Aquel que mi alma ama

Hay una crueldad particular en ser una mujer que lo tiene todo, aquello que el mundo le dice que debería desear, y aun así descubrir que nada de eso llena el vacío que siente en el pecho.

Ryann Daniels conocía esa crueldad de la misma forma en que conocía el código: desde adentro, estructuralmente, hasta la última línea rota.

Tenía veintiocho años. Era una prodigio de la arquitectura de sistemas; esa clase de mente capaz de entrar en la infraestructura de ciberseguridad más laberíntica y encontrar la falla en una tarde. También era, bajo cualquier estándar que el mundo se empeñara en usar, hermosa. No era la clase de belleza que pedía atención, sino la que la tomaba sin pedir permiso. Su piel morena y cálida albergaba el dorado de dos herencias en una armonía descuidada y devastadora. Tenía labios del color de una ciruela madura y ondas color borgoña que se movían como si les pagaran por ello. Tenía un cuerpo que ningún blazer, por muy grande que fuera, había logrado ocultar.

Ella lo odiaba. No la belleza en sí, sino lo que provocaba. La forma en que, una y otra vez, la reducían a una simple fachada. Los hombres la miraban como coleccionistas observando algo raro: hambre disfrazada con el lenguaje de la admiración. Todo había empezado a los dieciséis años. A los veinticinco, había dominado una habilidad muy distinta: cómo ser observada constantemente sin que nadie la conociera realmente.

Entonces apareció Jacob.

Jacob Ellison, que era apuesto de una manera que hacía que la gente confiara en él antes de que dijera una sola palabra. Pasó dos años convenciéndola de que ella era más que una cara bonita, más que un cuerpo. Le puso un anillo en el dedo e hizo promesas en la oscuridad que ella se permitió creer con todo su estúpido corazón. Había rechazado un ascenso por él. Toda una nueva ciudad, toda una vida distinta, la guardó en un cajón porque pensó que estaba construyendo algo mejor con el hombre que tenía al lado.

Descubrió lo equivocada que estaba un martes.

Había llegado temprano, queriendo darle una sorpresa tras su vuelo desde Toronto. Con vino en la mano, su favorito, el que él siempre decía que sabía mejor porque ella lo había elegido. Llevaba el vestido verde, ese que él le decía que la hacía parecer un cuadro creado específicamente para ser admirado solo por él.

Lo escuchó antes de entenderlo. Un gemido bajo. El cabecero de la cama marcando el ritmo contra la pared. Se quedó en el pasillo, sin moverse, sin respirar, hasta que no hubo otra versión posible de lo que estaba escuchando. Entonces, abrió la puerta.

Él estaba boca arriba. Su secretaria estaba encima de él. Ninguno de los dos escuchó cuando la botella se le resbaló de la mano; no la oyeron estrellarse contra el suelo, no oyeron nada por encima de sus propios sonidos.

Ella se dio la vuelta. No cerró la puerta de un golpe. No hizo ningún ruido, y ese silencio le dolió mucho más que si hubiera gritado.

Porque no era la primera vez. Eso fue lo que la dejó vacía por dentro mientras caminaba de regreso al coche; no la traición en sí, sino el recuerdo de la última vez. La fiesta de la empresa. Jacob desapareciendo en una habitación trasera con su ex, apareciendo dos horas después con la camisa mal abotonada y la cara encendida. En aquel entonces también lo había enfrentado. Había escuchado sus disculpas. Había elegido, deliberadamente, creer en una versión de él que no existía en ningún lugar, excepto en su propio deseo.

He desperdiciado dos años, pensó, de pie en la acera, bajo un aire de octubre para el que el vestido verde nunca estuvo hecho, con el vino ya olvidado, siendo el desastre de otra persona. Podría haberme ido después de la primera vez. Debería haberme ido después de la primera vez.

Llamó a su futuro empleador a la mañana siguiente y aceptó el trabajo que casi había descartado tomar.

Una semana después, se había ido.

Ella no sabía, mientras conducía fuera de la ciudad que breve e ingenuamente había llamado hogar, que a quinientos kilómetros al norte, un hombre de ojos oscuros y secretos aún más oscuros estaba a punto de entrar en su vida empujando un carrito de limpieza con un uniforme de conserje, y de hacer que todo se desmoronara.