The Man Across the Table
TRES CORAZONES, UN HOGAR
Capítulo 1 — El hombre de la mesa de enfrente
La lluvia había estado cayendo sobre la ciudad de Cebú durante casi una hora cuando Dalisay Abellana se dio cuenta de que llevaba demasiado tiempo mirando la misma taza de café.
“Dali”.
No levantó la vista.
“Dali”.
Seguía sin reaccionar.
“Hoy, Dalisay”.
Un chasquido de dedos sonó frente a su cara.
Dali parpadeó y finalmente levantó la cabeza.
“¿Qué pasa?”.
Bayani Sarmiento se recostó en su silla con la sonrisa irritante de quien acaba de pillar a su mejor amigo haciendo algo vergonzoso.
“Llevo cinco minutos hablándote”.
“Lo siento”.
“Ya veo”.
Dali buscó su café.
Frío.
Perfecto.
Fuera, tras el cristal de la cafetería, los faros de los coches se difuminaban en las calles empapadas de Cebú. La gente se daba prisa bajo los paraguas mientras las motos se abrían paso entre el tráfico.
Dali deseaba estar allí fuera.
En cualquier lugar menos sentado en esa mesa.
Porque a tres mesas de distancia estaba sentado un hombre vestido de negro.
Y Dali llevaba mirándolo la mayor parte de los últimos veinte minutos.
Yani siguió su mirada.
“Oh”.
Dali apartó la mirada de inmediato.
“¿Qué?”.
“Nada”.
“Ese ‘oh’ no ha sido de nada”.
Yani sonrió con picardía.
“Por fin lo he descubierto”.
“¿Descubierto qué?”.
“Por qué de repente te has olvidado de que existo”.
Dali tensó la mandíbula.
“Ni se te ocurra”.
“Si ni siquiera he empezado”.
“Pues no lo hagas”.
Yani soltó una risita.
A diferencia de Dali, Yani nunca aprendió a disimular.
Llevaba una camisa color crema holgada con las mangas remangadas por encima de los codos, varias pulseras finas en una muñeca y un pequeño aro de plata en la oreja izquierda. Su sonrisa era fácil. Su risa, aún más.
Dali a veces le envidiaba.
“Gwapo man”, dijo Yani con naturalidad.
Dali casi se atraganta con su café.
“Yani”.
“¿Qué? He dicho que es guapo”.
“Baja la voz”.
“¿Por qué?”.
“Porque podría oírte”.
La sonrisa de Yani se ensanchó.
“Esa es la idea”.
Dali le dio una patada por debajo de la mesa.
“¡Aray!”.
“Cállate”.
Yani se frotó la espinilla de forma dramática.
“Sabes, la violencia no es una forma sana de reaccionar ante una atracción”.
“No me atrae”.
“Claro”.
“No me atrae”.
Yani miró de nuevo hacia el desconocido.
El hombre tendría más o menos la edad de Dali, quizá un poco más. Alto. De hombros anchos. Pelo oscuro echado hacia atrás sin mucho cuidado.
Había algo natural en él.
No intentaba llamar la atención.
Eso, de alguna manera, hacía que atrajera más miradas.
Su camisa negra de botones estaba un poco abierta en el cuello. Llevaba un reloj en la muñeca. Con una mano sostenía el móvil mientras la otra golpeaba lentamente la mesa.
Entonces levantó la vista.
Directamente hacia Dali.
Dali se quedó paralizado.
Sus miradas se cruzaron.
Un segundo.
Dos.
Tres.
Y entonces, el desconocido sonrió.
No fue una sonrisa educada.
Tampoco fue casual.
Era ese tipo de sonrisa que decía:
Sé que me has estado mirando.
Dali bajó la vista al instante.
“Patay”, susurró Yani.
“Ni se te ocurra”.
“Te ha pillado”.
“Yani”.
“Definitivamente te ha pillado”.
“Te lo juro...”.
“Relájate”.
Yani intentaba no reírse.
Dali sintió cómo el calor le subía por el cuello.
A sus veintisiete años, no debería comportarse como un adolescente al que pillan mirando a su amor platónico.
Sobre todo porque él no tenía amores platónicos.
Él no hacía estas cosas.
Él trabajaba.
Se iba a casa.
Visitaba a sus padres todos los domingos.
Iba a cumpleaños, bautizos, bodas y a cualquier reunión familiar que su madre considerara importante.
Su vida era organizada.
Predecible.
Segura.
Hombres como el desconocido de la cafetería no formaban parte de esa vida.
No podían hacerlo.
“Me voy a casa”, murmuró Dali.
Yani lo miró fijamente.
“Si acabas de llegar”.
“Mañana trabajo”.
“Es viernes”.
“Tengo cosas que hacer”.
“¿Como qué?”.
Dali se puso en pie.
Yani estalló en carcajadas.
“Estás huyendo”.
“No estoy huyendo”.
“Dali”.
“Buenas noches”.
Agarró su móvil.
Entonces, alguien se detuvo al lado de su mesa.
“¿Ya te vas?”.
Dali se detuvo.
Esa voz no era la de Yani.
Se dio la vuelta lentamente.
Camisa negra.
Pelo oscuro.
Esa sonrisa.
De cerca, el desconocido resultaba aún más imponente.
No porque pareciera peligroso.
Sino porque se veía completamente cómodo estando allí.
Cómodo consigo mismo.
Cómodo mirando directamente a los ojos de Dali.
Cómodo haciendo que el corazón de Dali, de repente, olvidara cómo comportarse.
Yani miró de uno a otro.
Entonces, para horror de Dali, Yani sonrió.
«En realidad, me estaba contando cuánto le gusta este café».
Dali se le quedó mirando.
Traidor.
El desconocido soltó una risita.
«¿De verdad?»
«No».
Respondió Dali de inmediato.
Yani se tapó la boca.
El desconocido arqueó una ceja.
«¿Así que no te gusta el café?»
«No he dicho eso».
«Acabas de decir que no».
«Quería decir...»
Dali se detuvo.
Qué bien.
Llevaba aproximadamente veinte segundos conociendo a este hombre y ya había olvidado cómo funcionaban las frases.
El desconocido le tendió la mano.
«Isandro».
Dali miró la mano.
Luego a él.
«Isandro Cabahug».
Dali le estrechó la mano a regañadientes.
Tenía un apretón cálido.
«Sandro», añadió el hombre. «Todos me llaman Sandro».
«Dalisay».
Las cejas de Sandro se elevaron.
«¿Dalisay?»
Dali había escuchado esa reacción toda su vida.
«Sí».
«Es un nombre poco común».
«Lo eligió mi abuela».
«Me gusta».
Algo en la forma en que Sandro lo dijo hizo que a Dali se le encogiera el pecho.
«La gente me llama Dali».
«Dali».
Sandro repitió el apodo lentamente.
Como si estuviera probando cómo se sentía en su lengua.
Dali retiró la mano.
«Y yo soy Bayani», interrumpió Yani.
Sandro se giró.
Por primera vez, desvió toda su atención de Dali.
Sus miradas se cruzaron.
Algo cambió.
Fue algo pequeño.
Tan pequeño que Dali casi no se dio cuenta.
La sonrisa juguetona de Yani se suavizó.
La confianza de Sandro pareció flaquear durante medio segundo.
«¿Bayani?», preguntó Sandro.
«Yani».
Sandro sonrió.
«Otro nombre poco común».
«Al parecer, nuestros padres querían que sufriéramos durante el pase de lista».
Sandro soltó una carcajada.
Una risa de verdad, esta vez.
Y Dali sintió algo inesperado.
Algo punzante.
No le gustó.
Sandro retiró la silla vacía.
«¿Os importa si me siento?»
«Sí», dijo Dali.
«No», dijo Yani al mismo tiempo.
Se miraron el uno al otro.
Sandro volvió a reír.
«Optaré por el enfoque democrático».
«Hay dos votos», dijo Dali.
«Tres ahora».
«Tú no tienes voto».
«Creo que debería tenerlo».
Yani dio unos golpecitos en la silla.
«Siéntate».
Sandro se sentó.
Dali permaneció de pie.
«Dali».
Yani señaló su silla.
Dali suspiró.
Esto era ridículo.
Debería irse.
En lugar de eso, volvió a sentarse.
Sandro parecía satisfecho.
«Entonces», dijo Yani, apoyando la barbilla en la palma de su mano, «¿normalmente te acercas a extraños a los que has pillado mirándote?»
Dali abrió mucho los ojos.
«¡Yani!»
Sandro ni siquiera fingió sorpresa.
«Solo cuando son atractivos».
Silencio.
Dali se le quedó mirando.
Yani se giró lentamente hacia Dali.
Luego volvió a mirar a Sandro.
«¿A cuál de los dos?»
Sandro sonrió.
«¿Tengo que elegir?»
Por una vez, Yani no tuvo nada que decir.
El corazón de Dali dio un vuelco.
Sandro se reclinó con naturalidad.
La lluvia seguía golpeando los cristales.
A su alrededor, las conversaciones continuaban. Las tazas chocaban contra los platos. Los coches circulaban por las calles húmedas de Cebú.
Nadie más parecía notar que algo había cambiado en su pequeña mesa.
Dali, desde luego, sí se dio cuenta.
Miró a Sandro.
Luego a Yani.
Y, por razones que no lograba comprender, de repente sintió como si hubiera atravesado una puerta sin darse cuenta.
Solo que aún no sabía adónde llevaría.
Una hora después, Dali estaba bajo el toldo de la cafetería esperando que lo recogieran.
La lluvia había disminuido hasta convertirse en una llovizna.
Yani había entrado para ir al baño.
Dali miró su teléfono.
—¿Te vas a escapar otra vez?
No necesitó darse la vuelta.
—Sandro.
Sandro se puso a su lado.
—Dices mi nombre como si estuvieras molesto.
—Lo estoy.
—¿Por qué?
—Porque llevas una hora coqueteando con nosotros.
Sandro sonrió.
—¿Nosotros?
Dali se dio cuenta de su error.
—¿Con...
—¿Contigo?
Dali miró hacia otro lado.
Sandro se acercó un poco más.
No lo suficiente para tocarlo.
Pero sí lo suficiente para que Dali lo notara.
—Te pones muy nervioso conmigo.
—No estoy nervioso.
—No paras de decir cosas que no son ciertas.
Dali finalmente lo miró.
—No sabes nada de mí.
—No.
La expresión de Sandro cambió.
Las burlas desaparecieron.
—Pero me gustaría saberlo.
Eso era peor.
Dali podía manejar el coqueteo.
Podía ignorar el coqueteo.
¿Pero la sinceridad?
Eso lo asustaba.
—No deberías.
—¿Por qué?
—Porque no estoy...
Dali se detuvo.
¿No qué?
¿Disponible?
¿Fuera del armario?
¿Valiente?
¿Libre?
Sandro esperó.
Dali no pudo terminar la frase.
Entonces, la puerta de la cafetería se abrió.
Yani salió.
—Ahí estás.
Sandro retrocedió.
Yani miró de uno a otro.
Su sonrisa volvió, pero Dali notó algo extraño detrás de ella.
Algo que no pudo identificar.
—¿Tu transporte? —preguntó Yani.
—En dos minutos.
Sandro sacó el teléfono del bolsillo.
—Dame tu número.
Dali casi se rió.
—No.
Sandro se volvió hacia Yani.
—¿El tuyo?
Yani parpadeó.
—Vaya.
—¿Qué?
—Te recuperas rápido.
Sandro sonrió.
—¿Eso es un sí?
Yani miró a Dali de reojo.
Por alguna razón, Dali quería que dijera que no.
No tenía ningún derecho a querer eso.
—Claro —dijo Yani.
Y algo incómodo se retorció en el pecho de Dali.
Yani le dio su número a Sandro.
Sandro escribió algo.
Un segundo después, el teléfono de Yani vibró.
—Listo —dijo Sandro.
Luego, Sandro miró a Dali.
—Ahora puedo conseguir el tuyo a través de él.
—No, no puedes.
Yani sonrió con picardía.
—Por el precio adecuado, sí.
—Yani.
Sandro se rió.
Su transporte llegó primero.
Antes de irse, los miró a ambos.
—Buenas noches, Yani.
—Buenas noches.
Luego, sus ojos se posaron en Dali.
—Buenas noches, Dalisay.
A Dali le irritaba cómo sonaba su nombre completo en su boca.
Principalmente porque no le irritaba en absoluto.
—Buenas noches.
Sandro caminó bajo la lluvia.
Dali lo vio alejarse.
A su lado, Yani estaba en silencio.
Eso era inusual.
Dali finalmente lo miró.
Yani también estaba observando a Sandro.
Y estaba sonriendo.
No era su sonrisa burlona habitual.
Era algo más tranquilo.
Algo que Dali reconoció de inmediato porque había sentido exactamente lo mismo menos de una hora antes.
Se le encogió el estómago.
—Yani.
—¿Mmm?
—Te gusta.
Yani miró a Dali.
Durante varios segundos, ninguno habló.
Luego, Yani soltó una pequeña risa.
—Qué curioso.
—¿Qué?
Yani se guardó el teléfono en el bolsillo.
—Estaba a punto de decir lo mismo de ti.
Sus miradas se cruzaron.
La lluvia caía silenciosa a su alrededor.
Ninguno de los dos lo negó.
Y, al final de la calle, Sandro estaba sentado dentro de un coche mirando el nuevo contacto en su teléfono.
Yani Sarmiento.
Sonrió.
Entonces, otro rostro vino a su mente.
Ojos tranquilos.
Expresión nerviosa.
Un hombre que había pasado toda la velada fingiendo que no lo quería.
Dalisay Abellana.
La sonrisa de Sandro desapareció lentamente.
Porque, por primera vez en años, una persona no había captado su atención.
Habían sido dos.
Y no tenía ni idea de qué hacer al respecto.
Tres hombres se habían reunido en una mesa.
Ninguno de ellos sabía que, algún día, alejarse de cualquiera de los otros se sentiría imposible.
