Línea prohibida - Libro uno

Capítulo uno

POV de Aira

Noventa y dos días. Eso era lo que faltaba para que mi madre, Vilma, se casara con Alexander Blackwood. Noventa y dos días para que la vida que había construido con tanto cuidado fuera tragada por un mundo al que todavía no estaba segura de pertenecer.

La lluvia golpeaba los cristales tintados del todoterreno negro mientras atravesábamos las enormes puertas de hierro forjado. Una B dorada brillaba en el centro, iluminada por los faros mientras se abrían lentamente. Más allá, la finca de los Blackwood apareció ante nosotros.

Aunque ya había visto fotos, nada me preparó para la realidad. La mansión se alzaba en la oscura tarde de tormenta como algo esculpido en dinero viejo y expectativas imposibles. Piedra oscura, infinitas ventanas brillantes, columnas enormes envueltas en hiedra. Parecía menos un hogar y más el tipo de lugar sobre el que la gente escribe historias; el tipo de lugar donde uno se pierde.

A mi lado, mi madre se ajustó la manga de su abrigo color crema por tercera vez en menos de un minuto. Solo eso hizo que se me revolviera el estómago.

Vilma nunca se ponía nerviosa.

Ni siquiera cuando dejó Lituania a los veintisiete años con una hija de siete y dos maletas.

Ni después de que mi padre se fuera antes de que yo tuviera edad suficiente para recordarlo.

Ni después de que mis abuelos murieran con pocos años de diferencia, dejando a mi madre sin nada que la atara a Lituania, salvo recuerdos y responsabilidades que ya no podía costear.

Cuando surgió una oportunidad en Nueva York, la aprovechó.

La mayoría de la gente lo llamó imprudencia.

Mi madre lo llamó supervivencia.

Llegó a Manhattan apenas hablando inglés, con dos maletas, una hija de siete años y una determinación tan terca que rozaba lo aterrador. Trabajó en turnos agotadores mientras estudiaba diseño de interiores por las noches y pasó los diez años siguientes construyendo lentamente un exitoso estudio de diseño boutique desde casi nada. No era el tipo de éxito que lleva a la gente a las portadas de las revistas.

No había jets privados. Ni fincas. Ni fortunas generacionales. Pero nos había dado algo mucho más importante: estabilidad y un precioso apartamento en el Upper West Side. Un buen colegio. Una vida que ella había construido totalmente con sus propias manos.

No éramos ricas. No al nivel de los Blackwood. Pero vivíamos cómodas y seguras. Éramos exitosas de una manera que siempre se sintió suficiente.

Alexander Blackwood nos recordó discretamente el privilegio que nunca habíamos considerado. Ahora, frente a su finca, mi madre parecía nerviosa.

Me pilló mirándola y me dedicó una sonrisa suave.

«Aira, prašau, viskas bus gerai». (Aira, por favor, todo saldrá bien).

Suspiré y volví a mirar por la ventana.

«Aš stengiuosi, mama». (Lo intento, mamá).

Y lo intentaba.

Intentaba reconciliarme con una vida que había cambiado durante casi dos años.

Alexander Blackwood no era un extraño. Se había introducido poco a poco en nuestras vidas, con cuidado. Al principio, era simplemente el cliente increíblemente rico vinculado a uno de los contratos de diseño importantes de mi madre. Luego llegaron las reuniones para tomar café, las cenas y los fines de semana en los que visitaba nuestro apartamento, trayendo flores para mi madre y algún postre ridículamente caro que siempre sabía que me gustaba. Con el tiempo, se había vuelto alguien familiar y seguro. Nunca se impuso en nuestras vidas ni actuó como si su dinero le diera derecho a nuestra confianza. Se la ganó con paciencia, paso a paso.

Su hijo, Sinclair Blackwood, era diferente. Era un nombre que había oído de pasada y Alexander rara vez hablaba de él. Las pocas cosas que sabía eran lo suficientemente vagas como para ser inútiles. Sinclair asistía a la Blackwood Academy, tenía una relación complicada con su padre y pasaba la mayor parte del tiempo fuera de casa.

Hasta ahora.

El coche se detuvo suavemente bajo la entrada cubierta y las puertas principales se abrieron de inmediato. Alexander salió bajo la lluvia. Alto y de hombros anchos, llevaba un abrigo color carbón que probablemente costaba más que mi primer coche. Cruzó la distancia sin dudarlo.

Pero lo que siempre me llamó la atención no fue su dinero. Fue su calidez.

En cuanto mi madre salió, la rodeó con sus brazos y le besó la frente. La tensión se disipó visiblemente de sus hombros. Luego se volvió hacia mí.

Su expresión se suavizó.

«Aira». Dio un paso adelante y me atrajo hacia un abrazo breve y sincero. No fue incómodo ni forzado; fue reconfortante.

«Es bueno tenerte por fin aquí», dijo, separándose con una sonrisa. «Lo digo de verdad».

«Gracias».

Apoyó una mano tranquilizadora en mi hombro.

«Este también es tu hogar».

Por primera vez en todo el día, casi creí que esto podría funcionar. Pero entonces levanté la vista y lo vi a él.

Estaba de pie en lo alto de la gran escalera del vestíbulo, completamente inmóvil, observando. Todo en Sinclair Blackwood era afilado: su cabello oscuro ligeramente despeinado, su piel bronceada por el sol, una camisa negra ajustada con las mangas remangadas hasta los antebrazos que revelaban intrincados tatuajes negros bajo la tela. Sus hombros anchos, sus músculos magros y sus ojos de un azul tan intenso que parecían casi irreales contra la cálida luz ámbar, lo convertían en la persona más injustamente atractiva que jamás había visto. El tipo de belleza que no parecía humana.

Y se me quedaba mirando como si acabara de prenderle fuego a su casa.

Durante un segundo suspendido, algo parpadeó en su rostro: sorpresa, cruda e inmediata. Era como si verme lo hubiera tomado completamente desprevenido. Luego desapareció y su expresión se volvió fría, controlada e ilegible.

«Sinclair», llamó Alexander.

«Baja y saluda».

Siguió una larga pausa. Luego bajó lentamente la escalera con una calma deliberada, cada paso calculado y medido.

Cuando llegó al final, se detuvo a unos pocos metros, lo bastante cerca como para sentir la intensidad de su mirada.

«Esta es Aira», dijo Alexander.

Sinclair no ofreció la mano, no sonrió ni asintió. Sus ojos permanecieron fijos en los míos.

«¿Te vas a quedar aquí?»

Su voz era baja y suave, controlada, pero la pregunta sonaba casi acusatoria. Instintivamente, me enderecé.

«Sí».

Algo ilegible oscureció su expresión y apretó la mandíbula. Luego dio un lento asentimiento.

«Tu habitación está arriba».

No hubo un saludo, ni bienvenida, nada. Solo una fría indiferencia. Menudo imbécil.

Antes incluso de llegar al segundo piso, lo supe con una certeza aterradora: Sinclair Blackwood iba a ser un problema.