Nuestro quinto aniversario debería ser una de ellas.

El restaurante tiene velas que parpadean, manteles blancos impecables y esa forma de colocar los cubiertos que me hace agradecer haber pedido algo familiar. Suena música suave de piano por unos altavoces ocultos. Un camarero pasa con una bandeja de copas de vino y echo un vistazo al bolsillo de la chaqueta de Jeremy.

Por si acaso.

Me aliso el vestido sobre el vientre. Se me pega más de lo que me gustaría, pero Jeremy siempre dice que le encantan mis curvas.

Últimamente ha dicho eso mucho menos.

Esta noche, apenas ha dicho nada.

Mira el móvil entre plato y plato y bebe más rápido de lo que come. Sigo dándole el beneficio de la duda. El trabajo ha sido estresante. Conozco el tono cortante que pone cuando está cansado y he aprendido a manejarlo.

Eso es el amor, ¿no?

Saber cuándo dejar a alguien tranquilo.

Saber qué preguntas guardar para después.

Alargo la mano hacia el último trozo de pan e imagino lo que viene a continuación.

Él se aclara la garganta. Parece nervioso. Mete la mano en su bolsillo.

Doy un suspiro, él se pone de rodillas y el restaurante aplaude educadamente mientras yo lloro a lágrima viva en mi cóctel.

Más tarde, les diré a todos que no me lo veía venir.

El historial de búsqueda de la luna de miel se mantendrá en secreto.

«Gem».

Mi mano se queda quieta sobre la cesta del pan.

Dios mío.

«¿Sí?»

«Mírame, por favor».

Bajo la mirada hacia mi regazo, intentando poner cara de sorpresa, pero que salga bien en las fotos.

Cuando al fin levanto la vista, sigue sentado en su silla.

Sin cajita.

Sin anillo.

Solo Jeremy, dando vueltas a un trozo de pan entre sus dedos.

Tiene los ojos húmedos.

Una opresión me recorre el pecho.

«¿Qué pasa?»

«Lo siento».

«¿Sentir qué?»

Sacude la cabeza.

«¿Jeremy?»

«Ya no puedo seguir con esto».

Por un momento, escucho las palabras pero no las entiendo.

«¿Con qué?»

Él baja la vista.

«Con nosotros».

El piano sigue sonando.

En la mesa de al lado, una mujer se ríe.

Me le quedo mirando.

«¿De qué estás hablando?»

«Hay otra persona».

Mi mano cae sobre mi regazo.

Durante varios segundos, solo puedo mirar cómo el pan se deshace entre sus dedos.

«Otra persona», repito.

«No quería que pasara».

«¿Te has acostado con ella?»

Cierra los ojos.

«Sí».

La habitación parece moverse bajo mis pies.

Me agarro al borde de la silla.

Cinco años.

Cinco años, y me ha traído aquí, me ha dejado arreglarme, pedir un cóctel y preguntarme si el bulto en el bolsillo de su chaqueta podría ser un anillo.

«No estaba planeado», dice rápido. «No estábamos en un buen momento, y ella...»

«No».

«Gem...»

«No me digas su nombre».

No puedo soportar a otra persona más en esta mesa.

Aún no.

Él se inclina hacia mí.

«Por favor, déjame explicártelo».

Cojo el agua y bebo, ganándome unos segundos.

Me duele la garganta.

Y también el pecho.

Miro el cóctel rosa pálido junto a mi plato. Sin probar. Pedido por una mujer que pensaba que estaba celebrando algo.

«Esto es lo que va a pasar», digo.

Jeremy deja de hablar.

«Voy a terminarme mi cóctel».

Levanto la copa y me tomo un trago demasiado grande de golpe.

La ginebra quema.

Me niego a toser.

Hay límites a la humillación que estoy dispuesta a aguantar esta noche.

Dejo la copa vacía sobre la mesa.

«Y luego me voy a ir».

Él parpadea.

«¿Te vas a ir sin más?»

«Sí».

«¿Podemos hablar de esto?»

Le miro de verdad.

«¿Pensabas que íbamos a hablar de ello antes o después del postre de aniversario?»

Él se encoge.

Bien.

«Gem, por favor. Simplemente pasó».

«Sigues diciendo eso como si te hubieras tropezado».

La pareja de al lado ha dejado de hablar.

Jeremy baja la voz.

«No lo hagas peor».

Por un segundo, solo puedo quedarme mirando.

Luego, meto la mano debajo de la mesa para buscar mi bolso.

Mis manos tiemblan cuando me subo la correa al hombro.

«Gem, vamos. Después de cinco años, ¿no me merezco una oportunidad para explicarme?»

Cinco años.

Lo dice como si él fuera quien ha perdido algo.

«Ya me has dicho suficiente».

Me levanto y recojo mi chal de la silla.

Su mano se mueve hacia la mía.

Doy un paso atrás.

«Y para ti, es Gemma».

Entonces salgo de allí.

Mis tacones suenan demasiado fuerte contra las baldosas. Me doy cuenta de que la gente gira la cabeza, de que un camarero se aparta y de la dificultad repentina de recordar cómo caminar con normalidad.

Sigo adelante.

He desperdiciado mi mejor delineador de ojos en él.

No va a tener una segunda parte.

Afuera, el frío se me mete por los brazos descubiertos.

Logro avanzar media calle antes de que mi respiración empiece a entrecortarse.

La gente me roza al pasar, riendo, mirando sus teléfonos, discutiendo a dónde ir después. Me detengo junto al escaparate de una tienda y finjo buscar algo en mi bolso hasta que confío en que puedo seguir moviéndome.

Mi reflejo me devuelve la mirada.

El pelo recogido.

Vestido azul marino.

Una mujer que pensaba que a estas alturas ya estaría comprometida.

Mi teléfono vibra.

Jeremy.

Lo silencio.

Por una vez, no intento averiguar qué necesita.

Me ajusto más el chal y empiezo a caminar.

El camino me resulta tan familiar que apenas noto hacia dónde voy hasta que veo las letras doradas en el escaparate.

G’s Bakes.

Mi pastelería.

Pinté ese letrero yo misma, subida en una escalera mientras mi padre la sujetaba y me daba consejos que no le había pedido.

El apóstrofo me llevó tres intentos.

Todavía está un poco torcido.

Encuentro mis llaves.

Adentro, enciendo la luz de la cocina. El frigorífico zumba debajo del mostrador y el aroma familiar a café y vainilla flota en el aire.

Una bandeja espera junto al fregadero.

Los pedidos de mañana están fijados en el tablón.

Aquí hay cosas que sé cómo hacer.

Me quito los tacones de una patada, me lavo las manos y me ato un delantal sobre el vestido.

Luego saco la mantequilla.

Harina.

Azúcar.

Huevos.

Lo coloco todo sobre la encimera.

Me quedo mirando todo durante varios minutos.

Entonces acerco el cuenco para mezclar hacia mí.

Hornear casi a medianoche probablemente no sea una reacción muy sensata ante una infidelidad.

Por desgracia, no se me ocurre nada mejor.

La mantequilla está demasiado fría, así que la corto en cubitos. Mido el azúcar. Peso la harina.

Cada tarea me da algo en lo que ocupar las manos.

Algo en qué pensar que tenga una respuesta.

Mi teléfono vibra dentro del bolso.

Lo dejo ahí.

Busco las chispas de chocolate.

«Una cosa que no me va a romper el corazón», murmuro, «es una galleta».

Añado unas cuantas más.

Dadas las circunstancias, la exactitud puede hacer una excepción.

Para cuando la primera bandeja entra en el horno, mis hombros han empezado a dolerme.

Pongo el temporizador.

Luego me apoyo en el mostrador.

Ya no queda nada que medir.

Nada que remover.

Las lágrimas llegan antes que el olor a dulce horneado.

Me cubro la boca con la mano, pero no hay nadie aquí para escucharme. Nadie a quien necesite tranquilizar. Me dejo llorar.

Yo quería una vida con él.

Esa es la parte que no puedo suavizar con una broma.

Quería las cosas normales. Las listas de la compra. Las vacaciones. Alguien a mi lado cuando sea lo suficientemente vieja como para quejarme de la música en los restaurantes.

Pensé que las estábamos construyendo.

Suena el temporizador.

Me seco la cara, me vuelvo a lavar las manos y me pongo los guantes de cocina.

Las galletas se han extendido formando círculos irregulares.

Una se ha unido a su vecina.

Las separo con cuidado con una espátula.

Mañana todavía tendré que abrir.

Habrá que hacer café, terminar pasteles y atender a clientes que no tienen ni idea de lo que ha pasado esta noche.

No sé cómo me sentiré cuando suene la alarma.

Pero las llaves de la pastelería son mías.

Este lugar también.

Coloco la bandeja en la rejilla para enfriar.

Es un lugar por donde empezar.

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