Chapitre 1
PDV : Dane
Caroline.
Longs cheveux bruns. Yeux vert forêt. Mince. Pas très musclée. 25 ans. Infirmière.
J’ai fait défiler ses photos sur l’application de rencontre Datetime et j’ai étudié chacune d’elles avec attention.
La première photo la montrait avec un mini labradoodle dans une réserve naturelle.
La seconde était prise dans sa tenue d'infirmière, rose, propre — trop propre pour une infirmière qui travaille aux urgences.
La troisième la montrait dans un restaurant, entourée de deux autres femmes ; elle portait bien trop de maquillage.
La quatrième la montrait lors d'un cours de yoga avec haltères, en legging et brassière de sport.
Mais toutes ces photos semblaient… fausses.
Elle était jolie, mais trop mince pour faire du yoga quotidiennement, surtout le cours avec haltères qu’elle prétendait suivre régulièrement. Elle allait même jusqu’à se qualifier de « yogi ». Et sa tenue d’infirmière avait l’air trop impeccable. Quelle infirmière s’amuse à prendre des selfies pendant son service ? Faux. Tout est faux.
Son profil indiquait : Infirmière yogi cherche son prince charmant.
Si ses photos n’étaient pas bidon, alors cette phrase l’était.
Rien qu’en regardant ses photos, je pouvais dire une chose : elle n’était pas la femme que je cherchais. Elle semblait trop… artificielle… trop lisse… trop formatée pour vivre la vie dont je rêvais.
Et je savais qu’à l’instant où je la prendrais, elle briserait.
Et quel est l’intérêt de ça ?
Elle avait l’air du genre de femme qui a besoin qu’on la materne, incapable de se défendre seule. Faible et menteuse avec elle-même. Le genre de femme qui se décrit probablement à travers les qualités de son horoscope ou ce qu’Internet appelle des « bad bitch qualities ».
Alors, j’ai balayé vers la gauche.
Passons à l’option suivante.
Gabrielle.
27 ans. Blonde. Yeux bleus. Pas d’animaux sur ses photos. Athlétique. Tonique mais pas musclée, et elle ne prétend pas aimer le yoga. C’est déjà un début. Ah, et elle est… journaliste.
J’ai parcouru ses photos pour les analyser à la recherche de micro-agressions, de traumatismes, d’authenticité et de maturité émotionnelle.
Je pouvais apprendre beaucoup de choses à partir de quelques clichés et d’une courte présentation.
Après tout, j’ai un doctorat en neurosciences et de l’expérience en tant que médecin. Mon cerveau fonctionne ainsi. Je repère des modèles et je les assemble.
Et récemment, ma fixation ne portait pas sur des études médicales, mais sur la recherche d’une compagne appropriée.
À 38 ans, après une vie passée à étudier et dix ans comme médecin pour le gouvernement, j’ai appris à bien garder les secrets. Des secrets militaires.
Et j’ai découvert que mes intérêts se sont… élargis.
J’ai étudié la première photo : ses cheveux blonds étaient tressés négligemment, un sac à dos coloré était jeté sur son épaule et elle portait de vieilles chaussures de randonnée.
À l’usure du sac, de la veste et des chaussures, et même à la saleté sur son visage, cela semblait authentique. Elle aimait le plein air et n’avait pas peur de se salir.
Je suis passé à la deuxième photo. Elle tenait un article encadré du journal pour lequel elle travaillait : le Denver Times.
La troisième photo la montrait avec un t-shirt True Killer. Le podcast sur les tueurs en série. Hmm. Une photo inhabituelle à publier, elle doit être une grande fan.
La quatrième et dernière photo était la plus belle : robe en soie rouge, cheveux blonds bouclés, rouge à lèvres assorti, tout était parfaitement apprêté alors qu’elle posait près d’un sapin de Noël.
Son profil disait :
Cherche quelqu'un pour regarder des documentaires sur les crimes réels et écouter des podcasts du genre. Liste des indispensables : 1m87 ou plus, sens de l'humour pince-sans-rire, aime les longues promenades dans une forêt déserte à minuit et dormir dans des cabanes isolées au milieu de nulle part. Points bonus si vous savez tresser les cheveux et cuisiner des pâtes à la vodka à tomber par terre.
Esprit vif. Cynique. Un peu… bizarre.
Elle semblait réelle, authentique et intéressante.
J’ai souri en regardant sa photo : cette robe rouge collait pratiquement à sa peau. De douces boucles blondes, une peau pâle et lisse, et un petit côté rebelle en prime.
J’ai toujours aimé les défis.
Et elle allait être mon prochain.
Elle pourrait bien être le dernier.
J’ai balayé vers la droite, et « C’est un Match » est apparu sur l’écran.
Elle n’a aucune idée du genre de match qui l’attend.
POV : Gabrielle
« Allez, celui-là est mignon ! » a roucoulé Vic, penchée au-dessus de mon épaule à mon bureau, essayant de me pousser à valider un homme qui semblait… ennuyeux.
« Mais il est ennuyeux », ai-je soupiré, le doigt au-dessus de l’écran pour balayer vers la gauche.
« Mais il est beau ! On s’en fout s’il est ennuyeux ? » a-t-elle lancé, manquant de le faire à ma place.
J’ai poussé un profond soupir et j’ai fait pivoter ma chaise vers elle. « Vic, je cherche à sortir avec quelqu’un, pas juste à baiser. Je parle du sexe qui accompagne une relation normale, pas d’un coup d’un soir. Je ne pourrai pas écouter plus de cinq minutes les conversations de Todd, le mec de la finance, sans avoir envie de vomir. »
« Très bien, comme tu veux. C’est toi qui perds, » a-t-elle dit en haussant les épaules, me regardant rejeter un autre naze.
Je voulais trouver un vrai petit ami. Quelqu’un qui partageait mes centres d’intérêt, qui n’était pas ennuyeux, qui était bon au lit et qui m’aimait pour mes seins, qui, soit dit en passant, étaient naturels et faisaient un bonnet D. La génétique.
Mais je n’étais pas la blonde écervelée habituelle. J’avais un master en journalisme et je lisais un nouveau livre chaque semaine. Et j’avais de vrais seins.
« Et qu’est-ce que tu comptes faire pendant tes deux semaines de vacances ? Ne pas te faire défoncer par un inconnu canon ? » a-t-elle insisté.
Je savais très bien ce qu’elle ferait.
« Non, » ai-je ri. « Peut-être une fois si j’ai de la chance, mais je compte surtout bouquiner, peut-être partir à la montagne et me détendre. Je n’ai pas besoin de baiser pour passer de bonnes vacances, » lui ai-je lancé avec un regard noir.
« Oh, t’es pas drôle, » a-t-elle dit en levant les yeux au ciel avant de regarder le profil suivant.
Vic était ma collègue au Denver Times. Elle était journaliste, elle aussi. Mais elle ne partageait pas mon intérêt pour les documentaires sur les crimes ou les tueurs en série.
J’ai jeté un œil au nouveau profil et, mon Dieu, ce mec était beau. Mais d’une manière… violente. Si c’était possible ?
Clark.
Cheveux sombres, presque noirs, en bataille, yeux marron chocolat. Il était grand. D’après les photos, il paraissait immense, peut-être 1m93. Et mon Dieu… ces muscles. La définition était incroyable, sans parler de sa mâchoire : acérée, implacable, impeccable.
Je bavais littéralement devant ce type.
Reprends-toi, Gab. Il pourrait être ennuyeux.
« Mon Dieu, celui-là est chaud aussi ! » a applaudi Vic derrière moi.
J’ai lu son profil : Médecin de 38 ans, nouveau au Colorado, cherche une femme capable de rivaliser avec moi en intelligence, en intensité et en amour pour la nature.
Ça m’a intéressée.
Des questions ont germé dans mon esprit.
« Un médecin ? » Vic avait les yeux qui brillaient.
« C’est le moins intéressant chez lui, » ai-je murmuré en faisant défiler ses photos.
Elles se ressemblaient toutes, étrangement intenses. La façon dont il fixait l’appareil avec le même regard. Même quand il souriait, ses yeux restaient identiques. Froids. Calculateurs. Distants. Il y avait quelque chose en lui qui me semblait intrigant.
« Ça donne un peu des vibes de tueur en série, non ? » a-t-elle répondu en regardant la photo suivante. Il était adossé à une cabane, fixant l’objectif. « C’est sans doute pour ça que tu l’aimes bien ! » a-t-elle ri. « Si tu te fais enlever, ce n’est pas ma faute, c’est ton esprit tordu qui sait exactement lesquels choisir ! »
« Ouais, ouais, » ai-je ri en balayant vers la droite, scellant mon destin.
Si je dois me faire enlever, je préférerais que ce soit par lui.
