Préface
Bratva Queen (Réécriture)
Nikolai-Aleksandr Vasiliev.
Si vous connaissez ce nom, fuyez.
Cela signifie que vous êtes déjà marqué.
Pour la plupart, il n’est pas connu sous son nom de naissance. On l’appelle simplement Король — Le Roi. Et quand le Roi de la Bratva russe vous prend pour cible, il n'y a pas de salut. Pas de pitié. Pas de tombe assez profonde.
Certains craignent la mafia italienne.
Ils n'ont visiblement jamais croisé les Russes.
La Bratva ne joue pas selon les règles. Ils brûlent le livre des règles et l'enterrent dans le sang. Au sommet de cet empire impitoyable se tient Nikolai. Cruel. Implacable. Silencieux. C'est un homme connu pour tuer sans le moindre battement de cils. Il a exécuté des femmes pour l'avoir simplement frôlé. Il a massacré des lignées entières sans hésiter. Il ne parle pas. Il ne laisse personne le toucher. Il reste tapi dans l'ombre et l'acier, entouré de fantômes qui portent les visages de ses fidèles.
On dit qu'il n'a pas d'âme.
Mais autrefois… il en avait une.
Il avait une faiblesse. C'était l'unique faille dans son armure autrement impénétrable.
Une femme.
La seule personne à qui il adressait la parole. La seule qu'il autorisait à le toucher. Celle pour qui il tuait. Celle pour qui il mourrait.
Sa lumière dans un monde noyé dans les ténèbres.
Son cœur qui bat.
Sa Reine.
Il y a cinq ans, lors du troisième anniversaire de leur union, leur manoir de New York a explosé. Nikolai venait de quitter le bureau. Il s'apprêtait à emmener sa bien-aimée pour un week-end de paix volée quand l'appel est tombé. C'était l'appel qu'il avait toujours redouté.
Il a foncé chez lui.
Mais c'était déjà trop tard.
La maison était en flammes. Les murs s'effondraient sur eux-mêmes comme une bête mourante. Il ne restait rien. Aucune trace de son corps. Aucune odeur de son parfum. Juste de la cendre, la mort et le silence.
Et de ce silence, quelque chose de monstrueux est né.
Ce qu'il restait de bon en Nikolai Vasiliev est mort cette nuit-là.
Et le Roi a déclaré la guerre.
Un par un, il a démantelé le monde.
Les Anglais. Les Italiens. Les Grecs.
Chacun est tombé sous sa lame. Sa vengeance était une marée implacable de feu et de sang.
À présent, la traque l'a mené jusqu'aux Américains. C'est la dernière pièce du puzzle.
Mais les apparences sont trompeuses.
« Moya Koroleva, nakonets-to solntse snova vzoshlo... »
Ma Reine. Enfin, le soleil s'est levé à nouveau.
Sa voix est un murmure bas et respectueux, comme une prière faite chair. Ses yeux gris d'orage dévorent chaque centimètre de moi. On dirait qu'il a peur que je disparaisse encore. Comme si j'étais un fantôme qu'il a pourchassé jusqu'en enfer.
Et dans son regard, je le vois.
La reconnaissance. Le soulagement. La ruine.
C'est comme s'il avait retrouvé le morceau manquant de son âme… et qu'il ne savait pas s'il devait l'adorer —
ou le briser pour s'assurer qu'il est bien réel.
