Su santa, su pecado

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Capítulo 1- For Her

Canción del capítulo: Requiem for a Tower- Clint Mansell, London Music Works

Levi

3 de septiembre de 2010

Winnipeg Manitoba- Tribunal

¡BANG! ¡BANG! ¡BANG!

El mazo del juez golpea con fuerza brutal. Los golpes secos resuenan por la sala en silencio como si fueran disparos.

«Tres años en un centro de menores», anuncia el juez con voz plana pero firme. «Con posibilidad de revisión después de un año, dependiendo de su conducta, evaluación psicológica y progreso en la rehabilitación».

¿Qué carajo...?

El pensamiento apenas se forma en mi cabeza. No puedo procesar ni la mitad de lo que dice el juez; lanza términos legales que no entiendo, frases que se sienten como cuchillos. De todos modos, mi corazón late demasiado fuerte como para captar sus palabras.

Entonces escucho un chirrido. Como metal contra baldosa. ¿Una silla? ¿Zapatos? No importa.

Porque mis ojos se fijan en él. Me quedo mirando, esperando, rezando para que mienta, para que sea una broma cruel. Para que, de alguna manera, sea un error. Que esto no sea real.

Las lágrimas nublan mi visión, calientes y ardientes.

Sé lo que hice. Sabía que me metería en problemas serios. ¿Pero esto? Esto no es justicia. Esto no es justo. No después de lo que ese monstruo le hizo a ella.

Antes de que pueda parpadear otra vez, antes de que pueda limpiarme las lágrimas, una voz corta el aire de la sala como una cuchilla.

«¡No! ¡Mi hijo está en coma por culpa de esa perra patética! ¿Y eso es todo lo que recibe? ¡Es como pegarle a un niño con un cinturón! ¡Quiero que la acusen de homicidio involuntario, algo más severo!», grita.

Giro la cabeza hacia ella de inmediato. Está al otro lado de la sala con el resto de su familia. Todos me miran como si no fuera humana. Como si rezaran para que me entierren a dos metros bajo tierra antes de que termine el día.

Siento la mano de mi abogada apretando mi muñeca. Es una advertencia para que mantenga la calma.

Pero ya superé la calma.

Sé lo que me dijo: mantente callada, compuesta, deja que el proceso judicial siga su curso. Pero ya me cansé. Se acabó el silencio. Ya no dejaré que se haga la víctima cuando su hijo, su precioso y jodido hijo, es el verdadero monstruo.

Ella también está vestida para la ocasión. Toda de negro, sin maquillaje, luciendo de luto como si fuera a un funeral. Cuando vivía en su casa, siempre estaba impecable, con faldas planchadas, perlas y sonrisas falsas. Ahora se ve destrozada y vulnerable.

Y quizás sí esté sufriendo. Quizás sí cree lo que dice. Pero eso no cambia lo que pasó.

No tuve opción. Tenía que hacerlo.

«Señora... siéntese o...», empieza el juez, pero ella no escucha.

No ha estado escuchando. Ya la advirtió dos veces y ella sigue igual, gritando por encima de todos, llorando por su hijo.

El mismo hijo que...

Bajo la mirada hacia mis manos y están temblando. Aprieto los puños. Los suelto. Intento controlarme.

Mi pecho sube con una respiración profunda, agitada y temblorosa. Luego, lentamente, me giro hacia ella de nuevo. Siento que las rodillas me van a fallar, pero la rabia que me quema por dentro me mantiene en pie.

Me giro para enfrentarla, a la mujer que lo crió. A la que finge que no sabía nada. A la que crió a un monstruo y ahora llora por él como si él fuera la víctima.

«¡Tienes suerte de que no lo rematara después de lo que le hizo a mi hermana!», grito. Mi voz corta la sala como una cuchilla. Cada palabra es afilada y despiadada.

¿Y la verdad? No me importa. De todos modos, mi sentencia ya está sellada. Lo sé. Todos en esta sala lo saben.

Por supuesto que el juez no terminó su frase, porque dejó que esta perra siguiera. Dejó que gritara, llorara y retorciera la verdad como si su hijo fuera un ángel en vez del monstruo que era.

Mi abogada sisea: «Levina, siéntate». Tira de mi brazo, pero no me muevo. Miro directamente a sus ojos.

«¡Él estaba violando a mi hermana! Y lo volvería a hacer, le daría una paliza una y otra vez hasta que no pudiera lastimar a nadie más. ¡Hasta que estuviera bien muerto!»

«¡Orden!», sentencia el juez. «¡Abogada, controle a su cliente!»

Mi abogada me agarra de la manga.

«Levina... por favor».

La mujer gruñe, con voz llena de veneno.

«Acabaré contigo el día que salgas».

La cara de la madre se transforma en algo animal.

«Adelante», escupo. «Te enviaré una invitación».

El juez golpea el mazo de nuevo.

«¡Ya es suficiente! ¡Alguaciles, saquen a esa mujer de mi sala inmediatamente!»

«¿Qué... qué...?», su cabeza gira a izquierda y derecha. «¡No, ni se les ocurra tocarme!», grita mientras los oficiales se acercan. «¡Levina Sarai De La Torre, te voy a matar, lo juro!»

«¡No digas mi nombre completo, pedazo de mierda!», le grito mientras sus gritos se desvanecen tras las pesadas puertas que se cierran.

¡SLAM!

«Abogada...», advierte el juez.

Mi abogada se levanta de inmediato, casi saltando de su asiento.

«Pido disculpas, Su Señoría», dice con voz tensa y controlada. Luego se gira hacia mí, hirviendo de rabia entre dientes. «Levina, detente, ahora mismo».

Asiento. Otra vez. No porque me arrepienta. No porque quiera. Pero porque nadie más dice nada y esa mujer, esa perra, por fin se ha ido.

Aunque el resto de su familia sigue ahí, lanzándome dagas con la mirada. Deseando que esté muerta.

El silencio cae como un telón sobre la sala.

Me vuelvo hacia el juez, con la cabeza en alto, los ojos fijos en los suyos, pero, por supuesto, él no se inmuta.

Su expresión es indescifrable, pero lo veo, justo detrás de la cara seria, detrás de la toga y la autoridad. Cansancio. Frustración. Tal vez incluso un destello de algo humano.

Se frota el puente de la nariz, como si intentara quitarse el día de la cabeza, luego exhala lentamente.

Cuando levanta la cabeza, su mirada se encuentra con la mía directamente.

«Levina De la Torre», dice, con voz más tranquila pero no menos seria. «Lo que hiciste», comienza, mirándome fijamente, «muchos lo verían como un acto de desesperación, una respuesta para proteger a alguien que amas en una situación a la que ningún niño debería enfrentarse».

Hace una pausa y baja la voz ligeramente.

«Pero, por doloroso y complicado que sea, tomar la justicia por tu propia mano tiene consecuencias graves. La ley debe cumplirse».

Se inclina un poco hacia adelante, lo suficiente para asegurarse de que escuche cada palabra.

«Si la víctima no se recupera de sus lesiones, este caso podría derivar en cargos de homicidio involuntario o incluso asesinato en segundo grado. ¿Entiendes eso, Levina?»

Homicidio involuntario. Asesinato en segundo grado.

He escuchado esas palabras antes, en la televisión, en programas donde las peores cosas siempre les pasan a otros.

Nunca pensé que las oiría dichas junto a mi nombre.

Pero aquí estoy.

Asiento una vez. Solo una vez.

¿Porque qué más se puede hacer?

«Muy bien», dice el juez finalmente, con voz tranquila pero firme. «Como se declaró, se le sentencia a tres años en un centro de menores, con posibilidad de revisión para la libertad condicional después de un año».

Hace una pausa, con la mirada firme.

«Permanecerás en un centro de menores durante el resto de tu condena, incluso después de cumplir los dieciocho años, a menos que una revisión determine lo contrario. Un traslado a un centro de adultos solo se considerará si hay graves problemas de conducta o seguridad».

Se reclina, echando un vistazo rápido a los alguaciles.

«Esperemos, por el bien de todos, que ese joven sobreviva. Eso es todo. Se levanta la sesión».

¡BANG! ¡BANG! ¡BANG!

Siento como si estuviera fuera de mi cuerpo.

Con cada golpe del mazo, el sonido atraviesa mi pecho como un trueno. El juez se levanta, su toga arrastrándose detrás mientras se aleja del estrado. Pero ya no lo estoy mirando.

Me veo a mí misma. Al otro lado de la sala. De pie, erguida, como un fantasma de mí misma.

Mirándome con decepción, pero también con orgullo. Porque, como él dijo... hice esto por alguien a quien amo y, sí, lo volvería a hacer.

Sin dudas. Sin arrepentimientos.

Pero tomé la justicia por mi mano.

«No tenía otra opción...»

«¡Levina!»

Escucho mi nombre de nuevo. Más fuerte.

Tengo la cara mojada, empapada, en realidad. Sabía que las lágrimas habían empezado, pero no me di cuenta de hasta qué punto. No solo estoy llorando. Estoy sollozando, todo mi pecho se sacude.

Detrás de mí, su familia vuelve a gritar, siendo escoltada por los guardias como animales arrastrados fuera de una jaula.

«Levi», dice mi abogada con firmeza, agachándose a mi lado; de nuevo, no me di cuenta de que me había sentado. «Tienes que calmarte».

Pero pedirle a alguien que se calme nunca funciona. No cuando toda tu vida acaba de ser entregada a un sistema que no conoce tu historia.

Solo soy una niña yendo a la cárcel. ¿Pero la verdad?

Ya no soy una niña. Tuve que crecer demasiado rápido.

Finalmente encuentro sus ojos. Ella se suaviza, solo por un momento, y me da un pañuelo.

Mis manos tiemblan al tomarlo. Me limpio la cara. Me sueno la nariz. Intento parecer que todavía tengo algo de control.

Ella se inclina hacia mí, con voz baja.

«Hoy te procesarán, ¿de acuerdo? Luego te trasladarán a un centro de menores».

Asiento, limpiándome la nariz.

«No irás a una prisión de adultos», añade rápidamente.

Sí, porque eso sería peor, pienso con amargura.

Ella sigue hablando.

«Incluso después de cumplir los dieciocho. Te quedarás en un centro de menores a menos que pase algo grave. Solo mantén la cabeza baja. Revisaremos tu caso de nuevo al año para la libertad condicional».

Asiento de nuevo, esta vez más despacio.

«¿No vendrás a visitarme?», pregunto, con la voz quebrada por el peso de todo.

«Lo haré», dice mi abogada rápidamente. «Lo prometo...» Hace una pausa y se inclina. «Esto no ha terminado, Levina».

«¿Pero qué pasa con mi hermana?», susurro. «¿Qué le va a pasar? ¿Dónde está? ...¿Dónde...?»

«Levina», interrumpe con suavidad. «Respira».

Sé que tengo que hablar rápido; los guardias ya se acercan. Puedo sentirlos, sus cuerpos gigantes moviéndose constantemente por el pasillo hacia mí. La tensión a mis espaldas se vuelve más pesada con cada paso.

Mis ojos van de ellos a mi abogada, que ahora está de pie, metiendo carpetas en su bolso a toda prisa.

Ella se queda paralizada por un segundo de más.

«Voy a investigar», dice, ahora con voz más baja. «En cuanto sepa algo, vendré y te lo diré en persona, ¿de acuerdo?»

«De acuerdo...», susurro, la palabra apenas sale. Se siente frágil. Como si pudiera colapsar antes de aterrizar.

No he escuchado ni una palabra sobre mi hermana desde el día en que me encerraron. Cuatro meses. Cuatro meses de silencio.

«Cuando la encuentres...», dejo la frase en el aire. Sé que no tiene sentido terminarla. No tiene sentido hacer preguntas cuyas respuestas probablemente ni siquiera ella tenga.

«Levántate. Manos detrás de la espalda», dice uno de los guardias bruscamente desde detrás de mí.

Asiento. Lentamente, me levanto. Mi abogada sigue mi ejemplo, poniéndose a mi lado como si pudiera protegerme de lo que viene.

Hago lo que dice el guardia. Mis brazos se mueven hacia atrás, rígidos por la resistencia. Ya no me queda energía para pelear.

Las esposas se cierran de golpe. El metal frío es cortante y, con el clic, se acabó. Es definitivo.

Como si siempre hubieran tenido que estar ahí.

Un guardia da un paso al frente.

«Vamos. Es hora de moverse».

Me muevo un poco y miro por encima del hombro.

«Espera, por favor».

«No», dice el guardia con tono seco, mientras ya me dirige hacia las puertas.

«Vamos a luchar contra esto, Levina. No estás sola. Te veré pronto».

Asiento en cámara lenta mientras el guardia me guía. La sala del tribunal se desvanece tras de mí, con sus ecos, sus miradas y su juicio.

Al llegar a las puertas, lo escucho.

«Lo hiciste bien, niña…», murmura el guardia, lo suficientemente bajo como para que casi no lo escuche.

Lo miro de reojo. Quizás escuché mal. Tal vez solo quería escuchar algo, cualquier cosa que no se sintiera como un castigo.

Pero me lo quedo.

«Lo hiciste bien, Levi», me susurro a mí misma.

Porque, en el fondo… sé que es cierto.

Hice lo que tenía que hacer. Protegí a la única persona que realmente me importaba.

«Lo hiciste bien, Levi…»

Repito de nuevo, con el metal clavándose en mis muñecas y el mundo derrumbándose a mis espaldas, y me permito creerlo.

Entonces, ¿cómo llegué hasta aquí?

Sí, ya conoces lo principal. Pero todo empezó mucho antes del tribunal. Antes de las esposas. Antes de los gritos.

Empezó cuando todo en nuestras vidas se hizo pedazos.

Mi hermana, Savannah, solo me lleva un año y seis meses. La gente siempre decía que parecíamos gemelas porque éramos muy cercanas en edad, y aún más en todo lo demás. Solía molestarla diciéndole que ella se quedó con el nombre de «niña blanca», mientras que yo terminé con el nombre que gritaba no soy blanca.

Parte de la razón era que, bueno, no teníamos el mismo padre.

Nuestra mamá decía que no tenía suerte en el amor: primero con el padre de Savannah y luego con el mío. Después de eso, simplemente… se rindió con el amor.

El padre de Savannah era canadiense. Mi mamá era colombiana, nacida y criada aquí. Pero ella le dio a Savannah su apellido. Luego estaba mi padre, mexicano. Así que sí, De la Torre viene del donante de esperma.

«Cuidado dónde pisas…». La voz del guardia es un zumbido lejano.

Solo asiento, recordando mi pasado, recordando los tiempos más simples; no los mejores, pero sí los menos malos.

Mira, nunca nos quedábamos en un lugar mucho tiempo, siempre nos estábamos mudando. De provincia en provincia, de casa en casa. Nos educaban en casa, siempre empacando y desempacando, como si estuviéramos huyendo de algo, aunque mamá nunca lo dijo.

Nunca preguntamos mucho sobre nuestros padres biológicos. No parecía tener sentido. Honestamente, si hubiera dependido de mí, simplemente me habría puesto el apellido de mamá y listo.

Incluso con sus decepciones amorosas, la vida aún le tenía reservadas cosas peores.

Sí, ella murió…

Murió en un accidente automovilístico. Fue horrible. Íbamos todas en el coche esa noche: mi hermana, mi mamá y yo. Íbamos de camino a Ontario.

Yo tenía ocho años. Savannah casi diez.

Lo recuerdo como si hubiera pasado ayer. El chirrido de las llantas. El impacto repentino. Un camión se saltó un semáforo en rojo y nos embistió. Sin tiempo para reaccionar. Sin advertencia. Solo acero, cristales y mucho caos.

El coche dio vueltas. Ni siquiera sé cuántas veces. Quizás tres. Tal vez cinco. Dijeron que fue grave. Muy grave.

De alguna manera… sobrevivimos. Mi hermana salió con algunos moretones y una costilla fracturada.

¿Yo? Perdí la pierna.

Sí. Escuchaste bien. La perdí.

Tuve que usar una prótesis, plástico y metal en lugar de lo que solía ser mío. Así que esa noche no solo perdí a mi madre, también perdí una parte de mí misma. Tuve que adaptarme a una vida totalmente nueva y no estaba lista para nada de eso.

Ninguna niña de ocho años lo está.

Dijeron que mamá murió al instante. Que no sintió nada. Quizás se supone que eso debe hacernos sentir mejor.

Pero no lo hace.

Esa noche marcó todo, porque después nos arrojaron al sistema: hogares de acogida, trabajadores sociales, documentos judiciales y extraños decidiendo qué era lo mejor para nosotras. Lucharon para mantenernos juntas. No me podía imaginar estar sin mi hermana. Era la única persona que me quedaba.

Y tuvimos suerte, al menos al principio. Nos dejaron juntas.

¿Pero recuperar nuestras vidas? Eso fue otro infierno.

Tuve que ir a terapia por la pierna, rehabilitación física, consejería mental, todo eso, y como siempre nos habían educado en casa, ir a la escuela fue como aterrizar en otro planeta. Empecé tercer grado sin saber cómo actuar, cómo hablar con la gente o cómo ser lo que llamaban una niña normal.

Yo era tímida. No quería que me vieran. Pero los otros niños me vieron de todas formas.

Se burlaban de mi pierna. Me ponían nombres estúpidos. «Capitán Garfio», «monstruo robot», «pata de palo». Qué originalidad, mierda.

A mi hermana no le fue mucho mejor. La educación en casa tampoco la había hecho precisamente sociable. Se mantenía apartada y eso la convirtió en un objetivo.

¿Y cuando empezaron a molestarla a ella? Ahí fue cuando perdí el control.

Me volvía loca cada vez. A cualquiera que la tocara, se burlara de ella o la hiciera llorar, le daba una paliza de las buenas. No me importaba si me suspendían, si me dejaban castigada o si me reportaban; no iba a dejar que nadie la lastimara de nuevo.

Me metí en problemas. Muchos. Pero no me importaba.

Luego nos movieron a otro hogar. Nuestro último hogar. Y ahí es donde empezó la verdadera pesadilla.

Ni siquiera estuvimos allí un año completo.

Mi decimoquinto cumpleaños apenas empezaba a asomarse en el horizonte, a cinco meses de distancia, para ser exactos.

Y en lugar de celebrar mis quince, ese tipo de felicidad que mi mamá siempre quiso para nosotras, o estar en la preparatoria, saliendo con amigos como una chica normal, estoy esposada, encadenada y camino a un correccional de mierda.

«Al autobús», dice el guardia.

Parpadeo y, de repente, ya no estoy en la sala del tribunal. Ni siquiera había notado el cambio de escenario. Mis pensamientos eran demasiado ruidosos, mis recuerdos demasiado vívidos.

Asiento porque no es como si pudiera protestar ahora. ¿Qué sentido tendría?

Subo lentamente los escalones, de regreso al mismo autobús que me trajo aquí. Gruñe como si no quisiera cargar conmigo más de lo que yo quiero estar aquí.

Soy la única esta vez. Solo yo. Me deslizo en el asiento gris y frío. Un guardia se sienta detrás de mí. Otro al frente.

Como si pudiera escaparme, joder.

Miro por la ventana mientras el motor ruge. El autobús avanza a sacudidas y todo afuera empieza a pasar de largo. Edificios, aceras, vidas que no saben ni les importa la mía.

Gente caminando. Coches pitando. Familias riendo. Sonriendo como si el mundo nunca les hubiera hecho daño.

Tuvimos eso alguna vez. Una familia sin ninguna preocupación. Pero nos lo quitaron. Rápido. Brutal y para siempre.

Apoyo la cabeza contra el cristal frío. El frío se filtra en mi piel. Sé que este viaje será largo. Mejor intentar cerrar el mundo.

Cierro los ojos.

Pero, desafortunadamente, todo lo que veo es a él, a ella, y la sangre… todo otra vez.

Ese día, nunca lo olvidaré.

Llegué temprano a casa de la escuela. Mi estómago era un desastre, con calambres tan fuertes que pensé que me desmayaría en clase. Mi hermana también se había quedado en casa; se estaba recuperando de un resfriado fuerte y apenas tenía voz.

Sabía que estaríamos solo nosotras dos en la casa. Así que, de camino, pasé por esa pequeña panadería de la esquina y compré un poco de sopa de pollo para ella. No era mucho, pero era algo caliente, algo que se sentía como cuidado.

Esa panadería cobraba demasiado, pero no me importó.

Nuestra familia de acogida nos daba cuatro dólares a la semana. Dinero por las tareas. Eso es todo. Cuatro dólares por limpiar pisos, lavar los platos y mantener la boca cerrada. Lo ahorrábamos como si fuera oro. Ya fuera para las cosas que necesitábamos o para estirarlo y comprar lo básico cuando a nadie más le importaba un carajo.

Sabía que mi hermana se enojaría porque lo gasté en sopa. Siempre decía que no lo desperdiciara, que necesitábamos ahorrar. Pero pensé… quizás esta vez estaría bien.

Abrí la puerta principal y la bolsa se me resbaló de las manos.

Escuché llantos. Débiles, ahogados, viniendo del piso de arriba, y una voz, baja, enojada, dura.

Me quedé helada.

No venía de su habitación. Venía de la de él.

El hijo de ellos. No se suponía que estuviera allí. Se había ido a la universidad apenas hace una semana. Nos dijeron que no estaría mucho por aquí.

Pero estaba allí, y ella también.

La sopa cayó al suelo, ya olvidada.

Subí las escaleras de dos en dos. Mi pierna mala gritaba con cada paso, pero no lo sentí. No con el pánico arañando mi garganta, mi corazón golpeando mis costillas como si intentara escapar.

No podía pensar. No podía respirar. Solo corrí.

Llegué a su puerta y la abrí… Y ahí estaba él.

Encima de ella.

De espaldas a mí, su cuerpo moviéndose. Su voz, cruda y rota, diciéndole que parara. Llorando y suplicando.

Mi cerebro hizo cortocircuito. No había palabras. Nada lógico. Solo rabia. Surgió tan rápido, tan caliente, que no podía ni respirar.

Todo se puso rojo. No pensé, simplemente me moví, joder.

Como un faro, lo vi. Había un bate de metal en su cuarto, apoyado contra la cómoda como un trofeo de mierda. Brillante, burlón y esperando.

No dudé. Lo agarré y golpeé.

El primer impacto le dio en el hombro. El crujido resonó en toda la habitación.

«¡Quítate de encima de mi hermana, joder!», grité, con cada sílaba cargada de fuego.

Se giró finalmente, retorciéndose de dolor, aullando por el golpe que le acababa de dar, y todavía estaba expuesto. Sus pantalones a medio bajar, su cuerpo todavía asqueroso y vil.

No volví a pensar y golpeé de nuevo, directo en la cara.

Chilló, llamándome loca, retrocediendo a rastras, sangrando a chorros, su voz quebrada y presa del pánico, pero yo no estaba escuchando. Ya no estaba en la habitación. Estaba en algún lugar más profundo. Más oscuro.

Se lanzó, agarró el bate.

Así que le di una patada. Fuerte. Directo en el estómago. Se dobló con un jadeo, sin aire, y no me detuve.

No sé de dónde salió esa fuerza. Nunca había estado en una pelea así antes. Pero ver eso, verlo a él sobre ella, algo surgió en mi interior. Fue como si mis antepasados se encendieran en mi columna y tomaran el control de mis brazos.

Él intentó defenderse. Era más alto pero escuálido. Después de todo, era un tipo. Pero yo tenía algo más fuerte que el tamaño.

Rabia.

Rabia como un incendio forestal. Corría por mis venas y era imparable.

Cuando flaqueó, cuando su agarre se soltó, arranqué el bate y golpeé de nuevo.

Y otra vez. Y otra vez.

Su cara se convirtió en nada más que carne y sangre. Un borrón de rojo, gritos y silencio, todo al mismo tiempo.

Su madre entró de golpe, gritando. Me separó de él, a duras penas. Yo estaba empapada en su sangre, gritándole de vuelta. Mi hermana estaba en la esquina, llorando, no podía parar. Como si no pudiera respirar.

Esa fue la última vez que la vi.

Parpadeo, esperando… simplemente esperando que hayamos llegado por fin a la prisión. Pero no. Solo más campos interminables. Verde por todas partes. Como si el mundo exterior olvidara lo gris que es mi vida ahora.

Me detuvieron en el acto. Nadie preguntó qué estaba haciendo él. Nadie preguntó por qué lo hice.

Solo las esposas. Solo el silencio.

Entonces, finalmente, lo veo.

Mi nuevo hogar. El lugar que llamaré casa por los próximos tres años.

Las puertas rodean el edificio como los brazos de algo que no te deja ir. Guardias por todas partes, rígidos en sus uniformes, miradas vacías, armas en la cadera. Las grandes puertas de metal se abren con un gemido mientras el autobús entra.

Bueno, me digo a mí misma, esto es todo.

Es hora de portarse bien. Mantener la cabeza baja. Comportarme lo mejor posible, para que tal vez, tal vez, pueda salir antes.

Y rezar para que ese imbécil no se muera.

Porque si lo hace… estoy acabada.