Prologue
🔥 PROLOGUE — Blade
(Il y a quatre ans)
Les maisons de riches mentent.
Elles tentent de cacher la pourriture sous des sols en marbre et des rampes vernies. Des portraits de famille trônent partout, simulant une harmonie de façade alors que tout le monde se déteste.
Mais la peur ?
La peur, elle, est honnĂŞte.
La peur pue.
Et ce soir, Charles Ashcroft se noie dedans alors que je n'ai même pas encore passé le pas de la porte.
Il m'ouvre et son visage se décompose. On dirait que ses couleurs s'enfuient pour ne pas être témoins de la scène.
« B—Blade. »
Ce n'est pas mon nom.
C’est un signal d'alarme que son cerveau envoie à son corps.
Je rentre sans demander la permission. Un homme comme lui ne possède plus rien ici, pas même l'air qu'il respire avec difficulté.
« Je pensais que le club enverrait quelqu'un d'autre », croasse-t-il.
« Ils l'ont fait. »
Je referme la porte derrière moi.
« C'est moi qu'on envoie quand on veut que le travail soit bien fait. »
Il tressaille en entendant le ton de ma voix. C'est bien.
La peur rend l'obéissance plus efficace.
Il bafouille des trucs sur quarante mille dollars et une livraison disparue. Il me dit à qui appartient l'argent—
Comme si je ne connaissais pas déjà par cœur chaque détail de sa chute.
Il s'empresse d'aller chercher le liquide. Ses chaussures glissent sur le sol ciré.
Je ne le suis pas.
Les rats courent plus vite quand le chat ne leur court pas après.
J'observe le décor. C'est cher, c'est de bon goût, mais c'est totalement gâché pour un type aussi pathétique.
S'il manque un billet dans l'enveloppe, je m'en prendrai d'abord aux tableaux. Ou au chien, s'il en a un. Les gens hurlent plus fort quand on fait preuve de créativité.
C'est lĂ que je l'entends.
Un bruit de pas légers, pieds nus sur l'escalier.
Aucune peur.
Aucune méfiance.
Juste quelqu'un de vivant qui se jette dans la gueule du loup sans le savoir.
Elle apparaît sous mes yeux.
Cleo Ashcroft.
Elle porte une nuisette en soie qui moule ses formes comme si elle voulait trahir ses secrets.
Le tissu ivoire est si fin que c'en est criminel.
La lumière l'éclaire et dessine les contours de son corps. Par réflexe, mon cerveau calcule tout de suite :
sa légèreté si je la soulevais, la vitesse à laquelle elle céderait, la beauté qu'elle aurait en se brisant.
Ce n'est pas un rayon de soleil.
C'est un problème.
Elle se fige en m'apercevant. Elle n'a pas encore peur, mais on sent que son cerveau vient de donner l'alerte. Elle ne sait pas encore s'il faut fuir ou hurler.
Son père surgit derrière moi, la voix brisée par la terreur.
« Cleo. En haut. Tout de suite. »
Elle obéit, mais nos regards se croisent au passage.
Pendant un court instant, je vois une lueur de curiosité dans ses yeux.
De la curiosité.
Envers moi.
C’est dangereux.
La curiosité mène souvent aux blessures.
Ou Ă la mort.
On finit plaqué sous moi pendant que je décide de quelle version de moi-même ils vont hériter.
Elle se détourne. Ses cheveux frôlent la bretelle de sa nuisette. La soie glisse sur sa peau comme une invitation qu'elle n'a pas lancée, mais que j'ai quand même reçue.
Je contracte la mâchoire.
Ce n'est pas parce que je la veux.
C'est parce que je n'aime pas désirer quelque chose que je ne suis pas venu prendre.
Ashcroft revient en tremblant. Il tient une enveloppe entre deux doigts comme si elle Ă©tait radioactive.
« T–tiens. Il y a chaque centime. »
D'habitude, je l'ouvrirais devant lui.
Je compterais chaque billet.
Je le ferais transpirer jusqu'Ă ce qu'il en mouille la moquette.
Mais son parfum flotte encore dans l'air. Une odeur chaude, propre, douce. Je dois partir avant de la suivre à l'étage et de gâcher ma propre soirée.
Je prends l'enveloppe, les yeux fixés sur l'ombre où elle a disparu.
« Il a intérêt à ce que tout y soit », dis-je d'une voix glaciale qui résonne dans la pièce.
« Parce que s'il manque un gramme— »
Je m'approche si près qu'il sent la chaleur qui émane de moi.
« —je découperai la différence directement sur toi. Lentement. Un morceau de chair pour chaque dollar manquant. »
Il hoche la tĂŞte si fort que j'ai l'impression qu'il va se briser la nuque.
Je pars sans un mot. Pourtant, au milieu de l'allée, je m'arrête.
La lumière est encore allumée à l'étage.
Il y a une silhouette floue derrière le rideau.
C'est elle.
Cleo Ashcroft.
Une fille fragile dans une maison pleine de mensonges.
Je ne devrais pas la regarder deux fois.
Je ne m'arrĂŞte jamais pour personne.
Pourtant, quelque chose en moi la marque. Exactement comme je marque les hommes avant de les briser.
Et la pensée est immédiate, brutale et définitive :
Si jamais son père a une nouvelle dette, ce n'est pas de l'argent que je viendrai chercher.
C'est elle.
Pas pour m'en servir comme monnaie d'Ă©change.
Pas pour le punir.
Parce que certaines choses n'ont rien Ă voir avec les affaires.
Certaines choses sont instinctives.
Et le mien est simple :
Elle ne le sait pas encore —
mais elle m'appartient déjà .
