Jugada Maestra: Pasión sobre el hielo, libro 1

El aire de Boston pega diferente.

Es más cortante. Más frío. Del tipo de frío que se te mete bajo la piel y se queda ahí, mezclado con el olor del viento del puerto, el espresso de los carritos callejeros y ese aroma a tostada quemada de las rejillas del metro. Aun así, aspiro profundo, forzándolo hacia adentro, dejando que me raspe el interior de los pulmones como si me mereciera el castigo.

Puedo lidiar con el frío.

De lo que no estoy segura es del hielo.

El Boston Reapers Training Center se alza frente a mí como algo sacado de un documental deportivo: acero, cristales tintados, banderas ondeando con las caras de los jugadores y un enorme logo de los Reapers que se cierne sobre nosotros, siniestro e icónico. La ciudad bulle a mis espaldas: el tráfico, los cláxones, el grito lejano de un vendedor, esa honestidad brutal por la que Boston es famosa.

En cuanto cruzo las puertas, me golpea:

Hockey.

Hombres.

Calor envuelto en frío.

El olor a sudor, a aceite de patines y a colonia cara. Cuerpos moviéndose con un propósito. Voces que resuenan contra el hormigón y el metal. Discos golpeando la valla. El gruñido bajo de alguien maldiciendo desde la pista.

Mi pulso se acelera, y luego se estabiliza.

Esto es exactamente por lo que firmé.

Y exactamente lo que me prometí evitar.

Pero a las facturas no les importan las promesas.

Una recepcionista me indica que pase. —¿Wren Harper? El entrenador te está esperando. Vestuario del pasillo C.

Me ajusto la bolsa al hombro y empiezo a bajar por el pasillo. Cada paso trae recuerdos que no quiero: luces brillantes, fans gritando, hielo tan limpio que brillaba como un espejo.

Y luego, la caída.

El sabotaje.

La humillación.

Trago saliva con dificultad y obligo al pasado a hundirse.

Esto es diferente.

Ciudad nueva. Trabajo nuevo. Una versión nueva de mí.

Me detengo frente al pasillo C. La puerta está entreabierta. Escapo de voces ruidosas, sin filtro, rudas. Hay risas. El estrépito del equipo golpeando el suelo. Algo resuena contra una taquilla.

Empujo la puerta.

Y dejo de respirar.

Ocho hombres —medio vestidos, medio desnudos, todos esculpidos como estatuas griegas que dicen demasiadas palabrotas— vuelven la cabeza hacia mí.

La habitación se queda en silencio. Un silencio tenso y vibrante que espesa el aire hasta hacerlo sentir húmedo.

Entonces, alguien silba bajito.

—Joder —murmura un jugador—. Por fin la directiva hizo algo bien.

Levanto una ceja. —Soy Wren Harper, su nueva entrenadora física y especialista en rehabilitación.

Algunos de los chicos parecen decepcionados porque no entré pavoneándome en lencería.

Otros parecen desear que así fuera.

Y otros parecen estar imaginándoselo de todas formas.

Entonces, él sale al frente.

Kael Mercer.

Capitán. Defensa. Una leyenda de Boston.

Alto, con el pecho desnudo, una toalla ceñida a las caderas, gotas de agua deslizándose por su torso como si la gravedad y una fuerza mayor las atrajeran. Pecho esculpido. Hombros anchos. Mandíbula lo suficientemente marcada como para cortar cristal. Y esos ojos: gris hielo, analíticos, peligrosos de la misma forma en que lo es un arma cargada sobre la mesa del café.

Se queda helado al verme.

No mucho tiempo.

Solo lo justo.

Su mirada recorre mi cara. Mi garganta. Mi pecho. la línea de mi cintura. No es algo sórdido. No se detiene de más. Es solo… exhaustivo. Como si estuviera catalogando cosas que no debería estar notando.

—Llegas pronto —dice, con voz grave y rasposa.

—¿Debería llegar tarde? —pregunto.

Sus ojos parpadean con algo: interés o irritación, es difícil saberlo.

Antes de que pueda responder, otro cuerpo entra en escena.

Alto. Delgado. Con una sonrisa de quien peca por diversión.

Finn Rourke.

Portero. El favorito de la prensa deportiva de Boston. Un tatuaje en su costillar asoma por el borde de la toalla como si también estuviera coqueteando.

Me mira de arriba abajo sin vergüenza.

—Joder —ronronea—, si hubiera sabido que nuestra nueva entrenadora iba a estar así de buena, me habría hecho un esguince la semana pasada.

Parpadeo. —Dale diez minutos. Puede que aun así te pase.

Él sonríe, malicioso y hermoso. —¿Lo prometes?

Una carcajada profunda resuena detrás de él.

Y entonces aparece Atlas Ward.

El ejecutor de los Reapers.

El gamberro favorito de la liga.

Tatuado de la garganta a la muñeca, músculos sobre músculos, con una expresión tallada a base de violencia y aburrimiento.

Me mira como si fuera un problema nuevo que no pidió.

—Genial —murmura Atlas—. Una cría.

¿Una cría?

Me acerco un poco más, no lo suficiente para tocarlo, pero sí para que tenga que bajar la barbilla para seguir fulminándome con la mirada.

—Escucha, pedazo de nube de tormenta de metro sesenta —digo con calma—, he mandado hombres hechos y derechos al suelo por mucho menos.

El vestuario estalla.

Finn se dobla de la risa.

Varios jugadores se atragantan con lo que sea que estuvieran bebiendo.

Incluso la boca de Kael se tuerce como si luchara por no sonreír.

Atlas se queda mirando.

Luego, MUY levemente, sonríe de lado.

Peligrosamente atractivo.

Desafortunadamente atractivo.

—Vale —dice—. Quizás no seas una cría.

Kael da un paso al frente, cortando el caos de golpe.

«Ya basta», suelta. La sala entera se queda quieta. Hasta la sonrisa de Finn se apaga.

Kael me mira. «Sígueme».

Lo hago.

¿Porque, siendo sincera? Mis piernas no parecen querer hacer otra cosa.

Me lleva a la sala de entrenamiento; es fría, silenciosa y está llena de equipo y camillas. La puerta se cierra tras nosotros, amortiguando el ruido.

El silencio entre nosotros se siente más denso.

Kael se pone frente a mí. «Antes de que empieces, entiende algo».

Me cruzo de brazos. «Te escucho».

«Este equipo es un polvorín ahora mismo. Te estás metiendo en medio de una tormenta».

«No les tengo miedo a las tormentas».

(Solo al hielo. Solo a volver a caer. Pero no necesita saber eso).

Su mirada se queda fija en mi boca. Lo suficiente como para que lo note.

Está demasiado cerca.

Huele a cedro, a invierno y a algo masculino y cálido que hay debajo.

Y el frío de Boston NO explica por qué siento las mejillas ardiendo.

«No deberías estar aquí», dice con voz más baja.

«¿Qué?», mi pulso se acelera. «¿Por qué?»

«Porque tienes pinta de ser un problema».

Sus ojos recorren mi rostro, mi cuello, mis caderas.

«Y este equipo ya tiene demasiados».

Trago saliva. «¿Me estás diciendo que no haga mi trabajo?»

«No», dice en voz baja. «Te estoy diciendo que tengas cuidado».

Es protector.

Casi íntimo.

Y molestamente magnético.

Antes de que pueda responder, la pista estalla en ruido: gritos, el golpe de los cuerpos chocando contra las vallas.

Kael maldice por lo bajo y agarra su equipo.

«Bienvenida a Boston», murmura al pasar junto a mí; su voz roza mi oído como una caricia. «Intenta no salir herida».

***

El entrenamiento es un caos absoluto.

Hielo volando. Cuerpos chocando. Los jugadores gruñen entre ellos como lobos peleándose por una presa.

¿Y los fans de Boston creen que el hockey es una religión? Estar aquí abajo es como entrar en una catedral donde todos los santos son pecadores disfrazados.

Finn es el primero en meter la pata.

Se desliza demasiado fuerte hacia el poste y choca de hombro. Se levanta como si nada, pero cuando patina pasando por mi lado, noto la tensión en su mandíbula.

«¡Finn!», llamo. «¡Fuera del hielo!»

Finge no oírme, así que me acerco y lo agarro de la camiseta.

Se le corta la respiración, solo un poco.

«Dije que fuera del hielo», repito.

«¿Te gusta agarrarme, Harper?», pregunta Finn, con voz grave y pícara.

«Si me gustara agarrarte, lo haría con más fuerza».

Sonríe con suficiencia, como si eso se hubiera convertido en su nueva religión.

Pero al sentarse en el banquillo, hace una mueca de dolor e intenta ocultarla.

Presiono mis dedos con suavidad sobre su hombro. Su respiración se corta de nuevo; esta vez por el dolor.

«Tienes una distensión», digo.

«Estoy bien».

«Lo estarás después del tratamiento. No es una sugerencia».

Entonces me mira de otra manera. No es arrogancia. No es coqueteo.

Es hambre.

«Empiezo a pensar que eres peligrosa», murmura. «Y me encanta el peligro, joder».

Antes de que pueda contestar, estallan los gritos.

Levanto la vista.

Atlas tiene a otro jugador contra el cristal, con el puño en alto. Tiene sangre en el labio y rabia en la mirada. Los demás gritan, intentando separarlos.

Kael se mete en el medio para intentar pararlos.

Reacciono antes de pensar.

Corro hacia la pista.

«¡HEY!», mi voz resuena en todo el estadio. «¡YA BASTA!»

Todo se detiene.

Atlas se queda helado, con el pecho agitado.

Kael me mira, con la mandíbula apretada y los ojos encendidos.

El otro jugador gotea sangre sobre el hielo.

Todos me están mirando.

Me pongo entre Atlas y el otro hombre, con las palmas de las manos hacia arriba.

«Siéntate», le digo a Atlas.

La sorpresa aparece en su rostro.

Pero él… se sienta.

Luego señalo al jugador ensangrentado. «Al banquillo. Ahora».

Se mueve de inmediato.

Por último, me giro hacia Kael.

Sus ojos bajan a mi boca otra vez.

Luego suben, lentos, peligrosos.

«Capitán», digo. «¿Has terminado?»

Su respiración se calma. Sus hombros se relajan. La tensión se evapora.

Asiente.

El estadio entero exhala.

Y me doy cuenta de algo aterrador.

Me han hecho caso.

Todos ellos.

Kael.

Atlas.

Finn.

Cada uno de estos hombres enormes, musculosos y temperamentales me acaba de obedecer como si fuera yo la que lleva la C en el pecho.

Mi corazón golpea fuerte contra mis costillas.

Este trabajo va a acabar conmigo.

O va a hacerme arder.