The Wrong Carter (Un mariage sous contrat)

MOIRA

« Bonjour, ma femme. »

Je souris dans mon sommeil. J'étends la main jusqu'à ce que mes doigts effleurent quelque chose de chaud et de solide. C'est dur. Je sens les reliefs des muscles sous la pulpe de mes doigts. Ils glissent entre de petites touffes de poils, descendant sous le nombril.

Soudain, je me fige. Ma main reste suspendue juste au-dessus de l'élastique d'un slip. Mon corps se glace d'un coup.

Lucas n'est pas aussi musclé. Il est plus mou, plus lisse, et n'a absolument aucun poil sur le corps. Aucune marque. Aucune cicatrice ne barre sa poitrine.

Comme si on venait de me jeter un seau d'eau glacée sur la figure, je bondis dans le lit. Je me lève si vite que ma tête manque de s'arracher de mes épaules. La pièce est lumineuse. La clarté m'enfonce des aiguilles dans les orbites, mais je force mes yeux à s'ouvrir. Je cligne des paupières rapidement pour que ma vue s'adapte à l'homme à côté de moi.

Grant Carter.

Le frère de l'homme que j'étais censée épouser hier. Avant qu'il ne me pose un lapin, évidemment.

Les souvenirs me reviennent par morceaux brisés et douloureux.

La veille,

Je faisais les cent pas dans la suite nuptiale comme un animal en cage. Maddie, ma demoiselle d'honneur, appelait Lucas en boucle. Elle essayait de me rassurer d'une voix légère. Ma mère jurait qu'il était sûrement coincé dans les embouteillages. La mère de Luke faisait comme si de rien n'était en se tamponnant le visage devant le miroir.

Et puis, finalement, Grant est arrivé. C'était l'homme que je ne voulais même pas voir à mon mariage, et c'est lui qui a apporté les mauvaises nouvelles.

C'était exactement ce que je craignais : Lucas s'était tiré. Il avait dit qu'il ne pouvait pas le faire. Il disait que je n'étais pas celle qu'il devait épouser.

Alors, j'ai fait comme lui, j'ai fui.

J'ai chopé mes affaires et je suis sortie de la chapelle en courant. J'étais encore dans ma ridicule robe blanche. J'ai arraché mes talons pour les balancer dans les buissons bien taillés. Les invités me regardaient passer, le visage flou, complètement sidérés.

Je me suis pratiquement jetée dans ma voiture en tâtonnant avec mes clés. Avant même que je passe la première, la portière passager s'est ouverte. Grant s'est glissé sur le siège. Sa cravate était défaite, sa veste de costume oubliée, et ses manches retroussées révélaient ses avant-bras tatoués à l'encre noire. Il s'est installé confortablement. Il avait l'air détendu malgré la situation. Sa mâchoire poivre et sel était contractée. Ses yeux argentés et froids ont croisé les miens.

« Qu'est-ce que tu fais ? » lui ai-je demandé entre deux sanglots déchirants. Je suis sûre que mon mascara coulait sur mes joues en d'épaisses rivières noires.

« Je m'assure que tu ne fasses pas une connerie monumentale », a-t-il grommelé. On entendait son léger accent kiwi, vestige de ses années passées à jouer au rugby pro en Nouvelle-Zélande. Il a bouclé sa ceinture. Soudain, il s'est penché vers moi pour attraper la mienne et l'enclencher. Son visage était terriblement proche du mien. Son regard s'est posé sur ma bouche une fraction de seconde avant de remonter vers mes yeux. « Alors, on va où ? » a-t-il demandé d'une voix basse.

« On ? » ai-je répété d'une petite voix pathétique. « On ne va nulle part... »

« Soit on part ensemble tout de suite », m'a-t-il coupée, « soit ta mère va t'extirper de cette caisse et tu n'iras nulle part du tout. »

J'ai jeté un œil dans le rétroviseur. Ma mère, paniquée, dévalait les marches de la chapelle. Elle agitait les bras comme un oiseau en détresse. Elle hurlait en silence, mais je n'entendais rien à cause du sang qui tambourinait dans mes oreilles.

« Merde », ai-je marmonné.

Sans réfléchir, j'ai passé la vitesse et j'ai démarré en trombe. La chapelle rapetissait déjà dans le rétro.

« Alors ? » a relancé Grant après un silence. Il s'est calé au fond du siège, les genoux écartés. Sa présence occupait le moindre centimètre carré disponible. Il avait l'air ridiculement imposant dans ma petite voiture.

Lucas était grand aussi, avec de beaux biceps. Mais dès que Grant était là, il semblait éclipser tout le monde, même son propre frère. Il était bâti par ses années de rugby. C'était l'un des joueurs les plus célèbres. Il était naturellement charmant quand il le voulait, n'avait pas peur de prendre de la place et dominait n'importe quelle pièce. Il était d'une suffisance agaçante.

Pendant toute notre relation, Lucas avait essayé de nous forcer à bien nous entendre. Il nous poussait l'un vers l'autre pendant les fêtes de famille, mais nous étions opposés. C'était comme essayer de faire d'un cerf craintif l'ami d'un ours prédateur. Ça ne pouvait pas marcher.

Et maintenant, l'ours était dans ma foutue bagnole.

« Je ne sais pas ce que tu me veux », ai-je dit d'un ton sec, la gorge encore serrée. « Et je ne sais pas non plus pourquoi tu as ressenti le besoin de me courir après. »

Il a haussé les épaules en regardant le paysage défiler par la fenêtre. « Pour aider à faire oublier toute cette honte. »

J'ai ricané. « Je suis ravie que tu me considères comme une honte. »

« Pas toi », a-t-il corrigé calmement. Il m'a jeté un regard vide de toute chaleur. « Lui. » Il a léché ses lèvres. Sa langue a glissé sur des dents bien blanches. Je suis sûre qu'elles sont fausses, pour remplacer celles qu'il a dû perdre sur le terrain. « De toute façon, il ne t'a jamais méritée. »

Cette sincérité inattendue, ou quoi que ce soit d'autre, m'a déstabilisée.

« Je savais qu'il finirait par merder. Je ne pensais juste pas que ce serait le jour du mariage. » Grant a bougé. Sa main a glissé derrière mon appui-tête. Ses doigts ont effleuré mes cheveux, me donnant un frisson que j'ai détesté instantanément. Son regard est resté fixé sur moi. « Alors, on va où ? »

« Vegas est à quoi, trente bornes ? » ai-je marmonné. J'ai essuyé du revers de la main mes larmes qui ne coulaient plus qu'au compte-gouttes. « Je vais me mettre une telle race que je ne me souviendrai même plus de mon nom. »

Présent,

« C'est quoi ce bordel !? » L'exclamation m'échappe alors que je bondis du lit. Mon t-shirt — d'où il sort, celui-là ? — et ma culotte me semblent soudain bien dérisoires. Je tire désespérément sur le tissu pour me cacher du frère de mon fiancé.

Ou de mon ex-fiancé, plutôt.

Ce titre a un goût de bile. Les larmes me brûlent la gorge, mais je les ravale.

Grant se redresse nonchalamment à côté de moi, tel un prédateur qui s'étire. La couverture glisse, révélant encore plus de muscles et de poils sombres sur sa poitrine et son ventre. Le "V" de ses abdos plonge sous l'élastique de son slip. Je détourne le regard avant de finir de compter ses cicatrices. La chaleur me monte au cou et m'empourpre les joues.

Grant a dix ans de plus que Lucas, donc quinze de plus que moi. Il a les mêmes cheveux noirs, mais avec des tempes grisonnantes. C'est un homme que je n'ai jamais vraiment porté dans mon cœur. Je l'ai toujours trouvé arrogant, envahissant et exaspérant de confiance en lui. Il est riche, d'une richesse indécente. C'est le « célibataire le plus convoité » d'Amérique depuis qu'il a pris sa retraite du rugby pour revenir aux États-Unis.

Toutes les femmes le voulaient, et tous les hommes voulaient être lui, à en croire les magazines people. Je n'ai jamais compris l'engouement. C'est un sale con, et je le détestais un peu plus à chaque fois que je le voyais.

Et là, il était dans mon lit.

« Ce n'est pas ce qu'une femme me dit d'habitude en se réveillant à côté de moi », dit-il avec ce maudit accent. Un sourire narquois s'étire sur ses lèvres, ce qui me donne envie de hurler. J'ai presque envie de lui balancer la lourde lampe de chevet sur sa grosse tête.

« Tu peux m'expliquer pourquoi on est dans la même chambre, le même lit, et pourquoi tu viens de m'appeler ma femme ? » lui sifflé-je entre les dents. Soudain, une horreur glaciale me parcourt les veines. « On n'a pas... » Je m'arrête. Je baisse les yeux vers moi, vers lui, vers le lit. Les mots restent coincés dans ma gorge. C'est trop horrible pour être dit.

« Fait l'amour ? » termine-t-il à ma place. Son sourire s'élargit, il savoure mon malaise. Finalement, il secoue la tête. « Non. Tu étais bien trop bourrée pour ça. » Il marque une pause. « Par contre, tu t'es blottie contre moi toute la nuit comme un petit opossum. » Je grimace à cette image, la honte me consume. « Ce qu'on a fait, en revanche, c'est se dire "oui" à la chapelle », dit-il d'un ton désinvolte, comme s'il parlait de la pluie et du beau temps, « avec Elvis, bien sûr. »

Mon sang se glace. La pièce semble tanguer. Je le fixe pendant un long moment, incapable de bouger. Mon cerveau refuse d'imprimer. Lui me regarde fixement, le visage illisible. « C'est pas vrai », chuchoté-je.

Il lève la main gauche pour me montrer un simple anneau d'argent à l'annulaire. Ses lèvres s'étirent en ce sourire agaçant que je connais trop bien. « Oh que si, Mme Carter. »