Capturada a la fuerza

El teléfono vibra una vez contra la palma de Luke, el brillo cálido de la pantalla rompiendo la penumbra de su despacho.

LLAMADA SIN REGISTRAR

Pulsa ACEPTAR antes del segundo tono.

«¡Luke!»

La voz de Adam suena grave, tensa, cargada de urgencia.

«Colega, voy a cobrar ese favor. Ahora mismo».

Luke endereza la espalda contra la silla de cuero.

Conoce ese tono; es la misma voz cortante que usó Adam mientras gritaba coordenadas bajo fuego enemigo en Beirut, cuando el helicóptero de extracción llegaba tarde y el valle estaba infestado de hostiles.

«Sabes que por ti, lo que sea».

Su voz suena tranquila y firme.

«Dime».

Una inhalación agitada.

«Saben quién es ella. No puedo protegerla desde aquí».

Su pulso se acelera con fuerza.

Ella.

Adam solo tiene una «ella» por la que valga la pena arruinar su carrera.

«Joder. ¿Cuánto tiempo tengo?»

Adam hace una pausa; el silencio es tan fino como el hielo agrietado.

«Cuatro o cinco horas, quizás menos. El activo está comprometido; el nombre de Chloe ha llegado a la bandeja de entrada equivocada. Darán con ella antes de que yo pueda actuar. He encriptado su teléfono con triple capa, te envío las coordenadas».

Un suave ping ilumina la segunda pantalla de Luke.

«Necesito que te la lleves. INMEDIATAMENTE».

«Hecho. Envía el GPS, matrículas, todo».

Luke ya está en movimiento, agarrando la bolsa de emergencia de debajo de la mesa mientras el peso familiar de la Glock se desliza en su sitio. Sus dedos vuelan sobre el teclado para abrir una VPN limpia.

«Ya enviado. Escucha, una cosa más».

A Adam se le corta la respiración. «Si esto sale mal, desapareceré. Ella no puede saber nada que la ponga en el punto de mira. Solo mantenla viva, hermano. No puedo perderla a ella también».

«Es tu hermana».

La voz de Luke suena áspera: «Eso ni se pregunta. Tienes mi palabra».

Una risa amarga resuena al otro lado de la línea.

«Sí, bueno, ella es un puto huracán. No me hace caso a mí, así que seguro que tampoco te lo hará a ti. Es tan terca como nuestro viejo y el doble de imprudente. Dejó Georgetown a mitad de semestre, anda con soñadores y se va de fiesta como si no hubiera un mañana. Tiene veintiún años y se cree invencible».

«Tenía dieciséis cuando nuestros padres murieron en aquel atentado en París; desde entonces, he mantenido mi tapadera como su hermano mayor en los Marines. Ella se lo cree».

«No la pierdas de vista. Habla mucho, pero es joven e ingenua».

Cierra la bolsa y se la echa al hombro.

«Le pondré una correa si hace falta».

La voz de Adam se quiebra.

«Luchará, pero estos cárteles no van de farol. La enterrarán solo para enviarme un mensaje».

«Estoy en un número desechable. Tengo que esfumarme. Apareceré cuando sea seguro. Mantenla atada en corto, necesita mano dura. Lo que haga falta; eres en el único en quien confío».

«Entendido. Desconéctate. Yo me ocupo de ella».

Una pausa, pesada como una granada de mortero.

«Gracias, colega. Apuesto a que te alegras de haber salido de este circo cuando lo hiciste, ¿eh?»

Su risa es un jadeo sin gracia.

«Esto nunca termina, ya lo sabes».

La línea se corta.

Luke se queda mirando el punto que parpadea en el mapa: un pueblo tranquilo a casi dos horas al norte.

Se pone una chaqueta de campo negra y revisa su arma.

Con las llaves de la Tacoma negra mate en la mano y la bolsa al hombro, sale al anochecer.

Es hora de ir a recoger al huracán de Adam, y rezar para no llegar demasiado tarde.

***************************************

Ya en el asiento del conductor, Luke observa las coordenadas con el pulgar suspendido sobre la pantalla.

Chloe Levoss. 21 años. 1,65 m. Ojos color avellana, complexión delgada, pelo rojo de largo medio.

Adam envió una foto de archivo hace meses, cuando esto era solo una teoría: el pelo le caía sobre un hombro y su barbilla estaba inclinada con desafío hacia la cámara. Un rostro travieso e inocente, y el tipo de cuerpo que le nubla la cabeza a cualquier hombre.

Luke observa el punto del GPS antes de tirar el teléfono al asiento del copiloto y conectarse al navegador manos libres del vehículo.

El motor ruge mientras sale disparado del largo camino de pinos y robles de su finca aislada; una nube de polvo se arremolina tras él como un estandarte de guerra. La puesta de sol tiñe el parabrisas de un naranja fundido mientras acelera por la carretera comarcal vacía, levantando grava con los neumáticos.

Una hora y 52 minutos para llegar a la cantera de Turner, una cicatriz abandonada de caliza y óxido en medio de la nada. El teléfono de Chloe dio señal allí hace veinte minutos y no se ha movido desde entonces.

Frunciendo el ceño, murmura: «¿Qué cojones haces en un cementerio de rocas, princesa?»

«Llama a Daz», ordena al vehículo.

El Bluetooth suena. Tres tonos. Cuatro.

«Hermano», dice Daz con voz arrastrada, cargada de una satisfacción perezosa y el suave crujido de sábanas al fondo. «¿Qué pasa?»

«Te necesito ya. Extracción. Puede que necesitemos fuego de cobertura».

Un silbido bajo y luego una risita femenina de fondo.

«Tío, estoy literalmente a punto de correrme dentro de Lia. ¿No puede esperar tu crisis a que...»

«¡Que te jodan!» Los nudillos de Luke se vuelven blancos sobre el volante al tomar una curva cerrada a ciento cincuenta por hora, haciendo que el vehículo tiemble. «Fuera en quince minutos».

Cuelga antes de que Daz pueda replicar.

«Daz» Donovan, antiguo SEAL, su hermano menor por tres años y copropietario de Obsidian Tactical, es un dolor de huevos en un buen día. Pero puede despejar una habitación en cuatro segundos y hackear un satélite con un clip.

Luke necesita ambas habilidades esta noche.

Obsidian Tactical no solo alquila fuerza bruta para políticos, diplomáticos y famosos.

En la sombra, el negocio realiza trabajos de seguridad secreta para multimillonarios que pagan con criptomonedas y silencio, además de lucrativos contratos gubernamentales antiterroristas.

Luke, un condecorado ex Marine que sirvió con Adam, el hermano de Chloe, ascendió rápido de rango, ganándose un lugar en las fuerzas especiales.

La CIA pronto los reclutó a ambos para misiones encubiertas.

Tras retirarse de la Agencia con una cicatriz de bala y un número de bajas del que nunca habla, él y Daz han construido algo mucho más letal de lo que la CIA permitió jamás.

Luke toca la Sig que lleva en el muslo, cargada y lista, antes de volver a usar la radio del salpicadero.

«Haz un barrido térmico de la cantera de Turner, últimos treinta minutos». Un suave timbre. Su dron de IA, Raven, responde con un tono femenino cortante:

«Lanzando micro-dron. Tiempo de llegada: dieciocho minutos. A la espera».

Aprieta la mandíbula. Los minutos son una vida entera cuando tu nombre está en una lista de objetivos. El dron llegará antes que ellos y le dará ojos en la zona, el diseño del terreno y el número de enemigos.

No entrarán a ciegas.

Visualiza a Chloe en las fotos de Adam: pelo rojo ondulado, ojos tormentosos y una boca que parece hecha para meterse en problemas.

Veintiún años. Cero entrenamiento de supervivencia. Ahora mismo encerrada en una gravera con sabe Dios quién.

El cuentakilómetros sube de los ciento cuarenta. Los pinos se vuelven borrones negros. El teléfono vibra; un mensaje encriptado de Adam:

Activo sigue sin dar señal. Están más cerca de lo que pensaba. Vigila la cresta este.

La postura de Luke se tensa. La cresta este significa vigilancia. Francotiradores o observadores. Tal vez ambos.

Acelerando a fondo, 19 minutos después, derrapa hasta entrar en el camino de entrada de Daz, con los faros cortando la oscuridad sobre la puerta del garaje.

Su hermano espera sin camiseta, con pantalones de camuflaje, botas desatadas y un rifle de asalto al hombro como si fuera una toalla de playa.

La silueta de Lia se asoma por la puerta detrás de él, cubriéndose el pecho con una sábana.

Daz abre la puerta del copiloto. «Me debes una erección frustrada y una botella de Yamazaki».

«Súbete», gruñe Luke. «Tenemos francotiradores, comprueba la zona».

Luke le entrega la tableta, que ya muestra la transmisión de Raven: firmas de calor, tres o tal vez cuatro, agrupadas cerca de la vieja cinta transportadora de la cantera.

Una mancha más pequeña, aislada.

Al ver la información en la pantalla, la sonrisa de Daz se borra.

«Mierda. ¿Es ella la hermana?»

«Sí. Agárrate».

La Tacoma ruge de nuevo hacia la carretera sin perder un segundo.

Daz carga una bala, con los ojos calculando ángulos.

El sol desaparece tras la cresta mientras la noche se echa encima.

«¿Plan?» pregunta.

«Extraerla. Quemar rueda. Entrar y salir. Pero si alguien apunta con un arma, ya sabes qué hacer».

Daz suelta un silbido. «Qué romántico».

************************************

La cantera brilla como un cráter en Marte, los tonos rosa pastel se desvanecen en el cielo mientras el sol se oculta tras los escarpados acantilados de caliza.

Chloe se apoya contra el capó caliente de un Hilux oxidado, sus botas removiendo un polvo que huele a hierro y rebeldía.

Una hoguera chisporrotea a veinte metros, lanzando chispas al crepúsculo a medida que las siluetas se multiplican con cada llegada. Más camiones entran, bajando los portones traseros como puentes levadizos. Barriles de cerveza ruedan.

Adolescentes y veinteañeros aparecen por todas partes.

Alguien enciende un generador —*pum-pum-pum*— y los bajos se le meten bajo la piel, embotando sus sentidos.

Se sienta con las piernas cruzadas sobre el portón de un camión, raspando una cerilla que se niega a encenderse.

El porro —gordo, liado por un aficionado, con olor a hierba cortada— le tiembla entre los dedos.

Es la primera vez.

Por supuesto que sí.

Snap. Nada.

Otra vez. Snap.

La punta se desmorona, inútil.

«¡Joder!» murmura, exasperada, mientras se muerde la comisura del labio.

El porro es un regalo de un tal Fernandez, que sonreía como si le estuviera haciendo un favor.

Nunca ha fumado marihuana.

Esta noche es el momento de probar.

Nueva gente, nuevas reglas. Sin sermones, sin toque de queda, sin su hermano mayor Adam llamando para preguntar por qué no se está «esforzando».

Entorna los ojos, protegiéndose del resplandor de los faros de otro vehículo que está aparcando. Los barriles suenan como tambores de guerra.

Unos tipos con sudaderas y pintura fluorescente acarrean altavoces.

Un hombre con rastas sube a la cabina improvisada del DJ como un chamán listo para invocar a los muertos.

Un chillido corta el aire.

Anya llega de un salto, con su top corto de neón brillando bajo las luces de pontón colgadas entre los brazos de una excavadora. Lleva dos vasos de plástico rebosantes balanceándose en las manos.

«Ay, Dios mío, esta fiesta va a estar SICK», grita Anya sobre los sintetizadores iniciales. «DJ Valley, el que puso música en mis veintiuno, ¡tocó hasta que llegó la policía y ni siquiera así paró!»

Salta a la plataforma, moviendo las piernas, y le planta una cerveza a Chloe.

«Bebe, Chlo-Chlo. ¡Esta noche nos vamos a poner fucked up!»

Chloe levanta el vaso en un saludo irónico; la espuma se derrama sobre sus nudillos.

«¡No hace falta que lo digas dos veces, amiga!»

Se ríe mientras se bebe la cerveza de un trago largo. Es su segunda —o quizás tercera, ¿quién lleva la cuenta?— bebida de la noche: una cerveza barata, tibia, que le quema el estómago al bajar.

Jadeando, suelta una carcajada y se limpia la boca con el dorso de la mano.

Está harta de vivir bajo la mirada controladora de su hermano mayor; se muere de ganas por soltarse y volverse loca.

El calor le sube a las mejillas; los bajos resuenan más profundo, apagando todo lo demás y sincronizándose con su pulso.

Ansiedad, emociones... ¿quién las necesita?

Anya grita de emoción, balanceándose ya. «¡Esa es mi chica! ¡Vamos, enciende esa cosa, pulmones vírgenes!»

Chloe se ríe y enciende otra cerilla. Por fin prende. Ahueca las manos, se lleva el cigarrillo a los labios e inhala demasiado rápido.

Tos, tos, madre mía de...

Anya le da palmaditas en la espalda, soltando una carcajada.

«¡Tranquila, fiera! Vas a escupir un pulmón antes de que empiece el subidón».

Chloe se limpia los ojos mientras el humo se enrosca perezosamente alrededor de su rostro. El efecto de la droga le da un toque suave, los colores se vuelven más nítidos y las paredes de la cantera pulsan como si respiraran al ritmo de la música.

Se siente ingrávida.

Libre.

Dando otra calada, esta vez más despacio, sonríe a través del humo.

Por primera vez en meses, el ruido en su cabeza se calma y el dolor de sus emociones se disuelve en una neblina de entumecimiento.

Que se joda Adam... ¡que se aguante!

Está destinado en algún lugar «clasificado», como siempre, así que lo que no sabe no le hará daño.

Apaga el teléfono y lo lanza sobre su sudadera tirada en la parte trasera de la camioneta.

Es una tarde cálida; ella lleva un vestido de verano muy mono y botas vaqueras.

Se tumba, pone su chaqueta debajo de la cabeza, mira al cielo aterciopelado y suspira.

Esta noche, no voy a huir... ¡de nada!

**************************************

Luke y Daz detienen el vehículo en silencio en un camino de tierra, a media milla de distancia. Apagan el motor y las luces.

La oscuridad sin luna los engulle por completo.

Luke baja primero; sus botas crujen levemente sobre la grava. El aire trae un bajo lejano, como un latido bajo tierra.

Daz se queda un momento más en el asiento del copiloto, con la tablet en el salpicadero y el portátil sobre los muslos, con los dedos bailando sobre el teclado.

El micro-dron, Raven, zumba sobre sus cabezas como un mosquito en la noche, proyectando fantasmas verdes en la pantalla gracias a su visión nocturna.

Luke abre el portón trasero y saca la bolsa de equipo: botiquín, bridas, silenciador, gafas de visión nocturna, dos cargadores extra y una jeringuilla de tapón naranja.

Se ajusta el chaleco antibalas negro y le lanza la jeringuilla y una camiseta verde oscuro a Daz.

«Tápate el tatuaje. Perfil bajo. Entrar y salir».

Enrosca el silenciador en su Sig —un clic metálico que la oscuridad se traga al instante— y se la guarda en la parte baja de la espalda.

«Nada de cadáveres a menos que no haya otra opción».

Daz atrapa la camiseta al vuelo y se la pone rápidamente.

«¿Qué tan caliente está esto, exactamente? ¿Cártel? ¿Espías?»

Luke revisa la recámara de su pistola.

«Si llegamos tarde, mañana al amanecer será solo un cadáver en una fosa común en Sonora. ¿Es suficiente?»

«Joder».

Daz echa un vistazo a la pantalla. Raven sobre vuela el borde de la cantera; se ven las siluetas térmicas de la gente bailando alrededor de un fuego y las lucecitas de los bastones fluorescentes.

«Parece un viaje de fin de curso, no una zona de guerra».

Luke se inclina, entornando los ojos. La firma de calor más pequeña está sentada en la caja de una camioneta, con las piernas balanceándose y algo humeante entre los dedos.

Chloe.

Riéndose. Inconsciente de todo.

«Cristo, no tiene ni idea», murmura.

«Está bailando en el punto de mira y ni siquiera lo sabe».

Daz hace zoom. «En la cresta este hay dos vigilantes. Tienen rifles. No están de fiesta».

Se le eriza el vello de la nuca.

«Observadores. Ya están aquí».

«¿Y si la hermanita monta un numerito?» Daz toca el tapón naranja de la jeringuilla antes de guardársela en el bolsillo.

«¿Grita como una loca?»

La mirada de Luke es puro acero.

«O viene por las buenas o viene inconsciente».

«El tiempo corre».

Se carga la mochila y comprueba el equipo; el auricular está puesto y el micro activo. «Raven, mantente estacionario sobre la camioneta. Marca los objetivos».

«Marcados. Dos armados en la cresta. Cuatro civiles cerca de los barriles. Objetivo aislado».

Daz cierra el portátil de golpe y prepara su Glock.

«Vamos a arruinarles la fiesta».

**************************************

El efecto del alcohol en Chloe se vuelve confuso, pero el nombre que tiene en la lengua le sabe a amargura.

«¿Crees que vendrá Caden?», pregunta mientras patea el neumático de la Hilux con la mente en otra parte.

Anya resopla tan fuerte que le queda espuma de cerveza en el labio.

«¿A quién le importa ese capullo? Te engañó, te hizo ghosting... es un gilipollas sin huevos. Seguro que ahora mismo le está metiendo el pito a alguna chica de Tinder. ¡Como se atreva a aparecer, le retorceré los huevos como a una toalla mojada y se los echaré a los perros!»

Hace el gesto de retorcerle los testículos con una violencia teatral.

Chloe intenta no llorar, pero no puede evitar reírse con Anya.

«¡Te haré un Bizum para conseguir asiento en primera fila para ese espectáculo!»

«Guárdate esa imagen», se ríe Anya bajando de la camioneta. «Tengo que hacer pis. ¿Traes más bebida?»

Le pone los vasos vacíos en las manos a Chloe y desaparece entre el remolino de gente y las luces de pontón multicolores.

Chloe salta al suelo —sus botas crujen sobre la grava— y camina hacia el lado opuesto de la hoguera, donde hay un barril de cerveza sobre la plataforma de una vieja camioneta, con el grifo brillando como una corona barata.

Pone ambos vasos bajo el grifo —clac, siseo, espuma— cuando una mano se cierra sobre su nalga izquierda y aprieta.

Da un chillido y se gira tan rápido que la cerveza se le derrama por la muñeca.

¡Caden!

La misma sonrisa arrogante, el mismo perfume que antes la hacía suspirar y ahora le revuelve el estómago. Su mirada recorre los tirantes finos de su vestido de verano como si estuviera valorando un trozo de carne.

«Hola, sexy», dice arrastrando las palabras, con la voz pastosa por el alcohol y la prepotencia.

«No...» La voz se le quiebra; odia lo frágil que suena.

«¡No me toques!»

Él suelta una risita, grave y desagradable.

«Venga, Chlo. No te hagas la interesante».

Le arrebata los vasos antes de que ella pueda reaccionar, los rellena con un aire de suficiencia, dejando que la espuma rebose por los bordes.

«Creo que te pusiste ese vestido por una razón, ¿o me equivoco?»

Caden la escanea de arriba abajo con una mirada espeluznante y sugerente mientras le devuelve uno de los vasos.

«Bebe. Relájate».

Ella da un paso atrás, negándose a beber; su tacón resbala sobre la piedra suelta.

«¡He dicho que te PIRUES!»

Él sonríe más, con un aire depredador, mientras da un paso adelante y le baja el tirante del vestido del hombro.

Ella le aparta la mano de un golpe.

Caden sonríe con astucia, sin darse por aludido.

«Cambiarás de opinión cuando...»

Una sombra se desprende de la línea de árboles que bordea la cantera: alta, silenciosa, moviéndose como una trampa que se cierra.

Un segundo antes el espacio a su lado estaba vacío; al siguiente, un hombre robusto como un muro de ladrillos se alza sobre ella.

Su mano atrapa la muñeca de Caden antes de que pueda tocarla otra vez, retorciéndola hasta que el vaso de plástico se aplasta y la cerveza salpica por todas partes.

La sonrisa de Caden muere con un jadeo ahogado.

La voz del desconocido suena a grava.

«Ha dicho que no».

El corazón de Chloe da un vuelco.

De cerca, parece mayor —unos treinta años quizás—, con una cicatriz tenue atravesando una ceja, pelo oscuro y una chaqueta negra que cubre un torso tallado en la propia cantera.

Sus ojos están clavados en Caden, fríos y letales, como los de un francotirador calculando el viento.

Caden intenta soltarse. «¿Quién cojones...»

El desconocido retuerce con más fuerza.

Algo cruje en la muñeca de Caden. Cae de rodillas, con la cara congestionada de color rojo.

«Pide perdón», exige el hombre. Con calma. Aterradora.

«P-perdón», grazna él.

«¡Más alto!»

«¡Lo siento, Chloe! Joder... ¡perdón!»

El extraño lo suelta. Caden se aleja a gatas, agarrándose el brazo, y luego sale disparado hacia la multitud como un perro al que acaban de darle una patada.

Chloe respira con dificultad. La cerveza empapa su vestido; el sabor de la adrenalina es metálico.

Mira a su salvador —o captor, no está segura aún— con desafío.

Él se acerca a ella, intimidante.

Ella lanza un grito; el sonido corta el aire como un látigo, pero la música lo engulle al instante.

Su pulso martillea tan fuerte que lo siente hasta en los dientes.

«Eh... ¡¿qué coño ha sido eso?!»

«¿Quién... quién eres tú?», pregunta tartamudeando, con la barbilla en alto aunque las rodillas le empiezan a temblar.

Su mirada intensa la deja paralizada; sus ojos marrones oscuros se encuentran con los de ella.

Por un segundo, los bajos desaparecen, el fuego desaparece, y toda la maldita cantera se reduce al calor que chisporrotea entre ellos dos.

«Me llamo Luke», dice él.

«Y vienes conmigo».

«AHORA».