POSESIÓN INDECENTE

Ethan Montgomery

La humedad de Singapur no se detenía ante el vidrio blindado. Se me metía bajo la piel y hacía que mi sangre se volviera un pulso pesado y eléctrico.

A sesenta pisos de altura, la ciudad se extendía como un circuito brillante bajo el sol descarado.

Las ventanas de triple cristal silenciaban el ruido de la calle, pero sentía la vibración de la ciudad bajo las plantas de mis pies. Era un recordatorio constante y punzante de la máquina que yo dirigía.

Mis ojos no se quedaron en la geometría perfecta de los rascacielos de Marina Bay.

Miré hacia el sur. Hacia el horizonte borroso por la calima. Allí, en las sombras, respiraba Bali.

Bali. Mi obsesión. Mi pecado original.

El Serenity Silk no era solo un resort. No era otro negocio inmobiliario para engordar las cuentas de los Montgomery.

Era un cuerpo que yo había esculpido. Piedra a piedra. Madera a madera.

¿Esas piscinas infinitas? No eran cemento y agua salada. Eran las curvas lánguidas de una mujer rindiéndose al sol. Una invitación silenciosa a ahogarse.

Diseñé cada villa para que se acomodara en el regazo de la selva como un secreto susurrado al oído.

La tierra allí era oscura, fértil y húmeda. Se te pegaba a la piel hasta hacerte perder la cabeza.

Bali exigía una rendición total. A cambio, prometía un poder más visceral y crudo que cualquier droga.

Era mi única verdad en un mundo de farsantes.

“No estás escuchando, Ethan. Como siempre. Estás perdido en esa ilusión tropical”.

La voz de Alistair cortó mi trance como una cuchilla de hielo.

Giré lentamente en mi silla de cuero blanco. El roce del material contra mi camisa de seda negra me provocó un escalofrío agudo y molesto en la espalda.

Odiaba la realidad. Especialmente cuando tenía el rostro austero de mi hermano mayor.

En la enorme pantalla de la pared, Alistair lucía frío y crítico.

Detrás de él, la oficina de mi padre en Londres exhalaba su aroma a madera vieja y privilegios rancios. El mundo del que huía desde los veinte años.

Alistair era el heredero perfecto. Traje de tres piezas. Corbata ajustada como una soga. Ojos sin rastro de chispa.

Con un movimiento de muñeca, lanzó una copia digital del Daily Mail a la pantalla. Hizo zoom.

La imagen fue un golpe directo al estómago.

Bangkok. Hace tres noches. Fuera del Sky Bar.

Salía tropezando, con la piel empapada en sudor y la camisa abierta. Había perdido los botones en algún forcejeo frenético; no recordaba si romántico o alcohólico.

Una modelo se colgaba de mi cuello. Recordé el aroma empalagoso de su perfume de gardenias. Sus labios habían cazado los míos salvajemente bajo los flashes depredadores de los paparazzi.

Recordé el ardor de sus uñas en mi nuca. El sabor a quemado del vodka en su lengua.

Una distracción necesaria. Una dosis de dopamina para silenciar el vacío que me carcomía cada vez que dejaba mis obras.

El titular gritaba en negrita, con tinta negra:

El heredero Montgomery: El rey del libertinaje ataca de nuevo.

“Era una inauguración, Alistair”, dije.

Mi voz salió baja, cargada de esa arrogancia tranquila que lo sacaba de quicio.

“Vendemos sueños y calor. Yo soy el embajador. La gente no viene a nosotros para dormir. Vienen por la clase de suciedad que les da miedo imaginar en casa”.

“Eres una bala perdida, Ethan. Una amenaza para nuestras acciones”.

Alistair se inclinó hacia la cámara, con los ojos brillando de un triunfo cruel.

“La junta ha terminado. Están hartos de que el valor de la empresa caiga cada vez que una chica que podría ser tu hija sale de tu cama”.

Hizo una pausa, dejando que el silencio ardiera.

“Tienes seis meses para estabilizar tu imagen. Se acabó el salir con estrellitas y reinas de los tabloides”.

“¿Qué estás diciendo?”, apreté los dientes, con la mandíbula tensa.

“Busca a una mujer con sustancia. Alguien que dé confianza a los bancos para el lanzamiento de la rama asiática. Una alianza, Ethan. Un compromiso... un matrimonio. Me da igual cómo llames al contrato”.

El golpe fue físico. Se me revolvió el estómago; el aire desapareció de mis pulmones.

“Estás bromeando”, solté. “Eso es una estupidez del siglo diecinueve”.

“No nos importa”, interrumpió con tono seco. “¿Le vendiste a la prensa una imagen de libertino? Bien. Usa ese mismo talento para venderles una historia de redención”.

Se reclinó, con el rostro convertido en una máscara de piedra.

“Seis meses. Si no estás junto a una mujer capaz de estar a tu altura, y de frenarte, te quitaremos el control operativo”.

La pantalla se puso en negro.

El silencio era más sofocante que el calor de Singapur.

Me levanté bruscamente, arrancándome la corbata de un tirón frenético. La chaqueta del traje se sentía como una camisa de fuerza, aprisionando mis músculos tensos de rabia.

Caminé hacia el bar de cristal y me bebí un whisky de un trago. El líquido me quemó la garganta, pero no fue suficiente.

Nadie iba a quitarme mi joya de la corona.

El Serenity Silk era mi sudor. Mi sangre. Mi aliento.

Preferiría quemar cada villa hasta los cimientos antes que dejárselas a esos viejos de traje gris.

La puerta de la oficina se abrió sin llamar.

Adrien y Santiago entraron tranquilamente. Tenían ese aire relajado que me hacía hervir la sangre. Lo habían oído todo.

“Así que el lobo tiene que hacerse el cordero?”, dijo Adrien dejándose caer en el sofá con una sonrisa cínica. “¿Buscas a una señora Montgomery? Conozco a un par de candidatas que matarían por el puesto”.

“¿Crees que esto es gracioso?”, gruñí, con los puños apretados contra el escritorio de caoba.

“Necesito una aliada. Una mujer que vea esto como una estrategia de negocio. Un contrato donde ambos ganemos”.

Santiago cruzó las piernas, con sus ojos oscuros desafiándome. “¿Una mujer a la que no le impresionen tu nombre ni tu dinero? Buena suerte, Ethan. En este mundo, huelen el poder a kilómetros de distancia”.

Me volví hacia la ventana. Mi reflejo me miraba: un hombre cuya ambición lo devoraba todo. Un hombre arrinconado.

No quería amor.

El amor era un defecto. Un error en el sistema.

Quería a una mujer que pudiera llevar mis diamantes de día y soportar mi oscuridad de noche. Sin preguntas.

Si tenía que vender mi alma para salvar Bali, me aseguraría de que el diablo llevara un vestido de diseñador.

Y firmaría ese contrato con sangre.