Capítulo 1
—911, ¿cuál es su emergencia?
—Ehm, no estoy seguro de cómo decir esto, pero... um... yo... eh... creo que he encontrado un cuerpo.
—De acuerdo, le paso con el departamento de policía. En cuestión de minutos, la operadora tomó los datos y envió una patrulla al lugar. Pero lo que no sabía en ese momento era que esa no sería la última llamada de este tipo.
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—Aquí Johnson.
—Hola, Sam, soy Hank. Mira, socio, tengo algo que tienes que ver.
—¿Dónde estás, Hank?
—En la esquina de la calle 44 y Broadway. Es un cuerpo. El detective Sam Johnson cerró los ojos al terminar la llamada y se levantó de su escritorio. Algunos días ser detective de homicidios era un gran trabajo, pero otros, realmente lo odiaba.
Uno pensaría que después de tantos cadáveres ya los habría visto todos, pero no, siempre aparecía algo nuevo. Él y su compañero, Hank Harvey, eran expertos en casos seriales. Perdió la cuenta de los archivos que habían pasado por su escritorio solo de esos casos. Así que, negando con la cabeza, Sam agarró su chaqueta del respaldo de la silla, salió del edificio y se dirigió a su coche.
Quince minutos después, aparcó junto a la cinta amarilla de precaución, tratando de calmar el nudo en su estómago. No era la muerte lo que le afectaba; superó esos nervios en su primer caso. Pero esto se sentía como el comienzo de un caso brutal, y hacía mucho tiempo que aprendió a confiar en su instinto. Salió del coche y caminó hacia su compañero, que estaba arrodillado cerca del suelo, observando la escena.
—¿Qué tenemos, Hank?
—Un hombre joven, parece un estudiante universitario. Aún no encontramos ropa, pero tiene la cabeza destrozada contra el árbol. Hay salpicaduras de sangre por todos lados. Parece bastante reciente, pero sabremos más cuando los forenses lo examinen. Sam rodeó la escena que Hank le había descrito. Era extraño, nada de ropa; eso no era normal.
—¿Parece que movieron el cuerpo?
—No, Sam. No hay marcas de arrastre y el patrón en el árbol coincide con las heridas de su cabeza.
—¿Y no hay rastro de ropa?
—Ninguno. Estaba desnudo cuando llegamos. Sam pasó la mano por su cabello rubio y suspiró.
—¿Tiene pinta de violación?
—No, señor. Aparte de la herida mortal, parece que no hubo contacto. No hay marcas de labios, ni de uñas, y sus labios no están hinchados por besos. ¿Por qué matar a alguien y luego desvestirlo? ¿O desvestirlo y luego matarlo? No, no había sangre en el pecho, así que quien fuera lo mató y después le quitó la ropa. ¿Qué clase de enfermo hijo de puta se llevaría la ropa ensangrentada como trofeo?
Sam recorrió la escena una vez más mientras sus ojos entrenados examinaban cada ángulo. Cuando sintió que había visto suficiente, miró los edificios destartalados de la zona; ninguno tendría cámaras para ver el lugar. Y dada la hora, no habría nadie cerca para interrogar; un callejón sin salida. Menudo asesinato perfecto. Pero Sam Johnson llevaba demasiado tiempo en esto, sabía que eso no existía. Para él, el tiempo corría en su contra. No podía permitirse tener asesinos en serie sueltos, y esperaba que este no fuera el caso.
Suspiró mientras bajaba por el camino unos metros más, sin ver nada. Maldita sea, quería un día tranquilo para poder irse a casa y relajarse con su mujer, supongo que eso ya no era posible con este marrón encima. Tomó algunas notas y volvió con su compañero, escuchando sus murmullos. Eran una pareja extraña, pero de alguna manera trabajaban muy bien juntos. Y sí, ellos eran el dúo encargado de resolver los casos de homicidio más difíciles. Este no sería diferente.
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Sam y Hank acababan de terminar de comer cuando recibieron la llamada: un cuerpo encontrado con signos de violencia extrema. Intercambiaron una mirada mientras subían al coche. No era estrictamente un asesino en serie si solo había dos cuerpos encontrados de la misma forma. Pero las posibilidades de que fuera otra cosa eran escasas. Y en este punto, los imitadores no eran probables ya que los medios aún no se habían enterado.
Hank condujo hasta el lugar y ambos bajaron lentamente del coche, examinando la escena antes de caminar hacia el cuerpo. Sam lo sintió en sus tripas, sin lugar a dudas, y sin mirar, supo que el cuerpo sería similar al otro. Ambos hombres se agacharon y miraron el cadáver antes de mirarse el uno al otro; Hank soltó un suspiro profundo.
—No me gusta, Sam, no me gusta nada —dijo Hank, negando con la cabeza—. Se parece demasiado al de la calle 44 del otro día.
—Lo sé —respondió Sam—, lo sé —mientras daba un gran trago a su café, casi quemándose la garganta al tragarlo. Los dos detectives observaron el cuerpo del hombre sin vida que yacía ante ellos, desnudo como el día en que nació, con la cabeza destrozada con tanta violencia contra el árbol que se podían ver trozos de cerebro asomando entre la masa de mechones de pelo enredados y empapados en sangre.
—No pensarás que...
—Desafortunadamente, Sam, sí, eso creo. Tuve una sensación horrible en el estómago aquel día y tengo la misma sensación ahora. Y lo que es peor, no creo que esto sea lo último que veamos de esto. Su cuerpo empezó a temblar al procesar esta información. ¿Un asesino en serie? ¿En serio? Aquí en Resmar.
Vale, era el hogar de una universidad reconocida a nivel nacional, pero por lo demás era solo un pueblo pequeño y tranquilo. Él pensó que había dejado todo eso atrás cuando se mudó al sur, pero aquí estaban, y esto era claramente una repetición del crimen. Sabía exactamente lo que eso significaba. Quienquiera que fuera este pobre desgraciado, no era el primero en morir de esta manera, y cada instinto le decía que tampoco sería el último.
De vuelta en la oficina, ambos estudiaron los archivos tratando de encontrarle sentido a todo aquello.
—Vale, ¿con qué contamos?
—No mucho —dijo Hank—, ambos varones, aproximadamente de la misma edad, ambos encontrados desnudos, ambos muertos por traumatismo craneal.
—Sí, eso ya lo sabemos, pero ¿qué hay de las pruebas? ¿No ha encontrado nada el equipo forense?
—Bueno, hubo una muestra de cabello —continuó Hank—, nada concluyente aún, pero definitivamente no provenía de ninguna de las víctimas.
"Guau", pensó Sam, "¿eso es todo? ¿Dos cadáveres y todo lo que sabemos es que buscamos a alguien que tiene pelo?". Por muy agradecido que estuviera, eso no iba a ayudar. Eso no ayudaba a reducir el círculo en absoluto.
Barry irrumpió en su oficina con una mirada de emoción en su rostro. —Buenas noticias, chicos, tenemos los informes de laboratorio del primer caso. Aunque la autopsia no nos dijo nada que no supiéramos ya, pero... —en este punto, Barry hizo una pausa, lo que hizo que los detectives solo negaran con la cabeza—, los informes toxicológicos muestran que había rastros de un relajante muscular sedante en su torrente sanguíneo. No le habría ayudado mucho a nuestra pobre víctima, porque habría sido plenamente consciente de lo que le estaba pasando y habría sentido cada golpe, pero, por desgracia para él, no habría podido oponer mucha resistencia.
¿Un maldito relajante muscular? Quienquiera que fuera este asesino, quería que sus víctimas sintieran el dolor, quería que fueran conscientes. Esto normalmente significaba que alguien tenía una misión, una razón detrás. Estos no eran asesinatos aleatorios de un asesino en serie, eran razones específicas. Y eso reducía la lista, aunque lamentablemente, no por mucho. ¡Pero era mejor que nada!
